Este cuentecito nació anoche como post en mi muro de Facebook. Podría decirse que se escribió solo, porque apenas le dediqué un par de minutos. Simplemente sentí la necesidad de abrir en el teléfono esta red social y de escribir un post inspirado por aquello que me golpea a diario el alma: el recuerdo de aquel gato que marcó mi vida y del de la mujer que me enseñó lo que era el amor. A veces y como ya he dicho en más de una ocasión, escribir es una necesidad vital.
Gatete era un gato muy especial a muchos y muy distintos niveles. Eterno adolescente, enamoradizo y golfo en igualdad de proporciones, muy sentimental y excesivamente emocional, adorable compañero y fiel amigo, amante de las letras e incondicional de la literatura. Lo que viene siendo un adorable minino.
No hace mucho, preocupado por ver a su humano de compañía sufrir por la pérdida que le marcó a fuego el corazón, pensó cómo podría ayudarlo y al encontrar la forma, trazó un plan y se puso patas a ello.
Recordaba perfectamente haberlo leído en uno de los muchos libros que el humano que lo acogió de cachorro almacenaba en el desván, y durante semanas cada noche se entregó a la incansable lectura desesperado por no encontrar en cual lo hizo.
Con cada amanecer sentía que se le desprendía un trozo de alma y que no conseguiría encontrarlo a tiempo. Una noche fría y tormentosa, cuando todo parecía perdido, la luz de los relámpagos iluminó al fin la verdad que daba sentido a todo, y que devolvería la ilusión y la sonrisa a aquel que le regaló una vida feliz cuando su madre murió, su padre lo abandonó y nadie lo quiso: "solo se ve bien con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos". Arrastró con los dientes el libro abierto por la página donde esa frase destacaba entre todas y lo llevó hasta los pies de la cama en la que su humano de compañía intentaba inútilmente conciliar el sueño una noche más, con el corazón roto y los ojos vidriosos. Al escuchar ruido en la habitación, este encendió la luz de la mesilla y cuando vio el libro abierto en el suelo se levantó a recogerlo y leyó la frase que su gato había subrayado con las uñas. Entonces comprendió que solo si aprendía a mirar con el corazón, encontraría sentido a su vida. Observando todo agazapado bajo la mesilla de noche, el gato sonrió al ver que había funcionado, y no pudo evitar que un pequeño maullido de felicidad delatase su posición. El humano dejó "El principito" sobre la cama, se agachó muy despacio y tras tomar con delicadeza al adorable minino con el que compartía el hogar, lo estrechó entre sus brazos y lo besó en la frente. El ronroneo del animal se convirtió en la banda sonora de la primera noche en la que el peculiar humano de bigote bicolor pudo dormir sin que el recuerdo de aquella de quien el destino decidió que se despidiese para siempre le despertara angustiado.
FIN
Y colorín colorado, el espíritu de Gatete ha vuelto a quitarme el teléfono y a escribir un cuento en mi muro.
Me despertó lo que creí una extraña presión en el pecho y un gélido aliento sobre mi rostro. Miré el reloj y las agujas indicaban que eran poco más de las cuatro de la mañana. Demasiado pronto para levantarme incluso para mi, por lo que me di la vuelta, introduje los brazos bajo la almohada y busqué la postura perfecta para volver a entregarme a Morfeo. Pero no iba a ser tan fácil.
—Haz el favor de escucharme un momento—resonó alto y claro en mi cabeza—.Creo que me he ganado al menos el poder exponer mis argumentos.
Rápidamente realicé un barrido de los recuerdos del día anterior y de lo que hice antes de acostarme. No había bebido más que dos copas de verdejo, y ambos durante una deliciosa cena completamente vegetariana y ligera en buena compañía. No hubo posterior vaso de whisky ni mucho menos sustancias tanto legales como ilegales que hubieran podido confundir mi psique. Aquello estaba pasando de verdad.
—Pues tu dirás—dije en voz alta pensando que nadie me contestaría—,pero haz el favor de decirme primero quien se ha tomado la libertad de despertarme a estas horas.
—Me llamo Iván Pinacho—contestó una nítida voz en el interior de mi cabeza—soy inspector del grupo de homicidios de la policía de Valladolid, me creaste hace más de cuatro años y desde entonces te he acompañado en diferentes relatos, en un par de novelas publicadas y en la que estás a punto de terminar y publicaras en tres meses.
Buenos bien, pensé para mi. Lo que me faltaba. Se conoce que la crema de setas con la que aliñaron las berenjenas a la plancha debía de llevar trazas de algún hongo sicotrópico que me estaba pasando factura.
