Cometas y besos

Me armé de valor y conseguí tomar una buena decisión. Ignoré el frio y la lluvia,los temores infundados y a los buitres que se posan sobre todas las miradas.Y me encaminé al concierto que nos propuso ese ángel de eterna sonrisa que desde hace poco se ha instalado en nuestras vidas,enriqueciéndolas.
La sala se fue llenando poco a poco de público entusiasta y mis nervios desquiciados se hicieron un hueco en la barra. Entonces él artista comenzó a cantar.
Que despliegue de metáforas,que acertadas estrofas,cuanta belleza planeando sobre nosotros.
Traté de concentrarme en su voz y en el muestrario de perfectas sentencias músicadas. Pero me pudo el miedo.
Y te diste cuenta de que había comenzado a temblar. Y te acercaste a mi y me sostuviste con las alas del cariño que batiste al ritmo de los acordes de una guitarra bien afinada.
Agarraste fuerte mi mano y me diste un beso en la sien,insuflando  la necesaria ternura que alimentó mi fámelico valor. Yo te besé en la mejilla,sabedor de que nuestros besos volaban como las cometas sin hilos de la canción de Marazú y se encontraron en el cielo. Tanto cariño,tanto amor verdadero; ese que nació de una mirada cómplice y creció con cada demostración de amistad. Y te quise mi amiga,te quiero mi amiga y te querré mi amiga el resto de mis vidas. Eres la canción más bonita que he escuchado. Eres la suma de unos arpegios ideales. Eres la melodía en modo mayor,que alegra cada compás en este pentagrama vital que compartimos.
Permiteme que a mi manera,desafinando y perdiendo el ritmo,siga haciéndote los coros.

Impermeable

Este relato lo escribí ayer tarde durante el evento organizado en la Casa de Zorrilla de Valladolid para conmemorar el día de la creativad. Después de recibir y saludar al público, pedí a algunos de los asistentes que me dijesen lo siguiente:
Nombre femenino: Olga
Nombre masculino: Luis
Verbo: Amar
Condiciones climatológicas: Lluvia
Franja horaria del día: Ocaso
Con estos datos, entre presentación y presentación de las lecturas y las intervenciones musicales, escribí un reato en un folio en blanco, sellado por la institución que organizó el evento. A los 50 minutos y al terminar el acto, se leyó acompañado por la guitarra de la canta autora y poeta Sandra García, que puso la nota dulce y musical al acto.
Esto es el resultado, espero que os guste.

Impermeable

Llueve, pero Luis se resiste a  abandonar la plaza donde espera a Olga. Le da igual empaparse mientras aguarda su llegada. La ama y con cada enorme gota que cae sobre su empapado cabello, ratifica ese sentimiento.
Se enamoró de ella al escucharla cantar en una oscura taberna de la ciudad, que Olga iluminó con su inmensa sonrisa y Luis no pudo evitar convertirse en su fan más entusiasta.
Con el ocaso cesó la lluvia. 
Mientras trataba de colocarse el pelo revuelto para evitar presentar tan espantosa imagen ante su amada, Olga se acercó hasta él y lo besó apasionadamente.
Ese beso secó sus ropas, su pelo y, el enorme charco que había empezado a formarse en el interior de su pecho, al creer que ella no llegaría nunca.
Luis supo que esos labios habían vuelto impermeable su corazón y tomando a Olga de la mano, se encaminó hasta la cercana playa. Hicieron el amor en el mar durante toda la noche.

Madres V¿ES?

