Ira y fuego

 Segundas partes nunca fueron buenas (excepto en El Padrino, que podría decirse que fue incluso mejor que la primera), pero lo que viví ayer en el cine viendo Gladiator II fue mucho más que una absoluta decepción, una triste desilusión y un imperdonable insulto a mi inteligencia. Fue la ratificación de que incluso los grandes directores como Ridley Scott, son capaces de ponerle precio a su alma y a su talento.

Si el general Máximo Décimo Meridio (más conocido como El Hispano) levantara la cabeza rodarían muchas en los despachos de Hollywood.

Más allá de que la población númida la conformaran ciudadanos mauritanos y libios en su mayoría, y algunos mestizos de las mezclas con cartagineses y fenicios, el que apenas puedan verse durante la batalla con las huestes romanas uno o dos guerreros de raza africana, ya indica un poquito el rigor documental de la película. Mejor no hablar de los datos históricos, de la organización política y militar de Roma y de otras cosas que los creadores de esta cinta se han pasado por el forro de las gónadas porque sino nos vamos a poner pedantes y no procede.

Mejor no entremos en los artilugios bélicos que despliega la armada romana durante el asalto a la ciudad númida porque sino nos va a dar la risa. La risa me dio en la sala de proyección cuándo un plano general de la aldea númida donde ocultan al sobrino de Cómodo, muestra a un grupo de niños jugando al futbol (deporte africano por excelencia que ya se practicaba en el siglo I D.C.).

La estupidez de la cinta roza la ciencia ficción cuando los prisioneros de guerra son obligados a enfrentarse en la arena del circo con monos mutantes venidos de alguna galaxia muy muy lejana, o cuando salta a ala arena un temible campeón a lomos de un rinoceronte.

Y no hablemos de las Naumaquias (batallas navales) que el gran Julio Cesar llevó al coliseo a fuerza de crear un lago artificial junto al monumental edificio dedicado a los juegos, que alimentándose de las aguas del Tíber, inundaba la arena por medio de un inteligente sistema de ingeniería . En esta ocasión, el señor Scott nos regala además de la batalla naval el ataque de diversos escualos que debieron crecer y desarrollarse en las aguas del Tíber para la ocasión, y que se dieron un banquete con los gladiadores que cayeron por la borda.

En cuanto al guion, carente de la menor dignidad, nos presenta una ridícula trama cogida con alfileres para conseguir una mínima relación con la película que dio origen a esta nefasta secuela.

Creo que sin duda esta ha sido la peor película que he visto en los últimos 20 años ( y mira que he visto joyas como Karate a muerte en Torremolinos y algún que otro título para frikis) y que con la de gente pasando necesidades y gatitos que necesitan de cuidados, invertir casi 15€ en ver esta peli con tu pareja es un atetado contra la amoral.

Por mi, quemaría todas las copias. A mi señal, ira y fuego.

Ni tan siquiera un baile

 Y es que de alguna manera podría decirse que concedí tantos bailes a parejas equivocadas que tengo los pies destrozados, y un corazón que  al estar tan pisoteado como los pies, ya no quiere bailar.

Mi problema es que soy un amante del baile y sé que aunque intente no escuchar la música y desviar la atención a otra parte, sentiré el ritmo en el interior de mi pecho y no podré evitar dejarme llevar, comenzaré a seguir el compas involuntariamente y volveré a saltar a la pista agarrado a unas caderas que seguramente sean mi perdición.

Pero por favor, por favor (porfa, porfa, porfa), ya no sé cómo pedirlo (y es que no soy de pedir), llévame con dulzura, haz que al girar no tropiece, que al cruzarnos no choquemos y que cada paso sea el acertado, el adecuado y el más delicioso. O lo que viene a ser lo mismo...quiéreme bien.

Adoro los tangos y desde pequeño me hubiera encantado saber bailarlos como un porteño elegante, chulesco, aunque  respetable, pero, la única pareja que me propuso que nos apuntásemos a clases de tango, no tardo demasiado en encontrar otra pareja de baile y todo quedó en una de esas ilusiones que acostumbro a perder. Lo que está claro es que me muero por bailar con Ella, pero ni merezco volver a sufrir durante la pieza, ni terminar asociando la música con dolor.

