Tapicería de cuero

 

Desde que era un niño, siempre quiso tener un deportivo elegante y descapotable, con la tapicería de cuero blanco. Un modelo de esos que despertase la envidia de todos los que al verlo circular por las calles del barrio comprendieran que lo había conseguido, que había triunfado y que pronto se marcharía de allí para no volver jamás.

Marcos era un tipo ambicioso e inconformista y siempre se había negado a seguir los pasos de su hermano mayor, quien, tras más de quince años de formación, terminó trabajando en la correduría de seguros de su padre.

Cultivó su cuerpo y su mente desde muy joven y a sus treinta y dos años era un fornido rompecorazones, acostumbrado a conseguir cuanto se le antojaba. Bien de una forma o bien de otra.

Al abrirse el semáforo, cambió rápidamente a segunda y aceleró fuerte para pasar a tercera al escuchar rugir el motor. El bólido le pedía que fuese subiendo de velocidad en la recta de la avenida principal de aquella zona otrora marginal y problemática, pero que desde el boom de la construcción y con el vertiginoso crecimiento de la ciudad, se había convertido en una zona residencial bien comunicada. Contaba la zona con todos los servicios para que el precio de la vivienda en ella se disparase como un subfusil ametrallador, una de esas Uzis israelíes disparando en modo ráfaga.

Al llevar la capota levantada, sintió como le golpeaban la cara el aire y las miradas de envidia de aquellos vecinos que nunca apostaron un euro por él y que ahora matarían por ocupar su asiento en aquel bólido. Bajo las caras gafas de sol de marca que cubrían gran parte de su rostro, el orgullo se adueñó de la expresión de su mirada.

Redujo con un suave toque de la palanca de cambios y frenó a tiempo para detenerse ante el paso de peatones donde aguardaban prudentemente una madre y su hija que agarradas de la mano se habían detenido al verle acercarse a lo lejos. Tras frenar galantemente, les sonrió y les hizo un gesto con la mano indicándoles que podrían cruzar sin riesgo alguno. Ello le hizo merecedor de una sonrisa de la preciosa pelirroja que acompañada de la pequeña cubrió casi a paso ligero la distancia hasta la acera del otro lado de la calzada.

Durante una fracción de segundo, se planteó aparcar en el primer hueco libre y buscar a aquella belleza en el parque infantil vecino, pero el destino quiso que las cosas se torcieran y no hubiese tiempo para perderlo en amoríos. Un coche patrulla de la policía nacional se detuvo justo a su lado y el agente que conducía el Zeta, atraído por el deportivo que aguardaba el paso de las peatonas. lo miró de arriba abajo y al reconocerle, encendió las sirenas del patrullero.

Sin dar opción alguna a la policía, salió de allí a toda velocidad y el deportivo descapotable de tapicería de cuero, le demostró de que estaba hecho su interior. Los más de trescientos cincuenta caballos del motor de ocho válvulas galoparon sobre el asfalto dejando atrás a los uniformados, que lejos de tirar la toalla, emprendieron la persecución mientras pedían refuerzos por radio.

Al ver que lo seguían a lo lejos y sabedor de que en breve otros coches patrulla se unirían a la persecución, tomó la primera salida hacia la autovía del Mediterráneo y se dispuso a vender cara su vida. De la guantera extrajo la Piettro Beretta de 9 mm con cargador para quince proyectiles y la amartilló soltando para ello el volante durante un par de segundos. Los suficientes para que una moto se incorporase desde la calle contigua y no pudiese esquivarla.

Al impactar contra ella, el cuerpo del piloto salió disparado destrozando el parabrisas con el impacto y poniéndolo todo perdido de sangre.

La elegante tapicería de cuero blanco se arruinó por completo y Marcos perdió el control del descapotable que fue a estrellarse contra el quitamiedos y dio cinco vueltas de campana.

Menos mal que el cinturón de seguridad y el airbag del conductor cumplieron con su cometido y cuando llegaron los primeros coches de policía, todavía pudo recibirlos a balazos, parapetado tras los restos del coche que habría de sacarle del barrio que lo vio nacer y transportarlo hasta donde sus sueños quisieran llevarlo. Honorio, el napolitano que había diseñado el golpe, le había avisado del peligro de llamar la atención cuando repartieron el botín del que fue el atraco más importante que se había realizado con éxito en España, pero él no le hizo caso y creyó que con la cantidad de vehículos de alta gama que estaban comprando constructores y promotores inmobiliarios, el suyo pasaría prácticamente desapercibido. Nunca había sabido controlar sus caprichos y este lo iba a llevar a la cárcel. O al cementerio.

