La bestia

Dentro de él, sigue habitando la bestia. El problema es que ha estado demasiado tiempo adormecida con dardos tranquilizantes camuflados en pastillas blancas; que como los emanems, se deshacen en tu boca, no en tu mano.
Por fin despertó y se alimentó de carroña de discoteca.
Para deleite y solaz regocijo de quienes soñaban con ocupar su puesto, se había convertido en un tipo entrañable; en lo más parecido a un osito de peluche, siempre con el gesto amable y la palabra más tierna con la que dirigirse a todo el mundo. Le perdieron el respeto al convertirse en la sombra de quien fue.
De un tiempo a esta parte, todo le asustaba, todo. Su bestia interior, empachada de tranquilizantes, se entretenía con ovillos de lana y presas de juguete.
Apuró el whisky con hielo de un trago y tras sopesar la situación, reventó con fuerza el vaso vacío en el pómulo derecho del chaval más cercano, que sorprendido por  la reacción de quien consideraba un pusilánime inofensivo, se llevó las manos a la enorme herida del rostro y cayó de rodillas. Al tener a su primera víctima arrodillado frente a él, tomo impulso y le propinó una fuerte patada en la nuez, dejándolo absolutamente fuera de juego. Ahora tocaba el turno de los demás. 
Como sospechó desde un principio, el más chulo de los cuatro macarras que habían ofendido a su amiga, salió corriendo al darse cuenta de que su amigo más grande yacía sin sentido en el suelo, sangrando como un cerdo. Antes de que el que más le preocupaba (un tipo moreno y bajito, de anchas espaldas y mirada turbia) consiguiese sacar la navaja del bolsillo trasero del pantalón vaquero, le propinó un cabezazo en la nariz. Al romperle el tabique, consiguió la reacción física que esperaba. En el acto los lacrimales inundaron de lágrimas el rostro de su oponente, impidiéndole una visión clara y aprovechó para sacudirle con todas sus ganas,un fuerte puñetazo en la sien que lo envió contra la barra de bar, donde uno de los camareros pulsaba frenéticamente el botón de alarma para avisar a los porteros y al personal de seguridad de la sala. Calculando el tiempo que tardarían en llegar "los puertas", cogió uno de los taburetes de la barra y lo rompió en la espalda del último adversario, que se había girado para buscar ayuda entre el público del local. Una vez que lo tuvo en el suelo, saltó sobre su cabeza con los pies juntos, provocándole un severo traumatismo cráneo encefálico.
Misión cumplida. Tres de cuatro. Y un cobarde.
Tomó a su llorosa amiga de la mano y trató de salir corriendo de la oscura discoteca, sorteando a los seguratas aprovechando la histeria colectiva, que hizo que los más de dos centenares de clientes que abarrotaban el local, intentasen de escapar de aquella orgía sangrienta. Pero no fue tan sencillo.
Cuando estaba a punto de conseguir su objetivo, sintió un fuerte golpe en la cabeza y después cayó al suelo. Uno de los seguratas lo había identificado y, sin pensárselo dos veces, le golpeó en la cabeza con un bate de baseball.
Fin de la partida. Acababan de quitarle la vida extra y los bonus por superar la pantalla. Su bestia aún le ayudó a sacar el bolígrafo del bolsillo interior de la chaqueta y cuando el segurata se inclinó a comprobar si aún respiraba, le clavó varias veces el bolígrafo en el cuello con movimientos lo suficientemente rápidos y fuertes que le permitió su estado.
Entonces se hizo la luz y todo desapareció a su alrededor.
Su novia se había despertado y al no encontrarlo en la cama junto a ella, se levantó preocupada y lo encontró en el estudio, sentado ante el teclado, escribiendo y fumando un pitillo tras otro.
-¿Qué haces cielo?- Preguntó tras encender la luz.- ¿Escribiendo otro relato de amor?. Mira que ultimamente estás demasiado ñoño y te van a sacar cantares. Deberías centrarte en esa novela sobre la guerra de secesión que tienes un poco abandonada. - Esto lo dijo con voz dulce, aunque sensiblemente molesta por la ausencia.
-No cariño. No podía dormir y necesitaba poner por escrito todo lo que me atormenta.  Mis personajes  se alimentan de mi personalidad y estoy algo cansado de que todos me tomen por el eterno enamoradizo al que traicionar y romper el alma sin mayor consecuencia. -
-Eres sensible, tesoro. No te avergÜences de ello. El mundo está lleno de tipos duros y en la variedad está la diversión. No pretendas ser lo que no eres y no has sido nunca. -  Le dijo esto mientras le abrazaba por detrás y le basaba en el cuello, cosa que hizo que le recorriese un escalofrío de placer por toda la espalda, pero no pudo disimular su enfado, en el tono de voz al contestarla.
-Soy sensible, mi vida. Pero no soy gilipollas. Ni soy un osito de peluche al que abrazar y rascar la tripita. No soy tan solo el eterno mejor amigo, ni el hombro donde apoyarse para llorar vuestras penas y contarme lo mal que os lo hacen pasar los cabronazos de turno. También soy un hombre. Te quiero con toda mi alma y daría mi vida por ti, pero por favor, no confundas sensibilidad con debilidad. Te aseguro que no soy débil.- 
Terminó la frase mientras se levantó para estrecharla contra su cuerpo. acariciarla con cariño y  deseo. Súbitamente excitado, jadeó al ver que ella se humedeció rápidamente y también le acarició con pasión, finalizando el viaje por el pecho y el vientre en el sexo, que ya se había endurecido antes de recibir el contacto de la delicada y habilidosa mano.
La transportó en brazos hasta la cama y una vez allí, le hizo el amor con tanta pasión y tanto sentimiento, que al alcanzar el orgasmo los dos al tiempo, no pudo evitar que se le escapase un "te quiero" entre suspiros. Se levantó a encender un pitillo en el estudio, ya que al no ser ella fumadora, intentaba no fumar en el dormitorio, para no contaminar la zona de descanso. Aprovechando que estaba junto al ordenador,accedió al documento de texto que acababa de escribir y borró el relato de la pelea en la discoteca, renunciando en el acto  a su bestia interior. No quiere volver a saber nada de esa bestia.No la necesita. Solo la necesita a ella, solo quiere amarla y ser amado por ella. Todo lo demás, no importa.

