Con las manos en los bolsillos

Está amaneciendo y me he quedado sin tabaco, así que entretengo el camino de vuelta a casa pegándole patadas a una lata de coca-cola.
Durante un pequeño instante, me río yo solito pensando que estoy pateando el culo del gran símbolo yanki y miro a mi alrededor esperando ver a los navy-seals, descolgándose por las fachadas de los edificios para rescatar al humillado y vejado símbolo americano.
Gracias a Dios, Steven Segal no ha salido de juerga por mi pueblo, el y Swarzennegger andan de farra por Robladillo, que son las fiestas patronales y hay verbena y posterior chocolatada.
Creo que tocaba la orquesta Colorines...como se lo va a perder esos dos, con los que le gusta el alpiste.
Mi mujer hace hora y media que se ha marchado a dormir y una vez más he cometido la estupidez de quedarme a tomar "la última" con los muchachos, como en los tangos de Gardel.
La noche ha sido fría y a esta hora, el destemple que te produce el contraste del calor etílico y el frío de Valladolid, se vuelve cada vez más acuciante.
Meto las manos en los bolsillos y muy a mi pesar confirmo que no me queda un euro.
Una cosa me lleva a la otra y empiezo a repasar la letanía de acreedores y facturas que atormentan el espíritu y alimentan la ansiedad.
Que les den por el culo a todos.
No se porque, pero me ha vuelto a dar la risa y descubro en una ventana a una señora que me observa con ese inequívoco gesto de reproche que deben enseñar en todas las escuelas de madres.
Si llevara sombrero me tocaría elegantemente el ala con dos dedos, como James Stewart o John Wayne, pero ante la inexistencia de tocado alguno, aparto la mirada y continuo camino cabizbajo.
Los amaneceres, por muy bonitos que sean, siempre te recuerdan que la fiesta se ha terminado, o se va a terminar. A mi me gustan mucho más los atardeceres, que es cuando los vampiros y el resto de las criaturas de la noche nos pegamos una duchita cantando temas de los ochenta y nos sacudimos bofetadas impregnadas de after-save.
Cuando era un crápula mujeriego, azote de las amigas simpáticas de la guapa, no había nadie que me parase, hasta que la guapa del grupo me hizo caso y entonces me curé de mi enfermedad y ahora cuando vuelvo a casa, me gusta pensar que ella está durmiendo en mi cama, con el pelo apestando a humo y a bar de copas con futbolín y cáscaras de cacahuete en el suelo.
No creo que la deseara más si llegará a casa oliendo a Carolina Herrera, porque se traduciría en apestosa frialdad y no en codazos cómplices y risas espontáneas, apoyados hombro con hombro, en la barra de un garito.
La vida, incluso en sus momentos más duros, te reserva siempre algo a lo que agarrarte y aún sabiendo que te has bebido la mitad de la compra de la semana y que vas a tener que volver a hacerte la mayonesa con huevo, porque la media docena de xl equivale a una mahou de tercio, te sientes cojonudamente bien.
El fantasma de la crisis me tira del pelo y me sopla en la nuca, pero habilmente le pego una coz en los cojones porque ya estoy harto de sentirme un desgraciado.
Han insistido tanto en tratar de convencernos de que estamos arruinados que casi han conseguido hacerlo pero ya se ha terminado el pensar que todo en este mundo se escribe con monedas de dos euros. A la mierda. Tengo algo que no pueden incluir en la lista de fracasos del sistema: mi deteriorado cerebro, que de vez en cuando luce y me recuerda que yo me pongo el límite y que únicamente yo decido cuando tirar la toalla.
Solo me faltaba dejarme ganar, yo, que tengo más mal perder que un samurai japones.
Esto, la vida o lo que sea, mis sueños, la esperanza, las ilusiones, los besos de mi mujer, los abrazos de mis amigos, el aplauso del público, el respeto de mis mayores,la envidia de mis opuestos, todo esto, me lo guiso y me lo como yo solito, que para vivir mi vida no necesito a ningún organismo oficial plagado de trajes grises y ordenadores derrotados.
A la mierda, porque el que se rinde es pasto de los buitres y como dice Joseandres, cuando habla de futbol, "el que perdona pierde" y no pienso perdonar a ninguno de esos hijos de puta que miden mi vida con un baremo del Cis, o me sitúan en una tabla de estadísticas.
Mi vida no es abstracta, filosofo entre vapores de cerveza, ebrio y racional, hasta que mi vista confusa da con otra lata vacía de coca-cola.
-Que se jodan- pienso, y pongo en la primera patada la fuerza de cuatro millones y medio de familias que cobran el día diez, un subsidio de mierda.