La primera bala lo alcanzó en el pecho y le hizo gritar de dolor. Dolía. Dolía mucho más que lo que le habían contado otros miembros que se unieron a la banda tras haber luchado como guerrilleros en la guerra civil de su país de nacimiento, la antigua Yugoslavia.

Iba a morir, pero prefería terminar allí que envejeciendo en una cárcel donde seguramente se convertiría en el juguete sexual de alguno de los reclusos. Su cabello rubio, su piel blanca, sus ojos azules y su rostro aniñado serían un reclamo para aquellos desaprensivos que decidiesen saciar sus apetitos sexuales con el recién llegado.

Un agente de los GEO aparecido como por arte de magia lo encañonó con su subfusil y le gritó que tirase el arma.

Marcos hizo un rápido repaso de su vida y tras recordar la cara de su madre, la única mujer a la que había querido de verdad, echó un último vistazo a los restos de aquel coche que, durante unos días, lo había hecho sentirse un triunfador en la vida. Después, levantó la automática hacia el agente del grupo de operaciones especiales y todo terminó para él. El juez ordenó el levantamiento del acribillado cadáver de Marcos apenas una hora después

Una grúa municipal llevó el vehículo destrozado en el accidente al desguace del depósito.  El funcionario que se ocupó de recibir ese envío, le puso la etiqueta que autorizaba la completa destrucción del deportivo para extraer las piezas que aún pudiesen ser de alguna utilidad, pero al quedarse solo, la cambió por la de “vendido” y se hizo con las llaves. Tras años de trabajo en el taller de reparaciones de Mercedes, había conseguido ese puesto cómodo y aburrido para la administración local, pero aún conservaba sus habilidades como mecánico. Desde que era un niño, siempre quiso tener un deportivo elegante y descapotable, con la tapicería de cuero blanco. Un modelo de esos que despertase la envidia de todos los que al verlo circular por las calles del barrio comprendieran que lo había conseguido, que había triunfado y que pronto se marcharía de allí para no volver jamás.

Los faros delanteros del accidentado vehículo se iluminaron unos segundos como por arte de magia y dentro del capó, se escuchó algo parecido a una risa demoniaca. Aquel capricho de la automoción, acababa de conseguir otra alma.

 

 

 

 

Lo demás poco importa

 

Imaginad una mañana de finales de noviembre. Una mañana de comienzos de invierno, hace más de veinte años. Pensad en la cocina de un viejo caserón de pueblo. Su principal característica es una enorme estufa negra; pero también contiene una gran mesa redonda y fue precisamente sobre esa mesa, sobre la que la hice mía por vez primera.
Acababa de regresar del establo, de encerrar al noble potro pinto que había elegido ella misma para montar mientras yo terminaba el artículo que debía entregar al jefe de la redacción esa misma noche. Con los pantalones de montar, las botas y el largo cabello pelirrojo recogido en una coleta, estaba preciosa.
Había venido a pasar el fin de semana conmigo, de visita informal. Era una compañera del periódico con la que había comenzado una amistad con visos de convertirse en otra cosa mucho más interesante pero jamás había pensado que fuésemos a dar el salto de aquella manera.
Cuando entró en la cocina, donde yo acostumbraba a escribir al amor de la vieja estufa, mis ojos no pudieron apartarse de los suyos, tan verdes, tan hermosos, tan llenos de vida. Ella interpretó a la perfección mi mirada y sonriendo se acercó hasta mí y antes de que pudiese pronunciar palabra, sus labios se posaron en los míos y su lengua comenzó a abrirse paso en mi boca.
Al estrecharla entre mis brazos, sentí los frenéticos latidos de su corazón y los acompasé con los míos propios, que habían alcanzado su mismo grado de intensidad. Mi mano izquierda dibujó un corazón en su espalda y mi mano derecha se entretuvo deshaciendo su coleta y solté  aquella melena que me  cautivó desde el primer día en que coincidimos en el despacho del director. Lo demás fue la crónica de una muerte anunciada.
Tras derribar cuanto había sobre la mesa, sin importarme que el ordenador pudiese estropearse con el golpe y perder el artículo aún por terminar, la coloqué en su lugar. Le ayudé a despojarse de la blusa con impaciente deseo. Al terminar de hacerlo, la arrojé sobre la silla más cercana, ella hizo lo mismo con mi suéter y, nos regalamos cientos de apasionados besos. El tiempo se me hizo eterno hasta que conseguí quitarle las altas y engorrosas botas, no había forma de terminar de desnudarla con ellas puestas.
Mis zapatos volaron hasta el extremo opuesto de la cocina y tras ellos, los pantalones. La vida da muchas, muchas vueltas; tantas, que si no te agarras bien en las curvas puedes salir despedido. Y a punto estuve de estrellarme contra el muro de mis principios morales al reparar en el enorme anillo de pedida que adornaba el anular de su mano izquierda. Al preguntarle por él, respondió de forma nerviosa y confusa, lo que me dio a entender que yo no era más que un recuerdo o una muesca para la culata de su revolver emocional. Una gélida mañana de comienzos de invierno puede convertirse en el día de calor más intenso y una anodina relación laboral, en la historia de amor más hermosa sobre la que escribir la novela perfecta, pero en esta ocasión a punto estuvo de convertirse en la historia más vieja del mundo y sobre ella hay demasiados libros y multitud de canciones y películas.
Emma puede que se termine marchando de mi vida, como sus otras cincuenta predecesoras en mi corazón, pero lo que no se irá nunca, es el recuerdo de sus besos, el aroma de su perfume y la profunda huella que me ha dejado en el alma.
 Y su forma de respirar en mi oído y de decirme que soy suficiente.