Han pasado más de cinco años desde que se llevaron a los pequeños de aquella camada. De un tiempo a esta parte ha creído reconocer su olor, rondando por las inmediaciones de su casa. Puede que no fuese más que el producto de su imaginación, de su nostalgía y de una mente torturada por la separación. No lo tenía demasiado claro pero hace un par de días vio a uno de aquellos cachorros, ya crecidito, desde la ventana. Era su pequeño, estaba claro. Ese porte chulesco y ese donaire de gato de la realeza, lo había heredado de aquel canalla que la sedujo con falsas promesas de amor eterno y maullidos en tercetos de rima asonante. Aunque el pelazo blanco y negro de su hijo nada tenía que ver con el de su madre, la espesura y la abundancia del mismo no dejaba lugar a dudas. Aquel gato que había venido a vivir con su humano de compañía a la calle contigua a la suya, era su hijo. Y quería volver a besarlo a sentir su hocico junto al suyo y a disfrutar de sus olvidados ronroneos.
Aprovechó un descuido de Javier y Natalia, los humanos con los que había decidido compartir su casa e hizo algo que no había hecho en los casi nueve años que llevaba con ellos, se escapó.
La lluvia y la oscuridad de la noche le hicieron perder el rastro y empapada y aterida de frío, además de triste por no haber conseguido su objetivo y por no saber regresar a su casa, buscó refugio debajo de un coche.
Después de varias horas de gélido arrepentimiento por la audacia de la fuga, una humana la rescató de aquel infierno y pensando que podía haberse perdido y, preocupada por ella, llamó al timbre de la puerta principal de un chalé de la calle donde estaba aparcado aquel vehículo refugio.
El humano que salió a atender la llamada le dijo que aquel gato no era suyo, pero que él también tenía gato y que haría lo posible por ayudarla a encontrar a sus propietarios. Parecía un buen tipo, aunque se lo veía indeciso pues en su casa había ya un gato y un perro y no sabía si era muy buena idea introducir otro animal que despertase los celos y el instinto territorial de los animales que vivían allí.
La madre del humano se apiado de ella y le secó el cuerpo con una toalla, luego la envolvió en una mantita y la tumbó en su regazo. Las madres son así, sean de la especie que sean.
De repente el perro de la casa entró olfateando el rastro y se acercó a ver que era aquello que tiritaba bajo la manta en el regazo de su humana. Enseguida comprendió que esa gatita estaba asustada y extenuada y no quiso interrumpir su descanso.
Cuando todo parecía haberse calmado, el gato del hogar, un felino arrogante que se sabía un galán, se acercó al oler a una hembra. El abundante pelaje blanco y negro, el olor del pasado y la mirada idéntica a la de aquel amor de verano, reafirmaron lo que había sospechado: aquel felino lustroso y de paso firme, era su hijo. Solo hizo falta que cruzaran sus ojos unos segundos. Mara sintió en el interior de su pecho que aquella escapada había tenido un final feliz. Su pequeño, al que los humanos llamaban Gatete, se tumbó a los pies de la silla donde la humana la tenía recostada sobre ella y le daba calor. No necesitaba más calor. Su corazón y su alma se habían calentado con la mirada de su hijo.
Los humanos que vivían con Gatete se movilizaron entre el vecindario, consiguieron averiguar que ella vivía con Natalia y Javier y los llamaron para avisarles de que la gata estaba a salvo. Poco después fueron a recogerla, agradecidos y emocionados por haberla recuperado. Mientras Natalia la cogía en brazos para llevarla a casa, Mara se giró un momento y le dedicó a su hijo la más tierna y amorosa de las miradas. El frío, el miedo, la lluvia...todo había merecido la pena.

Naufragio

Al llegar a casa, Mateo y Diana comenzaron a deshacer las maletas sin dirigirse la palabra.Mientras colocaba la ropa limpia en el armario, Mateo reparó en que Diana arrojaba toda la suya en el cesto de la ropa sucia, haciendo de ello una forma de protesta más.
Él había disfrutado con aquel crucero, ella no dejó de sacarle fallos desde que zarparon y cada milla que avanzó el trasatlántico le supuso una nueva queja.
A Mateo le encantó la puesta de sol desde la cubierta, a Diana se le presentó como una acertada metáfora del ocaso de su relación.
Mateo consideró aquel viaje como una oportunidad para solucionar sus problemas de pareja. Diana se lo planteó como la perfecta ocasión para explicar a Mateo que había dejado de quererlo. No había lancha ni chaleco que pudiese salvarlo de este naufragio.
Al subir las maletas vacías sobre el armario del dormitorio, Mateo sintió que se le había roto el corazón y una incontenible lágrima le resbaló por la mejilla. Al percatarse de ello, Diana supo que al fin había comprendido. Y sonrió.


Este relato lo escribí ayer como ejercicio durante el taller de escritura creativa que estoy realizando con Índigo Crea y donde noto que poco a poco, comienzo a depurar mi estilo y a corregir muchos fallos. Es curioso que de los seis compañeros del grupo de alumnos, dos hayamos sido primer y segundo premio en el último certamen de relatos de la Fundación Municipal de Cultura de Valladolid y hayamos sido seleccionados para publicar relatos en el mismo libro. El talento se nos presupone, como el valor al soldado, pero la guia y el consejo de nuestra profesora también tiene mucho que ver en ello. Yo me considero el eterno aprendiz de escritor, por muchos premios que gane y muchos libros que publique.

Historia de una mujer pluriempleada.