—Y aunque yo si que lo sea, esta conversación no es producto de tu imaginación—insistió la voz—, así que haz el favor de explicarme porqué coño has decidido matarme en la página 270.
—Te has pasado de listo, Pinacho, ni he decidido aún terminar contigo ni mucho menos el número de la página en la que lo haré. Esto no funciona así—dije realmente enfadado— Si bien mi primera editora me enseñó a levantar andamios en la construcción de una novela, tan solo se refería a esquemas de personajes, de trama y de giros de guion, no a marcar por adelantado el número de la página en la que sucedería esto o aquello. Por si no lo sabes yo escribo a golpes de inspiración.
—Y a golpes has decidido terminar con mi carrera profesional, con mis ilusiones y con mi vida en tu universo paralelo.—contestó Pinacho indignado y visiblemente ofendido—. Manda cojones, Pizarro, que me has permitido resolver casos, enfrentarme a las situaciones más complejas y peligrosas y salir airoso de ellas, conocer a distintas mujeres de las que hiciste que me enamorase como un gilipollas y tras romperme el corazón, ahora simplemente has decidido que ya está, que ya sobro, que ya no tengo sentido ni continuidad en tu obra y me vas a pegar dos tiros en el pecho, concediéndome eso si, la gracia de fallecer en brazos de aquella que creí que podría ser mi eterna compañera. ¿Qué coño te habría costado escribirme un final feliz y permitirme besarla?—preguntó el imaginario inspector de homicidios realmente enfadado —ya no te digo que me escribas el más impresionante orgasmo a su lado, ni la sensación que se experimenta al saber que verdaderamente estás haciendo el amor, y no gimnasia, pero por lo menos permíteme que en nuestra realidad paralela, pueda cortejarla, conquistarla y regalarle una eternidad de amor, de respeto y de proyectos comunes.
—A ver, listillo —me enfadé yo también—esa sensación de la que hablas me supuso demasiadas horas de "gimnasia" como tu dices, de mentiras de confusiones y de desengaños, y la verdad es que creo que aún no he sabido describirla en negro sobre blanco, simplemente late y perdura en mi corazón, y con su recuerdo restituye el tejido dañado en mi alma y elimina todas las cicatrices que otras mujeres dejaron.
Y en cuanto a lo de que te voy a pegar dos tiros en el pecho, pues mira, si te soy sincero lo pensé la semana pasada, pero ya sabes que siempre escribo mojando la pluma en el tintero del alma, y en ese momento estaba muy descolocado y realmente triste, por lo que no se me ocurría un mejor final para ti.
—Vete a tomar por el culo—gritó en mi cabeza Pinacho—si tienes problemas en tu vida no es cosa mía. ¿No eres tan peleón?¿No te cansas de escribir que rendirse no es una opción? pues soluciónalos, deja de lloriquear y no lo pagues conmigo. No es justo—zanjó con rotundidad.
Y lo peor es que no le faltaba razón. De alguna manera Pinacho se convirtió desde el principio en mi alter ego y en él deposité mis ilusiones, mis esperanzas, mis valores y mis anhelos. Y me lo iba a cargar porque en estos años, desde que lo creé, he perdido demasiadas ilusiones y he sufrido los desengaños más duros. Pero es verdad, él no tiene la culpa.
—Muy bien, rubio—dije con cierto cariño—déjame que le de una vuelta al final de la novela que cierra esta trilogía, pero no te prometo nada. Ya se verá. Y ahora déjame dormir, anda, que esta semana va a ser muy completita y tengo mucho que hacer.
—Muy bien, Pizarro. Me voy —anunció con voz más tenue—. Pero a ver si es verdad eso que dices de que todo termina llegando, incluso lo bueno.
Y os prometo que así ha sido, y hace menos de una hora que me he levantado recordándolo todo con detalle. Igual estoy loco, igual no. Igual aquella lesión cerebral que me llevó a unos minutos de muerte clínica y a casi una semana en coma, me ha dejado secuelas que la ciencia no es capaz de comprender. Igual mis personajes viven en mi, como el amor, como mis emociones más intensas, como ELLA.
Y ya puestos a tirar de obviedades, de frases hechas y de clichés, voy a jugar con el manido, "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy".
En esta ocasión no voy a correr y no voy a vivir acelerado, pues ya sé lo que pasa cuando no sabes frenar o no puedes hacerlo: la vida te frena, y lo hará de la forma que sea. Y seguramente esa frenada radical no conlleve nada bueno, como ya pude apreciar en el pasado, cuando el destino me frenó en seco haciéndome morder el asfalto.