Soledad

Cerró los ojos antes de besarla y sintió el suave contacto de sus labios durante apenas un segundo. En ese preciso instante, una luz intensa se apoderó de todo y al abrir los ojos comprendió que ya era de día y que todo había sido un sueño. Otro sueño.
Ella había muerto tiempo atrás. Muerta. Aún no conseguía explicarse el porqué de todo aquello, más allá de su terrible ausencia durante los meses que la mantuvieron conectada a una máquina, viviendo artificialmente. Ahora su único contacto se producía a través de los sueños y por desgracia, eran encuentros difíciles de controlar donde apenas podía decirle todo lo que quería haberle dicho en vida.
Aprendió a no maldecir el alba. La salida del sol y la luz que entraba por su ventana, le comunicaban que comenzaba otro día en el que poder echarla de menos, otro día en el que masticaría el dolor y lo tragaría despacito, acompañado por lágrimas y maldiciones. No obstante al fin comprendió que aunque a veces le doliese estar vivo, debía vivir por ella y tratar de conseguir que la vida tuviese sentido, más allá de la nostalgía y la pena.
Su fe se había tambaleado y estuvo a punto de caer, pues no entendía porqué un Dios que es amor y misericordia, se la había arrebatado en la flor de la vida. Los caminos del Señor son inescrutables, se empeñaban en repetirle. Y tanto. Los caminos del Señor deben estar cortados al tráfico por obras.
La primera noche que soñó con ella, alcanzó la revelación y supo que con la muerte de una persona tan especial, tan hermosa y tan delicada, Dios les estaba indicando que esta vida no es más que un trámite y que la vida real, llega cuando alcanzamos el conocimiento y nos despojamos de las impurezas con las que nacemos en este valle de lágrimas.
Aquella primera noche, le ayudó a seguir adelante pero era un consuelo que distaba mucho de compensar la ausencia de su piel, de su sonrisa, de su fragancia. 
En este último encuentro entre las brumas del inconsciente, antes de besarlo, ella le había pedido que fuese valiente, que no se rindiese nunca, que pelease por todo y contra todos si fuera preciso. Le dijo que en determinadas ocasiones, el fin justifica los medios y que el fin, era volver a estar juntos y decirse todo lo que no se habían dicho en el pasado.  Él acepto y prometió poner todo su empeño en alcanzar la meta, pues la recompensa prometida  le iba a satisfacer por cualquier cosa que perdiese en su lucha.
En esta dimensión, en este plano, ella ya no estaba pero él sabia que desde el lugar donde le espera, ella le envía todo su cariño, y  le cuida. Le había costado mucho tiempo pero ahora ya era capaz de sonreír y de disfrutar de su vida sin ella, de su soledad. Una soledad ficticia porque ella siempre estaría a su lado, aunque no pudiese verla.

