miércoles, 7 de octubre de 2009

Curso del 63



Absolutamente asqueado y avergonzado.
Así me sentí anoche, viendo en A3 un nuevo experimento sociológico, en el que una serie de chicos y chicas (les concederemos de momento, la duda de una supuesta condición humana)ingresan en un internado, donde rigen normas y sistemas educativos, vigentes en los años 60.
Que horror!!
Espero que las cintas no salgan de España, porque cualquier país que tenga acceso a ellas, después de visionarlas correrán acto seguido a invadirnos.
¿Qué clase de educación les están dando sus padres?
No hay uno solo que sepa hablar con un mínimo de corrección, ni uno solo con un nivel cultural decente ( de hecho, el más espabilado tiene el nivel cultural de un niño de diez años) ellos unos auténticos macarras, chulos, impertinentes y vacilones.
Ellas, una panda de sucias, con modales de prostitutas de a cinco euros, o de camello de crak.
¿Cómo es posible que una chica pueda despertarme tantísimo desprecio?
Yo no soy para nada un retrógrado.
De hecho, fui un pésimo estudiante, me metí en muchos jaleos y acumulé una buena colección de expedientes disciplinarios, pero jamás, y repito jamás, presenté una actitud tan despreciable ante la autoridad.
Porque eso que vi ayer, no era la rebeldía propia de la adolescencia, sino la representación máxima de la vulgaridad y lo barrio bajero.
Que ascazo, señor.
Entre todos los alumnos, seguro que no han leído ni dos libros enteros en su vida.
Lo peor, llegó al ver la calaña de padres que se permitían el lujo de respaldar los despropósitos de sus hijos. Incluso uno de ellos soltó una perlita increíble, en la que reconocía que de haber pasado él, la situación con la que se enfrentaba el chulito de su hijo, le hubiera metido "dos hostias" al profesor.
Por Dios, que alguien esterilice a toda esta generación, o al menos a esa panda de asquerosos que han matriculado este año, en el SAN SEVERO.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

El "Siglo de oro"