Son tiempos de hacerse buenos propósitos y, más allá del consabido recuperar la forma física chupando lechuga y dejándome las lumbares entre abdominales y flexiones, he decidido empezar a cuidar de mi también en lo emocional, y a tratar de elegir bien a aquellas personas que formarán parte de mi manada, de mi presente y de mi futuro, y a condenar al definitivo olvido a esas que me confundieron y me destrozaron por dentro. Y debería ser algo más sencillo de lo que pienso, ya que sinceramente me atraen mucho más las personas que son bonitas por dentro, las que son hermosas como seres humanos y he aprendido a valorar esa belleza interior por encima de otras muchas cosas. Las que son bonitas únicamente por fuera y tan solo pueden ofrecer un físico llamativo, a la larga terminan quitándose el maquillaje y descubres lo espantoso de su verdadero ser. Y ojo, que soy terriblemente humano y nunca me amargó un dulce, por lo que muy a menudo me he dejado llevar por unas sugerentes caderas, una convincente caidita de ojos o unos irresistibles labios. Pero bueno...las cicatrices que decoran mi corazón y mi alma dan fe de lo poco acertado de mis elecciones, y de lo peligroso de mis caprichos.
Y cuidar de mi emocionalmente va mucho más allá de ser cauto a la hora de compartir la oscuridad de un portal, las sombras de un callejón mal iluminado, el lado más cálido de la cama, o un proyecto de futuro. También habla de intentar cubrir las necesidades personales, escucharme, atenderme, mimarme y protegerme, como si lo estuviera haciendo de una de esas personas por las que daría la vida sin dudarlo, y a las que no voy a abandonar bajo ningún concepto, pero que deberán comprender que yo también me necesito.
Siempre querré a la gente que quiero y jamás cortaré ese bendito hilo rojo que une las almas, pero he decidido atenderme y mirar también por mi felicidad.
Ha llegado el momento de dejar de llorar a escondidas cuando el pecho duele tanto que no puedo soportarlo más, de abandonar las inseguridades que nacen del "¿Y si?" y del "quizás". Es la hora de agarrarme a lo que he cultivado durante tantos años, a lo que he aprendido con esfuerzo y sacrificio, y muchas veces a base de golpes, pues la letra con sangre entra. Es la hora de optimizar recursos y de hacer valer este continuo aprendizaje, pues la vida pasa y pesa, y te enseña mucho por el camino, a veces cosas que quisieras no haber tenido que aprender.
Voy a enviar mis tropas a cumplir una fundamental misión, que sé que me reportará la necesaria victoria: la peligrosa operación "¿Qué hay de lo mío?".
Y comienza hoy. Espero no tener que lamentar excesivas bajas.
Creo que la sombra se puede definir como la oscuridad o la ausencia de luz más o menos completa. Y no sé porqué coño siento que en el interior de mi pecho hay un continuo derroche de sombras.
Me gusta la luz, y como Caroline, sé que solo saldré de esa oscura y terrorífica dimensión en la que me sumerjo en ocasiones si voy hacia la luz.
No hace mucho, cierta encantadora alumna de mi taller literario le dijo a uno de los colaboradores en la sesión de aquel día, que estaba muy agradecida porque el destino la hubiera cruzado conmigo, porque soy un ser de luz y aporto luz a mi entorno.
Que alguien piense eso sobre ti es realmente bonito, y emociona, pero por otro lado me dice dos cosas: la primera que esta chica ha caído en uno de esos pozos oscuros que en ocasiones la vida no ha señalizado correctamente y no podemos evitar el accidente, y la otra que puede que al recrearme en la oscuridad no sea capaz de ver la luz que yo mismo desprendo y que sin apenas darme cuenta y sin pretenderlo puede servir de guía hacia la claridad a otras personas que se hallen igual de perdidas y asustadas.
Y me encantaría poder ayudar a aquellos que me necesitan y aprender y asumir de una vez por todas que la vida consiste en sufrir y perder, en esforzarse en avanzar y en levantarse tras cada caída. Y en triunfar cuando hacerlo parecía imposible. Que siempre termina saliendo el sol y que no hay noches eternas, ni siquiera cuando te niegas a dejar pasar la luz.
Obvia decir que si puedo alumbrar a alguien indicando la salida del pozo me dejaré la piel en hacerlo y que creo que parte de ese pago que debo realizar por la oportunidad que se me concedió hace ya más de nueve años consiste en convencer a los desesperados de que no hay nada tan terriblemente espantoso que impida emocionarse con un abrazo sincero, deleitarse y sentir la felicidad con el beso de los labios de la persona amada, o contagiarse con una de esas sonrisas radiantes y francas que en ocasiones te regala el destino.
