No te vayas

 No quiero tener buscarte en otras bocas, ya te busqué durante demasiado tiempo y el haberte encontrado debería ser una recompensa vitalicia.

Si...puede que escudarme en vivencias pasadas no sea acertado, porque antes de ti no hubo vida de verdad y después de ti la vida no volverá a interesarme.

Es curioso que en las cuatro líneas anteriores he escrito varias veces la palabra vida y derivados. Eso me lleva a pensar que lo que me das es vida, lo que me has enseñado es a vivir y lo que has conseguido es que me guste hacerlo en un momento en el que para mi, la vida era un bosque tenebroso, oscuro y lleno de peligros, donde comenzaban a acumularse las tumbas en las que descansarán para siempre trocitos de mi corazón y de mi alma que se vieron obligados a abandonar sus formas humanas y que dejaron en mi tanta tristeza como hermosos recuerdos.

Uno de esos pedazos de mi corazón que recibió ya cristiana sepultura me enseñó a expresarme a través de un bolígrafo y una cuartilla. Me regaló la capacidad de bucear por el interior de mi pecho, el inmenso poder de exorcizar mis demonios escribiendo y la habilidad de juntar sílabas para decirte que te quiero sin tener que abrir la boca. Siempre le estaré agradecido.

Desde que llegaste, el sol se ha abierto camino entre las ramas de los tétricos árboles que el camino bordea y comencé a ver la luz y a sentir de nuevo el sol en el rostro. El sinuoso y peligroso sendero por el que caminaba apoyado en un bastón fue transformándose poco a poco en una calzada romana que, como todos los caminos que he decidido seguir, conduce hasta ti. Porque todos mis caminos ahora conducen a Roma y al recrearme en tu mirada no tengo más que leer Roma al revés para saber que he llegado.

Así que no te vayas. Concédeme la oportunidad de enmendar viejos errores y de ser capaz de demostrar los sentimientos como nunca supe hacerlo. Con el beso oportuno, el abrazo cálido y la caricia correcta.

Sé que cuando relaje mi espíritu y me permita que lo escrito cobre forma física y se pueda conjugar en gerundio, también te colmaré y estaremos a la par.

En lo que llega ese momento de saltar al vacío sin más red que saber que este amor es correspondido en igual medida, por favor, quédate a mi lado y se paciente.

Estoy en el camino. En tu camino. He comenzado a romper las frases y a transformarlas en versos, a resumir en estrofas lo que solo sabía gritar en capítulos y a darle rima a los momentos más intensos de las tramas.

Estoy aprendiendo a añadir poesía en la proporción adecuada para crear la receta perfecta en la que las letras quieran salir a bailar y galantemente te ofrezcan la mano para invitarte a la pista.

Mi poeta escondido está perdiendo el miedo a la luz y ha decidido subir sus angustias a Wallapop para deshacerse de ellas si recibe una oferta justa. Sabe que tendrá que compartir cuerpo, pero lo hemos hablado y algo me dice que seremos los perfectos compañeros de psique. Al unirnos delante de un teclado, conseguiremos ser el escritor que siempre he querido ser.

Crece

 No para de crecer dentro de mi. Se hace cada día más grande y pugna por salir al exterior y acomodarse en negro sobre blanco.

Comencé a gestarlo el mismo día que el gobierno confinó a toda la población en sus casas y al principio fue tan solo una forma de evasión, una necesaria abstracción de la realidad, un extenso territorio donde caminar respirando aire puro y exento de peligro. Pero respiré una bocanada de inspiración y el germen de la creación se expandió rápido por el interior de mis venas instalándose junto a los glóbulos blancos y compartiendo con ellos el oxígeno que me alimenta.

El protagonista, que no es más que un alter ego que necesita vivir en la ficción lo que sé que nunca viviré en la realidad, demandaba tiempo y espacio y me susurraba al oído una trama que cada minuto era más y más compleja. No se privó de nada. No quise privarlo de nada, y rápidamente envió invitaciones a la fiesta para que multitud de personajes secundarios, principales e imprescindibles, se sumaran al aquelarre de metáforas, de violentas situaciones, de curiosas coincidencias y de complejas soluciones que a cada segundo mutan y dan lugar a engendros incorpóreos que reclaman su lugar.

Esto ya lo había experimentado y de aquella posesión nació Temporada de setas. Recurrí a mi amiga la editora y escritora Eva Melgar para que me ayudase a exorcizar la criatura que se había adueñado de mi alma y tras un largo y complejo ritual conseguimos sacarla de mi y acomodarla en una cuidada publicación al amparo de Suseya ediciones. Ahora el espíritu de mi alter ego ha vuelto a transmutarse y a adueñarse de lo que no le corresponde y cada día se va haciendo más y más fuerte.