Y lo demás poco importa.

Ingenioso y prudente

Hermes se levanta de la mesa de reunión exhibiendo su encantadora sonrisa y estrecha las manos de los diplomáticos que han participado en el encuentro. Uno a uno los va marcando con el contacto y la mirada y al hacerlo se siente como un Cesar en el coliseo. La intensidad de apretón de manos a cada uno de los que se la tienden le recuerda inconscientemente a aquel que dependiendo de la inclinación de su pulgar decidía entre la vida y la muerte. 

El estado español había vuelto a enviar a su mejor y más completo diplomático a tratar un asunto de vital importancia para la comunidad internacional. Aquel servidor público de rubio cabello recogido en un moño alto, tatuajes en los brazos y piernas ocultos por un ajustado traje negro de Armani, y vacíos agujeros en lóbulos, ternilla, ceja y nariz que en ocasiones cubre con aros de plata o pequeños y solitarios brillantes, es mucho más que el mensajero de los dioses y el negociador del estado.

Hermes consiguió decidir su futuro durante los años de formación en las distintas academias militares y policiales, tras haberse doctorado en Historia y en Filología Hispánica. En un tiempo todo era rápido, todo debía hacerse con prisa, todo era fugaz y ardía con velocidad, pero esa misma aceleración constante que terminó costándole lo que más quería, casi lo lleva a la muerte y al despertar confuso y dolorido en la cama de la UCI de un hospital, decidió frenar y olvidarse de la velocidad como forma de vida. Durante el tiempo que pasó enchufado a distintas máquinas en estado de coma, realizó un interesante viaje interior que lo acercó peligrosamente a los dominios de Hades, pero del que regresó más sabio, más prudente y mucho más ingenioso aún de lo que era de por si. Se le concedió la vuelta, el despertar, el manejo de la palabra y la oportunidad de encontrar aquello que siempre había buscado y que consiguió identificar en los ojos del color del sol que luce la mujer más increíble de cuantas ha conocido jamás. Pero a cambio los dioses le impusieron el castigo de tener que someterse a diario a un férreo dominio de las emociones, al freno de su naturaleza impulsiva y a largos periodos de introspección en los que identificar los errores y las posibles soluciones.

Al reincorporarse a su formación como agente secreto del estado español, concluyó su adoctrinamiento en la unidad de información y relaciones diplomáticas, trabajando la templanza, la paciencia y el ingenio. Fue sin duda el mejor de su promoción y los mandos disfrutaban al ver con que parsimonia podía poner fin a una guerra geo política en el tercer mundo, mientras con un simple guiño de ojos o un apretón de manos decidía que blanco sería eliminado sin compasión para que una vez más el fin justificase los medios. Y todo lo hacía con calma, con cabeza y con corazón.

Hermes se convirtió así en una pieza clave del juego de poder en el que España había recuperado posiciones.

Al abandonar en helicóptero el palacio de congresos del país sudafricano donde Naciones Unidas decidió reunirlos, escucha la tremenda explosión del pequeño misil lanzado por el dron que han enviado los oficiales de inteligencia, quienes al identificar las señales estipuladas por la intensidad de los saludos de despedida al haber podido ver y grabar la reunión gracias a la cámara oculta en las gafas de sol de Hermes sujetas por una patilla del cuello de la impecable camisa blanca, eliminan los objetivos señalados para mantener la paz y la estabilidad en el mundo. Y para defender los intereses de España.

Mi hogar está entre tus brazos

 He vuelto a disfrutar de un hogar y a asegurar los pies en el suelo porque agarrado a tu mano no volveré a caer.  Mi hogar eres tu, y está allí donde tu estás.