Todos llevamos una luz interior, si bien es cierto que hay momentos en los que no atinamos a iluminar nuestras almas, pero que si no permitimos que la oscuridad nos confunda y nos derribe, conseguiremos que el resplandor de los sentimientos más nobles, de la ilusión que se adivina más cercana de lo que creemos, y de la esperanza que se convierte en una realidad, nos deslumbre.
Hoy deseo luz en las vidas de aquellos que me acompañan en este trayecto. Hoy daría otra de mis vidas por ver felices a todas las personas que quiero.
Viajó a África para cumplir un sueño. Durante muchos años se formó en la universidad y en centros especializados para poder trabajar con los grandes felinos que habitan el continente africano. Consiguió una beca que supo le cambiaria la vida. Y vaya si se la cambió.
La embajada española en Sudáfrica repatrió el cadáver del joven e inconsciente zoólogo que cometió la imprudencia de creer que los leones de la reserva no eran otra cosa que gatos grandes.
Un diamante es para siempre
O al menos para treinta años y un día, que fue la condena que el tribunal internacional que juzgó sus delitos decidió aplicarle tras probarse con hechos fehacientes y testigos de cargo que aquel reo de la justicia había asesinado a un exportador de diamantes de Namibia, y le había arrebatado más de quince ejemplares de la mayor calidad.
No se han encontrado aún las piezas sustraídas, y el preso sabe que no las encontraran nunca. Solo tiene que esperar, pero la espera merece la pena.
Diosa de ébano
Aquella preciosidad de El Congo que le robó el corazón, llego a España apenas un año antes de que sus ojos se cruzaran con los suyos en aquel mercadillo de artesanía instalado en la plaza mayor del pueblo durante las fiestas patronales.
La belleza de ébano que lo cautivó con su impresionante sonrisa y su mirada arrogante exponía piezas talladas en hueso. Eran casi tan bonitas como ella. Compró dos collares y una pulsera y le entregó sin dudarlo los treinta y cinco euros que ella le reclamó. Y su corazón.
Cada mañana al despertar a su lado y verla dormir abrazada a él, da gracias a su dios, a los dioses a los que ella adora, y a quien quiera que sea el que maneja los hilos desde el mismo cielo que cubre África y Europa, por haberle concedido esa bendición hecha mujer.
De entre las muchas cosas interesantes que se pueden hacer al visitar Salamanca, una de ellas es darse una vuelta por el huerto de Calisto y Melibea, a menos de diez minutos de la catedral, visita obligada también.
La celestina título por el que se conoce la tragicomedia de Calisto y Melibea, es una obra de Fernando de Rojas, quien estudió en la universidad de Salamanca, escrita a finales del siglo XV y que anuncia con fuerza la llegada del humanismo a España.
En su obra, el autor le da un protagonismo especial al huerto donde se reúnen los protagonistas para declararse su amor. El huerto es también la tumba de Calisto, pues en la intensidad de su amor por Melibea fallece al precipitarse al vacío desde lo alto de la escalera por la que trepaba para acudir al encuentro de la mujer que suponía su única razón de ser.
Para mi, lector insaciable y curioso, apasionado de las obras que tratan de explicarnos hasta que punto el amor condiciona nuestras vidas, amante de la naturaleza y esperanzado creyente en el poder de un corazón enamorado, este lugar simboliza demasiadas cosas.
Calisto declara en un momento de la obra algo que yo ratifico cambiando el nombre de quien para él simboliza el amor verdadero, por el de aquella que es mi ideal de mujer, y que me ha descubierto el verdadero significado del verbo amar (por discreción la llamaré Ella), hasta el punto de afirmar sin tapujos: "Ello soy, en Ella creo, a Ella amo".
Y es que el amor romántico, más allá del amor que sientes por familiares o amigos, es algo que todos los seres humanos deberíamos conocer para comprender hasta que punto el creador es infinitamente sabio, infinitamente bueno e infinitamente generoso. Y que en verdad existe y se lo pasa muy bien con nosotros.
El amor puede mover el mundo, darte la vida o llevarte a la muerte.
Desde la intensidad que me caracteriza y desde esa forma mía tan intensa de sentir y de vivir, no dudo ni un segundo que podría llegar a morir de amor, y que podría llegar a vivir mil vidas y perderlas todas para regresar una y otra vez junto a Ella, en distintos siglos, con distintos nombres y en distintos cuerpos, pero siempre con la misma luz en el alma que me guiará hasta ella, y con el mismo sentimiento en el corazón que hará que al llegar a su lado pueda reconocerla.
Imagino que más de uno pensará que soy un iluso, que no estoy muy allá de la cabeza o que simplemente soy un idiota, pero bueno....en el fondo lejos de molestarme que algunos puedan pensar así, los compadezco pues con tan solo uno de los besos que establecieron el sendero desde sus sonrientes labios hasta mi alma, ya se me vacunó contra la desesperación, la tristeza y el eterno vacío de una vida sin Ella.