Me va a perdonar Don Francisco de Quevedo, pero en estas lineas no pinta nada, el pobrecico.
Bien es cierto que me apetecía poner su foto, ya que es uno de mis escritores favoritos, uno de mis vividores favoritos y el antecesor estético de Galiano.
Más cierto es de todas formas, que buscando en internet fotos del establecimiento del que os voy a hablar a continuación, no encontré ni una, y se me coló este dibujo tan estupendo.
El "siglo de oro" es (hace al menos seis años que me fui de Madrid, no se si tan siquiera seguirá en pie) un bar, mejor dicho, una tasca que se encuentra en el barrio de Estrecho.
Durante unos años ese bar simbolizó para mi una nueva vida.
Mi familia se instaló en Madrid cuando mi padre, que era el abogado de una importante empresa ubicada allí, se cansó de jugarse la vida en la carretera cada dos días y agarrando el toro por los cuernos (en eso es un maestro) decidió con muy buen criterio que la familia al completo se establecería allí.
Podéis suponer que drama.
Yo tenia 23 años y una novia gallega con los ojos azules y fríos como su alma, que a los seis meses de haberme instalado en Madrid, me abandonó (eso si, tras haberse pasado por la piedra primero a cuanto joven en edad de merecer le hubiera susurrado " guapa" al oído)lo que con el tiempo se convirtió en uno de los acontecimientos más felices de mi vida.
El caso es que separarme de mis amigos, de mis bares, de mi territorio, se me presentaba como algo terriblemente espantoso.
Como es lógico, protesté y me enfrente a la decisión del cabeza de familia,al que taché de tirano y abusón y alguna cosita más.
Al cabo de unos meses besaba el suelo por donde pisaba.
Madrid era increíble.
Me matriculé en la facultad de derecho de la universidad San Pablo CEU, cosa que me sirvió para obtener un master "cum laude" en mus a 30 piedras el juego.
Hice amigos rápidamente, la gente de Madrid es mucho más abierta que aquí, seguramente porque pasan olímpicamente de tanta tontería y tanta pose como la que hay en Valladolid.
Se me abrió un mundo de posibilidades de ocio como no había conocido nunca.
Y lo mejor de todo: conocí a mi segunda familia.
Campuzano y Noelia son una pareja metodicamente peculiar.
De hecho ahora están felizmente divorciados y comparten cama en un piso de Albacete.
En aquellos tiempos, tenían un pisito de un dormitorio en la calle Castilla, en el barrio de estrecho.
En ese piso hicimos los mejores botellones del mundo, fumamos los canutos más grandes y probamos la vida en todos sus formatos y sin hacer caso de los prospectos.
En este piso, en un colchón de matrimonio junto a la puerta de entrada, amé a muchas, me rompieron el corazón un par de veces y me mostraron el cielo unas cuantas veces más.
Mis padres me perdían de vista el jueves por la tarde, ya que hacia el petate y me instalaba el fin de semana completo en casa de Campuzano y Noe.
Una juerga sucedía a otra y en el entretiempo descansábamos nuestros maltrechos cuerpos tomando cañas en el "siglo de oro".
Este era un bar para currantes, donde por cada caña (tirada como solo saben hacerlo en Madrid) te ofrecían una tapa deliciosa, generalmente a base de puchero.
Allí, descubrí que la amistad también es beber cerveza y mirarse en unos ojos verdes inmensos y desenfocados.
Que fue de aquellos años...
Aprendí tanto sobre mi en Madrid que no tuve más remedio que dejarme arrastrar por el lado oscuro.
Fue una época extraña, donde fui pasando de facultad en facultad, donde apareció por primera vez la odiosa ansiedad, que ya desde entonces no me abandonó.
Fui el mejor exponente de la generación x.
Entregado a la música y a la literatura, toqué y escribí como ya no he vuelto a hacerlo, y al fin, cuando llego la hora del renacer, destruí toda mi obra.
Campu, Noe, Pepito, Javi, Zdnka, Felixin, Miriam, Ainhoa, Simón, Pepa, Dani...
La mayoria se quemaron en la pila de legajos y mientras todo ardía, yo decidí lanzarme al mundo sobre un viejo corcel y con una bacinilla por yelmo.
Un día el pausado trote del jamelgo de mi vida me llevo hasta una cama en Granada, donde la que yo creí Dulcinea me curó de mis heridas y me enseñó a ser una persona.
Durante años traté de convencerme de aquello era lo que yo había soñado siempre.
Conocí mundo, la seguí por donde quiso llevarme y la fui fiel, en la medida de lo posible.
Dulcinea también creyó que aquello era lo que ella había soñado siempre y a base de conformarnos y de tratar de ser felices con ello, un día se nos rompió la vida, justo cuando el seguro, había dejado de cubrirnos ese tipo de incidencias.
Yo hoy acaricio su cabello en mis recuerdos, ella, acaricia mi mesilla de noche, un sinfonier y una estantería de madera clarita de "el corte ingles" , que es todo lo que le queda de mi y también es todo lo que necesita de mi.
Hace un par de años, rescaté de las cenizas de aquella hoguera lo que quedaba de aquel yo que tantos problemas me dio y un espíritu libre le insufló vida de nuevo, permitiéndome ser como realmente soy.
Ya no quiero vivir de otra manera.
No volveré a traicionar nunca más mi condición, ni aquellos ojos verdes tremendamente inmensos y desenfocados, ni a los ojos verdes que me miran ahora cada mañana al despertar.
He rescatado las cañas de mi memoria en el "siglo de oro" y cuando sale el sol después de una mañana lluviosa, me prometo a mi mismo que aún me he de tomar muchas cañas con Noe y Campu, muchas cañas con mis recuerdos y muchas cañas con el futuro, que hoy se presenta más que nunca, lleno de vida.