Titiriteros

No hace mucho, mi padre, siempre desde el cariño (me consta) me dijo al respecto de popopopo, que debería hacer únicamente cosas que me dignificaran.
Me pasé la tarde dándole vueltas al tema y aunque creo que entendí perfectamente la intención de sus palabras y la reflexión que habría hecho sobre el tema, esta es una de las pocas veces que no estoy de acuerdo con el.
Y os diré por que.
Los que me conocéis, sabéis que por avatares de la vida, terminé montando una inmobiliaria.
Es un trabajo muy duro, aunque algunos no se lo crean.
En el sector inmobiliario, no hay segundos premios. Puedes tabajar mucho en una operación, negociar durante meses, sortear todo tipo de escollos y dejarte los nervios tratando de hacer las cosas como Dios manda, pero en el último momento se puede ir todo al carajo por culpa de un arranque de orgullo en cualquiera de las partes, vendedora o compradora por un capricho de la suegra del comprador o porque el banco en el último momento, decide no conceder un préstamo o un sinfín de impedimentos más.
Hay que soportar plantones, sin ir más lejos no me he ido de puente porque un cliente me explicó que por trabajo, solo podía visitar una vivienda el sábado a mediodía y aquí estuve esperándolo como un pasmarote durante media hora.
Ni se presentó ni me atendió al teléfono ni lo ha hecho todavía.
Hay también que sopotar todo tipo de desplantes y de salidas de tono, de cualquier gañán con cuatro duros que se piensa que eres su siervo eternamente.
Por no hablar de clientes que te puentean, que te engañan, que se niegan a pagar los trabajos realizados etc.
Lo que peor llevo, es que algunos amigos, incluso parientes, terminan tratándote como " el de la inmobiliaria".Es descorazonador, os lo aseguro
Sin embargo, cuando voy a actuar, con el coche cargado de bártulos y la risita floja que producen los nervios, me siento absolutamente libre, feliz.
Hago una buena labor, el público se mete por completo en la representación y hay un algo especial que se adueña del teatro, del parque o de donde quiera que hayamos montado nuestro espectáculo.
Es cierto que no llevo traje, de hecho, cuando voy a actuar, llevo unos vaqueros y una camiseta de la compañía. Me ensucio las manos montando los hierros del teatrillo de títeres, o me arrastro por el suelo en calzoncillos, durante una performance, pero creo que en ningún momento pierdo la dignidad.
El público se rinde a sus propias emociones, algo se despierta en ellos y generalmente, al terminar, nos regala con su aplauso,que es una de las mejores formas de reconocimiento que existen.
En la mayoría de las ocasiones actuamos para niños y francamente, nunca he sido niñero, de hecho me dan un poquito de grima aunque no dejan de sorprenderme porque se ilusionan y disfrutan como si se encontraran ante la experiencia más alucinante de sus vidas.
Y eso llena.
Me siento absolutamente realizado, yo escribo las obras y junto a mi, actúan, mi mujer, mi hermana y mis mejores amigos.
¿Qué más puedo pedirle a la vida? Tengo tantas cosas que compartir con ellos, que cualquier momento se puede convertir en un buen recuerdo, al margen de que hace del matrimonio y de la amistad, algo vivo que evoluciona constantemente aportando ilusión y compañerismo con cada nuevo montaje.
Creo que hoy por hoy, tenemos que empezar a dejar de lado algunos convencionalismos.
La gente desconfía de las corbatas y los maletines y yo, soy un señor porque me han educado de la mejor forma posible, me ponga un tres piezas o una camiseta de popopopo, y eso se nota.
Se que mi padre hubiera querido que fuera abogado como él, por mi, por darme las mejores oportunidades y asegurarme un porvenir y se lo agradezco, pero yo se que de alguna manera, algún día podré cumplir todas sus expectativas, simplemente tratando de ser la mejor persona posible, lleve el pelo largo, corto o la barba por las rodillas.
Soy un titiritero y me enorgullezco de ello.
De todas formas, si alguien quiere aprovechar la oportunidad, tengo una promoción de apartamentos de uno y dos dormitorios con garaje y trastero a un precio excelente.
Besos para todas y abrazos para la mayoría.