Y eso es todo, amigos.
Si tenéis ocasión leed La Celestina igual me entenderéis un poco mejor. Y luego visitad el huerto de Calisto y Melibea, Merece la pena.
Hace poco tuve el placer de conocer al escritor y actor Sergio Villanueva, y charlar con él un buen rato para confirmar que son muchos los escritores que como yo, escriben mojando la pluma en el tintero del alma.
En el taller de orientación literaria que imparto semanalmente, dedico una de las sesiones a la literatura en la música, y con la ayuda de músicos de diferentes estilos con discos en el mercado y directos contundentes, les explico a los alumnos que la literatura está muy presente en las canciones que acompañan su día a día, y que esas letras que tararean haciendo los coros al equipo de música, la radio del coche o el teléfono móvil, habitualmente nacen de las emociones que embargan a los autores que las escriben acompañándolas de una linea melódica.
Aquí os deja un tema de Miguel Campello, cantante y compositor en El Bicho, un tema que cada vez que lo escucho me ayuda a abandonar la idea de que soy un bicho raro, porque perfectamente podía haberlo escrito yo, una de esas mañanas en las que amanezco y me doy cuenta de que ELLA no está.
Y se mueren de pena mis penas, porque como canta Miguel, al levantarme mancho las hojas de letras sin sentido, letras de lastima y pena, letras de olvido. Y en cada hoja emborronada de emociones formando palabras escritas la mañana deja de ser tan oscura como la noche, y ya no me duele la soledad, porque en esas hojas ya no estoy solo, la magia de la literatura la trae hasta mi y me permite abrazarla y besarle las sienes. Y los labios.
No creo que se me pueda tildar de bicho raro por amar en negro sobre blanco, porque a lo largo de la historia han sido, somos y seremos muchos los amantes que ofrecemos los sentimientos más hermosos en un poema, en una novela, en un relato, en una obra de teatro, en unas líneas que saben como la persona amada, huele como ella y sonríe como ella. En unas líneas en las que no existe la palabra adiós, en las que no hay despedidas, discusiones, mentiras ni abandonos. En unas líneas en las que se nos permite ser felices juntos y nuestro Dios bendice el amor que compartimos, lo permite, y nos otorga herramientas para hacer de la vida un lugar mejor, un lugar en el que sentirte vivo y renunciar a la muerte que es una vida sin ELLA. Y al leer esas líneas la persona amada está leyendo una traducción de ese idioma universal en el que se escribe el amor y sintiendo como esa emoción que ha desbordado el pecho de quien las escribe, consigue llegar hasta las puertas de su corazón y pedir asilo.
Alguien dijo una vez que si un escritor se enamora de ti nunca morirás, a lo que yo añado que si eres capaz de leer el amor en sus letras, nunca permitirás que él muera.
El público que abarrota el teatro Calderón de Valladolid se ha puesto en pie entre aplausos ininterrumpidos acompañados de una gran ovación. Ha caído el telón. La representación ha terminado. .
Los miembros del elenco que han dado vida a esta obra maestra del bardo inmortal se colocan el hilera a lo largo del escenario entrelazando sus manos para saludar al público cuando se vuelva a alzar el telón, pero falta uno. Laertes, el actor que interpreta al personaje homónimo de Shakespeare, ha salido corriendo. El más famoso crítico teatral de la prensa española llega a escribir después de asistir a la representación que la compañía debería haberle cambiado el nombre al montaje, titulándolo Laertes, en lugar de Hamlet, tal era el talento de este actor desconocido que hizo suyo el personaje, el texto y las consecuencias de los actos del íntimo amigo del príncipe de Dinamarca. La escena del entierro de Ofelia, hermana de Laertes, levantó al público de sus asientos interrumpiendo la función, pues la interpretación del actor en la piel de Laertes rozó lo sobrenatural, consiguiendo trasladar a todos y cada uno de los espectadores el dolor más intenso, la ausencia total de esperanza y el deseo de la muerte que se apoderaron en ese funesto momento del personaje escrito por Shakespeare.
En camerinos, el actor que huye de aplausos y gloria se sienta frente al espejo, y extrae de un compartimento de la maleta que utiliza en las giras una afilada daga y la foto de aquella mujer a la que no solo entregó su corazón, sino también el alma, el futuro y la ilusión. Y con su traición sintió rompérsele el alma y lo perdió todo. Todo. La maldice en cada una de las lágrimas que corren por sus mejillas y en un último gesto de amor verdadero, se atraviesa el corazón de parte a parte muriendo en el acto.
