En efecto, el mayor monstruo: los celos.

Detrás de él, siempre en segundo plano, como ya era habitual.
Hoy la posición la marca el protocolo de la ceremonia. Siendo uno de los testigos del novio, no tiene sentido que se sitúe junto a los contrayentes frente al altar pero de alguna manera lo de hoy es la gota que colma el vaso y se lo piensa hacer pagar, jura ante la imagen de su Dios que preside la iglesia clavado en la cruz, que le va a arruinar la vida.
Se supone que son los mejores amigos del mundo, aunque nadie, ni su propio supuesto mejor amigo, sospechan lo que anida en el interior de su alma. Ya está harto de ser siempre el número dos. Él sin duda reune todos los requisitos para ser el "number one" y, le jode una barbaridad que el brillo que despide su amigo eclipse todo su atractivo natural.
No entiende porqué, pero su amigo despierta más simpatías, es más valorado por la crítica, por las mujeres y por su entorno social. Incluso ha llegado a pensar que ese asqueroso advenedizo con sonrisa de triunfador, le cae incluso mejor a su madre que el mismo, su propio hijo.
Hoy firmará el documento oficial en el que se recoge el enlace de su antagonista con una mujer de bandera, una pelirroja simpática y preciosa que le ha debido tocar en un sorteo, porque no termina de entender que coño hace casándose con él, un hombre del que solo puede reconocer que tiene una suerte muy superior a la media.
Traga saliva, respira hondo y aprovecha el discursito del sacerdote para echar una mirada de soslayo a la violonchelista que ameniza el enlace, una virtuosa realmente interesante de sonrisa perfecta y sugerente silueta. Cómo no podía ser de otra manera, es amiga del novio y hoy toca gratis, aportando sus encantos a la completa ceremonia diseñada al dedillo para que todo sea realmente insuperable.
¡¡¡Disfruta cabronazo!!! A partir del "si quiero" te prometo que sin que te des cuenta, voy a destrozarte el futuro. Convertiré tu vida en algo tan espantoso que terminarás pidiéndome ayuda para terminar con ella.
De nada te servirá tu encanto, tu carita angelical y tu sonrisa aniñada. De nada te servirá tu puto don de gentes, tus elegantes modales de colegio de curas y universidad privada, ni tu fiestas en el club social donde te inscribieron tus padres desde chiquitín.
Sueñas con ser un escritor capaz de crear una obra que te transcienda al morir y te voy a dar el argumento perfecto para tu drama póstumo: La historia de un hombre que encuentra a su mujer en brazos de su mejor amigo y que al no querer perder a ninguno de ellos, ve desaparecer su orgullo y  su auto estima y se vuelve muy pequeñito, para terminar muriendo al ser pisoteado por la bota que a pesar de la traición, seguía lamiendo.
A partir de ahora yo seré el rey de las fiestas, ocuparé el trono que me pertenece por derecho de sangre. Seré el artista mejor valorado por la crítica y el hombre al que todas las mujeres deseearán nada más conocerlo. Contaré los chistes más graciosos, escribiré los versos más hermosos y cocinaré los mejores platos, mientras tu te consumes. Te veré suplicar la muerte agarrado a mis tobillos y ni eso te concederé.
Estoy más que cansado de ser tu segundo de abordo. Esto no es un acto de  celos, es un motín en toda regla.

Fallo de medicación.

El psiquiatra de la Seguridad Social no acertó con la dosis que requería la enfermedad de su joven paciente y por la ausencia de unos miligramos en las pastillas  del compuesto recetado para el consumo diario con el fin de controlar su ira, se produjo el fatal desenlace.
Podía haber sido una pelea absurda en cualquier bar, una típica discusión de tráfico o incluso una riña en el campo de fútbol después del partido de cualquier domingo pero el destino quiso que ella sin quererlo, firmase su propia condena de muerte al besar a aquel vecino sin saber que él estaba subiendo por las escaleras.
Según confesó a la policía tras entregarse en la comisaria más cercana a su domicilio, se encontró con la escenita romántica en el rellano y reculó en silencio sin que ninguno de los dos adúlteros se percatasen de su presencia. Cuando su mujer hubo entrado en casa, espero unos minutos fumando un cigarrillo y tras apagáserlo en el dorso de la mano, buscando un dolor que acallase sus gritos internos, sacó las llaves y entró en casa. Ella estaba preparándose un baño y saludo desde el dormitorio, donde se acababa de desnudar.
Él, colecciona cuchillos de diversas partes del mundo, cuchillos que o bien compra en sus viajes o bien le traen sus amigos más aventureros de los destinos más interesantes. Escogió del aparador del salón un cuchillo de gaucho argentino, que le trajo un buen amigo de su viaje por la Pampa. El cuchillo tenia una robusta y ancha hoja muy afilada, de unos quince centímetros de acero vengador, engarzado en un mango de cuerno de vaca recubierto de cuero negro. 
Cómo en la famosa escena de a película de Hitchcok,entró en el baño con sed de sangre y antes de que ella pudiese reaccionar, le asestó una puñalada en la cabeza, hundiendo la hoja hasta la empuñadura en su cráneo y evitando al interrumpir bruscamente las conexiones neuronales, el grito de horror de su mujer. Tras esta primera puñalada vinieron media docena más y al ver que estaba poniéndose perdida de sangre la chaqueta de ante, cesó en su ansia homicida, no por remordimiento, sino por pura coqueteria. Odia la gente que sale a la calle con la ropa llena de manchas.
Su pelo rubio , sus ojitos azules y su cara aniñada, suscitaron las típicas frases de los vecinos ante las cámaras de televisión, expresando la sorpresa de la comunidad ante tan terrible suceso y más siendo el autor de brutal crimen aquel vecino del quinto, que siempre saludaba muy educadamente en el ascensor e incluso ayudaba a la anciana del tercero con la compra cuando coincidían en el portal. 
Cuando el doctor Gonzalez abrió el periódico mientras disfrutaba del primer café de la mañana y leyó la noticia del crimen, escupió el café con leche que tenía en la boca sobre la espalda de su última amante, una alumna de la universidad donde daba clases del master en criminología. Casualidades de la vida, ya tenían tema para el próximo trabajo de cara a subir nota, aunque ella había conseguido una matrícula de honor esta misma noche, dejándose cabalgar en el sofá del cuarto de estar.
Próximamente escribiré sobre la muerte por envenenamiento de un lascivo y asqueroso psiquiatra que fallece a manos del novio de una de sus alumnas del master donde impartía la docencia y se nutría de sexo a cambio de buenas calificaciones.

 

Podría estar basado en hechos reales.