Esta es la historia de una mujer que lleva toda una vida predicando con el ejemplo y de la que todos los que formamos parte de su entorno, seguimos aprendiendo a diario.
Siendo muy joven, la terrible enfermedad que le arrebató a su hermana mayor hizo que se esforzase en conseguir las herramientas que le permitiesen optar a un trabajo digno, con cuyo salario ayudar a unos padres que habían esquilmado los recursos familiares entre médicos y tratamientos por desgracia al final ineficaces. A sus diecisiete primaveras y después de haberse sacado el título de secretariado, entró a formar parte de la plantilla de una empresa internacional que acababa de asentarse en Valladolid. Allí, conoció a un estudiante de Derecho que compaginaba la carrera con su trabajo en el departamento de Recursos humanos. Se enamoraron y comenzaron una relación que mantendrían durante los cincuenta años posteriores, al saberse el uno para el otro.
Él terminó su carrera y comenzó a ejercer la abogacía y, ella lo acompañó en su andadura, ejerciendo como amantísima esposa, madre de sus hijos y secretaria en su despacho profesional.
En unos tiempos donde la conciliación de la vida laboral y familiar no estaba sujeta a ayudas, licencias, ni subvenciones de ningún tipo, ella consiguió formar junto a él una familia numerosa que juntos llevaron con el mayor de los cariños, un poco reconocido pero admirable esfuerzo y un tesón sin igual. Nunca se la escuchó quejarse y si un día dejó su trabajo de secretaria junto a él, fue porque sus hijos se lo imploraron y porque la excelente labor de su marido como letrado, le permitió prescindir de ella para ese puesto y contratar a una persona externa.
Pero eso no quiere decir que ella dejase de trabajar. Simplemente abandonó ese pluriempleo y se centró en el de madre a jornada completa, cosa que además de la educación y el cuidado de los hijos mientras él estaba trabajando fuera de casa, le hizo convertirse en una esforzada empleada doméstica, excelente cocinera, decoradora de interiores, enfermera, animadora sociocultural y organizadora de eventos. 
Por si no fuera bastante, además de las responsabilidades de su hogar, se hizo cargo con abnegado cariño del cuidado de sus padres, a quienes atendió hasta el último momento.
La vida siguió y aunque gracias al esfuerzo del matrimonio, consiguieron alcanzar una desahogada posición económica, el destino hizo que nunca pudiesen bajar la guardia y relajarse, pues enfermedades, accidentes y sustos de todo tipo los obligó a seguir en la lucha cada día de sus vidas. Hasta que él, afectado por una enfermedad que cual espada de Damocles pendía sobre sus arterias, terminó falleciendo. Pero incluso el morir quiso hacerlo en sus brazos y eso si que se lo concedieron los hados. Sus últimas palabras y su último aliento fueron para ella.
Si a mi, que soy un tipo terriblemente enamoradizo, me ha dolido horrores perder a parejas de meses o de pocos años de relación, a ella esta dolorosa pérdida, le ha arrebatado la ilusión y el sentido de su existir. Al menos puede agarrarse al legado humano del amor de su vida, que se refleja en sus cinco hijos y en los tres nietos que hasta el momento has pasado a engrosar las filas de este ejercito.
Hoy en día, con sus años repletos de vivencias y experiencias de todo tipo, me sorprende que cuando sale el tema del feminismo no se declaré una ferviente partidaria de esta corriente. Ella, que ha sido el más claro ejemplo de mujer trabajadora que he conocido. Aunque las mujeres de mi familia podrían ser verdaderos adalides de la causa, pues todas ellas han trabajado, conciliando con esfuerzo, amor y poco más, la vida laboral y la profesional y consiguiendo victorias tan importantes como la obtenida por una prima  a la que adoro, que madre soltera se ha dejado la piel para conseguir que su hija supere sus problemas médicos y acceda a unos estudios universitarios en los que ya está demostrando que lleva los genes de las mujeres que la han precedido en el árbol genealógico.
Particularmente encuentro ejemplos de lucha y de valor en todas mis amigas, que también se han formado en esta sociedad machista y han conseguido acceder a sus puestos de trabajo por méritos propios y no por sus caras bonitas. Y, cada vez que alguna me cuenta comentarios de sus jefes o de sus compañeros de trabajo, siento como si esos idiotas me estuviesen escupiendo en la cara y me entran ganas de ir a buscarlos para enseñarles respeto y educación, pero eso no me corresponde a mi, ellas saben valerse solas y no necesitan de un machito que las defienda.
Celebramos mañana el día de la mujer trabajadora, y aunque esto que voy a escribir me pueda generar algún disgusto, creo que es un error. La mujer de por si, es una abnegada trabajadora desde el principio de los tiempos. Por mí, celebraría y con verdadero orgullo y agradecimiento, el  que sean tan formidable ejemplo de mi especie animal. Yo celebraría el día de la mujer, a secas.
Me harto de decir que la paridad está mucho más allá de escribir lectores y lectoras, amigos y amigas o compañeros y compañeras. la paridad, está en el increíble ejemplo que me han dado mi madre,mis tías, mis hermanas,  mis primas y mis amigas. Ahora solo queda que los imbéciles de turno que manejan según que hilos, accedan a reconocer que somos iguales y esa igualdad debe reflejarse en los salarios y en las condiciones laborales. Es de lógica y de sentido común.
Mamá, este texto va por ti...y por todas.