Tengo muchos defectos, muchas debilidades y muchas limitaciones, pero el egoísmo nunca formó parte de la lista de mis imperfecciones.
Y no presumo de generosidad, en todo caso de estupidez, pues muchas veces esa ausencia de egoísmo ha ido asociada a la pérdida, al permitir que se saquearan mis reservas de felicidad, de alegría y de cariño. No voy a entrar en el saqueo económico, que también lo consentí, porque al fin y al cabo lo material me importa menos que lo emocional y muchísimo menos que lo esencial, que es invisible a los ojos. Duele mucho más que te vacíen el alma que la cuenta corriente,
No sé porqué desde muy jovencito decidí que debía darme a los demás sin reservas, que entregarme por completo era la forma de pagar el cariño ajeno, la aceptación de mi entorno y la aprobación de la mayoría.
Y esa mal entendida generosidad fue el más absoluto de los errores, la peor de las decisiones y el desgaste más tremendo.
Al no haber entendido bien que debía abrirme sí, pero no vaciarme, permití el abuso y la rapiña, el robo manifiesto y el saqueo.
Siento que al introducir las manos en los bolsillos de mi espíritu apenas encuentro unas monedas de esperanza, que no quedan ya ilusiones, y que tan solo conservo los sueños más pequeños, los más insignificantes. Y me aterra llegar a perder la creatividad, la inspiración que se convirtió en el motor de mi vida, en la fuerza que me hacía avanzar enfrentando vendavales, en la energía que me ayudaba a levantarme de la lona antes de que el arbitro contase hasta diez, y me devolvía al combate dispuesto a todo. Tengo que pelear, aunque duelan los golpes, aunque la sangre me impida ver con claridad. Rendirse no puede ser nunca opción, aunque a veces resulte demasiado tentador.
Ayer escribí en mi estado de wasap:
Muy cerca de B612 hay un asteroide donde residen las ilusiones perdidas. Al principio era muy pequeño, como el mío, pero crece a diario, y es triste ver como su sol se oscurece, su luna sangra y en él, siempre hace frio y solo llueven lágrimas.
En ocasiones me acerco para cuidar los jardines de metáforas que crecen salvajes, abonarlos con versos y regarlos con desengaños. Allí también hay volcanes y a veces entran en erupción expulsando ríos de angustia que abrasan toda esperanza. Lo bautizaron tristeza, y orbita peligrosamente sobre nuestros sueños.
y al releer hoy el estado he recordado no solo El principito, que sin lugar a dudas influye constantemente en mi vida, sino también ese demoledor pasaje de La historia interminable, en el que Atreyu llega al pantano de la tristeza y Artax, su caballo y fiel amigo, se hunde en ella y perece al abandonarse a su suerte y no querer salir.´
Cuando he vuelto a leer lo escrito ayer en mi estado de wasap, me he dado cuenta de que esa costumbre de no mirar por donde piso me ha llevado a dar un mal paso, y he caído en las aguas cenagosas de ese peligroso pantano. Y voy a luchar por alcanzar tierra firme y salir de ellas. Voy a cuidarme, a escucharme, a intentar perdonarme y a mirar por mi; a hacerme caso y a permitirme reír cuando pueda y llorar cuando lo necesite. Y voy a regalarme aquello que he derrochado siempre con quien no lo merecía. Se acabó ser y estar únicamente para quien pueda necesitar de mi esencia y mi presencia, porque yo también me necesito. Y mucho.
No es egoísmo. No lo es en absoluto. Es supervivencia.
Y pese a que siempre habrá quien no lo considere así, y no sepa valorarme, soy suficiente. Puede que en cualquier caso no sea "bastante" para cubrir las necesidades ajenas, sobre todo las de quienes reclaman mucho más de lo que dan, pero voy a convencerme de que llegaré a ser suficiente para cubrir las mías.
Al menos los españoles hemos aprendido bien las enseñanzas de nuestros antepasados en cuanto a la guerra de guerrillas.
Viriato, que era un caudillo con bastantes malas pulgas pero con una más que demostrada inteligencia de campaña, nos enseño como combatir un enemigo superior en número y en formación militar.
No voy a comparar al ejército napoleónico con las legiones romanas que ocuparon estas tierras hace cientos y cientos de años pero lo que sí puedo comparar es el valor de los españoles que actualmente forman las partidas guerrilleras con el de los hombres del famoso caudillo hispano.
En mi partida hay de todo, predominamos los andaluces pero también tenemos compañeros madrileños, castellano, extremeños e incluso hay un gallego muy simpático que se pasa el día cantando en su lengua natal y llevando el ritmo sobre la cantimplora de cuero que apoya en su pecho como si estuviera tocando uno de esos “pandeiros” que tocan ellos en sus fiestas populares y romerías.