Erika lo había conseguido. Tras un año de esfuerzo continuo, miles de folios llenos de apresurados apuntes,noches a base de cafés y maratonianas jornadas de estudio en la biblioteca de la facultad, consiguió aprobar todas las asignaturas de su último curso de la licenciatura en Derecho.
Sus padres quisieron premiar su esfuerzo y su constancia en los estudios con el regalo que ella quisiera pero rechazó la recompensa, explicándoles que tan solo había aprovechado la oportunidad de formarse y poder aspirar a las mismas oportunidades que sus hermanos mayores para plantarle batalla a una vida ya de por si muy difícil para ella, solo por el hecho de haber nacido mujer.
Pasó julio y agostó dando clases particulares a alumnos que debían presentarse a las pruebas de selectividad en septiembre y tras esperar a que sus pupilos le comunicasen que habían conseguido pasar la criba pre universitaria, decidió hacerse un viajecito con el dinero ganado durante las vacaciones estivales.
Erika quiso conocer la tierra de Banville, su escritor favorito y compró por internet billetes de ida y vuelta a Irlanda, aprovechando la oferta de una compañía de esas low-cost, a la que solo faltaba pedirte que fueras dando pedales durante las más de dos horas de vuelo.Viajaría sola, Erika no necesitaba compañía en esta aventurita y además sus amigos  no habían corrido su misma suerte y debían emplear su dinero en las matrículas de las asignaturas que tendrían que repetir y en el nuevo curso académico.
Su madre llegó a pedirle que no viajase sola, porque le asustaba que pudiese sucederle algo pero su padre fue quien consiguió quitarle los temores, recordándole lo cabal y prudente que ha demostrado siempre ser su hija y las excelencias de un país que está social y culturalmente tan bien posicionado como España o más.
Al llegar a Dublín Erika pudo comprobar que el norte de España, sobre todo Galicia y Asturias, le deben mucho de su cultura y sus tradiciones a aquellos celtas que desembarcaron en sus costas hace muchos siglos ya.
Irlanda tiene mucho que ofrecer y se come y se bebe de escándalo, no como España, pero casi.
Tras unos días en la capital visitando museos y lugares emblemáticos, optó por darse una vuelta por la Irlanda más auténtica y desconocida  y eligió el norte y sus hermosos paisajes costeros, con enormes acantilados y playas muy distintas de las que conocía en la costa mediterranea, atestadas de turistas.
Paseando al caer el sol por una de estas playas de Donegal, incluidas en las rutas del atlántico que promocionaba la Oficina de Turismo de Belfast,Erika tuvo la mala fortuna de encontrarse con Patrick, el menor de los dos hermanos O´Donell, que había sido puestos en libertad dos semanas antes tras haber pasado más de seis años entre rejas condenado por abusos y el intento de violación a una jovencita, vecina de su mismo pueblo.
El hombre, ligeramente ebrio y atraído por la racial belleza andaluza de Erika, de cabello y ojos negros, herencia del mestizaje de su tierra, se dirigió hacia ella sonriendo y tratando de atraer su atención con chascarrillos y piropos en gaélico y al comprobar que ella no lo entendía, se envalentonó y dio por sentado que al ser una mujer extrajera que caminaba sola por ese paraje, estaría buscando un apuesto irlandés para añadirlo a su lista de conquistas por el mundo. Al ver que ella apretaba el paso asustada, el pequeño de los O´Donell la alcanzó de media docena de veloces zancadas, sujetandola por los hombros al llegar hasta ella pero con lo que no contaba era con la reacción de la joven española, que al sentir las fuertes manos de aquel desconocido sobre ella, se giró rápidamente zafándose de él y le propinó un puñetazo directo a la nuez, como había aprendido en el curso de defensa personal que hizo en un centro cívico de Granada.Aquello hizo que el muchacho se llevase las manos a la garganta durante unos segundos tratando de recuperar el resuello y al conseguirlo, echó mano del cuchillo que portaba en la funda del cinturón. Erika al ver el arma se abalanzó sobre él tratando de arrebatársela y durante el forcejeo ambos cayeron al suelo. Al caer, el joven irlandés tuvo la mala fortuna de hacerlo sobre el cuchillo atravesándose el corazón y muriendo en el acto.
Erika trató de reanimarle aplicándole un masaje cardiaco y tras ver que no lo conseguía, sacó su teléfono móvil y marco el número de emergencias.
La policía y la ambulancia no tardaron demasiado en llegar y Erika lejos de ser reconfortada, sufrió la humillación de uno de los agentes que sin saber que ella entendía el ingles, le dijo a su compañero que seguramente habría provocado a su agresor con esos pantaloncitos tan cortos y la blusa que lucia, dejando intuir el comienzo de sus pechos.
Tras recibir asistencia del personal de la embajada, prestar declaración ante la justicia irlandesa y haber sido asquerosamente prejuzgada por la prensa y la sociedad local, Erika pudo regresar a España con su familia.Decidió no cometer el error de juzgar a todo el cesto por una manzana podrida y pasados unos años regresó a aquellas playas para exorcizar el fantasma de los recuerdos siniestros y desagradables. Arrojó una flor al mar frente al lugar donde sucedió todo pero no en memoria de aquel muchacho, si no en el de la  de todas las mujeres que no habían tenido tanta suerte como ella.
Al terminar las cortas vacaciones y volver a su despacho, Erika comenzó a estudiar el expediente de otro caso del tribunal de violencia de género, donde ejercia como abogado del turno de oficio.

Cogollos

Mikel anudó con fuerza el extremo de la cuerda a una de las vigas del desván del basarri, donde acostumbraba a secar las cosechas año tras año. De la cuerda cuelgan grandes cogollos de una variedad de marihuana conocida como "Big foot". Las plantas de esta variedad tienen una concentración tal de thc, que al fumar la primera calada de cada canuto, los efectos te transportan a un universo paralelo, donde nada duele, nada pesa y todo te hace reír.
Con la venta de la producción de este año, Mikel ha decidido comprar una txalaparta nueva, aunque Bidane, su novia, le ha dejado bien claro que necesitan una televisión y un par de lamparitas para el salón. Ella y su manía de convertir el basarri en un chalecito convencional, aunque en el monte no hay otro como el suyo y los metros cuadrados de kampa exceden de las parcelas donde ubican la mayoría de los chalets modernos que construyen algunos desalmados para engañar a los nuevos ricos.
Un disco de Kepa Junkera en el equipo del salón aporta a su trabajo la banda sonora adecuada. Mikel lleva el ritmo con el tacón de la bota derecha contra el desvencijado suelo de madera que el antiguo propietario no quiso cambiar aceptando abaratar el precio de escritura a cambio.
Solo hierba, pasa de añadir tabaco. Un canuto en condiciones no debe llevar sustancias que adulteren la calidad de sus plantas. Boquilla de cartón, eso si, detesta cortar  el extremo de un cigarrillo y utilizar ese trocito de tabaco prensado para que no se le queden hebras de hierba en los labios. El sabor no es el mismo al pasar el humos por esa trampa. Él es un fumador con criterio, de los de la vieja escuela.
Pasa de otras drogas, ha probado una gran variedad pero ni la coca ni las anfetaminas son de su gusto.
La química es una mierda, como le explicó un colega adicto a la farlopa al hablarle de los tremendos bajonazos depresivos tras una noche de "tiroteo farlopero" en la intimidad de los baños de media docena de bares: "Todo lo que sube, tiene que bajar. la droga mas que química, es física pura y dura". 
Mikel ha perfeccionado el sistema de producción y optimiza los recursos a su alcance para que sus semillas (siempre de la mejor calidad)  le permitan poner a la venta  tres o cuatro kilos de cogollos prietos, peludos y resinosos, los preferidos de todos los fumetas. A tres euros el gramo, eso son unos nueve mil euros limpios, descontando la comisión del distribuidor.
Su aita le reprochó que abandonase los estudios y se fuese a vivir al basarri  con el que hipotecó el cincuenta por ciento de su sueldo de jardinero. Su aita no sabia que la jardinería le reporta unos excelentes ingresos extras, que complementan los menos de mil euros al mes que le reporta la empresa de jardinería que le tiene ocho horas al día arreglando jardines privados y parques municipales.
Si su ama pudiese verle por un agujerito, seguramente se santiguaría y luego rompería a llorar, como cuando los picoletos se llevaron a su hermano tras una manifa en la que se le fue un poco la mano y le dio por "redecorar" unos cuantos autobuses urbanos.
Sus aitas no tienen ni puta idea de que para un chaval como él, la vida está cada día más jodida y si no consigue unos ingresos paralelos, a tomar por culo los sueños de casarse con Bidane y tener media docena de críos correteando por el basarri.
Conoció a Bidane durante unas vacaciones en Donosti, a donde sus padres le llevaron para que estrenase la tabla de surf que le regalaron al terminar  COU con una media de sobresaliente. Se enamoró de ella en cuanto la vio. Bidane paseaba por la playa como una modelo de bikinis en la pasarela de Cibeles. Ella se sintió atraída por el chaval de las rastas rubias que embutido en un neopreno portaba una gran tabla de surf bajo su escuálido brazo derecho.  Por la noche coincidieron tomando una copa en un garito y lo demás fue coser y cantar. Cupido acertó con las flechitas y tras estar de novios a distancia durante ocho o nueve meses decidieron que no podían estar el uno sin el otro y se fueron a vivir juntos. El jodido amor verdadero, el que te cuentan en las películas esas de vampiros modernos, hombres lobo muy cachas y chavalas melancólicas.
Mikel y Bidane tienen todo lo que necesitan pero por encima de cualquier otra cosa, se tienen el uno al otro.
La vida pasa mucho más deprisa de lo que uno se cree y con certeza lo mejor que te puede pasar es encontrar a tu media naranja paseando por la playa con un bronceado perfecto y un culo de quitar el hipo.
Mikel piensa en lo feliz que es mientras le da otra calada al canuto que está a punto de consumirse pero la trikitixa de Kepa a todo meter, no le permite escuchar la patada que el agente de la brigada de estupefacientes le ha dado a la puerta principal del basarri, facilitando el acceso a media docena de compañeros que con la pistola en la mano, se adentran a la carrera en el hogar.
El  cobarde soplo de un cliente de la competencia, ha terminado con los sueños de  tranquilidad y felicidad.A Mikel le caen dos años en el talego y una multa de diez mil euros. Bidane volvió a Donosti con sus aitas. 
El basarri está a la venta y nunca se llenará de niños, al menos no de los suyos.
La vida pasa y pesa.