Levantaron el confinamiento y la población se echó a la calle, pero a mi me sujetaban desde dentro y permanecí atrapado en ese lugar donde la ciencia no rige, la realidad es secundaria y tan solo un arduo trabajo de documentación te permite conservar la lucidez.

A fecha de hoy el embrión continua en desarrollo y cada vez está más cerca de asomarse al mundo que intuye más allá de su crisálida.

Se alimenta a través de ese invisible cordón umbilical que lo ata a mi y noto como se revuelve incómodo e impaciente y como trata de obtener el visado que lo haga libre para viajar a otros cuerpos y alimentarse de ellos.

Intenta imponerme sus reglas y su ritmo y la pelea es continua si quiero mantener el control. Por eso a veces necesito ausentarme de él e ignorarlo tanto tiempo como pueda soportar. Pero siempre vuelvo y con cada palabra que escribo en el archivo placenta, lo apaciguo y reconforto. Recibe las correcciones como paternales gestos y caricias. Y sé que de alguna manera se siente querido.

Aunque suene contradictorio, cuanto más cerca está el final más cerca esta el comienzo, precedido por un prólogo que lo apadrinará. 

Y volveré a presumir de retoños en esta familia que ya es numerosa y que nunca dejará de crecer. Al menos mientras tenga fuerzas en los dedos y la literatura siga condicionando mi existencia.

El eterno buscador

 Mi libertad ha llorado conmigo al empeñarse en buscar el mayor y más asombroso de los tesoros  en las aguas equivocadas e infestadas de escualos deseosos de devorar la poca dignidad que me quedaba.

Me junté con quien no debía y de tanto frecuentar las tabernas portuarias terminé por ser uno más de la caterva de borrachos y delincuentes tatuados que asaltaban a los turistas perdidos y  los despojaban de carteras, relojes, cámaras de fotos y sonrisas

No supe interpretar el mapa que arrebaté de las manos muertas de aquel fiero y alcoholizado pirata que arrastró su pata de palo por mi casa rayando el parqué del salón y haciendo un ruidito de lo más denteroso. Tuve que matarlo cuando el loro de cien colores, que siempre lo acompañaba posado en su hombro, comenzó a faltarme al respeto llamándome grumetito advenedizo. Puede que muchos penséis que aquello no era motivo suficiente para rajarle el cuello de lado a lado al Capitán Tormenta, pero os aseguro que el tono de  voz de aquel pajarraco era de lo más desagradable. Además tenía muchas ganas de quitarme del medio al Capitán desde que una noche al apurar su tercera botella de ron, me mostró un mapa donde con un rudimentario e infantil dibujo de un corazón, se señalaba el punto exacto donde se cruzaban la latitud y la longitud, y donde habría que buscar. El mismísimo Morgan, según me contó el viejo lobo de mar entre hipos y toses y demás estertores de la borrachera, lo trazó con sangre sobre un arrugado pergamino antes de morir. Según me dijo el Capitán entre nuevas arcadas y escupitajos derivados de la ingesta de litros de ron de caña, aquel era el único y verdadero mapa donde se reflejaba el lugar en el que Morgan había enterrado el cofre que contenía el "Ojo de jade", la misteriosa joya mágica robada en un templo sagrado de la India que hacía que su propietario encontrase la felicidad en el corazón de una mujer.

Seguramente si se lo hubiese pedido, el Capitán me lo hubiese regalado, o simplemente me habría invitado a buscar la fantástica y poderosa joya con él, pero para que nos vamos a engañar, por un lado ya estaba harto de sus resacas, de su loro  y del olor de su único pie, y por otro, estaba convencido de que si la joya nos pertenecía a ambos, sería muy difícil que los dos encontrásemos la felicidad en el corazón de la misma mujer. No creo en los tríos, nunca llevan a nada bueno. Además me moría de ganas de estrenar el juego de cuchillos de cocina  que me tocó en el sorteo del supermercado donde llevo comprando desde que me vine a vivir a Tortuga. Y todo sea dicho, son cojonudos. Están verdaderamente afilados. ¡Que pulcritud en el corte!

He decidido romper con el pasado, he vendido mis pertenencias y he comprado todo lo necesario para mi misión en un bazar chino del paseo marítimo. Ahora que tengo pala y cubo, barca hinchable, aletas, gafas, tubo y tizas de colores para marcar en el fondo del mar  el punto de extracción que indica el mapa de Morgan, ya puedo ir en busca de lo único que hará que encuentre el amor verdadero.

Por fin encontraré la felicidad en el corazón de una mujer. Allá voy, tesoro hundido.