Con vosotras

Y no os preocupéis, esto no es un texto ñoño en el que voy a hablar de lo maravillosas que son las mujeres y lo hijo de puta que hay que ser para maltratarlas, física o psicológicamente ( y sí, hay que ser muy hijo de puta).
Dentro del género femenino hay personas increíbles y estupendas (la mayoría) pero también crueles y dañinas (una selecta y muy peligrosa minoría ) y como dicen los abuelos (y las abuelas, claro, ustedes perdonen) "de todo hay como en botica".
No obstante creo que como hombre, estoy en mi legítimo derecho a levantar la voz y a sumar mi grito al de todas aquellas que elevan el suyo reivindicando sus derechos. Faltaría más. En mi vida, la mujer ha sido siempre la palanca que encontró el necesario punto de apoyo para mover mi mundo. Mi madre, mis hermanas, mis amigas, mis parejas...Todas supieron aplicar la fuerza necesaria para que mi vida echase a andar y para que me levantase después de cada caída. Si bien es cierto que también encontré auténticos demonios de increíbles curvas y deliciosas noches que me hundieron en el fango tras arrancarme el alma a jirones y aprovechar cuanto pudieron de mi, esquilmando mis recursos emocionales y materiales. Pero no por ello culpo a un género entero. Generalizar es de mediocres. Culpo a las personas a las que no debí haberme acercado jamás, pero en mi estupidez no supe poner distancia y entre otras cosas y como siempre, me pudo la lujuria.
Me duele mucho, muchísimo, ver a tantos hombres (demasiados aún) que minusvaloran a la mujer por el solo hecho de serlo. Que consideran que su misión en el mundo es la de completar al hombre, cuidar de los hijos que este engendre y servir de reposo del guerrero. 
¿Estamos gilipollas o qué?
La mayoría de las mujeres que conozco son mucho más validas para desempeñar puestos de responsabilidad y más sacrificadas y trabajadoras que muchos de los hombres que conozco. Y sin embargo tienen que luchar con el handicap de pertenecer al mal denominado "sexo débil". Una cosa es que físicamente seamos diferentes en cuanto a constitución y masa muscular (benditas y adorables diferencias) y otra muy distinta es que esas diferencias las hagan inferiores a nosotros.
No sé porqué coño no se equiparan los salarios y las condiciones laborales, no se otorgan los mismos derechos y no se reconoce el increíble trabajo de una mujer que además de currar como una bestia en su puesto laboral, atiende luego la casa y la familia porque sí, porque es lo socialmente establecido y su maridito el pobre, es que llega agotado del curro.
A mi me educaron para respetar a la mujer. Vi como mi padre siempre trató con absoluto respeto y con el mayor de los cariños a mi madre y como se empeñó en inculcarnos unos valores morales y sociales en los que no había ni que explicar que solo eran válidos si se aplicaban a ambos géneros por igual. Pero aún habrá quien piense que en ocasiones peco de machista por abrir la puerta  a una mujer y cederle el paso o por ofrecerme a cargar con su maleta. ESO SE LLAMA EDUCACION. Sé de sobra que no necesitan que les abran las puertas ni cargue con sus pesos. Las mujeres que conozco y con las que convivo, cargan con unos pesos con los que yo no podría ni de lejos y no me refiero a maletas precisamente. Y las puertas se las han abierto ellas. No las de entrada al edificio sino las de acceso a un mundo laboral digno y a  títulos universitarios con unas calificaciones que ya quisiera yo.
Señores (y digo señores porque esto solo se lo quiero decir a los lectores masculinos, me jode tener que explicarlo todo): El trabajo es nuestro, nosotros somos los que tenemos que arrimar el hombro ahora y de verdad, para que se respete de una puta vez la valía de la mujer. A ver si no llevan ellas toda la vida apoyando y arrimando el hombro con nosotros.
Lo que también me jode mucho es que en pleno siglo XXI donde la sociedad se supone que avanza al ritmo del progreso, estamos viviendo una autentica involución en este aspecto y cada día hay más víctimas de violencia de género y más injusticias laborales contra la mujer. 
Eduquemos a nuestros jóvenes para que no repitan esquemas absurdos. A nuestros mayores ya es demasiado tarde. En la educación y en el acceso a la cultura hay muchas soluciones.
Hagamos el favor de educarnos y culturizarnos.

