Donde está nuestro error sin solución

Ayer mientras cenaba en casa, hice un poco de zapping, más que nada por ver como anda el nivel de las televisiones en este país, ya que hace tiempo que decidí ver mis películas y series favoritas directamente en el ordenador.
Asustado, me topé de morros con algo parecido a una muñeca hinchable vestida de fulana arrastrándose por un escenario.
Era Belén Esteban bailando.
Lógicamente cambie rápido de canal y fui paseando por diversas series de policías científicos, expertos asesinos, una película aburrida y gris, dos o tres programas de tertulianos ignorantes y prepotentes y así hasta que di con un programa de esos que se dedican a ponerte los dientes largos: ESPAÑOLES POR EL MUNDO.
Ayer, nos llevaron de viaje a Bali, Indonesia.
Casi se me atraganta el salmón asado cuando veo a un muchacho de treinta y cuatro años, sanote, con sus rastas y sus tatuajes, contándole al reportero que su última adquisición, ha sido una isla privada.
Por suspuesto, despertó mi interés de inmediato.
El muchacho, un catalán avispado, salio de su casa hace unos años aburrido de una vida convencional, con un trabajo esclavizador donde cobraba una miseria trabajando diez horas al día. Se marchó de un barrio de tercera categoría pese a la oposición de sus familia y amigos, con la sana intención de irse a un paraíso en la tierra a buscarse la vida.
Mochila a la espalda, se pateó Sumatra, Borneo e Indonesia, hasta que se instaló en Bali y comenzó a medrar.
Encontró un par de socios que creyeron en el y se metió de lleno en el mundo de los negocios turístico-inmobiliarios.
Ahora tiene una empresa que genera pingues beneficios, tres casas en Bali (dos de ellas en la playa) y una isla privada con cuatro playas de escándalo que le ha venido a costar unos veinticinco millones de euros.
Hace diez años no tenia ni veinticinco euros en la cartera los fines de semana.
Encima el chaval, pretende construir un resort de lujo, con energías renovables y absolutamente ecológico.
OLE SUS COJONES!!!
Acto seguido veo a un matrimonio compuesto por un marido, que abandonó el camión con el que se partía el lomo en España y cogío a su señora, una sencilla agente de viajes, para buscarse la vida en Bali.
Ahora poseen un complejo de lujo, restaurante con terrazas y escenario para números musicales, una mansión de quedarte gilipollas y una vida plena y feliz.
El reportero, que no debía ser de los más listos, hacia a todos ellos la misma pregunta: ¿piensas volver a vivir a España?
Vamos a ver, chaval, ¿tu eres imbécil?
A España van a volver cuando los sapos bailen break-dance, no te jode...
Van a cambiar una vida cojonuda, con un entorno maravilloso, en una sociedad practica mente sin adulterar para ir a soportar mangantes, sinvergüenzas, terroristas, políticos de mierda y demás escoria.
Van a volver a un país donde la gente válida de verdad, como ellos, con dos cojones e iniciativa, se pudren en unas vidas grises y anodinas, porque en esta mierda de país en que han convertido España, uno solo vale lo que tiene.
Mientras tanto dejamos escapar a científicos, ingenieros, empresarios, intelectuales, a otros países donde realmente se los valora y donde desarrollan toda su creatividad, generando una gran riqueza para sus anfitriones.
Aquí solo medran los "cachulis" y las busconas, los "bigotes", la mierda que vende a su madre por un plato de caracoles.
La solución no está en irse, sino en echar a toda esta gentuza.

A vivir...que son dos días!!

Y así podemos describir a Eva Moreno.

Hay personas que viven, y personas que viven la vida.

Eva vive la vida, su vida, nuestras vidas y disfruta, siente y padece todas ellas.

Entusiasta, extrovertida, amiga de sus amigos y de todo aquel que tenga algo interesante que decir, porque de un brochazo pinta de color las cercas grises, los días triste y las noches de vino cosechero.

Eva lleva la cultura cosidita en la piel, como si una escama gigantesca de corcheas y perífrasis le recubriera todo el nervio que ella es.

Siempre implicándose desde el micrófono genial que es su sonrisa, dispuesta a romper todas las lanzas del mundo por una idea feliz.