martes, 29 de septiembre de 2009

Escritor



Alguien me ha dicho hoy que me dedicara a esto en serio.
Pues bien...creo que no se hacer nada en serio.
Por no saber, no se ni vivir en serio así que fijense ustedes que desastre de escritor serio iba a ser.
Yo no se escribir.
Sabe escribir mi hermano Jose ángel (os recomiendo su página www.joseangelpizarro.com) y sabe escribir el señor Gavánido (el mono se eleva.blogspot.com) y saben escribir algunos otros más.
Yo solo se sentarme a matar el tiempo, y generalmente ni lo mato, como mucho lo dejo herido en un hombro o en una pierna, que es la herida que todo "bueno" de película quiere para si después del duelo final.
Yo no escribo, lo que hago es reírme, amar, odiar, izquierda derecha ar y tantas cosas más.
Con cada linea estoy un poquito más cerca de mi mismo y un poquito más lejos de un editor decente.
Tampoco los editores indecentes llaman a mi teléfono, cosa que me gustaría bastante, ya que si hay algo mejor que un editor llamándote, es un editor con medias de encaje y tanga rojo llamándote las cinco de la mañana.
Se que nunca viviré de esto, en lo que se refiere a bienes materiales claro, porque por lo demás el escribir me alimenta sobradamente.
Si no escribiera, no tendría valor para decirle a algunas personas que las quiero, ni para escupirles a algunas otras cuanto las odio.
No sabría gritar mi felicidad ni tararear mis miserias.
Escribir es como enchufarme a la corriente y dejarme cargando.
Escribir me hace genial entre los genios y mediocre entre los mediocres, y en ambas posturas me encuentro muy agusto. En la del misionero sin embargo me encuentro algo aburrido.
Al fin y al cabo, escribir es u regalo que me hago porque yo me lo merezco.
Y todo eso.
Y más es escribir.
Estaría fenomenal hablar de borrar durante un rato.
Borrar, es para mi anular la conciencia de palabras a medio gas.
Borrar es dejar de amar, de odiar y de pin-pan-pun.
Borrar es para mi implosionar y hablar hacia adentro.
Todo eso es borrar, y al fin y al cabo, borro y escribo con la misma soltura e incluso aún diría más: debería haber borrado muchas frases que publiqué y tendría que haber publicado demasiadas frases que borré.
Estaría fenomenal en Acapulco.

jueves, 24 de septiembre de 2009

QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA...