A los pies de la cama

Noto una presencia y sé que no lo estoy soñando. 
No me atrevo a encender la luz ni a destaparme el rostro y de forma estúpida creo que si la sábana cubre mis ojos impidiéndome ver lo que acecha en la oscuridad, sea lo que sea o sea quien sea tampoco me verá a mi. Seguramente huele mi miedo, probablemente ese olor le resulte muy apetitoso.
Con mucho cuidado palpo el colchón en busca del cuchillo que me acompaña cada noche desde que descubrí que las cosas pasan también en la vida real y no solo en las películas de terror. Siento el doble filo en la palma de mi mano y consigo agarrar la empuñadura.
Algo pesado y lento está reptando hacia mi desde los pies de la cama, puedo escuchar una respiración entrecortada, unos jadeos siniestros. Maldigo haber insistido a mis padres en que eligieran esta cabaña en lo profundo del bosque, en lugar de aquel chalecito adosado junto al embarcadero del lago.
No creo que sean siquiera la una o las dos de la madrugada, tan solo debo de llevar un par de horas dando vueltas en la cama intentando conciliar el sueño. Debí haber hecho caso a mamá y haber tomado una de esas tilas alpinas que te ayudan a relajarte y a dormir bien. Ahora es demasiado tarde pero casi es mejor estar despierto y despejado que  aturdido por las hierbas aunque puede que hubiese preferido no ser consciente de todo esto.
Mi corazón está a punto de detenerse cuando algo parecido a una mano se posa sobre mi vientre y en ese preciso instante descubro que la suerte está echada y que pase lo que pase ha llegado el momento de dar la cara.Mentalmente rezó un padrenuestro y una oración a mi ángel de la guarda y con la mano izquierda tiro de la sábana hacia abajo mientras libre ya de obstáculos, alzo la derecha con el oportuno y reconfortante  cuchillo dispuesto a traspasar el pesado bulto que se mueve sobre mis piernas.
Un espantoso y agudo  grito de mujer se escucha en la habitación: "Juaaaaaaaaan, las nueve y cuarto, vas a llegar tarde a clase" . Una horrible pesadilla deja paso a la más horrible aún realidad: es lunes y tengo examen de matemáticas.

Genio y figura

No hace mucho publiqué en el blog una entrada que llevaba por título "Mejor decir las cosas, más aún si las sientes" que según las estadísticas de blogger es de las más leídas de Laespinilla y sinceramente, se ha convertido en algo que trato de llevar a rajatabla como parte de mi código moral.
Y en ello estoy.
Ayer mi hermana Elena sufrió una seria lesión jugando al rugby, el deporte en el que ha descubierto la felicidad y una nueva pasión. Sufrió una severa fractura de tibia y peroné que la mantendrá alejada del campo puede que de por vida porque para su desgracia ya no tiene veinte años y estas lesiones son de las que no puedes obviar y si yo he aprendido algo en esta vida es que no se puede mirar hacia otro lado ante las cosas importantes y duras. Si lo haces te la terminas pegando.
Elena se ha lesionado porque estaba jugando, si no juegas no te lesionas. Si no vives no sufres ni te haces daño, pero tampoco disfrutas o amas.
Elena se entrega en todo lo que hace y eso la supone correr riesgos pero también llevarse inmensas alegrías y cosechar cariño y admiración en todos los que compartimos nuestra vida con ella.

Siempre ha sido un poco cabra loca y siempre ha antepuesto sus ganas de vivir y disfrutar a todo lo demás pero ha llegado el momento de sentar la cabecita y creo que está recibiendo una señal detrás de otra. Ahora toca echar un poco el freno porque ante todo es una madre feliz y una amantísima esposa.
Puede que al ser todo corazón, no tenga espacio físico en su cuerpo para demasiado sentido común pero se le perdona todo.
Elena vale su peso en oro y cualquiera que la haya tratado lo sabe.
Yo tengo la inmensa fortuna de ser su hermano pero además he sido su jefe, su compañero de curro, su compañero de reparto y su socio en muchos proyectos.
Cuando la vida se ocupó de ayudarme a frenar en mi vorágine, ella me sujeto fuerte la mano y no dudó en demostrarme lo que significa la palabra familia, una palabra que simboliza algo mucho más fuerte y hermoso de lo que podemos imaginar porque damos muchas cosas por sentadas.
En los momentos difíciles es cuando aprendemos a valorar las cosas en su justa medida.

Elena es valiente y muy sacrificada y muchas veces ha antepuesto la felicidad de los demás a la suya propia pero el destino la recompensó con un marido a su medida, con una persona válida y dispuesta a apoyar a su mujer en todo lo que acomete, aun no compartiendo algunas de las inconscientes empresas de mi hermana. El santo Job es un mierda al lado de mi cuñado en cuanto a paciencia y consideración.
Para mi fue un orgullo saber que mi hermana había recibido el premio del certamen de cuentos de igualdad de género convocado por el Ayuntamiento de Valladolid y, que ese cuento al ser publicado se convirtió en el top-ventas de la última edición de la Feria del libro de Valladolid, agotándose los ejemplares editados y puestos a la venta.
Escribe como hace todo lo que emprende, con corazón, valentía, mucho arte y puede que con exceso de energía, ella es así.
Está trabajando en otros proyectos literarios y hace unos meses formó parte del elenco que estrenó la que quizás haya sido su mejor obra teatral, cosechando un gran éxito de crítica y público.
No lo voy a negar ni a intentar disimular, la quiero mucho y aunque a veces le daría una collejita por su exceso de ímpetu, me hace sentir muy orgulloso y muy feliz. Soy un tipo muy afortunado, en el reparto me han tocado unas hermanas maravillosas, cada cual a su estilo y tengo la suerte de disfrutar de ellas y de compartir con ellas mis proyectos vitales.
Ahora tan solo puedo estar a su lado apoyando y ayudando en lo que necesite y lejos de hacerlo como una obligación, lo haré como un placer.
Mañana la operan, tendremos que estar al loro porque como se descuiden fijo que se hace con el bisturí y por no molestar se termina operando ella.