Cachorros

No logro entender que está pasando con este mundo pero cada vez me gusta menos.

Llevo semanas tratando de llevar a mi familia a un lugar seguro donde establecernos lejos de los bombardeos y, en este viaje he descubierto que para aquellos que llevan una vida normal como la que yo mismo disfrutaba antes de la guerra, nos hemos convertido en un problema que prefieren ignorar mirando para otro lado.

Tengo dos hijas muy pequeñas que mi mujer y yo estamos llevando en brazos y a hombros durante cientos de kilómetros y  han sido muy pocas las personas que nos han ofrecido ayuda.

Hoy he visto como el mismo fotógrafo alemán, grande y rubicundo que ayer se alejó al vernos llegar por si le pedíamos limosna, lloraba ante la visión de dos cachorritos que trataban de amamantar de su madre atropellada por un coche. Mi mujer se arrodilló y cariñosamente los alimentó con el biberón que había preparado para nuestra hija pequeña y entonces pude ver como aquel hombre enrojecía de vergüenza.  En un alarde de generosidad, se llevó  la mano a la cartera para limpiar su conciencia.

Solo pareció capaz de afligirse ante la desgracia de unos cachorritos y al arrojar un billete de cinco euros a los pies de mi mujer, parecía alimentar así a nuestras cachorritas aunque evitando ensuciarse las manos.

Somos tan humanos como vosotros pero con peor fortuna y aviso, la vida da muchas vueltas. Ojalá no os alcance la guerra.Ojalá no tengaís que suplicar refugio lejos de la tierra donde descansan vuestros seres queridos.

A ningún buzón.

Cansado de perseguir el recuerdo de la más bella historia de amor que tuvo y cree que jamás tendrá, decidió poner fin a tanto sufrimiento.
No hay nada más bello que lo que nunca ha tenido y nunca conseguirá. Lo sabe. Está convencido de que no hay nada más amado que lo que perdió, y eso le destroza el alma.
Nunca fue sabio en amores, no llego a ser ni bello ni bueno, al menos no tan bello y tan bueno como a ella le hubiera gustado.
Sus recuerdos han pasado de ser cada día más dulces a convertirse en la hiel que le amarga las entrañas, corroyéndole por dentro y haciéndole retorcerse de dolor.
Por eso ha decidido buscar un sueño eterno ausente de ella. Está cansado de construir castillos de arena que desaparecen cada vez que sube la marea de la nostalgia. El olvido no se ha llevado ni la mitad de las noches que compartió con ella y, ahora tan solo comparte cama con su sombra y la oscuridad se convierte en algo demasiado tentador. 
Una pareja que pasea con su perro por la montaña, repara en él. Por unos segundos se preguntan que estará haciendo allí  ese tipo de ojos tristes, apurando un pitillo tras otro y hablando solo.
Al comenzar a llover,llaman al perro con un fuerte silbido y aprietan el paso para ponerse a cubierto bajo las ramas de los árboles vecinos. No tardan en olvidar al hombre del chaquetón negro que fumaba sentado en el borde del precipicio.
La lluvia comienza a caer con fuerza y se levanta un viento gélido muy desagradable, que le hace abrocharse el chaquetón y subirse los cuellos. Aquello le lleva a pensar en lo bien que se estaba enredado en su pelo y en su cuerpo, y lo frío, triste y solo que está sin ella.
Se descubre muy enfadado consigo mismo, por haberse convertido en el eterno hombre en pena que suplica a la vida una oportunidad tras otra. Él, que ha sido el tipo más alegre del mundo y ahora tiene que esforzarse para conseguir una mueca parecida a una sonrisa. 
Saca la libreta que lleva siempre en uno de los bolsillos traseros del pantalón y comienza a escribir una carta de amor, para que vuele hasta ella acompañándolo en su caída. Una carta que rubrica, sabiendo que nunca se enviará a ninguna parte, a ningún buzón.
Al arrancar las páginas de la libreta donde ha escrito su carta, encuentra por casualidad unas frases que escribió unos días antes. Es el comienzo de un relato sobre el hada del destino.  Pensar en el hada y en  lo que ha comenzado a escribir sobre ella, le lleva a sacar el plateado mechero de gasolina del bolsillo y a pegarle fuego a esa absurda carta, escrita con mano temblorosa. Las llamas crecen al abrigo de unas piedras, que evitan que la lluvia arruine el atávico ritual en el que está quemando los restos de dolor y la desesperación, que casi le hacen cerrar los ojos y coger impulso en busca del ansiado descanso. 
Corre hacía los árboles buscando resguardarse de la lluvia y sin poder frenar a tiempo, se da de bruces con la personificación del hada de su relato inconcluso.No es producto de una enajenación mental, existe y casi la derriba al chocar contra ella. Sabe que es un hada, por lo dulce de su sonrisa y de la expresión de la mirada que le dedica al aceptar sus torpes excusas .
La vida comienza de nuevo. 
Saca el paquete de tabaco,se lleva un pitillo a la boca y disculpando su falta de educación, le ofrece un cigarrillo que ella acepta con una enorme y preciosa sonrisa. Puede que este sea el principio de una hermosa amistad. Reza para que ese hada nunca se vaya de su vida, intentará ser todo lo bello y bueno que pueda ser. Conocerla ha despertado sus ganas de ser la mejor persona posible. Ya no quiere morirse. Quiere vivir y escribir para y por ella. Y por y para él.




