Fantasma

Cuando corro, si no tengo cuidado, arrastro el sudario y termino por pisármelo y caigo al suelo de la forma más ridícula que puede caer un fantasma como yo.
Por que eso es lo que soy, un fantasma.
Una vez hace mucho tiempo enfermé de amor y morí suspirando.
A ella no le importó siquiera y ahora arrojo sobre la alfombra de su alcoba todos los objetos del tocador los lunes, miércoles y viernes a las doce en punto de la noche.
Francamente me estoy planteando empezar a hacerlo sobre las seis de la tarde, porque a las doce ya tengo un sueño horroroso, pero claro, no luce lo mismo...y es que la media noche viste muchísimo.
Mi sudario es una XL de corte europeo. Es bastante chulo, pero no tiene bolsillos.
Seguro que si me llego a morir un año antes me hubieran amortajado con una M o con una L, pero al contrario del resto de la humanidad, yo cuando estaba deprimido engordaba.
No veas que pedazo de depresión...me enterraron con veinte kilos de más, que iban los pobres sepultureros jodiditos jodiditos.
Lo de estar muerto no está tan mal. Hombre, es más molón subir a sentarse a la derecha del padre, pero como fui algo pecadorcete y tal, me quedan seis años y un día aún, dando pirulos por el mundo.
Peor fue lo de un vecino mio, que cascó el mismo día que yo y a la semana ya estaba tomando el sol con Satanás, que ultimamente está de unos cojones terribles porque se le ha llenado el garito de empresarios de la costrucción y concejales de urbanismo, y los bandoleros de antaño, que juegan al julepe y beben de la bota están todo el día a la gresca con ellos, por lo del intrusismo y tal y está el infierno que no se puede pasear tranquilo, que todo son peleas y navajazos.
Lo jodido es que los de urbanismo han untado a los de las mafias rusas y claro, la navaja albaceteña de seis muelles poco tiene que hacer contra una "eagle desert" del 44.
Así se van a pasar toda la eternidad los jodios.
Lo único duro de ser un fantasma es que son muy pocos los que pueden verme u oirme, y además no los conozco de nada y me da corte presentarme con estas pintas.
A veces hay gente que se pone a hacer wilja de esa, que no es más que un tocar los cojones continuo, con preguntitas chorras, del pelaje de "¿eres hombre o mujer?" "¿cuantos años tienes?"...joder, que digo yo que podrían haberse comprado el "quien es quien" en vez del puto tablero, que cuando ya tengo casi pillado el sueño me tocan el timbre con las preguntitas bobas y luego todos a correr y a gritar si les vuelco la mesa...¿que se esperaban? ¿que les dijera los números del gordo de la primitiva?!!
Al principio me costó mucho acostumbrarme a estar muerto.
Los primeros días me iba a casa de mis padres, a acostarme junto a mi mamá, pero me daba mucha pena, porque estaba casi siempre llorando y yo no la podia consolar y además con esto de ser un ente ectoplasmático de esos, pues se levanta mucho frío allá por donde pasas, y entre que a la pobre mujer le va fatal para lo suyo de la espalda, y que los sinvergüenzas de los socialistas han vuelto a subir el gas, terminé por dejar de ir a verlos.
Es mejor así.
De todas formas en ocasiones me cruzo con alguien de la familia y los beso en la mejilla o los acaricio el pelo. Ellos sienten como una suave brisa, o como si se les pegara una telita de araña en la cara, de esas que vuelan libres en primavera.
Trato de favorecerles y de ayudarlos en lo que buenamente puedo, aunque con la crisis cada día se pone más difícil la cosa y al final cada perro tendrá que lamerse su pijo.
La verdad es que esto empieza a ser aburrido.
A mi lo de andar por ahí dando voces y pegando sustos al personal me parece bastante chabacano.
Esto está lleno de chonis que vocean una barbaridad y bastante desagradable es ya de por si, ver a todas esas marujas vivas y a esos macarras de gimnasio con las gorritas y los tatuajes tribales en el hombro,como para andar añadiendo más porquería.
Por cierto, Dios si que existe, y le sienta como una patada en los altares cuando alguien se caga en El. Que es todo bondad,pero al ser "uno y trino" y el hijo tener un pequeño componente humano, pues en ocasiones pierde un poco los papeles y al blasfemo lo pilla un coche.
Y que no se queje, que le podía haber crecido un cocotero en el esfinter, que Dios lo puede todo.
Santos y Santas también hay, algunos muy majetes. Con san Juan bautista me descojono, que va todo el día tirándole globos de agua a la peña, no veas que riseras, que a Santa Coloma le dio en todo el aurea y se le rizo el pelo enseguida, que ella decía que era su pelo natural y se lo alisa cuando los demás no miran. No veas las beatas, con lo chismosas que son, la han estado poniendo a parir dos semanas seguidas.
Los que son unos raritos de la leche son los místicos, no tienen amigos casi y se sientan solos a comer el bocata de media mañana.
Yo creo que abusaron del pan de centeno mohoso, pero paso de decir nada, que aquí todo se sabe enseguida.
A la gente le da por sacarte cantares echando leches y como la eternidad es eterna, si encima te ponen un mote cruel, o tre señalan con el dedo...
Y eso os cuento amigos, voy a salirme de la red, que cuando Juan vea lo que he escrito en su blog se va a terminar mosqueando.
Es un buen chico y muy atractivo, tenéis que quererlo, y yo creo que deberíais abrir una cuenta corriente e ingresarle cada uno cien euros todos los meses.
Si no lo hacéis acudiré a los pies de vuestras camas y os haré cosquillas en las plantas de los pies.
Palabra de fantasma.