Ducharnos a escupitajos.

No fue hace mucho tiempo, cuando toda una señora ministra, nos salió con la estupidez de que se iba a controlar el consumo del agua en los hogares españoles, barajando la idea de sancionar a aquellos que utilizaran más caudal del que a ella se le antojara para cada ducha.
Desde luego, otra tontería más (de las muchas que se dicen desde los gobiernos) y que no consiguió otra cosa que preocupar inútilmente a Lucas, mi patito de goma.
El pobre no parecía el mismo, con la mirada perdida y una alopecia plumonal tremenda del disgusto, total , "pa na".
Ahora se ha puesto muy de moda el tratar de concienciar al ciudadano.
Y me pregunto yo: ¿quién les conciencia a ellos?
Anoche pasé por delante del nuevo, mastodóntico y flamante edificio de oficinas que la Junta de Castilla y León ha inaugurado junto a la urbanización Sotoverde, en Arroyo de la encomienda, Valladolid.
La "gracia" arquitectónica de este complejo, reside en las enormes cristaleras que descubren al exterior todas y cada una de las estancias del edificio.
A alguien, muy concienciado, se le ha ocurrido que queda mucho más mono si cada noche, se dejan absolutamente todas las luces encendidas, de tal forma que desde los coches que circulen por la vecina autovía, se pueda contemplar tan magna e inmortal obra.
Luego mi pobre pato de goma, pagará las consecuencias.
Me piden también, que recicle los residuos, separando todo el subproducto que genero, en orgánico, plásticos, papel y vidrio.
Cuando saco la basura por las noches, parezco el típico "homelees" de las películas americanas, ya que aprovecho para sacar también al perro a hacer un pis, y voy cargadito de bolsas de basura, cajas y demás.
Los niños se cruzan de acera.
Mientras tanto, la industria nacional, sufragada con los impuestos de todos los ciudadanos, se pasa el día arrojando sus apestosos vertidos en ríos y mares de la santa madre patria, mientras el funcionariado (siempre sancionador) hace la vista gorda y cuenta los billetes del oportuno silencio.
Si acaso, algún aldeano vecino, consigue darle prensa a semejante noticia, se condena a la empresa correspondiente al pago de una sanción económica, que es siempre de menor cuantía que lo que le supondría reciclar los vertidos.
Y todo esto, lo paga después mi patito de goma.
Nos cosen a propaganda impresa en papel, los políticos ordenan la impresión de millones de dípticos, trípticos, carteles etc, para anunciar tal congreso sobre reciclaje, o cuales jornadas sobre concienciación ciudadana, y en vez de hacerlo sobre papel reciclado, o de tala ecológica, tiran del primero que pillan, aunque les cueste más caro.
Y todo esto ya sabéis quien lo paga después, claro está.
Y así andamos mi pato de goma y yo, bastante hartos de las chorradas del sistema, que propone como medida estrella, eliminar la corbata para no tener que encender el aire acondicionado.
Bravo.
Ya tenemos tanto poaque eólico que en unos pocos años, terminaremos con las escalas españolas, en las rutas de las aves migratorias.
Las placas solares se convirtieron en una especie de "plan de pensiones" subvencionadas por el gobierno que paga a cojón de mico energía que al final se termina derrochando, pero eso sí, amigo, comprese usted las bombillas de bajo consumo, sea usted ecológico.
Un futbolista sale corriendo del campo de juego, para apagar la luz de los vestuarios...que gran muchacho.
Termina el partido y se monta en su flamante todo terreno que consume una media de quince litros de carburante cada cien kilómetros, y que le llevará hasta el relax del jacuzzi que se ha instalado dentro de su propio gimnasio privado en el chalé de la Moraleja.
Lo que no sabe, es que dentro le espera mi patito de goma, con un cuchillo de cocina.
Y es que a mi patito de goma, ya se le han hinchado demasiado "los plumones".
¡¡Bolsa-caca...echale una mano al medio-ambiente!!!
Deberían hacer un ejercicio de sinceridad las grandes superficies comerciales y los supermercados y reconocer que en medio de esta crisis, ya no es rentable entregar al consumidor la bolsa para transportar las mercancías, y que es mucho más económico si el cliente se trae su carrito de toda la vida.
¡¡¡Ahorro y costes...echale una mano al medio-ambiente!!!
En fin, que manda cojones, como pretenden vendernos la moto con sus chorradas y como pretenden crearnos una mala conciencia a base de hacernos creer que sus consejitos ridículos, pueden salvar el planeta.
Que fácil es ver la paja en el ojo ajeno, y no hacerse las propias.
O algo así.