Como canta Mikel Izal, desenvuelvo nuevos recuerdos que aún no tengo, pero que me regalas cada día, cada noche, cada segundo que se me ha concedido en esta segunda temporada para disfrutar de ti y dejo atrás los viejos malos sueños, dejo atrás un pasado turbio, un montón de dolor y de desengaños, de fracasos y de continuos errores, porque eso ya se conjuga en pretérito y ahora solo hablo, vivo y amo en presente y en futuro, el pasado lo he enterrado bajo un túmulo decorado con dientes de león y otras flores pequeñitas y simbólicas.

He encontrado algo mágico pero real al tiempo y al fin puedo abandonarme a vivir lo que siempre soñé porque llevo soñándote todas mis vidas, y el destino permitió que nos encontrásemos un 24 de julio durante el concierto de alguien que solo me aporta belleza y amor, y entre toda esa belleza y todo ese amor tenías que aparecer tu, que eres la personificación de ambas cosas. Y junto a los amigos presentes en el concierto y que me ayudaron a llegar a ti, te hiciste hogar.

Desde aquella noche hemos ido construyendo el más maravilloso de los espacios, porque juntos creamos el lugar donde poder mirarnos a los ojos sin más preocupación que los incómodos parpadeos que interrumpen ese momento de adoración, en el que soy feliz al bañarme en la luz que desprenden tus ojos del color del sol. 

Por primera vez en mis vidas me hinco de rodillas para agradecer a los hados el haber mezclado materia, polvo de estrellas y esencia divina, y haberme asignado una casilla en ese tablero de juego donde los dioses se enfrentan en una eterna partida y que los mortales llamamos existencia.

Me culpo por mi confuso pasado desde las alturas donde ahora se encuentran mi conciencia y mi razón y trato de que todo ese bagaje personal, del que apenas rescato media docena de sonrisas y un centenar de libros, sirva al menos para decorar este hogar donde has plantado tu bandera y donde desde luego eres la reina, la única diosa y la melodía que embellece el silencio de mi espíritu asustado.

Gracias, eterna, gracias por haber llegado, por haberte detenido a mi lado, por haberme acariciado como nadie me acarició jamás y por haberme llevado al límite al posar tus labios sobre los míos. Gracias por inspirarme las frases más hermosas y los más hermosos deseos. Gracias por ser y estar, pese a que creía que nunca conjugaría el verbo to be de esta manera tan especial.

Pongo mi mundo en tus manos y mi ilusión en tus brazos, pero por favor, no te sientas responsable si en algún momento te vence el peso y permites que se caigan, porque estos son los únicos regalos que puedo hacerte ahora para completar y decorar  el estuche forrado de terciopelo negro donde he guardado todo mi amor para que lo dejes sobre tu mesilla de noche y lo abras cuando te apetezca. Y cuando te apetezca lo bebas a sorbitos o de un trago, como prefieras.

Mi hogar está entre tus brazos y allí quiero que entierren las cenizas de esta increíble historia si un día decides que mi literatura no está a la altura de tus sueños.

Pero mientras tanto prometo disfrutar de cada instante compartido, de cada roce, de cada fantasía y de cada realidad.

Pese a todo

 Apuró los restos del café con leche largo de café y, al hacerlo, descubrió que debía llevar un largo rato dándole vueltas a la cabeza, pues ese último trago de lo que acababa de beber estaba lo suficientemente frío como para resultarle desagradable.

Tenía que hacerlo ya. No podía perder más tiempo con su filosófica introspección, aquello debía terminar de una u otra forma, pero en este mismo momento. Al final las cosas podrían torcerse y no es descabellado pensar que cualquier rescoldo de bondad o de clemencia le impidiesen apretar el gatillo.

Pero no habría clemencia, solo tuvo que mirar una vez más al despojo humano que solloza sobre el sofá con los labios sellados con esparadrapo y las muñecas y los pies sujetos con bridas. Se conoce que trata de decirle algo, seguramente de implorar por su vida, de pedir perdón y piedad, pero no quiere escuchar ni una sola palabra de su boca traidora y falsa. No se molestaría en arrancarle el esparadrapo para concederle la oportunidad de ablandar su corazón. Hace tan solo unos meses puede que lo hubiera perdonado, pero ya no. Ahora no hay nada que hacer. Que se lo hubiera pensado mejor antes de traicionarlo y destrozar su alma. Si hay algo que Laertes no perdona es la traición. Y precisamente una traición lo ha devuelto a su antigua vida, lo ha liberado de ese nuevo hombre en que había pretendido convertirse. Lo ha rescatado de una vida normal y anodina, de un futuro cómodo y de un día a día intentando borrar de su memoria los rostros de aquellos que ejecutó en los últimos años. 