Sé que no hay manual ni libro de instrucciones, que no hay tutoriales ni trucos de ningún tipo, que amar es lanzarse al vació sin red, sin casco ni arnés, y confiar en que la persona amada impida que te destroces el alma contra el suelo.

Tengo vértigo emocional y no me importa reconocer que tengo  miedo, mucho miedo, cuando me asomo a contemplar las increíbles vistas de una sonrisa espectacular desde la cornisa del terrible  precipicio que es el amor no correspondido, y me niego a perrear el vulgar y rítmico aunque anodino reguetón que es el amor de saldo.

Si hay que bailar, se baila, pero en verdad hay quien no merece intentar ese último tango.

Lo que tenga que ser será.

¿Fácil de querer?

A veces me sorprendo a mi mismo pues me descubro disfrutando de lo hermoso de la vida, desterrando miedos y angustias, rozando la felicidad e intuyendo que no necesito escaparme.

 No hace mucho una de las artistas de esta curiosa formación musical de indiscutible sonido cuki-punk, que nació de las inquietudes musicales de algunos miembros de la sanidad pública de mi ciudad , me dijo algo francamente bonito en medio de una improvisada cena, "tu no eres una persona difícil de querer".

Partamos de la base de que aunque ya me siento orgulloso y afortunado de poder llamarlo amiga, no hace más que unos meses que nos conocimos por medio de un gran amigo en común, y al ser yo de la teoría de que la gente se une por afinidad, y además mi amigo Pablo ya me había contado maravillas de ella, no me sorprendió lo más mínimo que tanto con ella como con la vocalista del grupo, haya nacido una amistad que seguramente durará el resto de mis vidas.

El que una mujer a la vista inteligente y con amplia experiencia vital (además de ser artista cuki punk, es enfermera de la UCI de un hospital vallisoletano) de apariencia algo tajante, o incluso dura (pero como se ha demostrado de adorable interior, esponjoso y dulce) me sorprendiera con algo así de repente, me ha hecho pensar mucho.

Si bien es cierto que me harto de decir que quiero mucho a la gente que quiero, que soy jodidamente emocional y que a la hora  de escribir, siempre lo hago mojando la pluma en el tintero del alma, me ha sorprendido que quien apenas me conozca pueda pensar algo tan bonito de mi.

Nunca escondo que se me diagnosticó como persona de alta sensibilidad, aunque seguramente debería hacerlo, pues para mi lo de la etiqueta de PAS es casi hasta contraproducente, ya que me he encontrado con mujeres y hombres que confunden sensibilidad con debilidad, y que han tratado  de destrozarme la vida o de vampirizar mi energía, mis recursos, mis sueños y mis sentimientos. Pero yo soy como soy y eso es algo que por muchos golpes que me de en la cabeza, por mucho que mi cerebro y mi corazón se duerman para despertar asustados contra todo pronóstico, y por mucho que pueda llorar al ser consciente de algunas realidades de mi vida, no va a hacer que deje de ser el tipo peleón y dispuesto a seguir luchando hasta el final que siempre he sido. Y es que eso lo llevo en los genes. No me rendiré jamás. Podré caer derrotado, pero rendirme nunca será una opción, y si esta decisión existencial contribuye en algo a que las personas (y los gatos) de mi entorno crean que soy digno de su simpatía, de su cariño e incluso de su amor, pues adelante, lo celebro y me ratifica que mal del todo no lo debo hacer. 

En estas fechas en las que todo el mundo se desea felicidad casi por obligación o por compromiso, yo acostumbro a decir a quienes aprecio que les deseo toda a felicidad del mundo siempre, Navidades y año nuevo incluido.

Y es cierto....moriría sin dudarlo por ver felices a quienes amo, y eso no me hace una mejor persona, pues entiendo que debe de ser algo universal, solamente me posiciona como persona enamorada del amor, de las buenas personas que me rodean, de Ella, y de aquello que hace que quiera ser el mejor Juan que pueda llegar a ser.

Lo dicho. Feliz vida, Navidad y año nuevo incluido.

 

Por los amores imPOSIBLES.