Adquirido

 Mientras limpia los restos de sangre de sus manos, Marina piensa en que no puede excusar el trato recibido durante estos dos últimos años por el legado generacional que heredó su difunto esposo. Si bien es cierto que a sus 46 años, su esposo había crecido escuchando lindezas  musicales como "pero no podía jugar porque tenía que planchar", "tendría que besarte, desnudarte, pegarte y luego violarte hasta que digas si", "los chicos no lloran tienen que pelear" o "eres mía, mía, mía, solo mía", eso no justificaba los golpes y los desprecios.

En cuanto a la publicidad de su época, entre aquella que buscaba a Jacks exhibiendo escote, el coñac que era cosa de hombres o absolutamente todos los anuncios de artículos de limpieza o productos de alimentación en el que parecía que únicamente una mujer podía asumir las tareas de la casa y la cocina, lo cierto es que sin darse cuenta adquirió una educación social en la diferencia entre sexos, nunca en la igualdad.

En el equipo de música del salón, ironías del destino, suena ahora "La mataré"de Loquillo, uno de los temas preferidos del finado. Se conoce que en el USB que su marido había puesto a reproducir en el estéreo mientras se servia una copa, este tema, como no podía ser de otra forma, ocupaba un lugar especial entre los favoritos que almacena.

Esta noche las cosas se habían vuelto a ir de madre. Carlos se había tomado un par de gintonics de más al volver del curro y a raíz de un absurda discusión sobre un chiste que se había vuelto viral en redes sociales, la escasa paciencia del hombre al que prometió querer en la salud y en la enfermedad y en las alegrías y en las tristezas hasta que la muerte los separase, volvió a colmarse y Carlos zanjó la discusión con un directo en la boca que hizo un corte en el labio superior de Marina. Que bien...pensó Marina mientras trataba de cortar la hemorragia, una nueva cicatriz, otra para la colección.

Si todo hubiera terminado ahí, Marina habría sumado este golpe a la larga colección de recuerdos para olvidar en cuanto desapareciera la marca, pero al parecer Carlos encontró algo terriblemente sexy en la forma en que su mujer se pasaba el algodón por la boca y armado de una poderosa erección, decidió hacer uso de sus derechos conyugales. En un ataque feroz de romanticismo, le arrancó la camisa hizo que se arrodillara frente a él ejerciendo una fuerte presión sobre sus hombros, y le dijo que lo mejor para la herida era meterse en la boca su "áloe vera".

Aquello fue la gota que colmó el vaso. Marina fingió acceder a sus deseos y cuando el miembro de su marido penetró en su boca, decidió morderlo con todas sus ganas.

Carlos gritó de dolor y a fuerza de puñetazos y rodillazos pudo extraer su sanguinolento y dañado pene de la boca de su mujer. Marina estuvo a punto de perder el conocimiento por un fuerte puñetazo en la sien, pero se repuso y a cuatro patas alcanzó a entrar en la cocina, al final del pasillo. Allí se armó con un enorme cuchillo de trinchar y enajenada por el dolor, por la rabia y por la tristeza de vivir en una condena que ni ella ni ninguna mujer merecía, regresó al salón donde Carlos se encontraba agachado sujetándose el miembro entre las manos y  alternando sollozos con lamentos, insultos y salvajes amenazas. No le dio opción.

Marina hundió la hoja primero en el pecho de Carlos y después en el abdomen, en el costado, en el hombro y en cuanto lugar pudo acceder antes de que Carlos se desplomase abatido.

Ella misma llamó a la policía y denunció lo sucedido. Las marcas y cicatrices  que decoraban buena parte de su cuerpo le serían de mucha utilidad a la hora de demostrar los malos tratos continuados y cuando le preguntasen porqué no había denunciado nunca a su marido, únicamente diría que Carlos había amenazado con matarla si se le ocurría llamar al 016.

Ahora a esperar a que la justicia ratificará todo lo que el gobierno pretende hacernos creer sobre los derechos de las mujer. 

En lo que llegaba la patrulla de la policía nacional destacada al domicilio, Marina se preparó un gintonic. Carlos tenía muy buen gusto con las ginebras de importación.

Me muero

 

Hoy me he dado cuenta de una gran realidad, me estoy muriendo.

Todos nos estamos muriendo pero no os asustéis, no se avecina un holocausto nuclear, un Armagedón o el tan temido apocalipsis.

Desde el primer segundo de nuestras vidas nos comenzamos a morir y aunque suene algo contradictorio o incluso paradójico, cuanto antes aceptemos esa realidad antes podremos empezar a disfrutar realmente de nuestras vidas.

Llevo más de cuarenta años muriéndome y aunque está siendo una dulce agonía, el final que me aguarda es el mismo que os aguarda a todos vosotros: Un día cerraré los ojos y jamás volveré a abrirlos.

Durante este tiempo he asistido a la muerte de muchos seres queridos, he llorado, me he enfadado con el universo y he maldecido a quien decidió llevárselos pero la pálida señora tan solo hace su trabajo y por cierto, lo hace muy bien.