Absuelto de asesinato

No voy a mentir. Durante mucho tiempo creí ser un aseino y haber matado a la persona más maravillosa que he conocido nunca. A quien le debo tanto, tantísimo que el agente existencial que lleva el caso podría haberlo considerado como un lógico móvil para justificar el crimen.
Sé que muchos asesinos dicen lo mismo, que ellos no querían, que fue un accidente, que lo sienten ,que están muy arrepentidos...Pero esta vez era verdad, lo juro.
Mi supuesta víctima tenía un corazón tan grande que las arterias, agotadas de bombear tanta sangre se debilitaron y un exceso de presión provocado por  disgustos, sustos o emociones fuertes, podían acabar destrozándolas. Y precisamente creí que esa fue el arma del crimen. Pensé  que lo había matado de un disgusto y que murió de amor por mí y de emoción al creer perderme.
Él fue un incombustible y perfecto luchador al que no pudo derrotar nunca nadie en buena lid. Ni tan siquiera el exceso de trabajo, de cargas y de responsabilidades que siempre se echó a la espalda. Murió de forma tan discreta, tan correcta y tan comedida como vivió. Simplemente llegó su hora cuando una artería estalló al no ser capaz de contener el enorme caudal de emoción que le manaba constantemente del pecho.
Sin querer, aunque sin haber puesto los medios necesarios para evitarlo, pasé por un momento en el que clínicamente mi corazón y mi cerebro se apagaron y al hacerlo, él sufrió lo que yo tuve la suerte de no sufrir al estar dormido durante días. Cuando desperté, él estaba a mi lado y me recibió con una mirada tan profunda y tan llena de cariño que al verme reflejado en sus ojos, entendí que estaba herido de muerte y crei ser el culpable de la herida.
Durante las semanas que siguieron a mi terrible error, se esforzó en ayudarme a vencer las consecuencias de mis actos y a recuperar mi vida. Y perdió la suya.
No pude evitar culparme y cuando vi su cuerpo inerte, le dije a mi madre que porqué él y no yo y que quería cambiar su lugar. Mi madre, enfadada ante mi conducta, me dijo que mi padre había ofrecido cambiarse por mi durante aquellos días oscuros de los que nada recuerdo.
Hasta hace muy poco no he podido sacarme la terrible espina clavada en la conciencia y en el alma, pero alguien me dijo que dejase de culparme. Que su enfermedad llevaba años creciendo a costa de todos los sinsabores del día a día de un padre de familia numerosa y que para él, la mayor alegría fue volver a verme caminar, sonreír y darle un beso. Que yo nada tenía que ver con su muerte, que como padre, estaba más que acostumbrado a bregar con los miedos que produce el amor por cinco hijos y que simplemente la ingeniería de su cuerpo tenía una fecha de caducidad por desgaste de material. El uso, el increíblemente buen uso que hizo de su corazón y de su cerebro, le concedió unos años de carencia cuando recibió el primer aviso de fallo en el sistema.
Tengo la suerte de haberlo disfrutado durante casi cuarenta años de mi vida. Y de seguir disfrutando de su recuerdo, de su ejemplo y de su legado genético  en mis hermanos. Y  de mi madre,  la mujer a la que amó por encima de todo y en cuyos brazos murió, cosa que sé fue un regalo de Dios que mi padre agradecerá eternamente.
Hoy necesitaba contarte esto, papá, porque siempre me leías y sé que seguirás haciéndolo desde allí donde estés.
Y ahora que venga el imbécil de turno a decir que soy un ñoño porque escriba que te quise, te quiero y te querré el resto de mis vidas.
Fuerza y honor.

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Relatista

Este es mi último relato escrito para el encuentro de relatistas "Los jueves de ceniza" que se celebra en la Casa-Museo de José Zorrilla el tercer jueves de cada mes.
Sobre el motor de creatividad que nos da la organización, hay que escribir un relato siguiendo unas sencillas directrices.
Animo a todos los que gustéis de escribir relatos a participar. En cada sesión seleccionan tres de los recibidos y se corrigen públicamente por Índigo crea,los creadores de esta iniciativa. Podéis encontrar la información al respecto en su página web.