Pasta en la cadena ser, de un forraje de cuentacuentos, musiquetes, titiriteros y pueblo en general, que sintoniza su vitalidad los fines de semana, en un programa que es una ventana para que este país infestado de vulgaridad respire aire de ingenio.

Nosotros, como aprendices de artistas no podemos estarle más que agradecidos, por su sincera complicidad y su huesuda clavícula, donde siempre podemos reposar.

Como amigos, solo podemos quererla.

Sigue siendo de tu huerta la hortelana, sigue siendo el acento en las tertulias y la última en irte a la cama y seguiremos siendo el hielo en tus vodkas, la espuma de tu cerveza, el jersey oportuno para las frías noches de esta ciudad miserable que jamás ha valorado lo que tiene.

Todos los que nos movemos en la farándula o pretendemos ser farándula o añoramos aquella farándula soltera de novios institucionales y huérfana de padrinos con presupuesto, te respetamos, te queremos y quemaremos nuestras naves para hincar las picas junto a ti, y hacer un frente común ante todo lo feo, lo anodino y lo podrido que pueda amenazarte.

Desde este humilde reducto, un beso enorme.

Cuando los sapos bailen flamenco.

La cola del paro es cada vez más larga y está muy próximo el día, en que se van a ir al paro hasta los funcionarios del Inem.
Siento mucho lo que está pasando en España, lo siento de veras, pero amigos, todos aquellos que votasteis a este pedazo de gilipollas para darle el triunfo en su segunda legislatura sois absolutamente culpables de que las cosas estén como están, así de claro os lo digo.
Habéis creado un monstruo.
El señor presidente, se ha empapado de poder, de autoadmiración y de populismo.
A cambio de esos grandes avances sociales, tales como poder decir miembros y miembras, poder ir desnudos a comprar el pan o sufragarnos via seguridad social la operación de cambio de sexo, hemos tirado un país a la basura.
Hemos convertido al becerro de oro en un borrego y claro, Dios nos castiga doblemente, por paganos y por gilipollas.
Menos mal que siempre podré contarle a mis nietos, que asistí a un encuentro de líderes mundiales de proporciones cósmicas...ah, no...solo era Obama riéndose de Zapatero, digo Zapatero el agnóstico en el "desayuno de la oración", digo Zapatero negandose a levantarse ante la bandera americana, perdón, quería decir Zapatero amorrado al pilón americano...que lío...ya no se si Zapatero es pro-USA o anti-imperialista, ya no se si es ateo o un hombre del libro (cita la Biblia en algún discurso), ya no se si es un cazurrico de provincias, o el líder de la alianza de civilizaciones, o de la confederación de planetas, o del imperio Klingon.
Zapatero, el hombre que supo ver enseguida como venia hacia nosotros "una ligera desaceleración económica" se ha llenado de mierda hasta los sobaquetes, porque poquito a poco, todos aquellos ciudadanos que apostaban por las ventajas sociales y el progresismo, todos aquellos jóvenes empachados de libertades y de falsas promesas, todos los que en general tenían esperanzas, le están empezando a dar la espalda.
Lo nunca visto, ahora ya está metiendo mano a las pensiones, su último reducto.
Un líder de "Izquierdas" que ha soltado a la banca el dinero del pueblo, que ha pretendido solucionar sus cagadas tratando de que los trabajadores de España se lo curren dos añitos más, para sacarle las castañas del fuego: "jubilación a los 67 que gran idea compañero, vamos a ver si cuela, que total estos son todos bobos".
Que pésima gestión, que cobardía, que bajada de pantalones por todo y con todos.
Ya tengo un montón de amigos en el paro, por culpa de este individuo.
Las cosas, cada día se están poniendo peor, que no traten de engañarnos falseando datos y dándole la vuelta a las encuestas.
Todo se está yendo a la mierda y me encabrona cuando me argumentan que la culpa la tienen los grandes Lobys.
La culpa la tiene tanto "que viene el lobo" y al final, cuando a venido, no se ha tenido la escopeta a mano.
Ha preferido sacrificar a los peones, el muy canalla, con tal de no dar su brazo a torcer, con tal de no admitir sus ERRORES.
Que gran hombre de estado, que pedazo de inútil.
Que sepáis, que peones somos todos para el, todos, menos su corte de comepollas.
Desde luego que hay incompetentes y gilipollas en todos lados, mirad como está el PP, llenito de mangantes.
El problema está en que si el sheriff del pueblo no tiene cojones, los cuatreros se hacen con todo el ganado y además terminan dándole por culo.
Siempre la técnica de la avestrúz, siempre la palabra bonita en la boca, los arcoiris de colores, los caramelitos para el pueblo.
Que asco de política, que juego zafio, corrupto y asqueroso.
¿No va a venir nadie como Dios manda a poner un poco de orden?
Donde cojones está Bocaseca Man cuando hace falta.
ESTAN LLENOS DE GRIETAS LOS MUROS DE LA PATRIA MIA...

