Imaginad una mañana de finales de noviembre. Una mañana de comienzos de invierno, hace más de veinte años. Pensad en la cocina de un viejo caserón de pueblo. Su principal característica es una enorme estufa negra; pero también contiene una gran mesa redonda y fue precisamente sobre esa mesa, sobre la que la hice mía por vez primera.
Acababa de regresar del establo, de encerrar al noble potro pinto que había elegido ella misma para montar mientras yo terminaba el artículo que debía entregar al jefe de la redacción esa misma noche. Con los pantalones de montar, las botas y el largo cabello pelirrojo recogido en una coleta, estaba preciosa.
Había venido a pasar el fin de semana conmigo, de visita informal. Era una compañera del periódico con la que había comenzado una amistad con visos de convertirse en otra cosa mucho más interesante pero jamás había pensado que fuésemos a dar el salto de aquella manera.
Cuando entró en la cocina, donde yo acostumbraba a escribir al amor de la vieja estufa, mis ojos no pudieron apartarse de los suyos, tan verdes, tan hermosos, tan llenos de vida. Ella interpretó a la perfección mi mirada y sonriendo se acercó hasta mí y antes de que pudiese pronunciar palabra, sus labios se posaron en los míos y su lengua comenzó a abrirse paso en mi boca.
Al estrecharla entre mis brazos, sentí los frenéticos latidos de su corazón y los acompasé con los míos propios, que habían alcanzado su mismo grado de intensidad. Mi mano izquierda dibujó un corazón en su espalda y mi mano derecha se entretuvo deshaciendo su coleta y solté aquella melena que me cautivó desde el primer día en que coincidimos en el despacho del director. Lo demás fue la crónica de una muerte anunciada.
Tras derribar cuanto había sobre la mesa, sin importarme que el ordenador pudiese estropearse con el golpe y perder el artículo aún por terminar, la coloqué en su lugar. Le ayudé a despojarse de la blusa con impaciente deseo. Al terminar de hacerlo, la arrojé sobre la silla más cercana, ella hizo lo mismo con mi suéter y, nos regalamos cientos de apasionados besos. El tiempo se me hizo eterno hasta que conseguí quitarle las altas y engorrosas botas, no había forma de terminar de desnudarla con ellas puestas.
Mis zapatos volaron hasta el extremo opuesto de la cocina y tras ellos, los pantalones. La vida da muchas, muchas vueltas; tantas, que si no te agarras bien en las curvas puedes salir despedido. Y a punto estuve de estrellarme contra el muro de mis principios morales al reparar en el enorme anillo de pedida que adornaba el anular de su mano izquierda. Al preguntarle por él, respondió de forma nerviosa y confusa, lo que me dio a entender que yo no era más que un recuerdo o una muesca para la culata de su revolver emocional. Una gélida mañana de comienzos de invierno puede convertirse en el día de calor más intenso y una anodina relación laboral, en la historia de amor más hermosa sobre la que escribir la novela perfecta, pero en esta ocasión a punto estuvo de convertirse en la historia más vieja del mundo y sobre ella hay demasiados libros y multitud de canciones y películas.
Emma puede que se termine marchando de mi vida, como sus otras cincuenta predecesoras en mi corazón, pero lo que no se irá nunca, es el recuerdo de sus besos, el aroma de su perfume y la profunda huella que me ha dejado en el alma.
Y su forma de respirar en mi oído y de decirme que soy suficiente.
Y lo demás poco importa.
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