Pocas horas antes ha desenterrado el contenedor oculto bajo cemento y tierra en un cercano y discreto pinar, y recuperó sus armas y su pasado, todo junto. Dos por uno.

Invitó a aquel que un día consiguió convencerlo de que era su amigo a tomar una copa en casa, sabedor de que aquel indeseable no rechazaría un baso de buen whisky gratis. Y así fue.

Hace años no hizo lo que debía haber hecho y lo permitió vivir, lo indultó pese a su traición y dejó que continuara con su asquerosa existencia. Su hora ha llegado. Laertes se concede un segundo de buen corazón al desear que haya disfrutado de esta prórroga, de este tiempo de descuento. Tras volver a la realidad de su atormentada conciencia se levanta decidido, apoya el cañón del arma con silenciador sobre el pecho de su víctima y efectúa dos disparos con la pistola semi automática de 9 mm. Las dos heridas son mortales de necesidad. Ambas balas han atravesado el corazón de aquel indeseable y lo han reventado por dentro haciéndole sentir por un único segundo lo que Laertes sintió durante muchas noches en vela años atrás, cuando con su traición le reventó el corazón destrozándolo por completo.  La única diferencia es que en la espalda de Laertes no quedó cicatriz de los orificios de salida. Las enormes cicatrices que jamás podrá ocultar son las que le decoran el alma.

Ya está. El rubio asesino de bigote bicolor limpia las pequeñas salpicaduras de sangre que han escapado de la zona de contención y los restos de carne y de hueso del sofá, y envuelve el cadaver con la sábana con la que había cubierto el confortable sillón de piel con la escusa de que el gato se lo llenaba de pelos.  A su gato nunca le ha puesto restricciones ni normas, es libre de hacer lo que le venga en gana. Como ahora vuelve a serlo él.

Laertes ha vuelto y sonríe con una sensación de que todo irá mejor desde ese momento. Pese a todo. 

En t`e attendant...

 Al terminar de leer los textos que Anya había inspirado en aquel escritor de pasado melancólico y amartelada sonrisa, Gala y Beatrice se abrazaron sollozando al comprender que nada tenían que hacer al lado de aquella mujer de ojos del color del sol, que había conseguido aportar a un talento en desarrollo la suficiente belleza como para que este terminara de escribir el texto más hermoso de cuantos se habían escrito hasta la fecha, y que lleva su nombre, su olor, su sonrisa y el brillo de su ojos.

Para ello, Anya no tuvo que hacer otra cosa que acariciarle el rostro y besar sus labios, mirarle con esos ojos de vida eterna y decirle que a pesar de sus miedos, sus traumas y sus complejos, era suficiente.

El limerente escritor se entregó por completo a su musa y tanto la aprendió a querer que no necesitó siquiera de corrección en sus textos, pues nacían plenos de cuanto le desbordaba el alma y sujetos al ardor más puro y más sincero.

Durante sus primeros años de creación se había ido haciendo un nombre poco a poco, pues siempre fue de esos autores que mojan la pluma en el tintero de las emociones, pero desde que una noche de verano ella se cruzó en su camino, la literatura cobró un nuevo sentido en él.

Cada segundo junto a ella, cada conversación telefónica, cada mensaje a través de las redes sociales, hacían nacer en negro sobre blanco las más acertada metáforas y las palabras adecuadas para trasladar a un texto, a un poema o a la letra de una canción todo aquello que jamás pensó que mereciera conocer, pero que gracias a Anya se había instalado en su día a día. Y por ello además de un inmenso amor, sentía un eterno agradecimiento.

Anya pasó a formar parte de ese selecto grupo de deidades que habitan entre nosotros y que son capaces de demostrar que los mortales y Dios, a veces se mantienen unidos por un vínculo muy especial.

Anya es eterna, él la querrá el resto de sus vidas y jamás dejará de escribir por y para ella, de respirar por y para ella y de sonreír por y para ella.

Como gustéis

 Laertes enciende un  pitillo con su viejo mechero de gasolina, sabedor de que será el último que fumará en esta vida. Y no piensa morirse, no. Al menos no de momento. Piensa vivir y disfrutar tanto como pueda de su nueva existencia, que comenzará en el momento en el que cubra por completo y asegurándose de que nadie podrá encontrarlo, el contenedor de aluminio y metal donde ha enterrado sus armas, sus distintos pasaportes, toda la documentación falsa y aquello que podría relacionarlo con su anterior vida. Había pensado conservar su fiel y fiable Pietro Beretta de 9 mm y un par de cargadores por si algún fantasma del pasado lograba localizarlo, pero en esto como en otras muchas cosas decidió cortar por lo sano y de la forma más radical posible. 