No sé en qué condiciones estaba cuando se decidió a firmar un contrato abusivo que la obliga a trabajar veinticuatro horas al día los siete días de la semana y los doce meses del año, sin vacaciones ni festivos y con una disponibilidad total para ejercer en cualquier parte del mundo.

Y nosotros nos quejamos de nuestras condiciones laborales y presumimos de los logros conseguidos en cuanto a los derechos de los trabajadores. La hemos abandonado y no hay gobierno progresista,enlace sindical ni político alguno que abogue por la lucha de sus derechos.

Cuando nace un niño es normal escuchar a las personas que van a visitarlo al hospital donde su madre decidió dar a luz lo bonito que es, lo mucho que se parece a su padre o a su madre, lo bonitos que tiene los ojos o lo lleno de vida que está.

Pues si…está lleno de vida pero cada parto es una vuelta a la clepsidra y en el momento en el que la criatura sale al exterior comienza a vaciarse la arena de su reloj y a caer en el lado donde se irá amontonando hasta que caiga el último grano y se termine todo.

Los familiares se empeñan en abrigar al recién nacido, alimentarlo y protegerlo de cualquier peligro pero lo siento mucho, nacemos condenados y tan solo varia el plazo para la ejecución de la condena.

Creo que en estos tiempos que corren, la esperanza de vida humana ronda una media de ochenta y tantos años, eso si no participan factores como conflictos bélicos, pandemias, desastres naturales y demás estrategias de la pálida señora para aligerar trabajo y cumplir cupos y plazos de entrega.

Es curioso porque cuando alguien sobrevive “milagrosamente” a un accidente o una enfermedad la típico es que alguien le diga al superviviente: “Aún no era tu momento”. Claro que no lo era pero no nos entreguemos a conceptos absurdos como la suerte o el destino, ya lo dijo Peter O¨toole en Laurence de Arabia: “Nada está escrito”.

Seguramente a la muerte no le cuadraba llevarse a esa persona en ese momento porque estaría de trabajo hasta arriba y aunque tenga un poder prácticamente ilimitado, en ese “prácticamente” van cosas como esta.

Hagámonos a la idea, nos estamos muriendo.

Es muy normal y muy humano el fantasear con cómo será todo el día que muramos.

Alguna vez me he sorprendido pensando en quien acudirá a mi funeral, si tal persona o tal otra llorará al verme en un ataúd y si acudirá mucha o poca gente a mi entierro.

Soy cristiano y mi muerte llevará aparejados ciertos ritos funerarios entre los que habrá una misa funeral, un entierro del ataúd con mis restos o de la urna con mis cenizas y esperemos que un responso amable en el que se cite alguna particularidad reseñable de mi persona o de mi vida.

Me gustaría que se me enterrase junto a los míos que ya se han ido marchando por delate, supongo que a poner la sombrilla pues la otra vida debe de estar como Benidorm en agosto.

Soy cristiano más por egoísmo que por otra cosa, pues espero la vida en un mundo futuro y si mi representante legal en el denominado “Juicio final” está acertado en su alegato, igual me gano una plaza en el paraíso, aunque sea tan solo de unos metros cuadrados, que no quiero ni imaginar cómo estará el metro útil allí.

Puede que se me asigne un abogado del turno de oficio y que por exceso de casos no pueda preparar el mío correctamente y al final se me meta en una “grillera” celestial que me lleve esposado directamente al infierno.

Cómo siempre he sido muy cocinillas lo de pasarme el día con un tridente junto a las calderas donde se ponen al “baño María” las amas de millones de pecadores, no se me antoja tan horrible. Será como participar en un “reálity” del estilo “Top Chef” o “Pánico en la cocina”.

En otras religiones dependiendo de cómo mueras se te garantiza un paraíso con docenas de vírgenes a tu disposición y cosas por el estilo pero si en este valle de lágrimas ya he tenido un divorcio no me quiero ni imaginar lo que sería pasar la eternidad con tantas mujeres a las que tratar de hacer felices, conociendo mis limitaciones.

Espero que no se me entierre con un sudario blanco, eso de cara a aparecerse por las noches y dar sustitos está fenomenal pero estilizar, lo que se dice estilizar, estiliza más bien poco y soy un poco esclavo de la moda y de la estética.

Si lo recuerdo el día que escriba mis últimas voluntades dejaré bien claro que quiero que se me entierre con unos pantalones pitillo y una camiseta negra ajustadita, que aunque tiene cierto toque de pandillero americano, lo cierto es que favorece bastante.

Que no me pongan monedas en los ojos ni me los cierren. Creo que el monopolio de Caronte pertenece a otra cultura y estaré exento de abonar las tasas de ese viaje.