 

Nada está escrito.

Esto lo escuché por primera vez cuando mi padre me llevó a un cine de Valladolid a ver esta película y la frase  pronunciada por Peter O´toole en un momento intenso y dramático del film,se me quedó muy dentro.
La vida se ha encargado de demostrármelo y soy de los que cree en el destino, pero principalmente en que nosotros escribimos nuestro propio destino y a todos nos llegará el momento y será cuando tenga que ser y no cuando lo digan las estadísticas.
Todo llega, todo. Lo bueno y lo malo siempre terminan llegando y aunque lo bueno acostumbra a remolonear, cuando se decide a presentarse inunda la vida de esperanza y de ilusión y le da sentido a todo. Lo malo es el invitado sorpresa que se cuela en nuestra fiesta aprovechando una puerta abierta por descuido. Es nuestra responsabilidad preocuparnos de que no pase pero aunque cerremos con candado y pongamos la alarma, encontrará un resquicio en la ventana del desván o imitando a Papá Noel, se dejará caer por la chimenea.
Debemos ser cuidadosos al repartir las invitaciones porque lo malo es un experto en el disfraz y como el T1000 de la famosa película de Swartzeneeger adopta todo tipo de identidades.
Yo estoy aprendiendo a escribir mi destino y a repartir con cuidado las invitaciones a mi fiesta.
Lo mejor de todo es que desde hace unas semanas ya es una celebración conjunta con lo mejor que me podía suceder, que ha adoptado una identidad perfecta y pelirroja. A nuestra fiesta solo invitaremos buenas noticias y sumaremos esfuerzos para que sea la fiesta del siglo.
Viva con moderación, es su responsabilidad.
Las prisas no son buenas consejeras, los excesos nunca serán nuestros amigos y la cobardía, el miedo, el dolor y la tristeza tendrán que hacer un grupo de wasap aparte, Juan ha abandonado el grupo.

La carta por escribir

Desesperado ante la impotencia de no encontrar las palabras precisas, rompí el folio en mil pedacitos y arrojé aquellas torpes frases de amor desmenuzadas por la rabia a la chimenea. Coloqué otro folio en blanco sobre el escritorio, me serví un café solo con una sacarina y un chorrito de armañác y me dispuse a encontrar los términos adecuados para escribirte lo que aloja mi alma.
Para acompañar la inspiración necesaria, el equipo de música del salón comenzó a reproducir un cd de Carlos Gardel, quizás uno de los mejores cronistas del amor y el desamor.
Encabecé la misiva como me enseñaron en el colegio, con mi nombre y apellidos y la fecha del día y me lancé a ello:

Valladolid 10/03/2016                                                    Juan Pizarro Nogués


La noche que me quieras,
todas las estrellas del cielo celosas, nos mirarán pasar y comentarán cuchicheando entre ellas que jamás han visto a un hombre tan enamorado.
El día que me quieras lo marcaré en mi calendario como el día más feliz de mi historia y no lo olvidaré nunca porque señalará un antes y un despues en mi vida.
Aún a pesar de todo lo vivido creo en el amor, creo en ti y creo en las huellas que tus labios han dejado sobre mi piel. Creo en el amor epistolar, que supera cualquier distancia y no se arredra ante la dificultad de los kilómetros que nos separan.
La rosa que engalana se vestirá de fiesta con su mejor color pero no conseguira estar tan hermosa como tu. No habrá más que armonia, será clara la auror...

De un manotazo arrojo los restos del café sobre el folio al lanzar la taza contra la pared. Me levanto enfurecido y comprendo que lo que estoy haciendo es plagiar la letra de la canción de aquel famoso rápsoda, que acompañado por la voz de Nacha Guevara, se estaba adueñando de mi cerebro con cada compás.
Horrorizado descubro que estoy quemando de uno en uno todos los folios del paquete, que llevo más de seis horas tratando de decirte lo muchísimo que te quiero y que no soy capaz de transcribirlo al papel.
Desesperado por tamaña frustración, amartillo el revólver que me coloco en la sien presa de la histeria pero entonces sucede el miagro y suena el timbre de la puerta. Guardo el arma en el cajón de la mesa de donde no debía de haber salido nunca y me dispongo a abrir preguntándome quien osará molestarme un domingo a mediodia y al tirar hacia a mi del picaporte con una palabra de reproche en los labios con la que recibir al inoportuno visitante, me encuentro de frente con tu sonrisa y con tus ojos llenos de ilusión. 
Tu inesperada visita me ha salvado del desatre una vez más y sé que cuando tras marcharte dentro de unos días, vuelva a sentarme ante un folio en blanco, comenzaré la carta con un sencillo "a ti, que te debo la vida"

Cobarde hasta el adiós

Al final resultó que lejos de comportarme como el héroe que creía ser, corrí a esconderme llorando cuando se presentaron los primeros problemas.
Permití que rompiera la hucha de nuestro amor contra la pared y malgastase en brazos de otro lo ahorrado con tanto sacrificio.
Ahora de todos los sueños comunes y de nuestros proyectos de futuro, tan solo conservo una alcancía vacía y una hermosa cornamenta para lucir en las fiestas.
Puede que mi cobardía de este amor por ella se convirtiese en un arma de doble filo; se lo puse tan fácil a ese asqueroso ladrón que solo tuvo que hacerse con el arma al rebuscar entre las cosas de mi mesilla de noche y hundírmela en el corazón mientras hacia el amor con ella.
No sé de quien fue la idea de llamar "hacer el amor" al apareamiento animal y lascivo pero algo me dice que fuese quien fuese el que acuñó el termino, jamás amó. Quizás soy yo el que confundió los nombres y el amor es tan solo eso, penetrar, empujar y sudar, gozando hasta el desfallecimiento.
He sido un asqueroso cobarde pero al menos no he terminado de arruinar mi vida. La justicia no entiende de honor y en su balanza pesa lo mismo un kilo de sufrimiento que un kilo de embustes.
Lo que peor llevo es el recuerdo del único momento en el que conseguí reunir el valor suficiente para enfrentarme  a la verdad y me senté junto a ella para abrir la espita de mi tristeza y dejar que manara  un torrente de lágrimas formando un enorme charco a los pies de la traidora.
Lejos de apiadarse entró en "modo irónico on" y cuando cesaron mis sollozos dando paso a un enorme suspiro que llenó con su "ayyyyy" el silencio de la habitación, me miró fijamente a los ojos y sonriendo con sus labios embusteros me dijo:-"pues guarda para cuando no haya".
Nunca más seré cobarde. De todo se aprende y la vida me enseñó a disparar primero, a blindarme el corazón y a esconder la alcancía en lugar seguro. Aquella alcancía rescatada del armagedón está volviendo a llenarse con una fortuna que en forma de besos, caricias y noches perfectas, deposita a diario y con  maravillosa generosidad la nueva reina de corazones que destaca entre los naipes.
El banco de mi corazón ha vuelto a conceder crédito y el departamento de riesgos ha aprobado esta operación sin necesidad de aval alguno. Sé que todo el amor que conceda me será devuelto con un interés moderado pero suficiente,lo considero más que justo, siempre he condenado la usura.

Dulces sueños.