Exceso de felicidad

Y es cierto.
Conducía bajo los efectos de una buena noticia y no me percaté del tamaño de mi sonrisa.
A los pocos segundos una patulla de tráfico me adelanto con las luces de prioridad y las señales acústicas e hizo que detuviese mi vehículo en el arcén derecho.
Apagué el motor y coloqué las manos en una zona donde fueran claramente visibles, no fuera que malinerpretaran algún movimiento y me disparasen por precaución.
Lo que no pude hacer, fue borrar la gran sonrisa que me iluminaba el rostro, y sabía que aquello traería consecuencias.

-Buenas tardes, carné de identidad y documentación del vehículo, si me hace usted el favor.

Rápidamente entregué lo que se me solicitó y me dispuse a acatar la sanción correspondiente (siempre fui consciente de que estaba demasiado contento).

-Haga usted el favor de borrar ya esa sonrisa, cojones, que debería darle vergüenza, con la que está cayendo en el país.

Traté de borrar el rictus, pero es que mi mujer acababa de llamar para decirme que está esperando un bebé y claro, joder, estaba muy contento.

-Como persista usted en su actitud, aparte de un delito contra la sanidad pública, va a involucrarse también en desacato a la autoridad y en una falta contra el decoro..ostias!!!¿no ve que estamos en crisis, que hay una tasa del 20% de desempleo y que la comisión europea ha dicho que saldremos de la recesión cuando los lunis juren bandera?.
¡¡Asco de ciudadanos insolidarios!!!

Juro que lo intenté de todas las formas posibles...pensé en aquella vez que me quedaron todas para septiembre, en la ocasión en la que un amigo me bajo de golpe y a traición el bañador delante de toda la pandilla en la piscina e incluso me regodeé con las imágenes más arduas de mi operación de fimosis, pero el solo hecho de imaginar a mi mujer feliz y al niño que nacería en unos meses, abortaron cualquier éxito en la tarea de borrar mi sonrisa.

-Pues nada, caballero, me firma aquí y se lleva usted la recetita por importe de 500 eurazos, que le serán incrementados en la próxima declaración de la renta.
Sepa usted también, que es un mal ciudadano y que desde el ministerio de talante se han propuesto terminar con las personas como usted.
Deberá hacer usted diez horas de servicios comunitarios, seguramente crispandose en algún debate político o limpiándole la baba a algún banquero.
Ya le avisaremos por la vía administrativa correspondiente.
Buenos días y haga usted el favor, que ya es mayorcito para ir sonriendo por ahí de esa forma.


Se marcharon con muy mal gesto y tras arrugar aquel papelajo y arrojarlo a la guantera, arranqué el coche y me propuse elegir un nombre bonito para mi hijo antes de llegar a casa, a abrazar a mi mujer.
Era un día feliz, y mal que le pese a alguno, podrán quitárnoslo todo, menos las ganas de ser felices.