 Sí...soy un romántico empedernido, un soñador sin remedio, un esperanzado y ferviente adorador de Cupido, de Afrodita y de Eros, y un incorregible iluso.

Si hay algo que me guste más que los libros o los gatos, no es otra cosa que el impresionante sentimiento que te embarga y domina tus actos cuando encuentras a esa persona que el destino eligió para confundir tus sentidos, y tu razón. He tenido la inmensa fortuna o la fatal desgracia de vivir  historias de amor tan impresionantes que los mismos amantes de Teruel envidiarían, romances que harían sonrojarse a la propia Melibea y, relaciones que convertirían a Romeo y a Julieta en unos aprendices en las artes amatorias.

Y sigo amando a quien amé, recordando a quien jamás olvidaré y maldiciendo en todas mis lágrimas a quien pisoteó mis ilusiones convirtiéndolas en destrozados fragmentos del corazón que un día se rindió a sus falsas promesas, a sus  impostadas palabras de amor  y a sus embusteras caricias.

Pero de todo lo sufrido, lo experimentado, lo perdido y lo sangrado, aquello que realmente me llevó a creer en el amor por encima de todas las cosas, fueron esos sueños compartidos a los que se bautizó como amores imposibles.

Para identificar un amor imposible, creí que tan solo debía fijarme en aquello que lo alimenta en mi literatura, que no es otra cosa que los versos más hermosos, las metáforas más acertadas y los párrafos más deliciosos, y aquello que lo define en la realidad cotidiana, las promesas por cumplir y lo proyectos en común que jamás se llevan a cabo. Pero por desgracia, todo esto que alimenta los amores imposibles sirve también como el combustible que aviva las llamas de los amores que creemos poder alcanzar. Y quizás lo imposible no es el amor, quizás lo imposible es hacer que tus oraciones sean escuchadas, sobre todo cuando sabes que Ella te ama y cuando tu sabes perfectamente cuanto la amas a Ella. Lo único imposible entonces, es conseguir que los astros terminen de alinearse y que los hados sean propicios a las historias que nacieron condenadas a la más increíble de las pasiones, al más abrasador de los fuegos y a la mas amarga de las hieles. 

En cualquier caso el amor lleva implícitos en su ADN la molécula de la esperanza y el gen de la perseverancia. Hay personas a las que se nos condenó a amar cada segundo de nuestras vidas, y a quienes en un momento de debilidad y de clemencia, los dioses permitieron que no llegásemos a enloquecer por completo. Quizás eso más que clemencia es tan solo crueldad, pues ha habido momentos en los que al no poder despertar a su lado, o al despertar junto a quien no debía hacerlo nunca, he preferido estar muerto o decididamente loco.

Por eso y solo por eso, porque vivo y aún se me puede considerar un hambre cuerdo, creo que todos los amores son imPOSIBLES.

Y de nuevo y pese a todo,  brindo por ellos, por todos ellos.

Todo arde

 Y es un fuego capaz de incinerar cada día sin Ella, y de congelar todos los besos que un día se fueron y no han de volver.

El tiempo pasa, pero nunca amanecerá para mi si Ella no duerme a mi lado, si su sonrisa no ilumina mi mañana y si con los ojos no cuestiona cada una de mis palabras de amor, clavando fijamente sus pupilas en mis poemas y negando la evidencia. Y es que llevo siglos tratando de explicar que cada vida que me regalan los hados es para amarla a Ella, para morir por Ella y para escribirle las palabras más hermosas.

Es un hada, es una sombra en la roca desnuda, una voz en el viento, un horizonte feliz, una pradera de suspiros y un ramillete de caricias.

Ella es todos y cada uno de mis sueños, todos y cada uno de mis deseos, todas y cada una de mis derrotas y también la mayor de mis victorias.

Ella me enseñó lo que significa hacer el amor, y no aspiro a aprender una lección más sublime , deliciosa e intensa a lo largo de mis vidas. 

Arde la tierra, arde la luna en el cielo y arde este amor que bebe de su humedad, respira su esencia y baila el ritmo de sus caderas.

Y con cada llamarada me siento más humano. Y más desprovisto de todo.