Tu verás

A mi personalmente, me la sopla bastante que las muchachas acudan a clase con velo, con Burka o con un bikini de Cacharel (esta última opción es más que respetable, ojo).

Lo que realmente me indigna es la forma que tiene esta estúpida sociedad nuestra, de darle siempre la vuelta a la tortilla.

No se donde hay más intransigencia, si en un centro que no permite a una joven llevar un velo cubriéndole la cabeza, o en una religión que impone a sus mujeres un gran número de normas absolutamente vejatorias.

Hay que diferenciar lo que es moda o estupidez fashion, lo que puede ocultar cierta predisposición al gamberrismo (tal como la sudadera con capucha, modelo Borroka, la gorra de visera "bakalata- style" o los pañuelos de colores anudados tipo "me gustaría ser un Latin king") y lo que acarrea connotaciones religiosas.

Que un centro formativo, pretenda curarse en salud tratando de evitar que los chavales acudan a las aulas vestidos para levantar barricadas, no me parece mal.

Que la comunidad musulmana se indigne ante la decisión del consejo escolar, no me parece mal, pero que se vayan aplicando el cuento, porque a mi también me indigna el trato absolutamente inhumano que le dispensan a sus mujeres, ciertos sectores extremos de esa comunidad, y algunos no tan extremos.

A ver si ahora vamos a poner el grito en el cielo porque la niña no puede ir a clase con velo, pobrecita y a la semana siguiente la casas con un señor de ochenta años a cambio de siete mil pesetas, o le pegas un tajo en el clítoris, no vaya a ser que disfrute con el coito.

Por no hablar de los castigos físicos, que recomienda el Islam.

Es cierto que vivimos en una sociedad aconfesional, tan cierto como que se pueden suprimir los crucifijos de las aulas y la religión como asignatura.

También me da bastante asquete, que algunas organizaciones xenófobas y extremistas, aprovechen todo este embrollo para sembrar inquina.

No hay que radicalizarse, que es malo.

La niña tiene la opción de trasladarse a otro centro, a menos de quinientos metros, donde la permitirán llevar el velo. Vamos a ver donde se traslada, el día que su padre decida que no puede llevar pantalones vaqueros, que no puede ir al cine con un amigo, o que tiene que marcharse a Argel, a casarse con un tío segundo suyo.

Amigo Quique.

Mi amigo Quique tiene una vespa y bastante buen fondo.
Quique ya hace tiempo que se convirtió en un adulto. Ingeniero, casado con una chavala estupenda y orgulloso padre de dos niñas, Quique es de esas buenas personas que aún conserva el romántico ideal de presuponerle buena voluntad a todas las personas que se le cruzan.
Se indigna, cuando ve como en este país las cosa funcionan como funcionan, es decir, adjudicaciones y contratas a dedo, prevaricación, cohecho, "amiguismos" y todo lo demás.
El otro día, tomando unas cañas, comentábamos este asunto y yo le dije: "mira Quique, nosotros hemos presentado la página de soldegato al segundo certamen del Norte de Castilla y por segundo año consecutivo, nos han elegido finalistas entre más de cuatrocientas páginas web. Sabemos a ciencia cierta, que el premio ya está adjudicado y sin embargo, acudiremos a la gala de la mejor forma posible, es decir, completamente descreídos".
Y así fue.
Anoche acudimos a la gala de entrega de premios con la sonrisa en la boca, porque conscientes de lo que nos íbamos a encontrar, nos conjuramos para divertirnos a tope y pegarnos un atracón en el posterior cocktail.
Doy fe, de que los camareros del cattering no podrán olvidar facilmente mi cara.
Se notó la crisis, el género y la variedad un poquito más raquítico que el de la edición anterior, pero bueno, a caballo regalado...
Hemos tenido un mes de publicidad gratuita al estar nominados, hemos disfrutado de la gala y nos hemos dado un buen homenaje.
Con el premio no contábamos, estaba claro, así que para que llevarse un mal rato.
Quique muchacho...no te creas nada y no te fíes de nadie, se lo mejor persona que puedas y conserva los nervios todo el tiempo posible.
El sistema es una puta mierda, está muy claro, pero hoy por hoy, ya no se puede hacer nada, así que relájate y disfruta.