Amigo Tasio

¿A qué jode?
Seguro que estás bastante cabreado, porque desde tu cerrazón ahora te da por acusar al gobierno de llevar a cabo una "guerra sucia contra ETA".
Pero que cuajo el tuyo.
Lo que tu apoyas y defiendes ¿es una guerra limpia?
Anda.
Lo que pasa, es que estáis jodidos porque no aparecen los 150000€ que el "bueno" de Jon Anza tenia que entregar en Francia a otro sicario, y que a saber donde están ahora.
Porque no nos engañemos, lo que le haya pasado a Jon, os la suda, como os la suda lo que le pase a cualquiera que no seáis vosotros mismos, es más, yo diría que incluso os viene bien que palme algún cachorro de vez en cundo, por aquello de crear mártires.
Yo tengo una teoría, viendo las fotos de Jon Anza, y atendiendo al resultado de la autopsia francesa, este hombre ha muerto feliz, se ha fundido los 150000pavos en fiestacas y en restaurantes de lujo y claro, ese tren de vida al final te pasa factura.
Coñas aparte, es indignante que ahora os pongáis a llorar porque penséis que os han podido quitar el monopolio de la tortura y el asesinato.
Supongamos que alguien lo secuestró, torturandole y manteniendole apartado de sus seres queridos, para terminar ejecutandolo.
¿Te acuerdas de Miguel Angel Blanco?
Guerra sucia...que asco me dais, ya no solo por vuestra forma de actuar,asesinando y aplaudiendo el asesinato, sino porque tenéis la poca vergüenza de pretender acogeros a unos derechos que negáis continuamente no solo a vuestras víctimas, sino a toda la sociedad española, empezando por vuestros propios paisanos vascos, que gracias a Dios ya se han hartado de tanta estupidez y clama por una tierra en paz y libre de la lacra que sois, terroristas.

¿donde se esconde la risa?

He buscado por toda la casa, incluso he revuelto el trastero y el garaje pero nada, no hay manera.
No se donde coño he podido guardar la risa.
No encuentro ni una carcajada, nada, ni tan siquiera una sonrisilla y no lo entiendo, porque antes tenia la casa llena, tan llena que empecé a preocuparme, no fuera que me hubiera convertido en un diógenes del humor, almacenando toneladas y toneladas de desternille por todos los rincones de mi hogar.
Al vaciar los bolsillos de los pantalones siempre se caía alguna risotada, pero ahora nada, no encuentro nada.
Estoy empezando a desesperarme porque no se vivir sin mi risa.
Lo he intentado todo, me cuento chistes, me pongo vídeos de Aznar diciendo que España va bien, de Zapatero hablando de una "ligera desaceleración económica", de Bush atragantándose con galletas, escucho canciones de Karmele, incluso me desnudo y me miro en el espejo del salón (esto antes era infalible) o rebusco entre mis papeles hasta dar con las notas de primero de BUP (para troncharse),, pero soy incapaz de reirme.
Ya no se que puedo hacer.
Mire donde mire solo veo tristeza, pero no en mi casa, en el mundo, en los rostros de mis vecinos que ven como no les alcanza para llenar el carro de la compra, como pierden sus trabajos.
La tierra también se queja y se sacude con violencia tratando de quitarse toda la porquería del lomo.
El mar nos vomita en forma de grandes olas las toneladas de residuos que hemos vertido, la primavera se viste de nieve y las especies se extinguen.
Quien se va a reír ahora?
Yo ya no puedo, así que me sentaré a ver como pasan los días, largos y vacíos sin la risa, uno detras de otro, todos tristes.