Puta vida

Y que puede hacer.
Una opción que se le presenta constantemente, es arrojarse bajo alguno de los muchos camiones que pasan cada día junto a la ronda de circunvalación donde le han asignado su puesto.
Muchas veces está a puntito, y en el último momento, justo cuando coje aliento para el salto fatal, la imagen de su hijo de seis años se aparece con más nitidez que nunca.
Allá en Albania, los hijos de puta que la engañaron, prometieron que trabajaría como camarera en un restaurante de Barcelona.
Ella, inducida por la necesidad, y por los grandes ojos negros de su hijo (por cierto, iguales que los de su padre, al que nunca conoció) que le suplicaron calladamente un futuro mejor.
Lleva más de un año e Valladolid, fumando Ducados rubio y escupiendo sangre en los baños del burdel donde la tienen retenida, por no decir secuestrada.
Folla por cuarenta euros y hace trabajos orales (y no como cantante de gospel precisamente) por veinte.
Se ducha cada noche entre lágrimas callados y grita cada mañana bajo la ducha helada.
Tania piensa que su vida es muy puta, más puta que ella, tiene gracia.
Hace algunas semanas pudo hablar con su hijo por teléfono. Fue el día má feliz de todo el año en España.
Lo que más la duele son las miradas de los conductores que la rebasan cada poco tiempo.
Ellos no tienen ni idea de sus circunstancias, de qué la ha traído aquí, de quienes la han traído aquí, de quienes no la permiten abandonar.
El desprecio duele como un latigazo en la espalda, y al restallar sobre su piel, le arranca jirones de alma.
Hubo un tiempo en que fue feliz, allá en Albania.
Quizás volverán los días felices, pensar en ellos es su única distracción, su jardín privado.
Al rato, mientras se deja arrancar el sostén por unas manos sudadas y sucias, impacientes y feroces, Tania vuelve a pensar en lo puta que es la vida, más puta que ella, aunque ya no tiene gracia.
El hombre descarga entre gruñidos, paga y se va, y al poco entra un macarra que apartándola de un golpe se abalanza sobre los billetes como un buitre sobre la carne podrida.
Tania lo deja hacer, y lo maldice en silencio.
Espera sinceramente que una horrible enfermedad se lo coma poco a poco muy pronto.
El bidé está más sucio que la bañera si es posible, así que casi no merece la pena ni utilizarlo.
Enciende un pitillo y tararea una vieja canción de cuna, imagina que se la está cantando a su hijo, allá en Albania.
Hoy la vida ha sido un poco menos puta, y la horrible enfermedad que le deseo al macarra se ha presentado en forma de policía nacional, que al interpretar un movimiento brusco del mafioso, como una posible agresión con arma de fuego, ha disparado dos proyectiles con su automática reglamentaria, alcanzando al presunto agresor en la bolsa escrotal y el muslo derecho.
El hijo de puta no morirá, pero ahora tendrá que consolarse con ver películas y recordar tiempos mejores.
Tania viaja junto a otras cuatro mujeres en la parte trasera de un furgón policial.
Quizás vuelva pronto a su país, quizás decida intentar una vida nueva en España, lejos de los burdeles y las carreteras.
La vida es siempre muy puta, lo único es que en algunas ocasiones, es más puta para otros.

Españolito que vienes al mundo te guarde Dios

Una de los dos Españas, ha de helarte el corazón.
Así escribía Machado hace ya unos cuanto años.
He aquí lo intemporal del verso de este hombre.
Cuando yo era muy pequeño, recuerdo que viajando con mi familia en el coche de mi padre, este, aficionado tanto a la buena literatura como a la buena música, nos regalaba los trayectos con Serrat, que musicó de manera admirable un buen puñado de poemas de Machado, de Miguel Hernandez...
Era yo un pipiolo, que pensaba que lo de "españolito que vienes..." era una canción amable y divertida.
No tenia lógicamente, ni idea de las circustancias socio-políticas que rodearon al maestro cuando escribió aquellas lineas.
Algo había de todas maneras en aquellas letras, que despertaban mi curiosidad por saber.
Recuerdo a mi padre, el mejor maestro que he tenido, explicándome pacientemente lo que era una "melena de campana" un "yugo de carreta" o una "lanza de carro", mientras aquel seat 131 cargado de niños circulaba por las entonces destartaladas carreteras de castilla.
En aquel coche asistí embelesado al entierro de "Don Guido", me emocioné con la imagen lacerada del cristo de los gitanos, perseguí el vuelo de las "inevitables golosas" y tañí de cualquier manera la "guitarra del mesón".
Han pasado algunos años desde entonces, y he leído otros muchos poetas, aunque Machado siempre me ha corregido el estilo, y me ha marcado el rumbo con su "manantial sereno".
He sido Alberti, Lorca y tantos otros, he cantado a las miserias humanas y al amor, a las hazañas de los hombres y a la banalidad de sus acciones cotidianas.
Y a la muerte.
Lo curioso de todo esto, es que desde que me emocioné por vez primera, las dos Españas siguen enfrentadas, lo cual me refiere a que la cepa hispana esta dañada, y a que muchos otros deberían haber leído más poesía.
No se ya, quien está má capacitado para construir este país , porque desde luego "hay un español que quiere vivir, y a vivir empieza, entre una España que muere, y otra España que bosteza".
Quizás, y solo digo quizás, este país, deberían dirigirlo los poetas, y relegar a esa cantidad de "olmos hendidos por el rayo, y en su mitad podridos" que son nuestros políticos, al infierno de la ausencia de rimas.