Sin noticias de Caponata

¿Qué está pasando con los más jóvenes?
Estoy bastante asustado,la evolución de las relaciones sociales entre los chavales de hoy en día vaticina un futuro bastante negro para la sociedad.
Los niños, como dicen en muchas películas americanas, son nuestro recurso natural más preciado, aunque visto lo visto, yo empezaría a cambiarlos por petróleo, o por gas.
Recuerdo que cuando yo tenía catorce o quince años también había peleas en el colegio, o en la calle.
Con las hormonas inmersas en plena fiesta bullente, era normal que los chicos trataran de demostrar a los demás, o de demostrarse a si mismos lo machotes que eran.
Un par de bofetones, algún puñetazo entre los más salvajes e incluso en ocasiones una patada o un rodillazo, y pare usted de contar.
Eran cosas de críos. Esta afirmación me lleva a preguntarme cuales son las cosas de críos ahora mismo.
Desde luego, durante mi infancia y adolescencia, no tenia acceso a tanta violencia como uno puede encontrarse hoy en día en cualquier medio o soporte.
En mis tiempos, si una peli era muy violenta (desde luego nada que ver con las de ahora)salían dos rombos amarillos sobre la pantalla, y tus padre te mandaban a la cama, sin contemplaciones. Y obedecía, lógicamente (en mis tiempos no se pegaba a los padres, ni a los educadores).
No tenia un internet abierto a cualquier mente en proceso de formación que quisiera empaparse de vísceras y sangre, nadie colgaba sus "proezas" en la red, porque entre otras cosas, el teléfono de casa no tenia cámara de vídeo, por un lado estaba el teléfono y por otro la videocámara.
Ojo, que no estoy cargando tintas contra los adelantos tecnológicos, es apasionante todo lo que uno puede descubrir en la red, y las ventajas y facilidades que te da trabajar con una herramienta como esta. Mi teléfono tiene cámara de fotos y de vídeo, y me permite inmortalizar los mejores momentos de un concierto, de unas vacaciones o de una juerga, o el primer llanto del bebé de un amigo.
El problema está, cuando un niño de doce años, abandonado en casa a su suerte, frente al ordenador, comienza a investigar sobre todo aquello que despierta en él curiosidad, sin limitaciones de ningún tipo, ni técnicas ni morales.
Gestionar y filtrar todo lo que un cerebrito puede encontrar en según que páginas, es tarea harto difícil y en muchas ocasiones, imposible.
A eso le sumamos los modelos grupales importados, las pandillas o "maras", del estilo de los Latin o los Ñetas, que están causando furor entre nuestros adolescentes y que no son para nada recomendables.
Por supuesto, el acceso cómodo a alcohol y drogas, los macrobotellones, donde los chavales se desfogan apedreando policías, las quedadas por internet...
Tenemos un crió, empapado de violencia y de conductas aberrantes, que pretende emular a los pandilleros porque son su referente de conducta y ya está formado el lío.
Por otro lado, vivimos en una sociedad que de tanto huir de la "represión", se ha vuelto blanda y ridícula.
Los asesinos campan a sus anchas por las calles, el sistema judicial es una mierda, las condenas ridículas, el crimen "sale a cuenta".
Todo son talleres para sensibilizar al delincuente (mal, muy mal hombre...no lo vuelvas a hacer), risoterapia, gilipoterapia y demas tonterias ¿y a donde nos lleva eso?...
Los políticos, con tal de conseguir votos para seguir mangoneando alegremente, se bajan constantemente los pantalones y se dan baños de tibieza diarios, ninguno agarra el toro por los cuernos, ni dice "cojones, no, esto no se puede consentir".
Madres condenadas a penas de cárcel por dar un bofeton a su hijo, porque han perdido el control, debido a que el sistema vela para que el niño esté entre algodones continuamente y al final, el hijoputa del crió saca un encendedor y le pega fuego a los algodones, al sistema y a la madre que lo parió.
A mi no me sorprende que una niña de catorce años mate a otra a golpes.Lo que me sorprende es que no mueran docenas de niños a diario.
Se va todo a la mierda y antes de que sea demasiado peligroso bajar con tu hijo a jugar al parque, alguien debería cortar esto de raíz.
Pero para esto, como para todo lo demás en esta España nuestra, faltan cojones.