Una furtiva lágrima
 
Dejó el corazón en el coche aparcado en batería frente al hotel donde había concertado el encuentro que llevaba semanas diseñando.
Antes de bajar del vehículo, el agente Luis González, Lu para los amigos, amartilló el arma y le quitó el seguro. Aquellos dos tipos sospechosos que simulaban jugar una partida de ajedrez en la mesa de la terraza de la cafetería no habían conseguido engañarlo. La disposición de las fichas en el tablero, evidenciaba a simple vista que al menos uno de ellos no tenía la más mínima idea de cómo librar una de esas batallas de ingenio y paciencia infinita.
González espero a que se alejase de la trayectoria de las balas la joven, madrugadora e inoportuna mujer que se acercaba empujando una silla de bebé y una vez dedujo que estaría a salvo, descendió de su viejo Citroen.
Como había previsto, los dos pésimos actores que habían enviado para eliminarle trataron de sacar sus armas, pero el eficaz agente del CESID no les dio opción a ello. Mientras avanzaba hacia la terraza, disparó dos certeros proyectiles que se alojaron en las frentes de ambos sicarios, acabando con sus vidas en el acto. El silenciador que le había colocado al cañón de la automática se ocupó de amortiguar el ruido de las detonaciones y, la calma que se disfrutaba en ese pueblo de la serranía segoviana no se vio en absoluto alterada por el rápido tiroteo. Iba a regresar al coche para pedir por radio que desde la central se ocupasen de tranquilizar a los agentes del cercano puesto de la Guardia civil, cuando encontrasen los cadáveres y diesen la voz de alarma, pero algo estuvo a punto de echar definitivamente al traste sus planes de aquella mañana. Y del resto de mañanas de su vida. La camarera del establecimiento, una rubia y menuda mujer de agraciado rostro, extrajo una escopeta de cañones recortados de debajo del
mandil dirigiéndola hacia él con muy aviesas intenciones. González apuntó con esmero y consiguió desarmarla de un único disparo que le atravesó la mano derecha. Entre sus principios no estaba matar mujeres hermosas, por muy peligrosas que estas fueran.
Comprobó que no hubiese más personas en las inmediaciones del tranquilo y apartado hotel rural donde se había organizado la reunión y tras asegurarse de que ese round había concluido, sacó su teléfono móvil de prepago e hizo una llamada a la persona que lo esperaba en la habitación doscientos once de “La sierra encantada”. Al segundo tono, una voz de hombre con marcado acento ruso contestó impaciente.
—Empiezas a retrasarte, Gonzalez.— El veterano agente secreto español disimuló la risa irónica que le provocó la respuesta a la llamada y dijo— Al menos voy a llegar. Seguro que no tienes ni idea de lo que ha pasado aquí abajo con el comité de bienvenida que me habíais preparado. Ella es francamente guapa. Con lo jodido que está el trabajo en este país, no os habrá resultado sencillo hacer que la contratasen en la cafetería de un pueblo de cuatrocientos treinta habitantes. Seguro que se le da mejor atender mesas que eliminar objetivos. Lo mismo que a los dos payasos que hacían como si jugasen al ajedrez. La KGB nunca se caracterizó por las puestas en escena de sus operativos.
—La KGB hace años que dejó de existir, González. Estás tan obsoleto como tus conocimientos.
—No creas, Yuri. Aún sigo en forma. Subiré a tu habitación en tres minutos. Te agradecería que, si piensas acabar conmigo, no me hagas perder el tiempo. Tengo muchas cosas que hacer hoy. En dos horas debo estar en los juzgados de Plaza de Castila firmando el divorcio y te aseguro que le tengo mucho más miedo a mi futura ex, que a todos los sicarios soviéticos, maten bajo las siglas que maten.
—Los españoles no dejaréis nunca de sorprenderme, González. Sube ya. Te pasaré el usb con los archivos sobre nuestra participación en “el proces” y trataré de explicarte el porqué de nuestra injerencia en la soberanía del territorio español.
—Perfecto entonces. Voy para allá.
El agente González cambió el cargador de su Pietro Beretta de nueve milímetros y accedió sonriente al hall del hotel donde se encontraba la recepción. Preguntó al amable recepcionista por la ubicación de la habitación doscientos once y subió a cumplir con su cometido, asegurándose primero de que no le hubiese seguido nadie.
Mientras subía las escaleras hasta la segunda planta, no pudo evitar pensar en el numerito que lo esperaba en la sala tercera de los juzgados de lo civil. Se había prometido que dejaría en el coche todo lo personal y que acudiría limpio de distracciones a su cita, pero, aunque dejó el corazón y los recuerdos de su matrimonio sobre el asiento trasero del automóvil, no había podido librarse por completo de la rabia y la angustia que le producía saber que había vuelto a equivocare al elegir y, que Carolina tampoco era el verdadero amor de su vida. Bueno…ella se lo perdía. En breve dispararía dos balas sobre el bueno de Yuri, una en el corazón y otra entre las cejas. Al hacerlo, le dedicaría con cariño la primera de ellas a Carolina. La que debía haber premiado su infidelidad y que se abstuvo de haberle regalado al encontrarla en la cama junto al enlace del CESID con la embajada francesa. De pequeño lo enseñaron a respetar a las mujeres y prefirió acabar con aquel gabacho de ojos turbios un par de semanas después, arrojándolo a las vías del metro al paso del convoy de la línea seis, la circular, de forma que pareció un fatídico accidente. Un buen amigo que dirigía la empresa que se ocupa de la seguridad en el metro de Madrid, avisado con antelación del futuro desgraciado suceso, se aseguró de que la cámara que vigilaba el anden en sentido Méndez Álvaro, estuviese desconectada. Favor con favor se paga.
Una vez hubo recogido el dispositivo USB, escuchado las explicaciones sobre la organización de aquel fallido proceso de independencia de Cataluña y eliminado al responsable de la trama de desinformación universal sobre la supuesta opresión del estado español sobre la nación catalana, el mortífero e impecable Teniente coronel de inteligencia militar Luis González, encendió un cigarrillo con su mechero de gasolina, abandonó el hotel, se sentó al volante y condujo raudo y melancólico hacia su nuevo estado civil. Una lágrima le resbalo por la mejilla durante el trayecto. Hay que ver, cuan irónica es la condición humana.