Además y para qué negarlo, lo único que me gusta de mis rasgos físicos son mis ojos, de un azul intenso y sería una lástima que me los cerrasen pues aunque tenga la mirada fija y vacía tan característica de los cadáveres, al menos no me molestará la luz directa y no tendré que utilizar gafas de sol, así que podré lucir ojazos ante aquellos que se acerquen a darme su último adiós.

¡¡¡Qué no es un adiós, que es un hasta luego!!!

No sé cómo ni donde pero fijo que volveremos a vernos.

Solo hay que esperar tranquilamente, por eso estoy intentando decidir si quiero un ataúd cómodo y con ventilación o si me decanto por una incineración completa que me permita ocupar poco espacio durante la transición.

Luego no habrá problema porque se supone que es nuestra alma la que tiene que acudir ante el divino tribunal, no nuestro cuerpo decadente y de segunda mano.

Quiero donar mis órganos a ver si eso me sirve de atenuante ante la justicia celestial y me computa como arrepentimiento y buena conducta.

Yo por si acaso en vida voy a tratar de hacerme un buen expediente por lo que me paso el día ayudando a viejecitas a cruzar la calle y bajando gatítos de los árboles. Todo suma.

Ante todo amigas y amigos (esto de la paridad me está matando, valga la redundancia) no es preocupéis que esto de la vida debe de ser realmente un valle de lágrimas o dependiendo de vuestra suerte una especie de alojamiento en Marina Dor, ciudad de vacaciones.

Tratad de disfrutar a tope, pero con juicio (disfrutad con moderación, es vuestra responsabilidad) de estos añitos aquí y cuanto antes asumáis que está “todo el pescado vendido” de antemano, antes alcanzareis lo más parecido a la felicidad o al menos la tranquilidad de saber que no os va a hacer falta gastaros un dineral en clionizaros como Walt Disney.

Si Marujita, Sara o Liza se hubiesen concienciado a tiempo de estas cosas se habrían ahorrado una fortuna en retoques.

Nos vemos, con un poco de suerte “a la derecha del padre”.

 

 

 

 

Sabotaje

 Sócrates apuró de un largo tragó el tinto que le había servido Natividad, la dueña de La parra  y extendió sobre la mesa de la tasca el plano del fuselaje del Heinkel 111 que "retocarían" en el aeródromo Virgen del Camino. Sus compañeros de faena y de ideales, los obreros ferroviarios movilizados y reconvertidos en mecánicos de aviación, José y  Rafael estudiaron con atención las piezas que habrían de manipular para que los tripulantes del aparato no se percatasen del sabotaje hasta que fuera demasiado tarde.

El bombardero de la Legión Condor había sembrado de muerte la cornisa del cantábrico y desde hacía unos días se estaba recreando con los pueblos de la montaña oriental leonesa, donde los maquis se habían hecho fuertes frente a las tropas sublevadas. Las unidades de regulares que Franco había enviado para acabar con los guerrilleros acusaban en exceso el frío invierno de la montaña y lo duro del terreno. La derrota de Peña Corada había dolido de verdad en el cuartel general de León y, el caudillo de España por la gracia de Dios, ordenó a la aviación que arrasara la zona para demostrar a los maquis que no toleraría revueltas ni insurrecciones de ningún tipo. Pero menudo son los montañeses. Ocultos en los bosques, compartiendo las noches con osos, lobos, jabalíes, corzos y rebecos, fumaban ocultando la lumbre del pitillo entre las manos y bromeaban entre ellos apostando quien cazaría más "moritos" cuando cesaran los bombardeos y los oficiales de las tropas de África ordenasen el avance de las tropas.

De vuelta en el aeródromo los saboteadores republicanos se aplicaron al trabajo de destornilladores y alicates y perfeccionaron la jugada de tal forma que al colocar la escalerilla para que el capitán Von Runier subiera a la cabina a comprobar los controles, todo estaba ya listo para que el avión alemán no regresara jamas a la base.

Antes de mediodía los seis tripulantes teutones ocuparon sus puestos en las carlingas y el avión conocido como "lobo con piel de oveja" que nació supuestamente como avión de transporte para burlar el Tratado de Versalles, inició el despegue para llevar a cabo otra misión de castigo en la zona de Cistierna.

La hábil manipulación de pistones y correas comenzó a dar su fruto cuando el bombardero sobrevoló Argobejo y aunque el capitán Von Runier, condecorado con la Cruz de Hierro por su pericia en combate , no cejó en su empeño de remontar el vuelo, el Heinkel 111 se estrelló en el desfiladero de Ocejo de la peña, estallando al explosionar su mortífera carga contra la tierra leonesa.

Los maquis de la zona aplaudieron entre vítores y se pasaron las botas de vino con festiva algarabía. 