Tras asegurarse de que nadie ha podido verlo cavar el agujero donde enterrará un pasado que recibió una herida mortal de necesidad al mirarse en unos ojos del color del sol, introduce el cofre con los restos del Laertes que fue y lo cubre con el cemento que ha terminado de mezclar unos minutos antes.

Ella le ha descubierto que hay una vida más allá de la muerte, que hay futuro lejos del incierto pasado y que el amor es mucho más que compartir fluidos,  soportar embustes y medias verdades, repetir frases manidas,  pagar cenas, y dejar billetes sobre una mesilla de noche.

El rubio asesino de bigote bicolor ha hecho bien las cosas. Antes de tomar la decisión más transcendental de cuantas ha de tomar a lo largo de sus años, supo construirse una nueva realidad con un trabajo digno, unos ingresos aceptables y una discreta identidad . Ella no necesita nada de él ni lo quiere, ni lo ha pedido nunca, pero Laertes piensa ser suficiente para ofrecerle un futuro sin miedo a nada, una existencia placentera y todo el amor que siente en el interior de su alma, alma que creyó haber perdido años atrás cazando en los dominios del angel caído, y que de forma inexplicable ella encontró y le devolvió con el primero de sus besos.

En la cuenta personal del profesional sicario hay más de cuarenta personas, objetivos de todo tipo, entre hombres y mujeres. Nunca aceptó eliminar a niños, de alguna manera trató de ser fiel a sus principios y aunque  nunca quiso aceptar objetivos femeninos, mató previo pago a aquellas mujeres que habían hecho de la traición, la maldad, la avaricia y la crueldad,  su campo de trabajo.

Va a amanecer en unos minutos y todo está listo. Su pasado sepultado bajo cemento, grava y tierra, su mañana esperándolo acurrucada bajo las mantas en un piso de la cercana ciudad  donde lo espera agotada por la jornada laboral, pero dispuesta a regalarle toneladas de esperanza con cada caricia y con cada beso.

Al haber renunciado por completo a aquel que fue, Laertes  siente por primera vez en su vida que es un hombre plenamente feliz. Puede que esta vez las cosas resulten más complicadas de lo que planea, pero le da igual, porque ella merece la pena. La quiere y por amor acaba de enterrar al único hombre al que teme y que podría descerrajarle un tiro en la sien, él mismo.

Que el destino le sea propicio. Lo merece.

Amartelado

 Trató de atender a razones, de controlar el galope, de sujetar bien las riendas y dominar a la desbocada bestia, pero no hubo manera. Ese caballo salvaje que pasta en el interior de su pecho y que se alimenta de emociones y sentimientos, decidió emprender la más veloz de las carreras persiguiendo un sueño, una sonrisa y una ilusión, cegado por el brillante sol que resplandece en los ojos de la mujer más bonita del mundo.

Al comenzar el poderoso sprint, el amartelado escritor acarició el cuello de la montura que lo ha llevado de un lado a otro a través de las bastas praderas literarias donde quiso instalarse desde que descubrió que la razón le había cedido unos cuantos acres allí, y que aquella extensión de terreno virgen y fértil le permitiría sobrevivir en un mundo donde no acaba de encontrarse a gusto al saberse distinto a todos.

Atrapado en el caos de una brutal limerencia, solo puede respirar para ella, existir para ella y escribir su nombre oculto tras cada frase romántica, tras cada metáfora acertada y tras cada sinónimo de belleza. Ha aprendido a nadar en un océano infestado de mundanos adjetivos calificativos que pretenden devorarlo, y cada vez que se sumerge en las aguas del recuerdo, la fuerza de sus brazos aún lo mantiene a salvo del mordisco fatal. Llegó a sentirse tan débil que pensó en abandonarse a la normalidad y sumergirse sin remedio, pero tras haber tocado fondo y haber inundado sus pulmones lastrando la oportunidad de ser feliz, acertó a descubrir su pelirroja sonrisa entre la bruma, y en un último y desesperado esfuerzo, emergió poderoso y desafiante, y el propio destino se hizo a un lado y lo permitió vivir.

Hoy el rojo alazán pura sangre que golpea las aurículas con sus cascos herrados corre más que nunca  en dirección hacía ella. Sujeto a la silla y apretando bien las rodillas para evitar la caída, él se deja llevar sonriente ignorando el bocado que podría detener aquella frenética marcha y renunciando a la fusta y las espuelas, pues ese salvaje animal que un día trató de ser domado en el picadero de la mentira, no merece sufrir más golpes ni más castigos.