Sigues dormidita y en mi egoísmo estoy deseando que despiertes para contarte un millón de cosas que han sucedido en estos meses, desde que cerraste los ojos. Duermes porque te acostaron muy muy cansada y cuando llegue el momento oportuno despertarás.
Echo de menos nuestra conversaciones, nuestros descafeinados con leche y nuestras sesiones de peli-pizza en el salón de casa. Echo de menos tu sonrisa angelical y tu compañía en las salas de exposiciones.
Ahora eres la protagonista de un cuento verdaderamente duro y me duele la impotencia de no poder entrar en él para matar al dragón que te mantiene encerrada o a la bruja que te hechizó al envidiar tu belleza.
Recuerdo perfectamente que tu me acompañaste en aquel cuento que protagonicé hace unos años, al desposarme creyéndome un príncipe azul y mi princesa  resultó ser  una bruja disfrazada de mujer enamorada, que trató de arrancarme el corazón con la ayuda del capitán de la guardia, pero tu presencia me sostuvo y todos mis amigos cerrasteis filas en torno a mi y no lo permitisteis.
Despierta cariño, te gustará ver que por fin he encontrado a aquella que siempre soñé y seréis muy buenas amigas.
Despierta cuando hayas descansado y te encuentres bien para volver a afrontarlo todo pero despierta por favor, es muy difícil vivir sin ti. 
Mi espada siempre estará a tu disposición para defenderte de cualquier cosa que te atemorice y cuando lo desees  podrás subir a la grupa de mi caballo para llegar a donde tu quieras sin cansarte.
Tu pueblo te espera, te garantizo que se organizarán las mejores fiestas de la historia del reino para celebrar que por fin has abierto los ojos.
Despierta.

Sin ti mi cama es ancha

Pues en efecto, entre tantas cosas que no acierto a entender en la vida, sin ti no entiendo el despertar.
He dormido y he despertado tantas y tantas veces que debería haber interiorizado ya esa sensación tan alucinante que se experimenta al abrir los ojos y recuperar la consciencia pero aunque creía haberlo comprendido hace menos de dos años, cuando desperté del sueño más profundo y más peligroso y fijé la vista en los mios y en la oportunidad que se me brindaba, ahora si despierto y no veo tu sonrisa junto a mi se me vuelven a presentar algunas de las dudas del pasado.
Puede que de aquel sueño intenso despertase para conocerte, puede que sin saberlo haya estado dormido durante toda mi vida y ahora realmente sea capaz de entender de una vez por todas.
La vida es aprendizaje y de todo, absolutamente de todo se aprende, aunque algunas lecciones sean más duras que otras.
Gatete apenas ocupa espacio cuando se acuesta junto a mi cada noche pero aún compartiendo lecho con él, sin ti mi cama siempre será ancha.
Espero que Pikolin, Flex o quien sea, haya acondicionado mi pecho con el colchón más mullido y cómodo porque cada día podrás tumbarte apoyando la cabecita en la almohada de plumas de mi corazón.
 No te preocupes, sé que eres friolera y aunque yo viva en Invernalia, colocaré un edredón de sentimientos y varias sábanas de emociones calentitas con las que taparte hasta los ojos.
Soy un romántico, lo sé, pero al ser ese uno de mis mayores defectos, como ya escribí antes de todo se aprende y me esforzaré en dosificar el amor para que no se te indigeste ni te produzca ardores de estómago, reacciones alérgicas, diabetes por el exceso de azúcar o úlceras sangrantes cuando sea demasiado impetuoso.
Todo pasa porque tiene que pasar y yo creo más en la causalidad que en la casualidad así que me resultó extremadamente sencillo identificarte entre el resto de hadas con las que acostumbro a sobrevolar los tejados de mi ciudad. Es un  verdadero placer volar a tu lado y sé que ahora ni me desorientaré jamás, ni chocaré contra ningún obstáculo imprevisto.
Seré inteligente y aprenderé a aprovechar las corrientes de aire para que me lleven junto al mediterraneo y junto a ti.
 

Que dificil es pedir perdón

No me gusta buscar culpables, no me veo capacitado para ser el Sherlock Holmes de mi vida.
Lo que está claro es que ni tu ni nadie puede cambiarme y que en mi corazón llevan demasiado tiempo repicando mil campanas con un ruido ensordecedor tal, que si no cesa de una puta vez terminará volviéndome loco.
Como dice esta canción atormentarse después es muy fácil y pedir perdón es muy difícil.
He tenido relaciones que yo creía maravillososas y he amado siempre idealizando lo que más me gustaba de cada mujer que ocupaba mi corazón pero me he encontrado con que en demasiadas ocasiones tras exprimirlo hasta el final, terminaban arrancándomelo y arrojándolo al contenedor de basura más cercano, sin importar si era de orgánico, vidrio o papel.
He tenido que escribirme renaciendo de las cenizas una y otra vez. He aprendido el valor de un beso, de una caricia y de una noche de pasión y quizás he llegado a pagar demasiado por cualquiera de estas cosas porque hubo quien se empeñó en elevar mi tensión y en aplastar mi ambición y a fuerza de buscar el origen de ese error sin solución, llegué a la conclusión de que yo mismo terminaba precipitando los acontecimientos así que no voy a ser tan miserable como para achacar todos mis fracasos a la persona amada por error.
Es cierto que ha habido de todo y algunos íncubos trataron de apuntarse mi alma en sus listas de victorias pero también he amado y me han amado mujeres realmente increíbles y no he sabido o no he podido estar a la altura.
Un día de repente y sin buscarlo resulta que das con la persona adecuada y sientes que el pasado no ha sido más que el aprendizaje correcto para llegar hasta ella y para saber y poder estar a la altura de una vez por todas.
Siento horrores haber sufrido tanto pero sobre todo siento mucho más el haber hecho sufrir a alguna mujer, que el que esté libre de pecado que tire la primera piedra, arroje al fuego  la primera alianza y llame al encargado.
A mi no me cuesta tanto pedir perdón y sirva esto como mi más sincera disculpa hacia aquellas florecillas que ayudé a marchitar, aquellas hadas que perdieron su polvo confundiendo el vuelo y a aquellas sonrisas perfectas que terminaron desapareciendo.

Ha vuelto.

Pues en efecto, parece que está de nuevo en la ciudad.
Ha vuelto para saldar cuentas con el pasado, para enfrentarse de nuevo a la vida con su mente y su revolver como únicos aliados y para besar a la chica en el Saloon, despertando de nuevo la envidia de los hados, que intentarán que vuelva a caerse del caballo o que se le trabe el Colt en la cartuchera en el momento más inoportuno.
El pistolero ha llegado a la ciudad. Aunque sé que algunos lo intentarán, no le podrán parar, no acabarán con él.
Viste siempre chaleco, botas y sombrero negro, como sus recuerdos y su pasado pero ayer le vi y me sorprendió un detalle de su atuendo, ya que anudado al cuello lucia un pañuelo verde, el color de la esperanza
Era el más rápido hasta que las circunstancias y su continua y apresurada huida vital lo desmontaron del caballo dando con sus huesos contra las piedras y alejándolo de tabernas,  partidas de poker y duelos en la calle principal.
Ha recuperado el brillo de sus ojos, al fin. Su sonrisa ha vuelto a ser cínica y permanente.
Mantiene la costumbre de encenderse los fósforos en la mejilla derecha y de disparar con la mano izquierda, rápido y mortal, como una serpiente de cascabel.
Mantiene la costumbre de compartir sus días y sus noches con una mujer, aunque está vez le acompaña una dama del sur, una reina del algodón que le ha debido ayudar a encontrar el camino de vuelta y se nota en cada gesto que entre ellos hay amor verdadero.
Nadie volverá a beberse sus sueños, arrojando luego la botella vacía contra el árbol donde ahorcamos a los cuatreros, nadie volverá a arrebatarle lo que más quiere para convertirlo en barro.
Es bueno con el cuchillo de su lengua, sus afiladas palabras se te hunden en el pecho sin que apenas te des cuenta.
Escogió la vida de pistolero porque simplemente nació para ella.
Ha vuelto.