Él dice que se llama Xoan pero aquí todos le llamamos “Juanito el gallego”.
Lo cierto es que le debo la vida y si no fuera por su habilidad con la faca, un endemoniado “dragón” francés me habría atravesado la tripa de lado a lado con su bayoneta.
Aquella noche emboscamos a los gabachos a la salida de Linares, cuando se dirigían a reforzar a las tropas destacadas en Jaén y caímos sobre ellos en cuanto entraron en el olivar donde les esperábamos ocultos entre los benditos olivos.
A una señal de nuestro jefe, abrimos fuego gritando como demonios, blasfemando y jurando en arameo, en el más castizo madrileño e incluso un compañero granadino se iba cagando en los muertos de Napoleón mientras le cortaba el cuello con su albaceteña de siete muelles a los gabachos que habían caído heridos y que le pedían en su maldito idioma que tuviera piedad o algo por el estilo.
Piedad…si claro, la misma que tuvieron ellos al entrar a degüello y pasar a cuchillo a todos los que encontraron en la iglesia, mujeres y niños incluidos.
Aquello fue lo que me llevó a echarme al monte y juntarme con esta partida de guerrilleros.
Mi mujer y mis padres se encontraban en la iglesia del pueblo el día que llegaron los gabachos con sus hermosos uniformes azules sus altos morriones y sus largas bayonetas caladas.
Dicen que venían descompuestos de rabia y de ira pues uno de los pocos regimientos regulares españoles que aún conservaba su artillería les había dado para el pelo días antes y necesitaban vengarse de aquella afrenta a su honor.
Honor, esa palabra les viene grande a los franceses.
Honor el de mi paisano “Miguelillo” que con su escaso metro y medio se enfrento a culatazos con dos coraceros y al derribarles de sus monturas aún les permitió que se pusieran en pie para intentar defenderse antes de reventarles el cráneo con la culata de su trabuco.
Cuando terminó aquello “Miguelillo” tuvo que quitarse trozos de sexos franceses de la chaquetilla y hasta de la coleta.
En cuanto a bravura he de decir que los polacos que han venido acompañando a los franceses son quizás los soldados más valientes del mundo, después de los españoles claro.
Aquí están matándose soldados franceses, polacos, ingleses, portugueses y españoles.
De todos ellos los polacos destacan por una valentía que raya incluso en la locura pues he visto cargar a media docena de lanceros polacos contra todo un batallón inglés que se dirigía al asedio de Badajoz.
Por supuesto no fue una acción premeditada, los polacos son valientes pero no idiotas. Sencillamente se dieron de morros con ellos y lejos de arredrarse picaron espuelas y se lanzaron contra los ingleses pensando que podrían abrirse camino entre ellos ya que no tenían posibilidad de retirada pues un regimiento portugués les cerraba la salida por la retaguardia.
La guerra saca lo mejor de cada hombre pero también lo peor.
Uno de mis compañeros de partida es un educado señorito castellano, al que todo esto le sorprendió de vacaciones en el cortijo de unos amigos de la familia y al tratar de regresar a su tierra no le quedó más remedio que unirse a nosotros cuando un destacamento francés iba a lincharle por considerarlo un espía, ya que solo a él se le ocurrió hablarles en su idioma y de manera afectada.
Le rescatamos con la soga al cuello, literalmente.
Acabamos con los gabachos que no se esperaban que una partida de guerrilleros les aguara la fiesta y no habían puesto vigilancia ninguna, cosa que nos vino fenomenal para pillarles por la espalda y terminar con ellos sin sufrir una sola baja.
Don Nicolás, el señorito que iba a ser colgado, no ha olvidado nunca lo cerca que estuvo de la muerte y en cuanto tiene oportunidad gusta de cortar las orejas y la nariz de los prisioneros heridos.
Creo que disfruta haciéndolo y la verdad es que me da un poco de miedo. Mientras les rebana la nariz suele reírse a voz en grito y sus carcajadas se escuchan a cientos de metros.
A mí que el muchacho ha enloquecido al pensar que no volvería a su finca donde seguramente se acueste con las criadas de sus padres y se entretenga amargándoles la vida a los campesinos que recogen el trigo de la familia allá en Tierra de campos.
Es curioso que el guerrillero que le salvó de aquella muerte segura fuese precisamente Miguelito “El limonero”, un malagueño de Alhaurin el grande al que llamábamos “el limonero” porque se dedicaba a su cultivo allá en sus tierras junto al Guadalhorce en la sierra de Mijas.