De casta le viene a la galga

 Para mí es un verdadero orgullo presentaros la novela, Ni contigo,  de mi amiga y editora Eva Melgar.

Hace aproximadamente seis años que por avatares de la vida y en uno de los más literarios espacios de Valladolid, la Casa/Museo de José Zorrilla, conocí a esta gran persona, acertada escritora y mejor amiga.

Fue durante un encuentro de relatistas organizado por su prima, la también editora y amiga, Paz Altés, directora de la casa/museo del poeta. Durante aquel encuentro se leyeron los relatos seleccionados para comentar y corregir públicamente, entre los que se encontraba el que yo había presentado, pero fue el que se leyó de esta hasta entonces desconocida para mí el que me cautivó el alma y me robó el corazón, pues era de una inquietante belleza nacida de las más duras circunstancias relatadas con tal acierto, sensibilidad y destreza, que de inmediato quise conocer a la autora. Y al término del encuentro Paz me la presentó.

Eva acababa de llegar de Euskadi, abandonando su vida allí, para instalarse con su padre, el genial periodista y ampliamente galardonado con premios nacionales e internacionales de televisión, Luis Tomás Melgar, quien fue un vallisoletano de pro que quiso regalar sus últimos años de vida a la ciudad en la que se hizo un hombre, y comenzó su camino, convirtiéndose con el tiempo en un intelectual que por encima de todo y de todos amó la literatura, a la que aportó casi una veintena de publicaciones de diversa índole y a la que en breve obsequiará con una una obra póstuma, que verá la luz de la mano de Suseya ediciones, el sello vallisoletano que ha publicado mi trilogía de novela negra,  #crimenesdetemporada.

Para mí fue un verdadero placer servir de Cicerone a esta madrileña de nacimiento y vasca de corazón,  a quien guié por las calles de Valladolid compartiendo con ella vinos de nuestras cinco distintas D.O y apasionantes conversaciones sobre autores y obras de todos los géneros y estilos literarios. Y sobre una vida que a veces se nos presenta demasiado cruel y complicada.

Al igual que su padre, su prima Paz, su hermano Luis, su tío Fernando Altés y otros miembros de esta singular y muy culta familia, la literatura es parte del alimento vital que permite vivir a Eva melgar, bien como la ecléctica e insaciable lectora que siempre ha sido, como una  exigente, muy profesional y excelente editora, o bien como la brillante escritora que ha demostrado ser.

Curiosamente Eva está desprovista del ego de autor que viste a todos cuantos nos enfrentamos a un folio en blanco, y jamás quiso aceptar que más que talento, tiene un don, y aunque se negaba a participar en concursos, a publicar sus manuscritos o a compartir sus textos, estos últimos años junto a su padre en el pueblo vallisoletano de Mojados le han servido para superar sus reticencias, e influenciada por el consejo, el orgullo y el cariño de su padre, por fin aceptó presentarse a un certamen internacional de novela negra, cosechando el primer premio con esta realmente interesante Ni contigo, que hoy os presento en el blog que ella prefiere no leer, pues como amiga y como editora, me pide que trate de contener ese caudal de emociones que me llevan a sincerarme en la red, y a desnudar mi alma frente a quienes igual utilizan mis confesiones únicamente como armas con las que lacerar mi cuerpo. Pero lo siento mucho, Eva, hoy no te voy a hacer caso (bueno, mejor dicho hoy tampoco te lo hare, sorry).

En cuestión de semanas se presentará públicamente esta novela, aunque sé que ya se pueden comprar ejemplares en la web de la editorial Cosecha negra, y en las librerías de toda España en las que este sello distribuye las obras de sus autores.

Debo mucho a Eva como escritor, pero también como persona, pues con su amistad carente de cualquier otra cosa que no sea un sincero cariño, una confianza plena y una idéntica pasión literaria, me está ayudando a crecer como ser humano, y como autor.

Dicen que los amigos son la familia que uno elige, y me siento muy afortunado al poder considerarme miembro de la familia de Eva y contar con Eva entre los miembros de la mía, aunque no compartamos apellidos, sangre ni el menor parecido físico. Eva al igual que su queridísima Ona, es una galga delgada y harto espigada, tranquilona, friolera y cariñosa con quienes no pretenden intimidarla ni invadir su espacio.