 

Milagro de primavera que gusta ser otoño

Los versos de Machado me han acompañado desde que era muy pequeño. Mi padre utilizó este poema de Machado cantado por Serrat, para explicarme lo que era la melena de campana, la lanza de carro y el yugo de carreta. Quizás por eso siempre lo he tenido tanto cariño. Mi padre era un hombre tan práctico como culto y acostumbraba a utilizar el legado de los más brillantes escritores para transmitirme conocimientos. Recuerdo con mucho cariño también los consejos de Polonio a Laertes en Macbeth, que mi padre me recitó como lecciones de vida. Son unos consejos atemporales y muy precisos. Siempre le agradeceré su exquisita pedagogía.
Por ello mi corazón espera, también hacia la luz y hacia la ida, otro milagro de la primavera.
Y ese milagro ha llegado con las lluvias de abril y el sol de mayo, cuando estaba a punto de agostarme en mi colina. Con la mirada más franca que me ha mirado nunca y con  unos preciosos labios, que se han abierto para pronunciar con precisión de cirujano las palabras que necesitaba escuchar mi tronco viejo y seco,podrido y en su mitad hendido por un rayo. Gracias a ese milagro de primavera que gusta ser otoño,algunas hojas verdes, por fin me han salido.
Hay personas que misteriosamente y sin pretenderlo sanan almas con su sola presencia, con el regalo de su amistad y con su comprensión absoluta. Te mecen entre sus brazos y te acunan entre los pliegues de su alma, para que estés calentito y no te mate la helada de esa fría noche soriana que lo cubre a veces todo. Hay personas capaces de vacunarte con un beso contra millones de males, capaces de suministrar con su risa el antídoto a los venenos más mortíferos y capaces de cauterizar las más horribles heridas con una sola caricia.
A veces me escondo en bosques de metáforas, porque soy consciente de lo vulgar de mi tronco carcomido y polvoriento y pienso que alguien tan bello, que luce semejantes ramas verdecidas, saldrá corriendo al verme. Pero no. En vez de huir, me ha ayudado a limpiar el musgo amarillento que me lamía la corteza y me ha devuelto la ilusión y la fe en la vida.
A veces, el destino te compensa de todas las noches sin dormir y de todas las lágrimas vertidas, poniendo en tu camino a uno de estos seres de luz a los que hemos aprendido a llamar hadas o ángeles, dependiendo de nuestras creencias.
El leñador me derribó una vez con su hacha pero gracias a la aparición de este ángel en mi universo, no voy a arder en el fuego del hogar de ninguna mísera caseta y,  antes de que llegue el día en el que el río hasta el mar me empuje por valles y barrancos, anotaré en mi libreta estos versos de mi propia cosecha.