Miguel Delibes

Al final, tras haberse encontrado hace ya tiempo con la hoja roja de su calendario, al maestro Delibes vino a buscarlo la parca.
Su memoria queda impresa en las miles de páginas con las que nos ha regalado los momentos de incansable lectura, que de sus textos hemos hecho muchos a lo largo de todos estos años.
Para mi, uno de los mejores, por no decir el mejor de los escritores en lengua castellana.
Los personajes de Delibes, están provistos de una terrible sensibilidad llevada al extremo de lo humano,en la miseria y en la grandeza de los actos cotidianos, como los de Cela en sus primeros años.
Nini, el ratero de "Las ratas", podía haber sido perfectamente primo hermano de Pascual Duarte.
Siendo castellano como soy, he visto a Delibes reflejar como nadie el pulso de las gentes de esta tierra maldita y cruel.
También le he visto describir los inmensos campos de cereal, el vuelo de la avutarda, el canto de la perdiz, la carrera de un galgo.
Cazador (quizás lo único que podría reprocharle), amante de la bicicleta y de la naturaleza y por encima de todas las cosas, hombre de familia, enamorado de su mujer y de sus hijos y nietos.
Un lujo de escritor y de persona, un grande entre los grandes.
He crecido leyendo sus libros, alguno de ellos, como "377A, Madera de héroe" o "El camino", los he vuelto a leer, cuatro o cinco veces, porque nunca me canso de su prosa adecuada y rotunda.
Ya tiene su hueco en el parnaso.
Hasta siempre, maestro.

Euro-risión

Esto es o que sucede cuando metes una piraña en la bañera.
Y está muy bien que sucedan cosas así, ya que no se que es lo que necesitan en los medios de comunicación, para dejar de darle cancha a la gentuza.
Porque muy señores mios, personajes como Jhon Cobra, no son más que subproductos marginales de una sociedad que hace aguas por todas partes.
Un concurso como el de Eurovision, no puede sujetar los representantes de cada país a las votaciones de un público carente de gusto y que solo va en pos de la caricatura y el bochorno.
Hacemos el ridículo, porque con harto dolor de mi corazón, y como digo siempre, tenemos lo que nos merecemos.
Los músicos profesionales arrastran sus cansadas posaderas de garito en garito, de productora en productora, de sello en sello, persiguiendo una oportunidad tras años de preparación, talento y esfuerzo.
En la mayoría de las ocasiones no consiguen nada, porque la calidad ya no vende en este país nuestro.
Ahora, es la chusma la que maneja el cotarro, y a sus sucios pies se postran todos estos asquerosillos personajes, dispuestos a dar lo que les piden.
Enciendes la televisión y te mueres de asco, todo es vulgar e insulso, nadie aporta nada a la cultura, al contrario, los periodistas ya no saben ni hablar y ya no digamos toda esta caterva de "tertulianos" famosetes de postal, grandes hermanos, rameras sin tapujos ni control, macarras y chulos de putas y en fin, la mierda, lo peor de cada casa, que es lo que hoy por hoy, tiene un hueco en la televisión nacional.
Asco me da.
Este pobre gañán de Jhon Cobra, no es más que otro de esos jóvenes que se ha creído que a la vida, se la puede torear echándole cara y perdiendo la vergüenza.
Por mi, podía matarse con su coche tuneado, y no perdería nada la humanidad.
De todas formas, acuso y culpo a Rtve, por consentir y avivar este tipo de fuegos, luego, cuando se queman los bigotes, a pedir disculpas.
España va necesitando un cambio urgentemente, así no vamos a ningún lado.
Ya que hemos perdido casi todo, tratemos de recuperar el buen gusto al menos.