Hoy se sabe suficiente y bienvenido, y el aire que le golpea el rostro al galopar hacia el destino más placentero y necesario, lo despierta a la realidad de un futuro posible, difícil, pero real y maravilloso.

Feliz

 En la foto que encabeza este texto se aprecia el momento de la presentación inmersiva de mi novela Temporada de sustos, acaecido durante el vino español que se ofreció al término del evento. Mientras estaba dedicando ejemplares a los lectores que abarrotaron la sala de Cultura de Simancas, el escritor Gustavo Gonzalez Gallego y su novia la poeta Ruth Iglesias, protagonizaron una escena teatral sorpresa para terminar de sumergir a los asistentes en las peripecias de mi alter ego, el inspector del Grupo de Homicidios de la policía de Valladolid, Iván Pinacho.

Todo comenzó junto al Archivo General de Simancas donde recibí a  un centenar de personas allí convocadas, y donde tres actores vallisoletanos escenificaron como primera sorpresa de la tarde, una escena de la novela que acontece allí mismo. Los lectores que se acercaron a la presentación comenzaron a entender de que iba eso de una presentación inmersiva.

Desde allí bajamos hasta la comisaría de la Policía Local de Simancas, de vital transcendencia en la novela y donde trabaja mi amigo, el subinspector jefe Ibón Otxoa, quien además de asesorarme en las páginas que allí se desarrollan me facilitó desde la uniformidad completa para uno de los actores, al  acceso y el tránsito por el municipio de cara al transporte de todo lo necesario para la presentación editorial.

Una vez entramos en la Sala de Cultura de Simancas el público se fue acomodando al ritmo de la música de  Cosmic Birds, Jean Blazer, Dieddro y el resto de artistas que componen la BSO de la trilogía Crímenes de temporada, que sonó en la sala hasta que Alberto, el alcalde de Simancas presentó el acto con unas cariñosas palabras que evidenciaron nuestra afinidad en lo cultural y su apoyo sin fisuras a esta iniciativa. 

La editora Eva Melgar y yo hablamos de las dos primeras entregas de la trilogía, Temporada de setas y Temporada de sustos, de la evolución de su protagonista y de la mía propia como escritor. A la charla se sumó durante unos minutos el pintor Pepe García, autor de la acuarela para la cubierta de la novela y padre de la ilustradora Eva García cuyas ilustraciones para Temporada de sustos se fueron proyectando en bucle en una pantalla tras la mesa de presentación.

Todos los presentes disfrutamos de las intervenciones musicales en directo de mis buenos amigos Darío Martín H, Pablo Acebal, Ángel Lévid... quienes fueron intercalando sus actuaciones con nuestra conversación y regalándonos su talento y su arte en las canciones que acompañan al Inspector Pinacho durante las páginas de las distintas novelas.

Una vez terminó el acto de presentación en el interior de la sala, la editorial Suseya ediciones, bajo cuyo sello se publica la trilogía completa, ofreció a los asistentes un delicioso y generoso vino español con los caldos que Pinacho bebe cuando no está de servicio y con las delicatessen que el rubio policía de bigote bicolor disfruta cuando tiene ocasión a lo largo de las aventuras narradas en estas novelas.

Los vino de Bodegas Yllera, Bodegas Valdehermoso y Bodega las tres jotas, y los botellines de cerveza, y agua mineral para quienes no beben alcohol, armonizaron a la perfección las espectaculares creaciones dulces de Dasilva Gastronomía, los increíbles bombones de morcilla con mermelada de vermú rojo y naranja, obra del chef Pablo Scarfone del Vayco Valladolid, y las empanadas y deliciosas tortillas variadas del Vintage 10 Sotoverde.

Durante ese ágape cortesía de la editorial, dediqué docenas y docenas de ejemplares de las dos primeras entregas de mi trilogía y charlé con los lectores aprendiendo de sus críticas constructivas y agradeciendo sus felicitaciones y sus palabras positivas con respecto a mi literatura.

La escena interpretada por mis dos compañeros de trinchera literaria cuya foto encabeza esta entrada puso fin a una presentación tan arriesgada como especial, que fue un éxito absoluto a todos los niveles y en la que además pude contar con la discreta presencia de la musa que inspira mi obra, y cuyos ojos del color del sol han hecho crecer en mi las ganas de avanzar, de afrontar cualquier peligro y de ser la mejor persona que pueda llegar a ser y el mejor escritor que consiga ser, para ofrecerle el mejor Juan que pueda ofrecerle y compartir con ella el resto de mis vidas.

Todo salió mejor que bien, fue una noche preciosa y después de casi ocho años de dolor, miedo y tristeza, esta mañana me he despertado absolutamente feliz y sabedor de que las cosas por fin han comenzado a cambiar. El destino ha decidido que la sonrisa sea un atributo permanente en mi, y no un complemento ocasional o postizo.