Hace poco más de un año lloré junto a Eva la muerte de su padre, a quien también pude considerar mi amigo y mi familia, y junto a Eva disfruto de las visitas de sus hijos y de sus nietas, con quienes siempre es buen momento para celebrar con un brindis que el destino haya querido cruzarnos en la dura estepa castellana.

Si estimáis en algo mi criterio literario, hacedme caso, leed esta novela, porque sé que me agradeceréis la recomendación.

Il aqua. ¿Dove e il aqua?

 Ciao se utiliza en Italia tanto para decir hola, como adiós. Ella acostumbra a besar en italiano. Él maldijo no hablar ese idioma.

¿Una escena de caza?

Malena García, arqueóloga y antropóloga doctorada en arqueología prehistórica por la Universidad Complutense de Madrid, lee con gesto de contrariedad el informe que sus compañeros, los doctores Analdi y Santamaría, han redactado para entregar por duplicado al Ministerio y a la Fundación que sostiene económicamente sus investigaciones.

Los dos eruditos y refutados arqueólogos afirman en el informe, que las pinturas rupestres descubiertas por la joven doctora García, pertenecen a un clan procedente de Anatolia asentado en Burgos durante el periodo antiguo del Neolítico en la Península Ibérica.

Analdi hace hincapié en la representación de una escena de caza, en la que indiscutiblemente las figuras antropomórficas que en círculo se ciernen sobre un enorme animal, protegen a una figura que representa a la mujer que aguarda junto a otra pieza cobrada la carne que los hombres llevarán a las cuevas. Sin duda alguna, los cazadores, los guerreros más valientes del clan, aplicaron las estrategias cinegéticas adquiridas al interactuar con el entorno y luchar por la subsistencia. También añade en su informe que el que las representaciones femeninas en las escenas de caza se coloquen en un lugar seguro tras el círculo de guerreros, evidencia la separación de tareas y no deja lugar a dudas de que desde las primeras comunidades la mujer tenía la importante misión de ocuparse de gestionar y preparar la carne de la caza y gestar, alimentar y criar a los niños que sostendrían y ampliarían los asentamientos.

Malena enciende un pitillo y se prepara un café solo sin azúcar al que añade un largo chorrito de orujo blanco. Hace frio en Burgos y en la tienda de campaña que le sirve de oficina durante las excavaciones, el calor del infiernillo sobre el que prepara una cafetera tras otra y, el orujo blanco regalo de uno de sus mejores amigos en la zona, le ayudan a soportar las condiciones climatológicas. Y las lecturas como la que acaba de dejar sobre la mesa.

Le hierve la sangre al ratificar que en su campo todas las publicaciones de peso y la inmensa mayoría de las teorías que luego se estudian en las facultades donde se preparan los futuros arqueólogos y las futuras arqueólogas, están redactadas por personas que han sido incapaces de evolucionar con los tiempos y, que de alguna manera aún viven en la prehistoria, pues rechazan de facto la idea de que ya en el pasado la mujer hubiera desarrollado iguales habilidades que el hombre.

Desfiladero de Pancorbo año 5476 A.C

Ha sido una cacería demasiado peligrosa y, eso ya lo había avisado al ver que las huellas del oso que salimos a buscar no eran idénticas a las que vi en la nieve unos cientos de metros más allá del rio. Si uno se fijaba bien, podía darse cuenta de que eran un poco más grandes que las del oso que le arrancó la vida a Nagal. Estaba claro que había dos enormes machos en el mismo territorio, pero la mayoría de los cazadores se rieron de mis advertencias durante la asamblea del fuego, y no quisieron escuchar mi consejo. Si lo hubieran hecho, Nagal habría vuelto a la cueva con sus hijos y seguramente Ninalu no estaría envuelto en pieles, sudando las fiebres que le produjeron las enormes heridas que le causaron las zarpas del más viejo de los dos machos, y no habría regresado a hombros de quienes lo pudimos sacar de allí tras arrancarle al borde de la muerte de las mandíbulas del gran oso.