Querida Reyes:
Ayer fue tu cumpleaños (no se muy bien si 32 o 33, pero porque aun no tengo muy claro si yo tengo 35 o 16) y después de tomarnos unos vinos y un sushi para celebrarlo nos fuimos prontito a la cama (yo con Laura y ella sola, no se piensen ustedes nada raro).
El caso es que estuve haciendo memoria y llegué a las siguientes conclusiones:
Hace ya muchos años (aunque tu estás igual)que descubrimos que la vida iba a ser mucho más divertida si la vivíamos a la par, cosa que no hemos dejado de hacer desde entonces.
Hemos sido el uno apoyo del otro constantemente, cual Lancelot y Ginebra, cual Pepe gotera y Otilio, cual Ortega y Gaset.
La sociedad nos ha sacado cantares en diferentes idiomas y hablas, ya que era muy difícil entender que siendo los dos primos y de buen ver, y atravesando la adolescencia cojiditos de la mano, no estuviésemos todo el día mordisqueandonos las entretelas.
Y la verdad es que...
Quiero decir, que siempre, por encima de esa natural lujuria que justifica el incesto en la mayoría de las culturas afro-asiaticas, se impuso el sentido común (bueno, tu sentido común)y nos dedicamos a fumar Chesterfield, a beber Johnie Walkers y a contarnos nuestros continuos fracasos con los hombres...y...con las mujeres claro.
Fuimos los reyes de las peyas (ausencias injustificadas a clase, no confundir con otras cositas)los amos de la casposa noche de Valladolid,y de las noches de Marbella, de Estepona, de Madrid de Granada e incluso de Cassino.
Donde yo fui tu estuviste conmigo y cada vez que me marché dejé un poquito de mi en tu casa.
Dejaste de ser una niña preciosa para convertirte en una mujer preciosa, y tuve que comprarme un matamoscas eléctrico de fabricación coreana para salir contigo a la calle.
Una vez alguien se me coló, y de repente empezaste a tener más tripa que yo, y entonces nació Belén.
Hoy Belén tiene 15 añazos y un noviete de metro ochenta con acné y más testosterona que un elefante macho en celo.
Lo que es la vida.
Y sin embargo seguimos queriéndonos tanto o más que antes.
Puede que más, porque al hacernos mayores, hemos aprendido a soportar nuestras rarezas y nuestras manías y nos entendemos sin hablarnos y eso mola bastante, la verdad (nos ahorramos un dineral en móvil).
Fuiste la primera en apoyarme incondicionalmente cuando cambié de era y pasé de "paleolaura" a "neolaura", la abriste tu corazón y las puertas de tu casa (en un principio para quince días, pero como vimos que estabas tan agustito y ante tus continuas súplicas nos quedamos cinco mesecitos).
Nos acompañaste al altar y se te humedecieron los ojos al mismo tiempo que los nuestros.
Después te bebiste el equivalente al consumo de 17 invitados adultos y bailaste lo mismo que los 23 críos que había en la pista de baile.
Estabas muy guapa, con tus sandalias de plástico.
Y hoy, a pesar de que aquellos que no nos conozcan bien, tratarán de leer entre lineas y de sacar conclusiones escandalosas, tenia que hacerte este pequeño homenaje.
En primer lugar porque soy español y caballero, y es de natural proceder en un caballero español, homenajear galantemente a las mujeres bonitas (que se jodan la ministra de igualdad y el resto de cayos malayos que presa de la envidia a esto lo consideran acoso).
En segundo lugar porque hoy soy muy feliz y quiero que lo compartas conmigo.
Y en tercer lugar, porque aunque pasen otros 32 o 33 años (debería de haberme documentado, como los escritores serios)se que seremos siempre los mejores amigos.
Y en tercer lugar porque alguien tenía que decirte hoy,
ojos verdes tienes.

martes, 8 de septiembre de 2009

TRAUMA Y HORROR EN VALLADOLID



A quién se le ocurre.
Esto solo puede pasar en Valladolid, una ciudad donde la gente es "excepcionalmente agradable" (para muestra, servidor) y donde en las fiestas patronales, nos encontramos con semejante ingenio para divertir a los niños.
La diversión en cuestión, se obtiene de introducir al niño por la boca de un garrulo gigantesco (EL "tio tragaldabas") o de la misma manera, por la boca de su señora (la no menos horripilante "Tia Melitona").
Podeis suponer, por que noble orificio se recupera al crio.
Eso de que te coma un cateto colosal para luego cagarte y volver a ser tragado y defecado acto seguido por su consorte, debe ser el sueño de todo niño de este planeta.
Lo que no entiendo es porque no se le ocurrió a Walt Disney, seguro que Disney World se hubiera convertido en la meca de las digestiones pesadas...¡basta ya de tanto ratoncito y tanta ñoñeria! ¡queremos que nos cague Blanca Nieves, o mejor aún, que nos coman y nos caguen despues cada uno de los siete enanitos!
No os podeis ni imaginar, la cara de horror que llevan los pequeñajos cuando sus incoscientes padres les arrastran a trompicones hacia semejante espanto.
Más de uno tendrá que acudir a terapia el resto de su vida.
Pero en fín, que se note que esta ciudad, está evolucionando.
Las fiestas de Valladolid se siguen fundamentando sobre garruladas como esta, conciertos casposos y corridas de toros (vamos que manda cojones, que para divertir a cinco mil imbéciles haya que torturar y matar a seis toros).
Eso si, vino y tapa de feria a 2,50€...precios "asequibles" con los que los hosteleros nos "regalan" el estómago a base de cañas en vasos cada vez más pequeños (se las saben todas, y como la gente no se queja...)y tapas cada vez más industriales.
De todas formas invito a todos y todas (por si me vigila el ministerio de paridas, digo de paridad) a venir a tomar unos chismes a las fiestas, porque lo importante son las ganas de divertirse.
Ciao que voy a ver si cagan a mis sobrinos.