Valientes gudaris

Yo me descojono.
Hay que ser bastante imbécil para viendo como están las cosas, meterse en ETA.
Desde luego, aquella organización terrorista que amparándose en unos erróneos ideales independentistas, se dedicó durante años a la fabulosa tarea de destrozar vidas y familias a base de cobardes y repugnantes tiros en la nuca y bombas lapa, no tiene nada que ver con la ETA que ahora, cuelga fotos de sus comandos en facebook y twenti.
Que son unos asquerosos hijos de puta está bastante claro, no os voy a decir nada que ya no sepáis, lo que ahora están dejando más claro que nunca es la cercanía de su esperado final.
Nutrir un grupo terrorista armado, con chavalines analfabetos y estupidines, no puede conducir a nada bueno para su organización.
Niñatos que ansiosos de adrenalina y dinero (porque integran una mafia que trafica con drogas y extorsiona empresarios) son capaces de alardear de su pertenencia a la banda, sin importarles quien pueda oírles. Capaces de colgar fotos en las redes sociales, como el que cuelga las fotos de la boda de su primo.
Que pandilla de idiotas, como me estoy riendo de ellos, y lo que me queda al paso que va la burra.
Me encanta que luzcan la camiseta de la selección española, porque de está manera dejan patente que cualquier reivindicación política y territorial(por absurda que fuera) de las que conformaban su ideario original ya han desaparecido.
Ahora estos valientes gudaris, venden gramos de farlopa, roban en los centros comerciales y se mean encima cuando los detiene la benemérita.
Los "históricos" de la banda, poco a poco van abandonando la organización asqueados del nuevo rumbo que están tomando los acontecimientos.
Para mi son igual de despreciables unos que otros,todos aquellos que han tratado de imponer sus ideas a base del terror no merecen más que el desprecio y la aplicación más estricta de las leyes, pero estos nuevos cachorros, además merecen nuestras burlas, porque simplemente son unos gilipollas.
Ahora solo nos queda que intenten paliar el estrepitoso ridículo al que nos están acostumbrando, con otro salvaje y cruel atentado.
Espero que con un poquito de suerte y viendo lo "profesionales" que son, les estallé la bomba en la cara y sus sesos y vísceras se expandan alegremente por toda la tierra que pretenden subyugar.
Ala, a pasarlo bien.

Lo que nos mueve.

No se porqué, pero hay algo muy oscuro oculto tras esta imagen.
Se empeñan en vendernos días como el de hoy durante todo el año, imponiéndonos cuando tenemos que querer a nuestra madre, a nuestro padre, a nuestra pareja...y lo que es peor aún, nos hacen creer que si no regalamos, si no preparamos una escapada o una cena romántica o simplemente matamos una rosa, no somos lo que la sociedad espera de nosotros.
Mucho me temo que conmigo no van a hacer negocio.
A mi me gusta sentir esa opresión en el pecho a la que denominamos amor.
De hecho, vivo cada día enamorado de mi mujer.
Creo que no he querido tanto nunca, y no me refiero a estar sujeto a mis pasiones, sino a llevar dentro de mi a otra persona.
Siento que yo ya no soy Juan, simplemente soy Juan y Laura.
Cada vez que triunfo estamos triunfando los dos, cuando me tomo un café, aunque esté a cien kilómetros de mi casa, me lo estoy tomando con ella.
Cuando es feliz somos felices y cuando yo sufro sufrimos a la vez.
Nos hemos casado en junio, pero me casé con ella el día en que la conocí.
No llevamos anillo, no o necesitamos para saber que nos queremos.
No la he dicho hoy que la quiero, simplemente me esfuerzo cada día para que se sienta querida.
Hoy no es un día especial para nosotros, es un domingo frió de febrero, en el que arrastramos el cansancio de la semana hasta el sofá del salón.
Ya no me dan miedo los lunes, porque se que estaré con ella.
Ya no miro debajo de la cama, ni hay monstruos en mi armario, porque mi único miedo es despertarme una mañana y descubrir que lo que compartimos se haya marchado.
Es un riesgo que tenemos que correr.
Nadie va a estar a mi lado el día que se vaya, si es que ese día llega.
Ninguna campaña comercial me invitará a comprarme unos bombones del desamor, ni ha llevar el colgante de los abandonados.
Ningún restaurante me va a ofertar el menú de los solitarios, en una mesa con velas.
Gracias a Dios.
No quiero quererla hoy más que cualquier otro día, sencillamente no creo que eso sea posible.
Supongo que a vosotros os pasará lo mismo, y me alegro por ello.
Simplemente os deseo que apostéis por lo que queréis, si realmente sentís dentro que ya es parte de vosotros.
Mi vida ha cambiado y por mucho que se me ponga cuesta arriba en algunos momentos,al acostarme junto a ella, me lleno de energía, como si durmiera enchufado a una especie de cargador de móvil, solo que lo que me alimenta es eso que a todo el mundo le llena la boca y solo a unos pocos el alma.
Feliz búsqueda a todos.