El operador de radio del aparato había tenido tiempo de transmitir un S.O.S a la base y de explicar la inusual avería, lo que llevó a la policía militar de la base a iniciar una rápida investigación y tras identificar a los hombres que se habían ocupado de la puesta a punto del aparato,detener a todos los mecánicos acusándolos de sabotaje.

Semanas después, apoyado contra la tapia del cuartel de infantería de León, con los ojos al descubierto tras haber rechazado que se los vendaran, Sócrates sonrió sabedor de que había salvado muchas vidas entre los montañeses y la fauna de la zona. Lo que no habían conseguido las incursiones musulmanas hace mil años, no lo habrían de conseguir los legionarios y regulares venidos también desde África para derrocar la república.

El teniente al mando del pelotón ordenó a sus hombres ejecutar la sentencia.

Chispas

 Es cierto. Todo arde si se aplica la chispa adecuada. Y tú has prendido fuego en el interior de mi pecho. Y las llamas de ese fuego lo están quemando todo. Están devorando recuerdos de relaciones pasadas y arrasando los traumas, las traiciones y toda la maleza, los hierbajos y la madera seca de falsos amores que almacenaba en el alma.

¿Quien me lo iba a decir? Al final llegó ese arco iris infinito a través de tu mirada.

Nunca supe distinguir entre besos y raíces, lo complicado de los simple, ni la mera atracción física del amor. Ya soy más viejo y sincero y puede que precisamente por eso ya no incluya promesas a olvidar en ninguna lista. Ahora procuro cumplirlas todas. Sobre todo las que te hago a ti.

Las miserias arden como la yesca y no hay mejor combustible que los sueños sin cumplir. El fuego que tu has provocado lo purifica todo y las cenizas a sus paso serán abono de vida, tierra fértil de futuro y cómodo lecho para el descanso. Porque ya estoy muy cansado de darme cabezazos contra las paredes de corazones de piedra y me ha dolido tanto el amor que opté por la vacuna de abundantes dosis de placer en vena que adormecían mis ansias y anestesiaban mi instinto natural.

No hará falta que te asalte rodilla en tierra amenazándote con un anillo. No hará falta que te prometa la luna, las estrellas ni nada brillante. Únicamente te entregaré todo lo que soy, todo lo que he sido y todo lo que me gustaría llegar a ser. Tan solo trataré de alimentar las llamas con el oxígeno de mis besos, con la pasión de mis caricias y con el ritmo de mis caderas,

Hay esperanza en la danza de las pavesas. Y aunque no acostumbro a hacerlo, me gustaría sacarte a bailar en esta pista llena de humo en la que tú y yo solo necesitamos mascarillas mediante las que respiramos verdades de la bombona de sinceridad que permitirá que continuemos bailando sin desplomarnos asfixiados.

Quiero mojar mi pluma en la tinta de tu lava y escribir con ella las páginas más hermosas de toda mi trayectoria literaria.

Por fin

 

Como acostumbro a escribir muy a menudo al haberlo aprendido de la experiencia personal, todo termina llegando, incluso lo bueno.

Este libro es un proyecto solidario con los animales. Mi forma de decirles que los respeto y quiero ayudarlos.

La editorial Cuatro y el gato se sumó desde el primer momento a la publicación de este libro de relatos, cuyos beneficios íntegros irían destinados a la asociación Entre huellas y bigotes. Ni la editorial, ni los prologuistas (Ivana La piana y Javier Seoane), la epiloguista (ángela Hernandez beito), la ilustradora y maquetadora (Eva Melgár) ni yo mismo (servidor de ustedes), veremos un euro por nuestro trabajo y nuestro tiempo. Todos hemos querido aportar nuestro saber hacer a este proyecto y hemos querido también reflejar en él  nuestro cariño por el mundo animal.

La impresión de ejemplares se ha financiado con aportaciones particulares a cambio de ejemplares impresos y esta primera tirada ha podido ver la luz gracias a la generosidad y a la confianza de familiares y amigos.

Y precisamente con familiares y amigos comparten ( o por desgracia, algunos  compartían)vida los animales que aparecen en este libro.

Perros, gatos, loros, cobayas y burros zamoranos son las especies animales que conforman este volumen de relatos. Muchos están escritos en primera persona, pues creo haber comprendido lo que transmite la mirada de los animales que me han permitido compartir vida con ellos.

Desgraciadamente el proyecto se ha retrasado mucho pues Raquel, la ilustradora que se unió a esta iniciativa desde que se le propuso formar parte de ella, cayó enferma. Esperamos a que se recuperase con ilusión y paciencia, pero hay dolencias que llevan mucho, mucho tiempo y al final ella misma decidió pasar el testigo a alguien que pudiese afrontar el trabajo y no retrasara más algo que debería servir para ayudar a los voluntarios de una asociación de valientes y generosos ciudadanos, que sin apenas medios, ayudan a gatos y perros abandonados. Y Eva (quien ya estuvo a mi lado con Temporada de setas) se ató al timón de la nave dispuesta a hundirse con ella si hiciera falta. Pero no la ha hecho y tras un azaroso trayecto, el hermoso velero ha llegado a buen puerto. Esta semana los ejemplares estarán en Valladolid y la próxima semana se presentarán en televisión.

