Una de los dos Españas, ha de helarte el corazón.
Así escribía Machado hace ya unos cuanto años.
He aquí lo intemporal del verso de este hombre.
Cuando yo era muy pequeño, recuerdo que viajando con mi familia en el coche de mi padre, este, aficionado tanto a la buena literatura como a la buena música, nos regalaba los trayectos con Serrat, que musicó de manera admirable un buen puñado de poemas de Machado, de Miguel Hernandez...
Era yo un pipiolo, que pensaba que lo de "españolito que vienes..." era una canción amable y divertida.
No tenia lógicamente, ni idea de las circustancias socio-políticas que rodearon al maestro cuando escribió aquellas lineas.
Algo había de todas maneras en aquellas letras, que despertaban mi curiosidad por saber.
Recuerdo a mi padre, el mejor maestro que he tenido, explicándome pacientemente lo que era una "melena de campana" un "yugo de carreta" o una "lanza de carro", mientras aquel seat 131 cargado de niños circulaba por las entonces destartaladas carreteras de castilla.
En aquel coche asistí embelesado al entierro de "Don Guido", me emocioné con la imagen lacerada del cristo de los gitanos, perseguí el vuelo de las "inevitables golosas" y tañí de cualquier manera la "guitarra del mesón".
Han pasado algunos años desde entonces, y he leído otros muchos poetas, aunque Machado siempre me ha corregido el estilo, y me ha marcado el rumbo con su "manantial sereno".
He sido Alberti, Lorca y tantos otros, he cantado a las miserias humanas y al amor, a las hazañas de los hombres y a la banalidad de sus acciones cotidianas.
Y a la muerte.
Lo curioso de todo esto, es que desde que me emocioné por vez primera, las dos Españas siguen enfrentadas, lo cual me refiere a que la cepa hispana esta dañada, y a que muchos otros deberían haber leído más poesía.
No se ya, quien está má capacitado para construir este país , porque desde luego "hay un español que quiere vivir, y a vivir empieza, entre una España que muere, y otra España que bosteza".
Quizás, y solo digo quizás, este país, deberían dirigirlo los poetas, y relegar a esa cantidad de "olmos hendidos por el rayo, y en su mitad podridos" que son nuestros políticos, al infierno de la ausencia de rimas.