Idiotas (idiotes)

La verdad es que me lo han puesto muy facil.
Se que algunos amigos (pepe, te espero con la escopeta cargada), se me van a echar encima cuando lean este post, pero bueno, nunca va llover a gusto de todos, ni siquiera cuando como cantaba aquel, llueva café en el campo (seguro que a Saimaza, o al cansino de Juan Valdes no les haría puta gracia semejante aromático aguacero).
Resulta que ahora, la Generalidad (Generalitat) de Cataluña(Catalunya), propone sancionar con multas de hasta 100.000€ a aquellos establecimientos, que no expongan sus rotulos comerciales,recibos, rotulos de muestrarios, facturas, cartas etc, en catalán.
Ahora resulta, que aquellos que han pregonado a los cuatro vientos,su lucha anterior contra la fascistoide actitud pasada de prohibir expresarse en catalán, pretenden de igual manera, censurar cualquier exresión natural en la lengua de la madre patria ( que por mucho que os joda, amiguetes, es el castellano).
En cataluña (Catalunya) cohexisten de pleno derecho, estas dos lenguas oficiales, para mayor riqueza cultural de sus habitantes.
Sin embargo, los cuatro gilipollas de siempre, insisten en crear conflictos donde poder enquistar, su mal entendido catalanismo.
Y es que ya va siendo hora de que alguien les explique, que la pluralidad de una nación, se basa precisamente en el pacífico entendimiento de la ciudadania.
Aquellos gallegos, que avergonzados, tapaban la boca de sus mayores cuando se expresaban publicamente en su lengua vernácula, ahora corren a las cabezas de las manifestaciones, gritando a pleno pulmón, "donde dije digo, digo Diego".
A mi personalmente, me parece cojonudísimo que cada uno se exprese en Castellano, catalan, gallego, vascuence, valenciano, mallorquín, arameo o klingon, siempre y cuando, tu interlocutor, pueda entenderte.
Y lo demás son chorradas y complejos de inferioridad.
Ya está bien de buscarle tres pies al gato, y de andar tocándole los cojones al personal, que tenemos cosas más importantes de las que preocuparnos.
Los discursos políticos, al igual que las creencias y los ideales, evolucionan constantemente, y eso es irrefutable.
Sino, que se lo digan a los valientes gudaris de Eta, que hace unos años, ejecutaban a camellos y yonkis y ahora venden farlopa a sesenta euros el gramo, para costearse la carniceria, digo la lucha por la independencia de Euskadi.
El facha recalcitrante de camisa azul y brazo en alto, ha montado una empresa de textiles en Girona (antes Gerona para el ) y anda poniendole el culo a cualquier director general del gobierno catalán, enviándole felicitaciones navideñas, en un idioma que está aprendiendo a marchas forzadas, para poder subirse al carro de la fortuna.
Joder ¿acaso no habla Aznar, catalán en la intimidad?
Qué podemos esperar en un país que construye mezquitas con el erario público y al mismo tiempo ordena arrancar los crucifijos de las aulas.
El caso es mantener esa costumbre tan española, de andar siempre tocáncole los huevos al vecino, y de arrancarse un ojo, con tal de que el prójimo pierda los dos.
A mi esta última decision de la Generalidad (perdón, Generalitat) me parece una gigantesca payasada (perdón, payesada).
El único afán que le presupongo, al margen de las ganas de joder, es el recaudatorio, ya que se van a hinchar a poner multas, ya que el pobre hostelero de barrio que se ha gastado cinco mil euros en el rótulo luminoso de su bar "casa pepe" va a tener que joderse otros tantos para adjuntar el de "masia pep", y como no se de prisa, multita al canto.
Menos mal que soy vallisoletano y aquí solo nos entendemos en castellano, en un castellano duro y cabrón, que te espeta en la cara un "me cago en tus muertos" facilmente comprensible, y sin acento alguno.
Vamos a ver si dejamos de ser tan idiotas ( perdón, idiotes).