La belleza

Es una condición inherente a las personas de alma limpia y clara. Y no tiene nada que ver con el aspecto físico, simplemente las buenas personas son hermosas a ojos del resto de los mortales, o al menos de los que tenemos ojos para ver, oídos para oír y corazón para sentir. Por que hay muchas personas que ni ven, ni oyen, ni sienten ni padecen.
Me duele sobremanera ver que la sociedad actual está sufriendo una peligrosa involución y abundan aquellos (y aquellas, por supuesto) que no solo no son capaces de reconocer esa belleza de la que hablo, sino que además, al intuirla, prefieren hacer lo posible para que no florezca ni luzca llegando incluso a destruirla. Y esto va mucho más allá de la denominada "violencia de género". Esto viene de la terrible y acelerada pérdida de los valores fundamentales que se están sustituyendo por otros valores más actuales, surgidos de la ausencia de virtud que nace del consumo sin límite y la necesidad de adorar los becerros de oro de la fama, las efímeras modas y los absurdos bienes materiales.
Me aterra ver como algo tan necesario como el respeto, la sinceridad y la generosidad, se sustituyen por cosas como la competitividad, el egoísmo o la avaricia. Lo que prima hoy en día es triunfar a toda costa, tener más cosas y mejores que los demás y ser admirado.  Y por desgracia, cada vez más gente confunde el ser admirable con ser admirado.
Pero para fortuna de todos, aún hay personas que comparten con los demás su bondad, su nobleza de espíritu y su belleza. Aún hay personas dispuestas a sacrificarse por las demás, anteponiendo a su placer y a su felicidad, la de los seres queridos y a veces ni tan siquiera queridos, simplemente la de los seres cercanos. Y eso hace que recupere la fe en el ser humano. Yo, que había decidido acudir a la ciencia para que me transformase en un gato o en cualquiera de esos seres sin malicia a los que llamamos animales. Algunos matan, sí. pero matan para alimentarse o para defenderse, no para arrebatar a su víctima sus posesiones ni su dignidad. Eso solo lo hacemos nosotros.
Y que no se confunda nadie. El golpe en la cabeza fue fuerte, si, pero no me ha vuelto loco y no me siento ni mejor que nadie ni el conocedor de los secretos del universo. No pretendo darle a nadie lecciones de moral porque soy tan humano como el que más y cometo los mismos errores que todos. Tan solo digamos que ahora soy más consciente de la cantidad de belleza que hay a mi alrededor y de como algunos pretenden acabar con ella. Y eso me lleva a desear cosas que no debería ni pensar, pues no me corresponde a mi juzgar ni impartir justicia.
Hoy me ha dado por aprovechar este púlpito en la red, para invitar a todos aquellos (que si...y aquellas) que me leen, a que traten de conducirse por una máxima tan antigua como el tiempo y que dice : no hagas a nadie lo que no quieras que te hagan a ti. Yo trataré de aplicarlo a cada momento y estoy convencido de que si lo hiciésemos todos, al poner el telediario no me llevaría los berrinches que me llevo; al igual que al hablar con algunas personas a las que adoro y con las que me siento muy impotente ( se ruega evitar chistes fáciles) al no poder ayudarlas a mejorar sus vidas, porque están pagando las frustraciones de personas sin un alma a la altura de lo que ellas merecen.
Y si...os garantizo que seguiré metiendo la pata, equivocándome casi a diario y cagándola de la forma más estúpida pero os garantizo también que aunque eso no sirva de excusa, nunca lo haré movido por el deseo de causarle mal a nadie.
A veces sentarme en silencio con un pitillo en la boca y escuchar esta canción, me reconforta y me ayuda a recuperar la esperanza.