Me iluminaste el futuro, con la luz de tu mirada,
Orgullosa de mostrar sin miedo al mundo, tu naturaleza alada,
Ni siquiera te soñé danzando tan hermosa danza,
Inspirándome al hacerlo, cariño y esperanza.
Cuando se agote mi plazo y venga a buscarme la muerte,
Antes de partir juraré que ni aún así, podré dejar de quererte, 

Ahora tan solo debo agradecer que me haya curado las raíces y esperar a que me vuelva a deleitar con la  primavera de sus ojos , y me regale los colores de ese otoño concebido para el amor.

Licenciado

No recuerdo haberme matriculado nunca en estas optativas, puede que formaran parte del plan nuevo (maldita reforma) y se me pasase la opción de cambiarlas por otras de libre configuración y de los mismos créditos  No sé de que círculo del infierno de la Divina comedia, el rector de mi vida seleccionó a las profesoras que formaron el más diabólico sector del claustro de catedráticas, pero estoy convencido de que tenían todas unos impresionantes currículuns,  en sus diferentes disciplinas.
Recuerdo haber hecho la mochila con la ilusión de un parvulito y haber corrido a la escuela de la madurez deseoso de volver a encontrarme con los amigos y los compañeros de la infancia y la adolescencia para salir a jugar al recreo y contarnos las vacaciones delante de un reponedor y necesario vaso de zumo de uva.
La asistencia era obligatoria y aunque hubiera disfrutado de las pellas en ciertas asignaturas, no me quedaron más cojones que asistir y soportar las clases con el mayor estoicismo del que fui capaz, so pena de expulsión del centro. Sé que mis padres me hubieran firmado de buen grado los oportunos justificantes pero entendí que esta  férrea disciplina inglesa, formaba parte de mi proceso de crecimiento y al fin y al cabo, la letra con sangre entra.
Recuerdo muy bien a la profesora de "Traición y embuste, oral y escrito". Nunca podré olvidar su cara de mosquita muerta y la sorprendente habilidad con la que me expuso el temario completo de su materia. Odiaba sus dictados y no sé cómo no perdí el juicio durante el tiempo que asistí a sus clases. Se me hizo eterno y lo peor de todo fue saber que aquellos conocimientos no me serían de utilidad en mi vida adulta y que el libro de texto y los apuntes tomados durante las clases, arderían por completo en la primera hoguera de San Juan a la que asistiese tras terminar el curso.
De la catedrática de "Interés y manejo"  recuerdo su caída de ojos y su dulce entonación, y que me intentó enseñar  como utilizar a una persona para extraer cuanto se pudiese aprovechar de ella. El temario completo ardió en el patio de casa, rociado con gasolina y blasfemias. Apagué el fuego con los litros de lágrimas que vertí al interiorizar las enseñanzas.
Por último la doctorada en crueldad innecesaria, que impartía "Técnicas del dolor y el desprecio" ,se ocupó de acabar con los restos de entereza y de ilusión que me quedaban.
Fui sin duda su peor alumno y me pasaba el día cosiéndola a preguntas, por no entender en absoluto el porqué de todo lo que me enseñaba. He de reconocer que necesité chuletas para aprobar el examen aunque  no creo que ningún otro haya pasado el "practicum"  que tuve que pasar yo.
Me enseñaron todos los argumentos y todas las herramientas, de cara a mantener una relación de pareja pero, mentiría si no dijese que ha habido demasiadas cosas que nunca pensé que formasen parte de ello. Por eso es tan importante la formación. La ignorancia es atrevida.
También tuve un excelente profesorado en otras muchas disciplinas curriculares. Nunca podré olvidar a las catedráticas que impartieron materias tan chulas como cariño, complicidad, proyectos de futuro, diversión, empatía, apoyo, camaradería...
Lo más chulo de todo era que educación física y técnicas amatorias, se convirtieron en mis asignaturas favoritas y cambiaban a la profesora cada curso. Quizás por eso he repetido un par de años. Me gustaba dejarlas para septiembre y estudiar durante el verano pero algunos cursos preferí repetirlos por no perder a las profesoras.
Todo tiene un sentido y aunque ha habido momentos de mucho esfuerzo y sacrificio,momentos en los que quise tirar la toalla y cambiar de carrera, conseguí mantenerme. La licenciatura en Amor me ha costado, además de una fortuna, el consumir mi vida extra y el plantearme demasiadas cosas. Habrá  merecido la pena, si el día que la persona que estoy esperando,me entrevista para el empleo definitivo y puedo demostrar que me he tomado los estudios muy en serio.
De momento tan solo tengo el título enmarcado en la pared de mi dormitorio y una más que curiosa foto de la orla con mis compañeros de promoción. Algunos ya han ocupado el puesto que ansiaban y han engendrado futuros estudiantes.
Todo termina llegando, incluso lo bueno.