Curso del 63

Absolutamente asqueado y avergonzado.
Así me sentí anoche, viendo en A3 un nuevo experimento sociológico, en el que una serie de chicos y chicas (les concederemos de momento, la duda de una supuesta condición humana)ingresan en un internado, donde rigen normas y sistemas educativos, vigentes en los años 60.
Que horror!!
Espero que las cintas no salgan de España, porque cualquier país que tenga acceso a ellas, después de visionarlas correrán acto seguido a invadirnos.
¿Qué clase de educación les están dando sus padres?
No hay uno solo que sepa hablar con un mínimo de corrección, ni uno solo con un nivel cultural decente ( de hecho, el más espabilado tiene el nivel cultural de un niño de diez años) ellos unos auténticos macarras, chulos, impertinentes y vacilones.
Ellas, una panda de sucias, con modales de prostitutas de a cinco euros, o de camello de crak.
¿Cómo es posible que una chica pueda despertarme tantísimo desprecio?
Yo no soy para nada un retrógrado.
De hecho, fui un pésimo estudiante, me metí en muchos jaleos y acumulé una buena colección de expedientes disciplinarios, pero jamás, y repito jamás, presenté una actitud tan despreciable ante la autoridad.
Porque eso que vi ayer, no era la rebeldía propia de la adolescencia, sino la representación máxima de la vulgaridad y lo barrio bajero.
Que ascazo, señor.
Entre todos los alumnos, seguro que no han leído ni dos libros enteros en su vida.
Lo peor, llegó al ver la calaña de padres que se permitían el lujo de respaldar los despropósitos de sus hijos. Incluso uno de ellos soltó una perlita increíble, en la que reconocía que de haber pasado él, la situación con la que se enfrentaba el chulito de su hijo, le hubiera metido "dos hostias" al profesor.
Por Dios, que alguien esterilice a toda esta generación, o al menos a esa panda de asquerosos que han matriculado este año, en el SAN SEVERO.

El "Siglo de oro"