Cabellos de gena.

Sigue dando frutos mi cosecha granadina. Espero que os guste este relatito ambientado en los tiempos más difíciles de su historia.

Goza como mujer, lo que no supiste gozar como hombre.

Mañana acompañaré a sus majestades a la firma de las capitulaciones de Boabdil en Santa Fe, un pueblecito de Granada.

Llevo meses acampado con mis tropas junto a las murallas de la ciudad y  lo cierto es que entiendo perfectamente el que los moros no quieran marcharse, Granada es un paraíso.

Cada semana tomo diez hombres y unas acémilas de mulas y me interno en el barrio del Albaizyn a requisar provisiones para la mesnada. Los habitantes saben que si no las entregan por las buenas mis soldados se las arrebatarán y hemos llegado a un acuerdo tácito, ellos nos aguardan con hortalizas, frutas, carne, leche y huevos y nosotros a cambio respetamos sus propiedades y a sus familias.

Una de las moritas que nos entrega  grandes sacos de verduras acostumbra a esperar a que sea yo el que se acerque a recoger los sacos que acarrea y creo que por lo rubio de mi cabello y lo azul de mis ojos, se queda mirándome fijamente con la sonrisa en la boca y unos ojos oscuros que transmiten cosas que no se describir, pero que me despiertan muchas sensaciones hermosas.

Mañana Granada volverá a la cristiandad y pasará a formar parte del reino católico y si ella accede le pediré que me acompañe a Castilla cuando sus majestades autoricen mi regreso.

Es cierto que al llegar aquí lo hice como guerrero y mi mandoble se empapó con la sangre de los suyos pero creo que soy un buen hombre…y que me he enamorado de sus ojos, su sonrisa y sus caderas. He vivido mucho tiempo al galope, he dejado muchas horas en las tabernas y en los campos de batalla pero no sé qué ha cambiado dentro de mí, ahora solo quiero construir un futuro junto a ella, uno tan sólido como las murallas de la Alhambra. Sé que ella debe de sentir algo parecido a lo que siento yo pues aunque somos de culturas muy diferentes y deberíamos ser enemigos naturales, la expresión de su mirada y la curva de sus labios me dicen lo contrario.

En nuestro último encuentro escuché a uno de mis maceros proferir ciertas chanzas sobre lo que le haría a mi morita cuando conquistásemos la ciudad y juro ante Dios que el que se atreva a ponerla una mano encima, probará el filo de mi espada.

El amor existe y no entiende de culturas ni de creencias. El amor puede teñir su cabello de gena y tatuar sus antebrazos, sus manos y sus pies con lunas, soles y símbolos musulmanes.

Ahora rezo para que mañana todo salga bien y cesen las hostilidades. Al fin podré gozar como mujer lo que no se nos enseña a gozar como hombres.

Quiero a esa granadina en mi vida, de hecho mi vida ya no me pertenece solo a mí, también es suya.

El paseo de los tristes.

Con ese nombre tan terriblemente poético y evocador, los granadinos denominaron a uno de los lugares más bellos de su ciudad, a los pies de la Alhambra y junto al río Darro.
Tuve la increíble suerte de vivir una hermosa época de mi vida en una casita desde cuyo balcón al asomarme contemplaba el famoso paseo.
Aquellos fueron buenos tiempos para la lírica. Yo era joven y estaba lleno de ilusión y la ciudad de Granada era un estupendo caldo de cultivo para los corazones ilusionados y las almas culturalmente inquietas.
Durante los casi dos años que pasé en Granada, escribí, toqué y actué como si la sola visión de la Alhambra hubiese abierto la espita de mi creatividad y el caudal de emociones se derramase allí en forma de versos, partituras e interpretaciones.
El Arco de Elvira me contempló pasar a la carrera y pletórico de ganas de todo, principalmente de vivir, en el sentido más amplio de la palabra.
A fuerza de recorrerlos hasta la saciedad, los barrios del Albaizyn y del Sacromonte me descubrieron todos sus encantos y recuerdo con cariño y nostalgia aquellos paseos hasta las cuevas junto a las murallas de la ciudad.
Pude tocar mi barroca tenor y mis whistles en una improvisada formación musical compuesta de estudiantes y músicos profesionales procedentes de muchos países del mundo, desde Argentina a Bélgica pasando por Italia, Francia y España con los que llegué a tocar incluso el "contracubo", un instrumento artesanal que construyó un amigo y que sonaba y se tocaba como un contrabajo. De todos ellos aprendí muchas cosas, muchos ritmos y muchas verdades, como la de que la amistad habla un idioma universal.
Pude ponerme en paz con mi alma contemplando el atardecer desde el mirador de San Nicolás y apuré mi cantimplora de errores en Plaza Nueva, inclinando la cabeza hacia atrás y permitiendo que todos ellos resbalasen por mi garganta hasta alojarse en un rinconcito de mi pecho donde permanecieron ocultos al resto de la humanidad hasta no hace demasiado tiempo, cuando se abrieron camino a dentelladas por mi pecho y terminaron asomando la cabeza al exterior, desafiando a mis rutinas y a mis esperanzas.
Hace menos de dos años volví por allí para comprobar con satisfacción que Granada no había cambiado, tan solo había cambiado yo y habían cambiado mis circunstancias y Granada se convirtió entonces y para mi desgracia en la tumba de un amor muy especial, que quedó allí sepultado bajo un montón de ilusiones y de proyectos que nunca se llevarían a cabo..Pero el destino es caprichoso y Granada se me ha vuelto a presentar bajo la apariencia de una mujer de mirada franca y palabra sincera.
Ahora mis recuerdos extraviados vuelven al son de la guitarra y el cajón  y permiten que las imágenes más tristes y grises los acompañen con palmas y jaleos.
Tierra soñada por mi, cuando soñar era algo hermoso porque aún no tenía miedo a las pesadillas y a las noches en vela. Ahora sueño con los ojos abiertos y dedico las noches en vela a escribir lo que me atenaza el corazón.

El poder de la razón y la sangre..