JOSE Y MENTA







Ella es una loba de 12 meses, el su cuidador y amigo.
Los conocí hace un par de semanas, cuando nos encontrabamos acampados en Cantalejo (Segovia) para hacer las Hoces del Duraton en piragua.
Jose me llevó a su coto para que la viera correr en libertad, y es un espectáculo asombroso.
Encontrarse con un animal de tal belleza y poder observarlo en libertad es algo que por desgracia creo que no se repetirá con facilidad. 
Nunca pensé que iba a poder jugar con un lobo auténtico, y os aseguro que es una experiencia de lo más enriquecedora.
El lobo es un animal sumamente inteligente (rechacé jugar con ella al "Trivial" sabedor de que iba a ser una partida muy dura) y sus ojos tienen una expresión cuando menos desconcertante, puesto que se puede leer en ellos perfectamente el estado de ánimo, o sus intenciones. Ojalá hubiera encontrado la misma transparencia en la mirada de otras lobas con las que me he cruzado en mi vida, pero sé que un día encontraré unos ojos como los suyos y entonces sabré que el destino nos ha vuelto a cruzar.
Lo que más me impresionó, es que Jose, me contara que tiene cuatro lobos auténticos cuidando de su rebaño.
Jose no es un cualquiera, trabajó con Felix Rodriguez de La Fuente (cosa que ya dice bastante de él)y en la actualidad es uno de los mayores expertos en lobos de este país.
A mi me hizo un regalo extraordinario y siempre se lo agradeceré.
Aprovecho para hacer un llamado público y pedir que hagamos cuanto esté en nuestras manos, para que no se termine con esta bella especie, tan injustamente condenada a la persecución y el miedo.
Besos para todos, y uno muy grande para MENTA, la loba que me sostuvo la mirada y me ganó el corazón.

miércoles, 26 de agosto de 2009

¿Con qué derecho?




Aún no se quien coño ha firmado esa patente de corso universal, mediante la cual el ser humano se permite ir por el planeta masacrando animales y extinguiendo especies.
No soy ningún ecologista petardero y chapas, hace mucho que me corte la rasta y me quite los pendientes.
Como carne, si bien es cierto que cada vez me gussta más la comida vegetariana, en part porque me sienta mucho mejor y en parte porque cuando recuerdo lo que se hace con algunos animales para ofrecerme un chuletón o una tostada con fua, se me quitan las ganas y solo me apetece una ensalada, o un plato de pasta.
Entiendo que debemos alimentarnos, vestirnos e incluso fabricar objetos,
aunque se me ocurren muchas alternativas a los bolsos y zapatos de cocodrilo, los chaquetones de visón y demás cosicas.
En fin...solo queria haceros reflexionar un poquito y pediros que al igual que yo, y en la medida de lo posible, ayudeis a poner freno a salvajadas como esta.
Y si no lo considerais salvajadas, me gustaria que os golpearais los cojones con un escoplo (las señoritas pueden graparse los labios superiores con doce grapas del 4,5)

domingo, 16 de agosto de 2009

Encierrate tu...no te jode!!!