Con la luz de frente.

Subió el volumen del reproductor de música portátil y a través de los auriculares, la versión del Somewhere over the rainbow que hizo el tristemente desaparecido IZ le acompañó durante el tramo más duro de su ruta por  la montaña.
Sí, en algún lugar bajo el arcoiris, el mundo es realmente maravilloso, aunque a veces se presente como el peor de los infiernos y estar vivo duela. A esta conclusión  llegó tras haber sopesado todos los acontecimientos de su vida y haberle concedido a cada uno de ellos, la importancia que realmente tienen. 
Ahogarse en un baso de agua se convirtió en una costumbre demasiado peligrosa y arrastrase entre tinieblas sin decidirse a encaminar sus pasos hacía la luz que lo esperaba en el horizonte, fue la rutina en los días en los que todo se le hacía difícil e insoportable. Pero un día esa luz brilló con más fuerza que nunca y lo atrajo hacia ella. Y según se fue acercando a la luz que lo abrazó con su haz en la distancia, volvió a identificar las formas de lo que le rodeaba, los colores antes imperceptibles y los rostros ocultos en la sombra. La luz del faro que consiguió orientarle, lo deleitó con la belleza de todo lo que permanecía a su alrededor, ahora perfectamente reconocible, cercano y cotidiano.  Y descubrió el placer en el camino. Ya no temía andar, ya no temía poner un pie delante del otro y vivir. Ya no  temía a los peligros reales o imaginarios que le acechasen a lo largo del sendero. El mundo se presentaba repleto de arco iris, de cielos estrellados, de puestas de sol sobre el océano y de amaneceres que no eran otra cosa que la perfecta metáfora de toda una vida por delante. Su vida, la vida que solo él podría vivir, que solo él podría conquistar y que solo él podría convertir en el perfecto volumen de  relatos de aventuras con final feliz. O en la historia de amor que siempre había soñado escribir y para la que no había conseguido encontrar la protagonista adecuada que llenase junto a él las páginas de días y noches llenas de felicidad, de cariño y de pasión.
Un suave brisa le acarició el rostro mientras al son del tema que interpretaba el orondo cantante hawayano, volvió a sentirse feliz y agradecido por ser y estar. 
Por ser y estar. Cuantas veces había dedicado ese agradecimiento a personas que le llenaron el alma."Gracias por ser y estar". "Bendito verbo To be". Siempre le gustó jugar con las palabras y descubrir en ellas el perfecto aliado para enfrentar el sufrimiento. Ahora aquella luz que lo trajo de vuelta, le iluminó también muchas certezas, entre ellas, que las palabras servían también para expresar la alegría de un corazón contento y no solo para llenar páginas con dolor.
El mundo es suyo. El mundo le pertenece y lo está esperando con los brazos abiertos para que en tanto de rosa y azucena se muestre la color en su gesto y en tanto su mirar, ardiente, enhiesto lo acompañé en el camino, pueda alcanzar cuantas metas se proponga. Y celebrar todos y cada uno de sus triunfos, concederse las medallas necesarias y conseguidas con tesón y, escribir con letras de oro su nombre en la portada del tomo que le  reservó el destino para ser impreso en calidades de lujo.
Al terminar la canción sonrió, encendió un pitillo y con un brillo en los ojos que denotaba la más sincera alegría, volvió a poner la misma pista del cd se levantó con un dedo las gafas de sol y miró fijamente a la luz del faro que lo alumbraba. Calculó las jornadas de camino que lo distanciaban de él y pletórico de fuerzas y henchido de versos en el pecho, continuó la marcha.