Con el tinto"Malabrigo", un vino de alta gama, buque insignia de la bodega, me salió esto.
El nombre del vino ya de por si, se presta a la literatura.
Malabrigo.
El potro pinto, extenuado por la galopada y picado en el
abdomen por los espuelazos de Malabrigo terminó derrumbándose junto a una loma,
en las afueras de Castrillo, desmontando en la caída a su jinete.
El bandolero no le culpa, aquel caballo acaba de salvarle la
vida.
Si el escuadrón de dragones franceses llega a atraparle,
hubiera corrido la misma suerte que el resto de su partida.
“Patillas”, “Saltacharcos”, “Curita” y “Mataviejos” ya no
volverán a calentarse junto al fuego en las frías noches de niebla y guerrilla.
No volverán a compartir la bota, entre juramentos,
blasfemias, risas y maldiciones.
Los gabachos se han llevado por delante a muchos mozos de
los pueblos vecinos, algunos, como él, decidieron echarse al monte y jugar los
naipes que les repartieron de la mejor manera que entendieron, a navajazo
limpio, buscando el hueco entre las trabillas de las corazas francesas,
hundiendo junto a la hoja mellada de la navaja, la rabia de un pueblo hastiado
de invasores.
El piafado del caballo moribundo le devuelve a la realidad,
alejándole del recuerdo de los compañeros caídos.
Tiene que buscar refugio pronto, la noche cae, y los
dragones continuaran batiendo la zona al menos un par de días más.
Con delicadeza, libera al animal de la silla y rápidamente
realiza un inventario de víveres y armamento.
Medio queso de oveja, unas salchichas, algo de pan duro, dos
roscas de anís, cuatro cargas de trabuco, su navaja de seis muelles y algo más
de tres cuartos de la bota de tinto.
Es un buen vino, de la zona.
Criado a golpe de frió y lluvia, de sudor campesino, de
corazón español y sol de primavera.
Madurado entre barricas, poderoso y espeso.
Inclina la cabeza hacia atrás y deja que el chorro le
refresque la polvorienta garganta.
Traga despacio, saboreando.
-Jodios franceses…la que os voy a dar en cuanto reúna otra
partida-piensa para si.
Juro por mis muertos que hasta que no estéis todos de vuelta
al otro lado de los pirineos, o bajo dos palmos de tierra española no voy a
dejar que durmáis una noche tranquilos-
No quiere gastar un disparo con el pobre pinto, además los
franceses podrían escuchar la detonación, así que abre la navaja y se tumba
junto a la cabeza del fiel caballo, que parece conocer la suerte que le aguarda
y agoniza resignado.
El bandolero, le acaricia las crines con la poca dulzura que
reservan sus ásperas manos curtidas durante años de vendimias y manchadas con la sangre de docenas de hombres.
Desliza con suavidad y precisión cirujana la hoja de lado a
lado de la garganta del animal, con un tajo rápido y misericorde.
El bicho deja de sufrir, a él se le cae la última lágrima
que le quedaba, la que reservaba para el día en el que España se librara de
extranjeros, la que le iba a regalar a su novia al volver al pueblo.
Se amorra al caño de la bota y deja pasar una buena medida
de tinto.
Carga la silla de montar, la manta y los enseres y se pierde
por las laderas del monte, en busca de cobijo.
Mañana será otro día.
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