El cofre de la memoria

Sentado junto al lecho, cogió su mano con cuidado de no interferir con los tubos que inyectados en distintas venas de su cuerpo y acoplados a las vías respiratorias la mantenían alimentada y suministrándole el oxígeno necesario para que siguiera viva. Los monitores a los que estaba conectada reflejaban el débil latido de su corazón y otros indicadores de que aún había opciones para volver al ring y no tirar la toalla. Nadie iba a hacerlo. Ninguno de sus seres queridos pensaba rendirse tan facilmente y él, presa de una terrible desazón, no dejaba de preguntarse que podía hacer por ella, de qué manera ayudarle a regresar de ese universo paralelo y cuando abriría los ojos o movería algún músculo o extremidad. Pero los días iban pasando y ella se negaba a despertar. 
Estaba tan bonita dormida. En su pálida belleza parecía el personaje de un cuento infantil en el que víctima de un hechizo, la princesa dormía sin poder despertar hasta que el príncipe adecuado le diese un beso de amor verdadero. Y era amor verdadero lo que él estaba dispuesto a entregarle. Amor por su sonrisa, por su menuda y perfecta figura, por su hermosísimo rostro, su cabello ensortijado y su afán de nuevas sensaciones y de nuevos conocimientos. 
Esperó a que la enfermera de la UCI saliese a entregar la ficha con los parámetros de las máquinas que la mantenían con vida para acercar los labios hasta los suyos y besarla con delicadeza y todo el sentimiento que le pudo imprimir a ese único y furtivo beso. Entonces abrió los ojos.
Su cuerpo se estremeció bajo las sábanas y de pronto se incorporó de forma agitada. Estaba confuso y asustado. Todo había sido un sueño. No estaba junto a ella en la sala de cuidados intensivos. no acababa de besarla. Hacía ya más de dos años que ella había fallecido. Nunca llegó a despertar. Y sin embargo vivía en su recuerdo y en sus sueños. El inconsciente del apenado aprendiz de escritor se negaba a asumir su muerte y su corazón afligido le regalaba ocasionalmente sueños en los que podía volver a verla, a acariciarla e incluso a besarla por última vez.
Una vez leyó una frase que le acarició el alma y le aportó algo de consuelo: "Si un escritor se enamora de ti, nunca morirás". Y de una forma o de otra, él no consentiría que desapareciese de su vida. Así que decidió escribirle cuantos textos, versos y canciones brotasen del cofre de su memoria y de la alcancía de su cariño.
Es curioso, ya que en vida lo suyo nunca llegó a formalizarse y más allá de una más que consolidada amistad en la que compartieron abrazos, besos y algo de ocasional y confusa pasión, parece que todo cobró sentido en el momento en el que ya sería siempre demasiado tarde. Era tan bonita y tan especial que a veces le dolía su recuerdo hasta lo indecible y al haber vuelto a encontrar el amor en otra maravillosa mujer, en el fondo de su alma aún seguía explicándole que una parcela de su corazón siempre llevaría su nombre. 
Nostalgia se escribe con B, con B de Blancanieves.