Con las manos en los bolsillos

Está amaneciendo y me he quedado sin tabaco, así que entretengo el camino de vuelta a casa pegándole patadas a una lata de coca-cola.
Durante un pequeño instante, me río yo solito pensando que estoy pateando el culo del gran símbolo yanki y miro a mi alrededor esperando ver a los navy-seals, descolgándose por las fachadas de los edificios para rescatar al humillado y vejado símbolo americano.
Gracias a Dios, Steven Segal no ha salido de juerga por mi pueblo, el y Swarzennegger andan de farra por Robladillo, que son las fiestas patronales y hay verbena y posterior chocolatada.
Creo que tocaba la orquesta Colorines...como se lo va a perder esos dos, con los que le gusta el alpiste.
Mi mujer hace hora y media que se ha marchado a dormir y una vez más he cometido la estupidez de quedarme a tomar "la última" con los muchachos, como en los tangos de Gardel.
La noche ha sido fría y a esta hora, el destemple que te produce el contraste del calor etílico y el frío de Valladolid, se vuelve cada vez más acuciante.
Meto las manos en los bolsillos y muy a mi pesar confirmo que no me queda un euro.
Una cosa me lleva a la otra y empiezo a repasar la letanía de acreedores y facturas que atormentan el espíritu y alimentan la ansiedad.
Que les den por el culo a todos.
No se porque, pero me ha vuelto a dar la risa y descubro en una ventana a una señora que me observa con ese inequívoco gesto de reproche que deben enseñar en todas las escuelas de madres.
Si llevara sombrero me tocaría elegantemente el ala con dos dedos, como James Stewart o John Wayne, pero ante la inexistencia de tocado alguno, aparto la mirada y continuo camino cabizbajo.
Los amaneceres, por muy bonitos que sean, siempre te recuerdan que la fiesta se ha terminado, o se va a terminar. A mi me gustan mucho más los atardeceres, que es cuando los vampiros y el resto de las criaturas de la noche nos pegamos una duchita cantando temas de los ochenta y nos sacudimos bofetadas impregnadas de after-save.
Cuando era un crápula mujeriego, azote de las amigas simpáticas de la guapa, no había nadie que me parase, hasta que la guapa del grupo me hizo caso y entonces me curé de mi enfermedad y ahora cuando vuelvo a casa, me gusta pensar que ella está durmiendo en mi cama, con el pelo apestando a humo y a bar de copas con futbolín y cáscaras de cacahuete en el suelo.
No creo que la deseara más si llegará a casa oliendo a Carolina Herrera, porque se traduciría en apestosa frialdad y no en codazos cómplices y risas espontáneas, apoyados hombro con hombro, en la barra de un garito.
La vida, incluso en sus momentos más duros, te reserva siempre algo a lo que agarrarte y aún sabiendo que te has bebido la mitad de la compra de la semana y que vas a tener que volver a hacerte la mayonesa con huevo, porque la media docena de xl equivale a una mahou de tercio, te sientes cojonudamente bien.
El fantasma de la crisis me tira del pelo y me sopla en la nuca, pero habilmente le pego una coz en los cojones porque ya estoy harto de sentirme un desgraciado.
Han insistido tanto en tratar de convencernos de que estamos arruinados que casi han conseguido hacerlo pero ya se ha terminado el pensar que todo en este mundo se escribe con monedas de dos euros. A la mierda. Tengo algo que no pueden incluir en la lista de fracasos del sistema: mi deteriorado cerebro, que de vez en cuando luce y me recuerda que yo me pongo el límite y que únicamente yo decido cuando tirar la toalla.
Solo me faltaba dejarme ganar, yo, que tengo más mal perder que un samurai japones.
Esto, la vida o lo que sea, mis sueños, la esperanza, las ilusiones, los besos de mi mujer, los abrazos de mis amigos, el aplauso del público, el respeto de mis mayores,la envidia de mis opuestos, todo esto, me lo guiso y me lo como yo solito, que para vivir mi vida no necesito a ningún organismo oficial plagado de trajes grises y ordenadores derrotados.
A la mierda, porque el que se rinde es pasto de los buitres y como dice Joseandres, cuando habla de futbol, "el que perdona pierde" y no pienso perdonar a ninguno de esos hijos de puta que miden mi vida con un baremo del Cis, o me sitúan en una tabla de estadísticas.
Mi vida no es abstracta, filosofo entre vapores de cerveza, ebrio y racional, hasta que mi vista confusa da con otra lata vacía de coca-cola.
-Que se jodan- pienso, y pongo en la primera patada la fuerza de cuatro millones y medio de familias que cobran el día diez, un subsidio de mierda.