Algunos de los lectores de este blog podrán disfrutar de las andanzas en negro sobre blanco de los animales con los que  comparten vida.

Este libro son relatos; bien basados en hechos reales, bien ficticios, pero inspirados en la realidad de sus protagonistas, o bien dictados al oído (como hizo mi querido y difunto Gatete, quien también tiene su espacio entre estas páginas).

Espero que os guste y que os ayude a permanecer fuertes en la lucha contra la injusticia que padecen muchos animales. Yo no pienso rendirme.

Rendirse nunca es una opción.

Me enfado y no respiro

 

 Se estaba acercando el momento y el pequeño Hugo aún no tenía claro si quería salir de allí y abandonar el confort de la placenta, aunque fuese de alquiler.

Hace tan solo unas semanas comenzó a descifrar los sonidos que le llegaban desde el exterior y aprendió a interpretar la voz de la mujer que lo alojaba en el interior de sus entrañas y lo alimentaba a través del cordón umbilical.

Al principio le encantó escuchar la voz de su madre,pero todo cambió al oírla explicar a un tal “mi abogado” las condiciones de cesión del fruto de su vientre de alquiler. Hugo aún no había nacido y ya aprendió lo triste que puede ser la condición humana y lo desesperado de algunas situaciones.

Al parecer su madre estaba arruinada o algo así (no entendía muy bien esa palabra) y había alquilado su vientre a un matrimonio que no podía concebir de forma natural a sus propios hijos y necesitaban instalar los óvulos fecundados en el vientre de una mujer para que los gestase. Aquel descubrimiento lo llevó a patear con fuerza la placenta en señal de protesta tratando de que su madre se lo pensase mejor y cambiase de decisión, pero no debió de servir para nada pues escuchó a su madre gritar de alegría cuando comprobó que se había efectuado un ingreso en su cuenta corriente. Hugo buscó la forma de que su enfado llegase hasta esa desnaturalizada e interesada mujer y a fuerza de provocarle antojos de lo más absurdos consiguió que sufriese de un exceso de acidez que la hacía gritar de dolor y encogerse con las manos sobre el abultado vientre.

Y llegó el día.

Llevaron a su madre hasta el paritorio de un centro de salud donde la atendió el personal especializado que se esforzó para que aquel parto que en un principio parecía normal y luego se fue complicando, no se les fuese de las manos.

Hugo no quería salir, estaba muy bien allí y no le apetecía lo más mínimo que lo entregasen a unos desconocidos. Más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer y aunque aquella señora que le había gestado lo hubiese hecho únicamente por interés económico lo cierto es que le gustaba la calidez de su voz y esas noches en las que se tumbaba junto a la chimenea del salón y ponía un disco de jazz tras otro. La música amansa a las fieras y Hugo se relajaba escuchando aquellos discos y abandonaba su fijación por castigar a la madre a base de patadas.

El ginecólogo que atendía el parto no podía explicarse porqué costaba tanto que aquel niño terminase de nacer. Hugo tenía ya la cabeza fuera, pero se agarraba fuertemente al interior de su madre con las manitas y hacía palanca con los pies apoyándolos en las paredes de la placenta. Cuando la enfermera le aproximó el fórceps al doctor Hugo se asustó.

La joven madre no paró de resoplar y jadear durante las horas que duró el parto y no pudo evitar gritar de dolor en más de una ocasión.

Cuando el doctor acercó aquel aparato quirúrgico al pequeño Hugo, este decidió dejar de oponer resistencia y entregarse a su destino.

En pocos minutos una enfermera limpió el cuerpecito del recién nacido y ya libre del cordón umbilical, cortado con precisión por el ginecólogo que lo trajo al mundo, fue depositado en brazos de la llorosa y extenuada madre.

Al tener a su hijo junto a ella algo cambió en su interior. No quería desembarazarse de aquel hermoso chiquitín que la miraba con gesto contrariado, como si conociese sus intenciones.

Ese niño era especial y algo la llevó a pensar en llamar a su abogado para que comenzase a realizar los trámites pertinentes, para que no la separasen de su hijo.

Clavo su mirada en los azules ojos del pequeño y sabiendo en su corazón que ese niño la entendería le dijo: te quiero.

Hugo sonrió y para sorpresa y asombro de los presentes, le guiño un ojo a su madre.