Hace no demasiados años y en un reino no demasiado lejano, vivieron dos príncipes que crecieron juntos y juntos se enfrentaron al destino.
El joven Iván era mayor que la princesa Alexia y según la ley. heredaría el trono cuando el poderoso rey Jurid falleciese.
Jurid era un rey amado y respetado por su pueblo y reinó impartiendo justicia entre sus súbditos durante muchos años, en compañía de su amada esposa, la reina Fuensan.
Los reyes Jurid y Fuensan decidieron educar a ambos príncipes en igualdad de condiciones y los pequeños fueron instruidos personalmente por su padre, con la ayuda ocasional de diversos sabios y consejeros de la corte.
Alexia destacó por su inteligencia y responsabilidad aventajando rápidamente a Iván en conocimientos y sagacidad pero Iván lejos de sentirse celoso, siempre estuvo muy orgulloso de su hermana la princesa y se sintió verdaderamente dichoso el día que la acompañó a sus esponsales con Yevor, un poderoso guerrero del reino vecino.
Con el tiempo el rey Jurid falleció de muerte natural y los dioses quisieron recompensar la virtud del noble rey,concediéndole una muerte rápida e indolora en brazos de su amada reina.
Iván acababa de sufrir un espantoso accidente al caer de su montura cuando regresaba a palacio de un viaje diplomático y la muerte de su padre le sorprendió en pleno proceso de recuperación de sus terribles heridas.
Alexia al conocer la noticia del accidente de su hermano se había trasladado hasta las dependencias donde los curanderos y magos del reino le estaban tratando y la noticia del fallecimiento del rey se les comunicó a los príncipes al mismo tiempo.
Los príncipes lloraron abrazados y Alexia ayudó a Iván a llegar cojeando y apoyado en su hombro  hasta la sala del trono, donde su madre velaba el cadáver del rey y recibía las condolencias de todos los monarcas del mundo conocido, quienes siempre habían apoyado al rey Jurid, del que alababan su rectitud y magnificencia.
Los nobles del reino se arrodillaron ante el joven Iván y le aclamaron como nuevo rey pero Iván les pidió que se alzasen y tomando a la joven Alexia de la mano, se dirigió a los nobles, diciendo con voz solemne aunque embargada por la emoción:
-Queridos compatriotas, ante el cuerpo de mi padre el rey y en presencia de su majestad, la reina, anuncio mi decisión irrevocable de renunciar al trono en favor de mi hermana la princesa Alexia quien es sin lugar a dudas la más digna heredera de su padre. Ha llegado el momento para derogar la absurda ley que por fuerza pone el destino de un reino en manos de un hombre, aunque no le llegue a la mujer que le sigue en la linea sucesoria ni a la suela de los zapatos.
La princesa Alexia ya ha demostrado en multitud de ocasiones su extraordinaria sabiduría y su buen juicio y a fe mía que sin duda, guiará el destino del reino con mano firme y acertada, al igual que hizo nuestro difunto padre el rey.
Mi espada estará siempre a su servicio y no dudaré en cercenar con ella, la cabeza de todo aquel que pretenda contravenir sus reales disposiciones, pues no hay en este reino ni en ningún otro persona más justa y bondadosa.
Quiero que el consejo real y la corte acepten de buen grado este más que necesario y oportuno cambio en la sucesión al trono y estaré dispuesto a medirme en singular combate con aquel que no quiera aceptar que entre hombres y mujeres no hay más diferencias que las que puedan existir en sus almas sin género ni sexo.
La reina Fuensan, orgullosa de la decisión de su hijo fue la primera en arrodillarse frente a Alexia e inclinando la cabeza, se despojo de su propia corona y se la ofreció a su hija. El joven Iván la tomó de manos de su madre y la colocó con cariño y respeto en las sienes de su hermana y tras hacerlo se arrodilló junto a su madre. 
Al grito de "El rey ha muerto, viva la reina Alexia" todos los presentes en la sala del trono se arrodillaron de buena gana inclinando las cabezas en señal de sumisión y vasallaje ante la nueva reina.
El reino de Sótover vivió a partir de aquel momento una nueva etapa donde las doncellas demostraron a sus compatriotas y a los habitantes de todos los reinos del planeta, que aquella decisión del noble Iivan había sido no solo acertada, sino también precursora de grandes y significativos cambios en las costumbres de Sotover y del mundo, que hicieron que todos celebrasen hasta el fin de los tiempos la sabiduría y el acierto del rey Jurid, al haber educado a sus hijos en unos valores tan necesarios como la igualdad, el respeto y la justicia.
Y colorín colorado, este cuento aún no se ha acabado y Alexia siempre será el orgullo de su hermano y del reino.
 

Aguja y tinta.

Tarareando un tema del último disco de Macaco, su cantante de cabecera, se acercó hasta el estudio de tatuaje donde le habían dibujado la piel en las últimas cinco ocasiones.
La de anoche se convirtió en su víctima número seis y pensó sonriendo que se le iba a terminar el espacio en el cuerpo para conservar estas historias.
La había conocido por el facebook a través de una amiga común que vivía en Logroño y al ver su foto no dudó en solicitarla amistad, solicitud que fue aceptada en menos de dos horas.
Pilar, era una mujer bastante popular dado el número de "amigos" con que contaba en esta red social.
En la información de la página aparecía como divorciada y locutora en una radio local. Era más joven que él pero apenas un par de años, por lo que encontró muchas cosas que supuestamente tenían en común.
No le costó demasiado esfuerzo engatusarla con disimulo, halagando su profesionalidad y su voz. En una semana diseñó la cita perfecta a la que ella accedió de inmediato sin saber que con esa buena disposición, estaba firmando su sentencia de muerte.
Tras cenar en un conocido restaurante de las afueras de Soria, apenas tuvo que insistir en que le acompañase a la casa de turismo rural de un amigo para pasar una noche romántica y al desviarse de la carretera principal y entrar en el camino que les conduciría hasta el alojamiento ella no sospechó nada. Detuvo el coche en una zona muy arbolada con la excusa de haber visto un cervatillo y al bajarse y acercarse a abrir su puerta para que le acompañase a ver al animal ella agradeció su caballerosidad.
No se habían alejado ni cien metros del coche cuando decidió que se encontraba a salvo de cualquier testigo inoportuno y amparado por la espesura del pinar y por la noche cerrada, colocándose tras ella la tapó la boca para ahogar gritos con la mano izquierda y tras sacar el cuchillo con la mano derecha se lo hundió en el costado hasta la empuñadora por lo menos una docena de veces.
Dejó el cadáver en el suelo del pinar, entre níscalos que comenzaban a brotar y piñas caídas.
Sentado en el sofá del estudio le pidió a su tatuador que le dibujase un cervatillo en el hombro derecho.
El ecosistema de su piel se componía de una fauna muy variada, perros, gatos, tiburones, loros, caballos y ahora un cervatillo.
La red era el lugar ideal para hacerse con mujeres que purgaran con su sangre todo el dolor que aquella hija de puta le causó tras mentir ante Dios y los testigos, prometiendo que estaría con él en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza. Solo acertó consintiendo que fuese la muerte la que los separase.
Murió agarrada a las riendas de su caballo y fue el único crimen que pasó directamente por un accidente, otorgándole de inmediato un oportuno  estatus de afligido viudo. 
Mientras la destrozaba el cráneo con la culata de su pistola, Iván agradeció todos los conocimientos que había adquirido durante sus veinte años en el cuerpo de policía y pensó en como disfrazar aquello como un accidente de equitación, producido al caer de cabeza su queridísima esposa, impactando contra el muro de piedra de una acequia durante el galope.
Untando con Bepantol la herida de su nuevo tatuaje, acarició la idea de tatuarse un nuevo animal en el hombro izquierda, un zorrito podría ser perfecto. Una zorra, como ella.

Bendita condena

Hacerme mayor nunca estuvo en mis planes, por eso también he malgastado mi tiempo, mi dinero y los cigarros que nunca fumé, como canta esta jovencita.
De repente cuando todo estaba perdido y parecía que los orcos volverían a ganar la batalla apareciste tu para poner orden en mi vida y en mis emociones.
No solo me has regalado amor y otra oportunidad para crecer, has llenado mi vida de maravillosas coincidencias.
Es curioso que siendo tú funcionaria de prisiones, en el hotel madrileño donde pasamos nuestra primera noche juntos, nos dieron la habitación 211, como la celda de aquella película de Luis Tosar y Marta Etura.
Fue solo por aquella primera noche pero si me condenasen a permanecer allí el resto de mis días contigo como carcelera, aceptaría gustoso la bendita condena.
Algo me dice que disfrutaremos juntos del resto de las coincidencias, como la de que también escribas con regularidad en tu blog literario y siempre textos que nacen del corazón o de tus circunstancias, pasadas por un tamiz literario, como los mios.
Hay veces en que parece que las personas que han nacido para estar juntas no podrán encontrarse y la vida ya se encarga de que de una manera u otra, superen las barreras que el destino colocó en su camino y terminen abrazadas en la cama de un hotel o en el andén de una estación.
De pequeño, en el instituto, una compañera de clase monísima y encantadora con la que aún conservo la amistad, me escribió en la carpeta(si, en mis tiempos llevábamos carpetas y no tablets,no te pueden firmar una tablet, eso que se pierden los chavales de ahora):"Si un rubio te pide un beso y un moreno el corazón, no desprecies al moreno por un rubio besucón". Yo te he pedido ambas cosas y ambas has accedido a darme sin pedirme que me oscurezca el cabello.
Tu corazón lo cuidaré y lo mantendré caliente y sano, no te preocupes. Besos podremos intercambiar cada vez que estemos juntos, tantos como quieras.
Te leo con asiduidad y tu blog se ha convertido en mi blog de cabecera. Es curioso también que yo haya elegido a Peter Pan como alter ego y tu blog se llame "Los asesinatos de Peter Pan". Sabes que yo no mataría ni una mosca pero me hace gracia encontrar a mi alter ego en tu blog.
También es curioso que hayas crecido en una de las ciudades que más han marcado mi vida y donde pasé unos años muy felices y llenos de experiencias maravillosas: Granada.
Tenemos por delante toda una aventura para vivirla juntos y sé que agarrado a tu mano podré afrontar lo que sea, me has hecho recuperar el valor.
Si te parece bien ábreme la celda y déjame salir al patio a fumar un cigarro, prometo no intentar fugarme, no quiero, solo quiero quedarme aquí contigo.