Vida después de la muerte

Llevo unos días dándole vueltas a estas cosas.
La putada radica en que nadie va a poder explicarme realmente que va a suceder cuando me muera.
Al margen de que mis herederos y los hosteleros de Valladolid se vayan a repartir mi herencia a partes iguales (apúntame las copas que el lunes paso y te las pago), que mi viuda tendrá vía libre para acostarse con mis amigos y que la seguridad social dejará de perseguirme ¿qué será de mi?.
La mayoría de las religiones prometen vidas futuras en paraísos donde no hay miserias ni se paga Iva, y perder esos kilitos de más no supone un gran esfuerzo.
De momento va ganando el cielo musulmán, porque eso de las cien cachondas buenorras que te esperan para dejarte seco después de quedarte seco (o sea, megaseco) es bastante tentador.
Los cristianos molan, pero solo ofrecen sentarte a la derecha del padre, y que quieres que te diga, entre pasarme la eternidad follando como un conejo, o pasármela sentado al lado de un tío con barbas...pues eso...yo elijo lo del conejo.
Ultimamente me va interesando mucho lo de la reencarnación, siempre y cuando claro, no me reencarne en un bicho asqueroso, porque si a todos esos budistas les advierten que van a volver a vivir, en el cuerpo de una mosca boñiguera,comiendo zurullos y frotándose las patitas abandonan la túnica naranja y la tonsura echando virutas.
A mi me gustaría reencarnarme en un atlético guepardo, o en un tigre, o en un león...vamos, en un gato grande de los que están en la cima de la pirámide alimenticia, para que nadie me toque los cojones.
Volver reencarnado en una comadreja o en un ratón de campo no es asqueroso como la mosca o la liendre ( o la ladilla) pero seguro que me pasaría el día corriendo de un lado para otro, acojonado con los zorros, los búhos y los niños de pueblo.
No descarto el volver reencarnado en un banquero del opus, o en una pedazo de tía buena.
Ambas opciones se me presentan confortables, aunque puestos a afinar mejor en una tía buena, y me caso con un banquero del opus.
Llevar body de encaje rojo, zapatos de tacón de aguja y bañarme en leche de burra son algunas de las cosas que me pirrarían hacer en una vida futura.
Lo de pasarme el día tocándome las tetas es absolutamente secundario.
Ir a cenar a restaurantes de lujo y empolvarme la nariz en el momento de pagar la cuenta, que me abran la puerta del coche, que me abran la puerta de casa, que me abran...que me abran.
Lo que no se es si seria yo una buena esposa.
No.Definitivamente no.
Así que vamos a volver a lo del tigre.
Todo el día de un lado para otro, con la raya diplomática y los cojones pegados al culo. Saltando sobre mis presas desprevenidas y alimentandome de seres desprotegidos.
Que bueno, me estoy dando cuenta de que esta descripción sirve también para banquero del opus.
El caso es que morirme sin más y ya está, no me apetece.
Todo el mundo habla de la luz al final del túnel.
Con los millones que habrá costado el alquiler de la tuneladora tiene que haber algo después por cojones.
Pero...¿y si realmente somos espermatozoides de un ser todopoderoso y nuestra muerte no es más que su eyaculación?
Ahí estamos todos los muertos recientes apiñaditos en el túnel, corriendo enfervorecidos hacia el más allá y cuando saltamos nos damos de morros contra una eterna y cósmica pared de látex gigante.
Que horror.
Disculpad que me ponga tan místico y filosófico, pero igual que a mi padre le ha dado por leer los libros del Papa, a mi también me ha entrado la curiosidad por saber que vendrá después.
Lo que me parece un coñazo es eso de que todos formamos parte de una energía global, y a ella volveremos al morir.
Una mierda.
Para que luego llegue Zapatero y la malvenda por cuatro duros a un consorcio alemán, como pretendía con Endesa.
A ver si me voy a pasar yo la eternidad activando un montacargas, o una plancha, o un juguete sexual.
Un momento...un juguete sexual...uhmmm.
En fin, no se que ser´´a de mi, pero si se una cosa...bueno no, tampoco se si volveremos a vernos, porque si soy un tigre y vosotros sois cervatillos no vais a dejaros ver ni de coña.
De todas formas si es así, acercaros sin problema, que estaré encantado de saludaros, jijijjijijiii.
Besos y demás y que alguien me cambie la medicación, por el amor de Dios.