Me va a perdonar Don Francisco de Quevedo, pero en estas lineas no pinta nada, el pobrecico.
Bien es cierto que me apetecía poner su foto, ya que es uno de mis escritores favoritos, uno de mis vividores favoritos y el antecesor estético de Galiano.
Más cierto es de todas formas, que buscando en internet fotos del establecimiento del que os voy a hablar a continuación, no encontré ni una, y se me coló este dibujo tan estupendo.
El "siglo de oro" es (hace al menos seis años que me fui de Madrid, no se si tan siquiera seguirá en pie) un bar, mejor dicho, una tasca que se encuentra en el barrio de Estrecho.
Durante unos años ese bar simbolizó para mi una nueva vida.
Mi familia se instaló en Madrid cuando mi padre, que era el abogado de una importante empresa ubicada allí, se cansó de jugarse la vida en la carretera cada dos días y agarrando el toro por los cuernos (en eso es un maestro) decidió con muy buen criterio que la familia al completo se establecería allí.
Podéis suponer que drama.
Yo tenia 23 años y una novia gallega con los ojos azules y fríos como su alma, que a los seis meses de haberme instalado en Madrid, me abandonó (eso si, tras haberse pasado por la piedra primero a cuanto joven en edad de merecer le hubiera susurrado " guapa" al oído)lo que con el tiempo se convirtió en uno de los acontecimientos más felices de mi vida.
El caso es que separarme de mis amigos, de mis bares, de mi territorio, se me presentaba como algo terriblemente espantoso.
Como es lógico, protesté y me enfrente a la decisión del cabeza de familia,al que taché de tirano y abusón y alguna cosita más.
Al cabo de unos meses besaba el suelo por donde pisaba.
Madrid era increíble.
Me matriculé en la facultad de derecho de la universidad San Pablo CEU, cosa que me sirvió para obtener un master "cum laude" en mus a 30 piedras el juego.
Hice amigos rápidamente, la gente de Madrid es mucho más abierta que aquí, seguramente porque pasan olímpicamente de tanta tontería y tanta pose como la que hay en Valladolid.
Se me abrió un mundo de posibilidades de ocio como no había conocido nunca.
Y lo mejor de todo: conocí a mi segunda familia.
Campuzano y Noelia son una pareja metodicamente peculiar.
De hecho ahora están felizmente divorciados y comparten cama en un piso de Albacete.
En aquellos tiempos, tenían un pisito de un dormitorio en la calle Castilla, en el barrio de estrecho.
En ese piso hicimos los mejores botellones del mundo, fumamos los canutos más grandes y probamos la vida en todos sus formatos y sin hacer caso de los prospectos.
En este piso, en un colchón de matrimonio junto a la puerta de entrada, amé a muchas, me rompieron el corazón un par de veces y me mostraron el cielo unas cuantas veces más.
Mis padres me perdían de vista el jueves por la tarde, ya que hacia el petate y me instalaba el fin de semana completo en casa de Campuzano y Noe.
Una juerga sucedía a otra y en el entretiempo descansábamos nuestros maltrechos cuerpos tomando cañas en el "siglo de oro".
Este era un bar para currantes, donde por cada caña (tirada como solo saben hacerlo en Madrid) te ofrecían una tapa deliciosa, generalmente a base de puchero.
Allí, descubrí que la amistad también es beber cerveza y mirarse en unos ojos verdes inmensos y desenfocados.
Que fue de aquellos años...
Aprendí tanto sobre mi en Madrid que no tuve más remedio que dejarme arrastrar por el lado oscuro.
Fue una época extraña, donde fui pasando de facultad en facultad, donde apareció por primera vez la odiosa ansiedad, que ya desde entonces no me abandonó.
Fui el mejor exponente de la generación x.
Entregado a la música y a la literatura, toqué y escribí como ya no he vuelto a hacerlo, y al fin, cuando llego la hora del renacer, destruí toda mi obra.
Campu, Noe, Pepito, Javi, Zdnka, Felixin, Miriam, Ainhoa, Simón, Pepa, Dani...
La mayoria se quemaron en la pila de legajos y mientras todo ardía, yo decidí lanzarme al mundo sobre un viejo corcel y con una bacinilla por yelmo.
Un día el pausado trote del jamelgo de mi vida me llevo hasta una cama en Granada, donde la que yo creí Dulcinea me curó de mis heridas y me enseñó a ser una persona.
Durante años traté de convencerme de aquello era lo que yo había soñado siempre.
Conocí mundo, la seguí por donde quiso llevarme y la fui fiel, en la medida de lo posible.
Dulcinea también creyó que aquello era lo que ella había soñado siempre y a base de conformarnos y de tratar de ser felices con ello, un día se nos rompió la vida, justo cuando el seguro, había dejado de cubrirnos ese tipo de incidencias.
Yo hoy acaricio su cabello en mis recuerdos, ella, acaricia mi mesilla de noche, un sinfonier y una estantería de madera clarita de "el corte ingles" , que es todo lo que le queda de mi y también es todo lo que necesita de mi.
Hace un par de años, rescaté de las cenizas de aquella hoguera lo que quedaba de aquel yo que tantos problemas me dio y un espíritu libre le insufló vida de nuevo, permitiéndome ser como realmente soy.
Ya no quiero vivir de otra manera.
No volveré a traicionar nunca más mi condición, ni aquellos ojos verdes tremendamente inmensos y desenfocados, ni a los ojos verdes que me miran ahora cada mañana al despertar.
He rescatado las cañas de mi memoria en el "siglo de oro" y cuando sale el sol después de una mañana lluviosa, me prometo a mi mismo que aún me he de tomar muchas cañas con Noe y Campu, muchas cañas con mis recuerdos y muchas cañas con el futuro, que hoy se presenta más que nunca, lleno de vida.

Escritor

Alguien me ha dicho hoy que me dedicara a esto en serio.
Pues bien...creo que no se hacer nada en serio.
Por no saber, no se ni vivir en serio así que fijense ustedes que desastre de escritor serio iba a ser.
Yo no se escribir.
Sabe escribir mi hermano Jose ángel (os recomiendo su página www.joseangelpizarro.com) y sabe escribir el señor Gavánido (el mono se eleva.blogspot.com) y saben escribir algunos otros más.
Yo solo se sentarme a matar el tiempo, y generalmente ni lo mato, como mucho lo dejo herido en un hombro o en una pierna, que es la herida que todo "bueno" de película quiere para si después del duelo final.
Yo no escribo, lo que hago es reírme, amar, odiar, izquierda derecha ar y tantas cosas más.
Con cada linea estoy un poquito más cerca de mi mismo y un poquito más lejos de un editor decente.
Tampoco los editores indecentes llaman a mi teléfono, cosa que me gustaría bastante, ya que si hay algo mejor que un editor llamándote, es un editor con medias de encaje y tanga rojo llamándote las cinco de la mañana.
Se que nunca viviré de esto, en lo que se refiere a bienes materiales claro, porque por lo demás el escribir me alimenta sobradamente.
Si no escribiera, no tendría valor para decirle a algunas personas que las quiero, ni para escupirles a algunas otras cuanto las odio.
No sabría gritar mi felicidad ni tararear mis miserias.
Escribir es como enchufarme a la corriente y dejarme cargando.
Escribir me hace genial entre los genios y mediocre entre los mediocres, y en ambas posturas me encuentro muy agusto. En la del misionero sin embargo me encuentro algo aburrido.
Al fin y al cabo, escribir es u regalo que me hago porque yo me lo merezco.
Y todo eso.
Y más es escribir.
Estaría fenomenal hablar de borrar durante un rato.
Borrar, es para mi anular la conciencia de palabras a medio gas.
Borrar es dejar de amar, de odiar y de pin-pan-pun.
Borrar es para mi implosionar y hablar hacia adentro.
Todo eso es borrar, y al fin y al cabo, borro y escribo con la misma soltura e incluso aún diría más: debería haber borrado muchas frases que publiqué y tendría que haber publicado demasiadas frases que borré.
Estaría fenomenal en Acapulco.

QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA...

Querida Reyes:
Ayer fue tu cumpleaños (no se muy bien si 32 o 33, pero porque aun no tengo muy claro si yo tengo 35 o 16) y después de tomarnos unos vinos y un sushi para celebrarlo nos fuimos prontito a la cama (yo con Laura y ella sola, no se piensen ustedes nada raro).
El caso es que estuve haciendo memoria y llegué a las siguientes conclusiones:
Hace ya muchos años (aunque tu estás igual)que descubrimos que la vida iba a ser mucho más divertida si la vivíamos a la par, cosa que no hemos dejado de hacer desde entonces.
Hemos sido el uno apoyo del otro constantemente, cual Lancelot y Ginebra, cual Pepe gotera y Otilio, cual Ortega y Gaset.
La sociedad nos ha sacado cantares en diferentes idiomas y hablas, ya que era muy difícil entender que siendo los dos primos y de buen ver, y atravesando la adolescencia cojiditos de la mano, no estuviésemos todo el día mordisqueandonos las entretelas.
Y la verdad es que...
Quiero decir, que siempre, por encima de esa natural lujuria que justifica el incesto en la mayoría de las culturas afro-asiaticas, se impuso el sentido común (bueno, tu sentido común)y nos dedicamos a fumar Chesterfield, a beber Johnie Walkers y a contarnos nuestros continuos fracasos con los hombres...y...con las mujeres claro.
Fuimos los reyes de las peyas (ausencias injustificadas a clase, no confundir con otras cositas)los amos de la casposa noche de Valladolid,y de las noches de Marbella, de Estepona, de Madrid de Granada e incluso de Cassino.
Donde yo fui tu estuviste conmigo y cada vez que me marché dejé un poquito de mi en tu casa.
Dejaste de ser una niña preciosa para convertirte en una mujer preciosa, y tuve que comprarme un matamoscas eléctrico de fabricación coreana para salir contigo a la calle.
Una vez alguien se me coló, y de repente empezaste a tener más tripa que yo, y entonces nació Belén.
Hoy Belén tiene 15 añazos y un noviete de metro ochenta con acné y más testosterona que un elefante macho en celo.
Lo que es la vida.
Y sin embargo seguimos queriéndonos tanto o más que antes.
Puede que más, porque al hacernos mayores, hemos aprendido a soportar nuestras rarezas y nuestras manías y nos entendemos sin hablarnos y eso mola bastante, la verdad (nos ahorramos un dineral en móvil).
Fuiste la primera en apoyarme incondicionalmente cuando cambié de era y pasé de "paleolaura" a "neolaura", la abriste tu corazón y las puertas de tu casa (en un principio para quince días, pero como vimos que estabas tan agustito y ante tus continuas súplicas nos quedamos cinco mesecitos).
Nos acompañaste al altar y se te humedecieron los ojos al mismo tiempo que los nuestros.
Después te bebiste el equivalente al consumo de 17 invitados adultos y bailaste lo mismo que los 23 críos que había en la pista de baile.
Estabas muy guapa, con tus sandalias de plástico.
Y hoy, a pesar de que aquellos que no nos conozcan bien, tratarán de leer entre lineas y de sacar conclusiones escandalosas, tenia que hacerte este pequeño homenaje.
En primer lugar porque soy español y caballero, y es de natural proceder en un caballero español, homenajear galantemente a las mujeres bonitas (que se jodan la ministra de igualdad y el resto de cayos malayos que presa de la envidia a esto lo consideran acoso).
En segundo lugar porque hoy soy muy feliz y quiero que lo compartas conmigo.
Y en tercer lugar, porque aunque pasen otros 32 o 33 años (debería de haberme documentado, como los escritores serios)se que seremos siempre los mejores amigos.
Y en tercer lugar porque alguien tenía que decirte hoy,
ojos verdes tienes.