Organizando la cabeza

Y tratando de poner orden entre todo lo que tengo dentro, que es mucho, demasiado quizás.
No soy ningún genio ni un tipo particularmente inteligente, como podréis interpretar de la lectura de mis textos, pero lo que sí que tengo en abundancia son ideas que dan lugar a historias que a su vez dan lugar a textos, relatos, poemas y novelas.
A veces siento la cabeza abarrotada de pensamientos que lejos de quedarse tranquilamente sentaditos en su sillón neuronal, se dedican a ir de un lado a otro buscando una salida.
La única vía de escape es la de ver la luz convertidos en letras que se estampan sobre un folio en blanco o sobre la pantalla de un ordenador.
Emergen como jinetes persiguiendo a princesas, caballeros del sur, asesinos en serie, policías buscando setas o niños escapando del fuego y al desarrollarse se convierten en palabras, frases y párrafos para con suerte terminar enterrados entre las páginas de un libro o entre los millones de cadáveres que como ellos inundan la red.
Es maravilloso saber que de alguna manera te conviertes en un contador de historias y las personas como yo, acostumbramos a alimentar con nuestras propias experiencias o con nuestros sueños, deseos, placeres o miedos cada una de ellas, con mayor o menor fortuna pero sin otra pretensión que la de compartirlas con los demás y regalar algún ratito de evasión a quien quiera leerlas.
Personalmente las suelo aderezar con todos y cada uno de los sentimientos que me inundan el pecho y sé que escribo de una forma muy diferente cuando me siento desgraciado o cuando me siento feliz.
Siempre que amo necesito escribirlo, pues amo demasiado y no tengo tanta capacidad de almacenamiento y si me lo guardase a presión  dentro, se me terminaría pudriendo y eso no voy a consentirlo.
En ocasiones me pregunto si daré con la persona adecuada que pueda y quiera comprender todo lo que tengo en la cabeza y en el corazón y que me ayude a organizarlo para que ni se pierda n se termine estropeando pero sé que no es fácil. 
No puedo ofrecer más que todo lo que soy y lo que quiero ser y sé que eso tampoco es ningún chollo.
Por fortuna la búsqueda termina dando su fruto y entonces aparecen muchas más ideas para sustituir los vacíos que han dejado las que se fueron para ser escritas. Estas nuevas ideas generalmente nacen para convertirse en historias de amor, de pasión, de complicidad y cariño, aumentando mi ya de por naturaleza elevado nivel de azúcar a la hora de escribir.
En cualquier caso creo que esta puede que sea la organización definitiva y que por fin consiga incluso hacer inventario y adjudicar una referencia a cada una de las ideas para que luego pueda combinarlas con precisión al crear cada historia.
Puede que esta vez no me rompan el corazón ni el alma y no me hagan en cualquiera de los dos sitios nuevos agujeros por donde se me escapen más ideas en forma de lágrimas.

Esperanza

No acostumbro a utilizar el blog para hacer recomendaciones cinematográficas pero desde el sábado estaba rumiando escribir una entrada sobre la historia del protagonista de una película española que me dejó un más que agradable buen sabor de boca, "Kamikaze".
El prota (y esto no es spoiler)  es un hombre a quien la pérdida completa de esperanza, tras fallecer su familia en un bombardeo de la aviación rusa que sometía a su pueblo, decide cometer un atentado,y hasta ahí puedo leer o mejor dicho, hasta ahí puedo escribir.
Lo que terminó de precipitar el que tomara esa decisión, fue la muerte de su único hijo, quien al separarse de él en el centro de la ciudad done residían, de forma obediente, siguió el consejo de su padre de no moverse del último lugar en el que habían estado juntos hasta que él se acercase a recogerlo.
Me gustaría escribir sobre como hubiera sido todo si aquel niño no se hubiera quedado en ese lugar, expuesto a los efectos del bombardeo.



Siempre hay esperanza.



Aterrado, el pequeño comprobó que estaba solo. Se subió como pudo  a una farola para tratar de localizar a su padre entre los cientos de personas que corrían despavoridas escapando de los dos cazabombarderos Mig que sobrevolaban la zona del mercado, atestada de gente en aquel momento pero no consiguió identificar sus largos y negros cabellos recogidos en una coleta sobre la nunca.
Entonces decidió desobedecer el consejo de su padre que siempre le pedía que en caso de que se separasen no se moviese del último lugar en el que habían estado juntos y corrió a ponerse a salvo bajo unos soportales cercanos.
La primera bomba estalló a los pocos segundos de haber conseguido refugiarse y horrorizado vio cuerpos desmembrados junto a la farola que acababa de abandonar.
Durante un par de minutos se sucedieron las explosiones y los gritos y el aire se llenó de humo.
Cuando por fin aquellos mensajeros de la muerte pusieron proa hacia otra parte y decidieron marcharse de allí las calles rebosaban de cadáveres y heridos.
Vio aproximarse a su padre corriendo y con el rostro descompuesto por el pánico y al conseguir llegar hasta él lo abrazó con todas sus fuerzas, consciente de que había estado muy cerca de morir y reencontrarse con su madre en el paraíso donde seguro que los esperaba desde hacía unas pocas semanas, cuando una bala perdida atravesó su corazón.
Al llegar a casa su padre le pidió que hiciese la maleta y cogiera tan solo lo más necesario ya que tenían por delante un viaje muy largo y peligroso.
Durante dos días que parecieron meses padre e hijo recorrieron tres millares de kilómetros hasta cruzar la frontera española y llegar a una ciudad llamada Valladolid, donde se alojarían con un pariente lejano que había abierto un restaurante de comida del este de Europa. En Valladolid le matricularon en un colegio público donde pudo hacer amigos y volver a jugar al fútbol.
Con el tiempo accedió a la universidad y se licenció en derecho especializándose en derecho internacional para intentar ayudar de la forma más efectiva a otros niños que como él sobrevivieron a los bombardeos.
Su padre trabajó como camarero en el restaurante durante un par de años y cada noche le besaba en la frente antes de arroparle. Al cabo de cinco años publicó su primer libro "Siempre hay esperanza" donde relataba su experiencia como refugiado político y como había podido darle a su hijo una vida, una educación y un futuro.





Lástima que esto sea solo literatura, pseudoliteratura o como prefiráis llamarlo. Me gustaría que todas las familias que han sufrido una desgracia de este calibre pudiesen rehacer su vidas al igual que yo estoy rehaciendo la mía tras mi guerra particular (metafóricamente hablando, claro) y encontrasen tanta esperanza como la que yo tengo ahora mismo.