Titiriteros

No hace mucho, mi padre, siempre desde el cariño (me consta) me dijo al respecto de popopopo, que debería hacer únicamente cosas que me dignificaran.
Me pasé la tarde dándole vueltas al tema y aunque creo que entendí perfectamente la intención de sus palabras y la reflexión que habría hecho sobre el tema, esta es una de las pocas veces que no estoy de acuerdo con el.
Y os diré por que.
Los que me conocéis, sabéis que por avatares de la vida, terminé montando una inmobiliaria.
Es un trabajo muy duro, aunque algunos no se lo crean.
En el sector inmobiliario, no hay segundos premios. Puedes tabajar mucho en una operación, negociar durante meses, sortear todo tipo de escollos y dejarte los nervios tratando de hacer las cosas como Dios manda, pero en el último momento se puede ir todo al carajo por culpa de un arranque de orgullo en cualquiera de las partes, vendedora o compradora por un capricho de la suegra del comprador o porque el banco en el último momento, decide no conceder un préstamo o un sinfín de impedimentos más.
Hay que soportar plantones, sin ir más lejos no me he ido de puente porque un cliente me explicó que por trabajo, solo podía visitar una vivienda el sábado a mediodía y aquí estuve esperándolo como un pasmarote durante media hora.
Ni se presentó ni me atendió al teléfono ni lo ha hecho todavía.
Hay también que sopotar todo tipo de desplantes y de salidas de tono, de cualquier gañán con cuatro duros que se piensa que eres su siervo eternamente.
Por no hablar de clientes que te puentean, que te engañan, que se niegan a pagar los trabajos realizados etc.
Lo que peor llevo, es que algunos amigos, incluso parientes, terminan tratándote como " el de la inmobiliaria".Es descorazonador, os lo aseguro
Sin embargo, cuando voy a actuar, con el coche cargado de bártulos y la risita floja que producen los nervios, me siento absolutamente libre, feliz.
Hago una buena labor, el público se mete por completo en la representación y hay un algo especial que se adueña del teatro, del parque o de donde quiera que hayamos montado nuestro espectáculo.
Es cierto que no llevo traje, de hecho, cuando voy a actuar, llevo unos vaqueros y una camiseta de la compañía. Me ensucio las manos montando los hierros del teatrillo de títeres, o me arrastro por el suelo en calzoncillos, durante una performance, pero creo que en ningún momento pierdo la dignidad.
El público se rinde a sus propias emociones, algo se despierta en ellos y generalmente, al terminar, nos regala con su aplauso,que es una de las mejores formas de reconocimiento que existen.
En la mayoría de las ocasiones actuamos para niños y francamente, nunca he sido niñero, de hecho me dan un poquito de grima aunque no dejan de sorprenderme porque se ilusionan y disfrutan como si se encontraran ante la experiencia más alucinante de sus vidas.
Y eso llena.
Me siento absolutamente realizado, yo escribo las obras y junto a mi, actúan, mi mujer, mi hermana y mis mejores amigos.
¿Qué más puedo pedirle a la vida? Tengo tantas cosas que compartir con ellos, que cualquier momento se puede convertir en un buen recuerdo, al margen de que hace del matrimonio y de la amistad, algo vivo que evoluciona constantemente aportando ilusión y compañerismo con cada nuevo montaje.
Creo que hoy por hoy, tenemos que empezar a dejar de lado algunos convencionalismos.
La gente desconfía de las corbatas y los maletines y yo, soy un señor porque me han educado de la mejor forma posible, me ponga un tres piezas o una camiseta de popopopo, y eso se nota.
Se que mi padre hubiera querido que fuera abogado como él, por mi, por darme las mejores oportunidades y asegurarme un porvenir y se lo agradezco, pero yo se que de alguna manera, algún día podré cumplir todas sus expectativas, simplemente tratando de ser la mejor persona posible, lleve el pelo largo, corto o la barba por las rodillas.
Soy un titiritero y me enorgullezco de ello.
De todas formas, si alguien quiere aprovechar la oportunidad, tengo una promoción de apartamentos de uno y dos dormitorios con garaje y trastero a un precio excelente.
Besos para todas y abrazos para la mayoría.