Gracias a los hados y a Supergato, conocí a la mujer más maravillosa y más bonita, que es maestra en el ajedrez y en el esgrima dialéctico. Ella me ha enseñado lo que quiere decir la palabra amor. Gracias a ella comienzo a levantarme de nuevo y a sentir que soy suficiente. Gracias a mis amigos, a mis lectores y a todos los que me apoyan, habrá Juan para rato y muchas, muchas páginas llenas de vida. Y de las muertes necesarias. 

Con la guardia baja

Laertes presiona el resorte que permite extraer el cargador vació del arma y con rapidez introduce un nuevo cargador completo. El último. 15 proyectiles de 9mm que marcarán la diferencia y harán que esta noche pueda descansar en el nuevo colchón viscoelástico que le llevó ayer mismo un empleado del comercio especializado, en el que se hizo con él a través de la página web, o  que el forense de guardia examine su cadaver y certifique con exactitud la causa de su muerte para escribir el informe que ratificará ante los del Grupo de homicidios de la Nacional que se encarguen del caso.

Está enfadado. Y mucho. Por primera vez en todos los años que lleva dedicándose al noble oficio de eliminar blancos  a cambio de una considerable suma de dinero, lo han pillado con la guardia baja. Imperdonable. Ha cometido el más reprochable de los errores que podía haber cometido. Bajó la guardia, se confió y ese exceso de confianza seguramente le cueste la vida.

Un par de balas del 44 magnum impactan contra la columna del garaje tras las que se ha parapetado y el sonido de los proyectiles al agujerear la estructura de hormigón levantando esquirlas de pintura y cemento le suena a gloria porque es muy diferente del que harían al impactar en su pecho atravesándolo de parte a parte y destrozando costillas, huesos y órganos.

El sicario que han enviado para acabar con él se relame desde su posición al ver como Laertes economiza los disparos. El tipo es un profesional y dos y dos son cuatro de toda la vida, por lo que si su objetivo ha disminuido la intensidad del fuego es porque apenas le queda munición. Como buen cubano exiliado en España calcula rápidamente que porcentaje del pago por eliminar al asesino del bigote bicolor ayudará a traer a España a sus parientes ma´s cercanos. Cuando envié el dinero el ron correrá por la antigua y desvencijada casa familiar de La Habana y los vecinos bailarán con su madre y sus hermanas al son de los ritmos heredados de aquellos primeros esclavos africanos que llegaron en los barcos españoles durante el siglo XVII.

Ensimismado en cómo gastará la suculenta suma que le pagarán por su trabajo y en de qué forma justificará ante su madre semejante ganancia para que no lo lleve de la oreja a la iglesia más cercana a confesar sus pecados y a poner su alma en paz con Dios, el sicario cubano comete el mismo error que Laertes y se permite bajar la guardia durante unos segundos. Los suficientes.

Laertes ha tenido tiempo para sacar del bolsillo las llaves de su mini descapotable, aparcado a escasos metros del lugar desde donde el tirador efectuó el primer disparo que lo alcanzó en el estómago y que lo habría reventado por dentro  de no ser por el chaleco que oculta bajo la negra chaqueta de piel.

Pulsa el botón de abrir las puertas y el sonido y las luces al encenderse distraen al caribeño asesino que se gira con rapidez para mirar hacía atrás y asegurarse que el tal Laertes no cuenta con un ayudante que lo vaya a socorrer  en momentos tan delicados como este, Craso error. Cuando vuelve a mirar en dirección a la columna donde su objetivo se ha parapetado, la punta hueca de una bala de 9mm le entra por el ojo derecho atravesando su cabeza en trayectoria ascendente pues el rubio asesino que tenía acorralado lo dispara desde el suelo a pocos metros de su posición. Ha sido rápido, muy rápido.

Laertes comprueba que el sicario no lleva encima documentación sobre el objetivo ni nada con lo que la policía pueda relacionarlo cuando encuentren el cadaver. Limpia sus huellas de la columna y de toda superficie con la que ha tenido contacto y agradece a Dios y a Supergato que la mayoría de los vecinos se hayan largado de vacaciones durante el puente y los pocos que se han quedado duerman como benditos en sus dormitorios aislados e insonorizados por las primerísimas calidades de sus viviendas de lujo. Le va a joder mucho volver a mudarse, pero esto es lo que hay. Tendrá que buscar un nuevo hogar provisional y esforzarse en no bajar la guardia de nuevo. Eso o prepararse una oposición al cuerpo de Correos. Y sacar plaza.