Y luego a llorar:
"Que me ha pisado el toro y me ha roto el pie"... "que a mi primo el Olegario un Vitorino de 600kg le ha metido un cuerno por el culo y desde entonces ya no quiere saber nada de su novia de toda la vida"..."que estando en la talanquera, me han robado la cartera".
Si yo fuera un cabestro (ojito con las bromas) saldría a los empedradas calles de los pueblos con una navaja albaceteña de siete muelles, que se iban a reír los del SAMUR cuando fueran a taponar las heridas a los despavoridos mozos.
Lo único que puedo alegar a favor de los encierros, es que todos los años muere al menos un Yanki en los de Pamplona, así que para dentro de 200millones de años, los navarros controlarán el planeta, o los toros, o los vascos, que por acento y corpulencia parecen una extraordinaria mezcla de ambos.
No se porque cojones no se hacen encierros con castores, o con zarigüellas...o mejor aún, con ex concursantes del puto "gran hermano".
Dediquemonos a lo realmente típico de las fiestas de los pueblos de España: pongamonos hasta el ojete de calimocho y bailemos "un pasito palante Maria" con las guarrazas de la orquesta "colorines".

domingo, 9 de agosto de 2009

State line road


Quiero que sepáis que State line road ha sacado disco por fin.
Bajo este nombre tan guiri, se encuentra Hans, mi mejor amigo guiri y otros cuantos guiris más, que hacen una música guiri de puta madre, de tal manera que le entran ganas a uno de ser guiri también ( igual que cuando escucho cantar a camarón y me entran ganas de ser gitano, o cuando me pongo un tricornio y me entran ganas de daros a todos de hostias).
http://www.myspace.com/statelineroad
Aquí podéis encontrar sus canciones y descubrir por vosotros mismos que lo que hacen merece la pena.
A mi personalmente me parecen cojonudos y acudiré a todos sus conciertos y gritaré, me desmallaré y entre una cosa y otra les arrojaré mis bragas.
Os recomiendo encarecidamente que les deis una oportunidad, no os defraudaran.
Besos musicales.