El limonero con el paso del tiempo y ya conociendo la clase de persona a la que habíamos salvado de una muerte segura, siempre le afeó esa costumbre de mutilar a cuanto gabacho podía y no se llevaban nada bien pero aquella tarde cuando el malagueño vio que iban a colgar a un compatriota algo se le debió revolver en las entrañas y se lanzó como un salvaje a su rescate.
Nicolás no podía creer que aquel hombre al que conocía de nada fuera capaz de jugarse el tipo por salvarle y creo que aquello fue lo que le animo a quedarse con nosotros y unirse a la partida guerrillera.
Los españoles somos así, si encontramos un motivo para unirnos contra alguien no nos lo pensamos ni por un segundo, igual que si vemos a un compatriota en apuros echamos el resto para ayudarle.
Parece que las cosas empiezan a cambiar.
Nos ha contado un oficial de caballería de Salamanca, con el que solemos encontrarnos de vez en cuando para recibir información y órdenes del ejército español, que en Cádiz se ha proclamado una constitución, “La Pepa”, menuda guasa tienen los gaditanos, no podían haberla puesto otro nombrecito.
Nos ha contado un poco por encima de qué va esto de la constitución y al margen de resultarnos algo utópica, a todos nos ha dado un alegrón ver que los políticos empiezan a apostar por buscar puntos de unión entre todas las culturas que comparten territorio y que ya se han hermanado para echar a los franceses del país.
Vamos a ver si conseguimos organizarnos también para darle el golpe de gracia al ejército de Napoleón.
Yo ya llevo más de un año desjarretando gabachos y polacos y aunque ya no me espera nadie en casa, me gustaría regresar al pueblo con los que han sobrevivido a esta locura y volver a mi taller de carpintería. Creo que con todo lo que han robado y quemado estos
malnacidos voy a tener muchos encargos, por no hablar de la cantidad de ataúdes que tendré que hacer.
De todas formas creo que aún me queda mucha faena aquí. Aún hay demasiados extranjeros por estas tierras y me parece que no se van a ir por las buenas así que habrá que gastar a aún mucha pólvora y muchas balas para indicarles el camino de regreso a su hogares.
Mañana tenemos que atacar a una columna francesa que está moviéndose hacia Cádiz. Parece que les ha escocido lo de La Pepa y pretenden dar un escarmiento con los gaditanos para que toda España se entre que aquí no hay constitución que valga, solo los designios de su enano general en jefe.
Se están reuniendo diversas partidas de guerrilleros que nos desplegaremos a lo largo de su trayecto hasta Cádiz para darles un poco de su propia medicina y si quieren escarmientos que no se preocupen, que van a tener uno bien gordo.
La Virgen de la Macarena me ha protegido hasta ahora y seguro que mañana me acompañará durante la emboscada.
Los gabachos también son cristianos por lo que ningún bando puede apropiarse de la ayuda divina pero creo que en cuanto a justicia y derecho moral, nosotros somos los ofendidos y los ocupados a traición y Cristo dijo hermanos, no primos.
Por si acaso llevo mi medallita de la Virgen junto al corazón y cada noche cuando me tumbo a dormir las horas que me corresponden después de mi turno de guardia, echo un trago de la bota y aprovecho para rezarle a la Virgen.
Me han contado que en otra partida que se mueve por este territorio hay un par de seminaristas que consiguieron escapar con vida del seminario y ahora se han convertido en dos fieras que mucho latinajo y mucho persignarse doscientas veces antes de entrar en combate pero luego son auténticos bárbaros sanguinarios que no hacen prisioneros.
Con la iglesia hemos topado.
Toca volver al campamento y descansar unas horas. Mañana será un día duro y seguramente caerán algunos compañeros e incluso puede que yo mismo.
Ahora sé que valgo para esto y nunca pensé que se me diera bien algo que no fuera la carpintería pero ya he demostrado que soy disciplinado, leal, arrojado y certero.
Espero que no tenga que seguir mucho más tiempo matando franceses, que la maldita guerra termine lo antes posible y que nos dejen tranquilos con nuestras creencias, nuestra nueva constitución y nuestros fandangos. Si no que se atengan a las consecuencias.
De regreso a nuestro escondite pude charlar un rato con “el limonero” quien me dijo que creía haber reconocido a uno de los oficiales que mandaban las tropas invasoras el día que llegaron a su pueblo.
Hoy mientras le clavaba la faca en el costado, Miguelito aprovechó para preguntarle si le había gustado la limonada de su pueblo.
En Andalucía hay una guasa muy particular y por las buenas la gente es encantadora pero por las malas no conozco mayores cabronazos
Napoleón, igual es mi faca la que te llevas de recuerdo a tu país, clavada en la espalda.
Un trago de la bota y a descansar, que mañana será otro día.