TRAUMA Y HORROR EN VALLADOLID

A quién se le ocurre.
Esto solo puede pasar en Valladolid, una ciudad donde la gente es "excepcionalmente agradable" (para muestra, servidor) y donde en las fiestas patronales, nos encontramos con semejante ingenio para divertir a los niños.
La diversión en cuestión, se obtiene de introducir al niño por la boca de un garrulo gigantesco (EL "tio tragaldabas") o de la misma manera, por la boca de su señora (la no menos horripilante "Tia Melitona").
Podeis suponer, por que noble orificio se recupera al crio.
Eso de que te coma un cateto colosal para luego cagarte y volver a ser tragado y defecado acto seguido por su consorte, debe ser el sueño de todo niño de este planeta.
Lo que no entiendo es porque no se le ocurrió a Walt Disney, seguro que Disney World se hubiera convertido en la meca de las digestiones pesadas...¡basta ya de tanto ratoncito y tanta ñoñeria! ¡queremos que nos cague Blanca Nieves, o mejor aún, que nos coman y nos caguen despues cada uno de los siete enanitos!
No os podeis ni imaginar, la cara de horror que llevan los pequeñajos cuando sus incoscientes padres les arrastran a trompicones hacia semejante espanto.
Más de uno tendrá que acudir a terapia el resto de su vida.
Pero en fín, que se note que esta ciudad, está evolucionando.
Las fiestas de Valladolid se siguen fundamentando sobre garruladas como esta, conciertos casposos y corridas de toros (vamos que manda cojones, que para divertir a cinco mil imbéciles haya que torturar y matar a seis toros).
Eso si, vino y tapa de feria a 2,50€...precios "asequibles" con los que los hosteleros nos "regalan" el estómago a base de cañas en vasos cada vez más pequeños (se las saben todas, y como la gente no se queja...)y tapas cada vez más industriales.
De todas formas invito a todos y todas (por si me vigila el ministerio de paridas, digo de paridad) a venir a tomar unos chismes a las fiestas, porque lo importante son las ganas de divertirse.
Ciao que voy a ver si cagan a mis sobrinos.

JOSE Y MENTA

Ella es una loba de 12 meses, el su cuidador y amigo.
Los conocí hace un par de semanas, cuando nos encontrabamos acampados en Cantalejo (Segovia) para hacer las Hoces del Duraton en piragua.
Jose me llevó a su coto para que la viera correr en libertad, y es un espectáculo asombroso.
Encontrarse con un animal de tal belleza y poder observarlo en libertad es algo que por desgracia creo que no se repetirá con facilidad. 
Nunca pensé que iba a poder jugar con un lobo auténtico, y os aseguro que es una experiencia de lo más enriquecedora.
El lobo es un animal sumamente inteligente (rechacé jugar con ella al "Trivial" sabedor de que iba a ser una partida muy dura) y sus ojos tienen una expresión cuando menos desconcertante, puesto que se puede leer en ellos perfectamente el estado de ánimo, o sus intenciones. Ojalá hubiera encontrado la misma transparencia en la mirada de otras lobas con las que me he cruzado en mi vida, pero sé que un día encontraré unos ojos como los suyos y entonces sabré que el destino nos ha vuelto a cruzar.
Lo que más me impresionó, es que Jose, me contara que tiene cuatro lobos auténticos cuidando de su rebaño.
Jose no es un cualquiera, trabajó con Felix Rodriguez de La Fuente (cosa que ya dice bastante de él)y en la actualidad es uno de los mayores expertos en lobos de este país.
A mi me hizo un regalo extraordinario y siempre se lo agradeceré.
Aprovecho para hacer un llamado público y pedir que hagamos cuanto esté en nuestras manos, para que no se termine con esta bella especie, tan injustamente condenada a la persecución y el miedo.
Besos para todos, y uno muy grande para MENTA, la loba que me sostuvo la mirada y me ganó el corazón.