Amigo Tasio

¿A qué jode?
Seguro que estás bastante cabreado, porque desde tu cerrazón ahora te da por acusar al gobierno de llevar a cabo una "guerra sucia contra ETA".
Pero que cuajo el tuyo.
Lo que tu apoyas y defiendes ¿es una guerra limpia?
Anda.
Lo que pasa, es que estáis jodidos porque no aparecen los 150000€ que el "bueno" de Jon Anza tenia que entregar en Francia a otro sicario, y que a saber donde están ahora.
Porque no nos engañemos, lo que le haya pasado a Jon, os la suda, como os la suda lo que le pase a cualquiera que no seáis vosotros mismos, es más, yo diría que incluso os viene bien que palme algún cachorro de vez en cundo, por aquello de crear mártires.
Yo tengo una teoría, viendo las fotos de Jon Anza, y atendiendo al resultado de la autopsia francesa, este hombre ha muerto feliz, se ha fundido los 150000pavos en fiestacas y en restaurantes de lujo y claro, ese tren de vida al final te pasa factura.
Coñas aparte, es indignante que ahora os pongáis a llorar porque penséis que os han podido quitar el monopolio de la tortura y el asesinato.
Supongamos que alguien lo secuestró, torturandole y manteniendole apartado de sus seres queridos, para terminar ejecutandolo.
¿Te acuerdas de Miguel Angel Blanco?
Guerra sucia...que asco me dais, ya no solo por vuestra forma de actuar,asesinando y aplaudiendo el asesinato, sino porque tenéis la poca vergüenza de pretender acogeros a unos derechos que negáis continuamente no solo a vuestras víctimas, sino a toda la sociedad española, empezando por vuestros propios paisanos vascos, que gracias a Dios ya se han hartado de tanta estupidez y clama por una tierra en paz y libre de la lacra que sois, terroristas.

¿donde se esconde la risa?

He buscado por toda la casa, incluso he revuelto el trastero y el garaje pero nada, no hay manera.
No se donde coño he podido guardar la risa.
No encuentro ni una carcajada, nada, ni tan siquiera una sonrisilla y no lo entiendo, porque antes tenia la casa llena, tan llena que empecé a preocuparme, no fuera que me hubiera convertido en un diógenes del humor, almacenando toneladas y toneladas de desternille por todos los rincones de mi hogar.
Al vaciar los bolsillos de los pantalones siempre se caía alguna risotada, pero ahora nada, no encuentro nada.
Estoy empezando a desesperarme porque no se vivir sin mi risa.
Lo he intentado todo, me cuento chistes, me pongo vídeos de Aznar diciendo que España va bien, de Zapatero hablando de una "ligera desaceleración económica", de Bush atragantándose con galletas, escucho canciones de Karmele, incluso me desnudo y me miro en el espejo del salón (esto antes era infalible) o rebusco entre mis papeles hasta dar con las notas de primero de BUP (para troncharse),, pero soy incapaz de reirme.
Ya no se que puedo hacer.
Mire donde mire solo veo tristeza, pero no en mi casa, en el mundo, en los rostros de mis vecinos que ven como no les alcanza para llenar el carro de la compra, como pierden sus trabajos.
La tierra también se queja y se sacude con violencia tratando de quitarse toda la porquería del lomo.
El mar nos vomita en forma de grandes olas las toneladas de residuos que hemos vertido, la primavera se viste de nieve y las especies se extinguen.
Quien se va a reír ahora?
Yo ya no puedo, así que me sentaré a ver como pasan los días, largos y vacíos sin la risa, uno detras de otro, todos tristes.