Ensayo sobre su ceguera

De una forma o de otra este blog está lleno de relatos y textos sobre ratas, aunque casi siempre bípedas, de atractivas caderas y generosos labios, o de traicioneros abrazos y bocas embusteras.

Hoy os dejo un relato que escribí al leer una noticia publicada en un periódico norteamericano. Espero que os guste. Como pone a veces en las películas de sobremesa de A3, "BASADO EN HECHOS REALES"

Aquella mañana Diana Casperson redactora del informativo nacional del canal Fox, abandonó la oficina del director de informativos dando un portazo. Diana odiaba los reportajes sensacionalistas en los que la obligaban a jugarse el tipo o a pasar por situaciones extremadamente desagradables y la última ocurrencia de los jefes del canal era que realizase un repor sobre la proliferación de ratas en el subsuelo de la ciudad y los peligros aparejados por el crecimiento de la colonia de roedores. Debería bajar al subsuelo con Michael, su cámara y con John, el técnico de iluminación y sonido. Hubiera preferido bajar con un escuadrón de Marines pero los medios del canal aunque impresionantes, siguen siendo limitados.

Los tres periodistas descendieron por la escalerilla que terminaba a ras del hueco para la tapadera de la alcantarilla que retiró amablemente el agente de la unidad de subsuelo de la Policía Metropolitana que les facilitó el acceso tras presentarle los correspondientes permisos.

El sistema de cloacas de Nueva York era una inmensa red de galerías y túneles que se extendía por casi medio centenar de kilómetros bajo la ciudad y que estaba sometido al mantenimiento y las esporádicas revisiones del personal del servicio de limpieza municipal. La Unidad de Subsuelo de la Policía              Metropolitana realizaba tareas de reconocimiento y seguridad en aquel desagradable lugar y se cuidaba de que aquellos túneles y pasadizos no fuesen utilizados por delincuentes comunes, narcotraficantes o incluso por terroristas para moverse con libertad de cara a cometer sus fechorías. La iluminación era bastante pobre. Unas bombillas en los techos y repartidas estratégicamente para evitar la oscuridad total ahorrando la mayor cantidad posible de dinero al presupuesto municipal alumbraban tenuemente aquel entramado de estrechos pasillos junto al caudaloso rio de aguas fecales.

No tardaron mucho en descubrir un gran número de ratas que entre grititos nerviosos por su presencia se acercaron a curiosear. Eran roedores de gran tamaño, larga cola y poderosos incisivos. El mordisco de una de aquellas ratas podía transmitir docenas de enfermedades al Ser humano.

Diana tragó saliva y se colocó entre los cientos de ratas y el objetivo de la cámara dispuesta a terminar lo antes posible el trabajo y salir de allí. En el momento en el que John encendió los focos las ratas salieron corriendo con gran algarabía. El equipo de periodistas siguió a los roedores y cuando encontraron la ocasión de grabar con un buen ángulo y con planos decentes Diana comenzó de nuevo. Las ratas volvieron a salir corriendo cuando a Michael se le cayó una batería al suelo, revotando sobre el cemento con algo de estrépito.

En aquel momento Diana observó con curiosidad que una enorme rata gris se había quedado allí sin moverse del sitio mientras el resto del grupo escapaba enloquecido. Aquella rata permaneció frente a ellos con la boca abierta y olisqueando con intensidad el aire. Diana le pidió a Michael que la hiciese un buen primer plano por si no volvían a arrinconar al grupo y tenían que tirar de aquellas imágenes para montar el reportaje. Obedeciendo  a Diana , Michael comenzó a grabar cuando sucedió algo que le sorprendió sobremanera. Otra gran rata gris se acercó prudentemente hasta la que se había quedado allí. Esta rata portaba un palo en la boca asomando entre los dientes y cuando llegó junto a la rata que estaba grabando el cámara de la Fox, esta mordió también un extremo del palo que le acercó aquel miembro de su manada y sorprendentemente ambas comenzaron a caminar abandonando el lugar.Aquella rata que se había quedado allí debía de ser ciega y siguiendo algún tipo de costumbre en casos como aquel, se quedó en el mismo sitio hasta que acudieron en su busca y la ayudaron a volver con el grupo.

Aquellas imágenes sin duda pasarían a la historia de la televisión y puede que llegaran a optar al premio de periodismo de la National Geografic.

Diana, Michael y John regresaron al exterior con la sensación de que algo había cambiado en su interior. Incluso los animales más odiados por el hombre se rigen por nobles normas de comportamiento.Cuando se emitió e reportaje con la crónica de Diana sobre el subsuelo de la ciudad, numerosos investigadores de la fauna newyorkina, coparon la centralita del canal solicitando hablar con algún miembro del equipo que lo había realizado.

Desde aquel día incluso yo mismo miro a las ratas de otra manera.