jueves, 30 de julio de 2009

Fantasma




Cuando corro, si no tengo cuidado, arrastro el sudario y termino por pisármelo y caigo al suelo de la forma más ridícula que puede caer un fantasma como yo.
Por que eso es lo que soy, un fantasma.
Una vez hace mucho tiempo enfermé de amor y morí suspirando.
A ella no le importó siquiera y ahora arrojo sobre la alfombra de su alcoba todos los objetos del tocador los lunes, miércoles y viernes a las doce en punto de la noche.
Francamente me estoy planteando empezar a hacerlo sobre las seis de la tarde, porque a las doce ya tengo un sueño horroroso, pero claro, no luce lo mismo...y es que la media noche viste muchísimo.
Mi sudario es una XL de corte europeo. Es bastante chulo, pero no tiene bolsillos.
Seguro que si me llego a morir un año antes me hubieran amortajado con una M o con una L, pero al contrario del resto de la humanidad, yo cuando estaba deprimido engordaba.
No veas que pedazo de depresión...me enterraron con veinte kilos de más, que iban los pobres sepultureros jodiditos jodiditos.
Lo de estar muerto no está tan mal. Hombre, es más molón subir a sentarse a la derecha del padre, pero como fui algo pecadorcete y tal, me quedan seis años y un día aún, dando pirulos por el mundo.
Peor fue lo de un vecino mio, que cascó el mismo día que yo y a la semana ya estaba tomando el sol con Satanás, que ultimamente está de unos cojones terribles porque se le ha llenado el garito de empresarios de la costrucción y concejales de urbanismo, y los bandoleros de antaño, que juegan al julepe y beben de la bota están todo el día a la gresca con ellos, por lo del intrusismo y tal y está el infierno que no se puede pasear tranquilo, que todo son peleas y navajazos.
Lo jodido es que los de urbanismo han untado a los de las mafias rusas y claro, la navaja albaceteña de seis muelles poco tiene que hacer contra una "eagle desert" del 44.
Así se van a pasar toda la eternidad los jodios.
Lo único duro de ser un fantasma es que son muy pocos los que pueden verme u oirme, y además no los conozco de nada y me da corte presentarme con estas pintas.
A veces hay gente que se pone a hacer wilja de esa, que no es más que un tocar los cojones continuo, con preguntitas chorras, del pelaje de "¿eres hombre o mujer?" "¿cuantos años tienes?"...joder, que digo yo que podrían haberse comprado el "quien es quien" en vez del puto tablero, que cuando ya tengo casi pillado el sueño me tocan el timbre con las preguntitas bobas y luego todos a correr y a gritar si les vuelco la mesa...¿que se esperaban? ¿que les dijera los números del gordo de la primitiva?!!
Al principio me costó mucho acostumbrarme a estar muerto.
Los primeros días me iba a casa de mis padres, a acostarme junto a mi mamá, pero me daba mucha pena, porque estaba casi siempre llorando y yo no la podia consolar y además con esto de ser un ente ectoplasmático de esos, pues se levanta mucho frío allá por donde pasas, y entre que a la pobre mujer le va fatal para lo suyo de la espalda, y que los sinvergüenzas de los socialistas han vuelto a subir el gas, terminé por dejar de ir a verlos.
Es mejor así.
De todas formas en ocasiones me cruzo con alguien de la familia y los beso en la mejilla o los acaricio el pelo. Ellos sienten como una suave brisa, o como si se les pegara una telita de araña en la cara, de esas que vuelan libres en primavera.
Trato de favorecerles y de ayudarlos en lo que buenamente puedo, aunque con la crisis cada día se pone más difícil la cosa y al final cada perro tendrá que lamerse su pijo.
La verdad es que esto empieza a ser aburrido.
A mi lo de andar por ahí dando voces y pegando sustos al personal me parece bastante chabacano.
Esto está lleno de chonis que vocean una barbaridad y bastante desagradable es ya de por si, ver a todas esas marujas vivas y a esos macarras de gimnasio con las gorritas y los tatuajes tribales en el hombro,como para andar añadiendo más porquería.
Por cierto, Dios si que existe, y le sienta como una patada en los altares cuando alguien se caga en El. Que es todo bondad,pero al ser "uno y trino" y el hijo tener un pequeño componente humano, pues en ocasiones pierde un poco los papeles y al blasfemo lo pilla un coche.
Y que no se queje, que le podía haber crecido un cocotero en el esfinter, que Dios lo puede todo.
Santos y Santas también hay, algunos muy majetes. Con san Juan bautista me descojono, que va todo el día tirándole globos de agua a la peña, no veas que riseras, que a Santa Coloma le dio en todo el aurea y se le rizo el pelo enseguida, que ella decía que era su pelo natural y se lo alisa cuando los demás no miran. No veas las beatas, con lo chismosas que son, la han estado poniendo a parir dos semanas seguidas.
Los que son unos raritos de la leche son los místicos, no tienen amigos casi y se sientan solos a comer el bocata de media mañana.
Yo creo que abusaron del pan de centeno mohoso, pero paso de decir nada, que aquí todo se sabe enseguida.
A la gente le da por sacarte cantares echando leches y como la eternidad es eterna, si encima te ponen un mote cruel, o tre señalan con el dedo...
Y eso os cuento amigos, voy a salirme de la red, que cuando Juan vea lo que he escrito en su blog se va a terminar mosqueando.
Es un buen chico y muy atractivo, tenéis que quererlo, y yo creo que deberíais abrir una cuenta corriente e ingresarle cada uno cien euros todos los meses.
Si no lo hacéis acudiré a los pies de vuestras camas y os haré cosquillas en las plantas de los pies.
Palabra de fantasma.