No podemos permitirnos el lujo de perder dos cazadores en cada partida. Las cinco cazadoras que fueron entrenadas por la gran sacerdotisa del rayo y yo misma, cobramos tantas piezas como nos es posible y alimentamos al clan durante las nieves, pero hasta que los hombres no admitan que estamos más que preparadas, y no entiendan que da igual lo que tengamos entre las piernas para cerrar el círculo de lanzas ante los osos, los lobos, y los más fieros animales del bosque, corremos el peligro de debilitarnos como grupo, y si otros clanes nos atacan para robarnos el fuego o los víveres no podremos defendernos.

Vima, el marido de Nula, nuestra líder, ha comenzado a pintar en las paredes de la cueva la historia de cómo los guerreros murieron por no haberme escuchado y le dan la espalda a mis consejos. Esto servirá para que nuestros hijos y nuestras hijas no olviden que ante las garras de las fieras todos somos iguales, y para que escuchen siempre los consejos de quien esté más capacitado para dirigir la cacería, sea hombre o mujer.

La última nota

 La guerra en Ucrania aún sigue destrozando vidas y sueños, pero ya no es noticia.

Este es mi particular homenaje a esos sueños que nunca se cumplirán y a esas vidas cercenadas por la guadaña de la sin razón.

La última nota

Anhelina tiene once años, aunque estos últimos años quisiera borrarlos de su existencia.

Sus padres no llegaron a verla al piano en el teatro Lsya Ukrainka. El misil que destrozó la casa terminó con sus vidas e ilusiones. 

 Se ha escapado del refugio y se ha colado en el Lesya por una grieta para dedicarles a sus padres un concierto a la luz de la luna en el aniversario de su muerte.

Interpreta un nocturno de Chopin cuando una bomba cae sobre el teatro, estallando en do menor. Ahnelina muere y es entonces, solo entonces, cuando escucha los aplausos de sus emocionados padres. 

 

No me dé consejos, gracias, se equivocarme solo.

Este relato nació anoche como post en RRSS al haberme revuelto e inspirado la imagen del cartel de un concierto en un bar, en el que se apreciaba una gatita punki con chupa de cuero y tachuelas. Y de aquellos barros estos lodos.

Prejuicios.

"Esa gatita te romperá el corazón" fue la frase que se acostumbró a escuchar en bucle desde el primer día en que se los vio juntos por las calles de Valladolid.
—Y el alma, no te quepa duda—se atrevió a contestar con verdadero enojo cuando se hartó de recibir avisos de quienes no podrían siquiera soñar con disfrutar de un gramo de las toneladas de amor que ella le regaló con su primer beso.
Pero por desgracia dos y dos siempre serán cuatro, y en efecto, le rompió el corazón y le destrozó el alma, pero no como todos hablan esperado, sino al haberle enseñado lo que quería decir eso de "hacer el amor"; y al haberle mostrado hasta donde puede llegar un corazón al que se le ha inyectado tanto cariño y tanta pasión, que no pudo más que reventar en mil pedazos el día que las circunstancias la separaron de él y al saber que la perdería para siempre, tan solo deseó la muerte.
Mientras exhaló su postrer aliento la siguió amando y tuvo la inmensa fortuna de que su sonrisa fuera la última imagen que el cerebro le permitiera disfrutar antes de desparramarse por la pared junto a la sangre y a los trocitos de hueso que la bala con la que decidió suplir su ausencia incorporaron al cóctel del suicidio del atormentado y roto poeta.
—Era la crónica de una muerte anunciada—se atrevió a decir en una velada poética uno de quienes más envidiaron la suerte del difunto, y que rezó por un día llegar a verlo sufrir por Ella desde que lo encontró una tarde entrando en el teatro de la mano de aquella felina y deseada preciosidad .
Lo que no añadió fue que el mismo habría dado todas sus vidas por haber podido dormir junto a Ella tan solo una noche. Pero claro...los artistas queman en hogueras privadas las páginas en las que escriben sus miserias.

Cuan fácil es ver la paja en el ojo ajeno. Cuantas vigas necesitaban los amantes para construir puentes entre sus corazones. Que difícil se lo pusieron los hados.