El alma a los pies

Esto no terminará nunca. Da igual de donde procedan sus lágrimas, que guerra asole sus países o que religión predomine en sus oraciones. Ya no hay un primer y un tercer mundo, ahora solo hay un mundo, en manos de aquellos que deciden donde sembrar el dolor y donde levantar los muros de la vergüenza.
De un tiempo a esta parte cada vez se hace más insoportable ver los telediarios, escuchar la radio y leer los periódicos. Los medios de comunicación me sirven calientes unas noticias que me estremecen por completo y que hacen que se me caiga el alma a los pies, al darme cuenta de que aún he tenido la desfachatez de quejarme de mi situación cuando las cosas se me comenzaron a poner difíciles.
¿Difíciles? 
Es triste que esa dificultad que me angustia, consista en tener que administrarme el tabaco que me mata despacito para que el ahorro, me lleve a  tardar unos años más en morir. Que me enerve el no poder gastar una cantidad obscena en invitar a cenar a una amiga el restaurante de moda. Que a la hora de comprar una botella de vino, me fije en cual de las diferentes denominaciones de origen del expositor, me ofrece la mejor relación calidad precio. A diario mueren miles de personas mucho antes de tiempo. Se arrastran y se juegan la vida para conseguir algo que llevarse a la boca o se lo quitan de las suyas para dárselo a sus hijos. El único caldo rojizo que moja sus labios es la sangre de los golpes recibidos, cosechada directamente por la cooperativa del miedo.
Me preocupa si este verano podré ir a la playa o no y si me decidiré por el sur o por las costas del Cantábrico.Es triste saber que decenas de miles de hombres de mi edad, llevan cada día a sus hijos al mar pero no para chapotear en la orilla, hacer castillos de arena o jugar a las palas, si no para buscar escapatoria de las bombas que han devastado sus ciudades.
Disparo con la mayor precisión, intentando mantener el pulso firme y guiñando el ojo izquierdo. Cuando el proyectil da en el blanco, abandono mi puesto de tirador y el propietario de la barraca de la feria me entrega un pequeño osito de peluche, un llavero, o un mechero de gasolina. En otros sitio y a la misma hora en la que yo disfruto en las ferias de mi ciudad, un niño soldado vacía el cargador de su Kalasnikov en el cuerpo de otro niño con diferente uniforme. 
Me confieso de mis pecados, temeroso de la justicia divina. Hay hombres, mujeres y niños, ajusticiados a diario en el nombre de Dios.
Algo está funcionando mal en este planeta. Hay recursos naturales suficientes para alimentar a la población mundial y oxígeno para todos, por lo que el crupier de esta partida debería repartir igual número de cartas a todos los jugadores.
Poco puedo hacer. Aportar unos euros mensuales a alguna ONG pero con miedo a que ese donativo se pierda por el camino y no cumpla su labor, cayendo en manos avariciosas, o votar a un representante que abogue por la justicia social pero mucho me temo que son todos el mismo perro, aunque con diferente collar y agachan la cabeza para que sus amos les rasquen y les den palmaditas si lo han hecho bien.
Puedo dar gracias a la vida por lo que me ha reservado y al menos, sentirme dichoso por cuanto tengo. Puedo escribir mi repulsa y mi indignación ante una sociedad absolutamente degenerada que ha hecho un negocio y un pasatiempo del sufrimiento humano.
No quisiera ver más niños ahogados tratando de alcanzar la playa. No quisiera ver más hospitales convertidos en escombros y atestados de cadáveres. No quisiera ver más madres llorando con sus hijos muertos en los brazos, ni más hombres abrazando los cadáveres de sus esposas.
A aquellos que generáis todo este inmenso dolor, yo os escupo y os maldigo.

Al final del túnel

Cuando llegó  la ambulancia, lo encontraron arrodillado junto a la joven sin sentido,  llorando desconsoladamente mientras agarraba con fuerza su mano llevándosela a los labios, como si así fuese a insuflarle vida.

Al menos había tenido la prudencia de no quitarle el casco. Él, también lo llevaba puesto aun y los sanitarios del servicio de urgencias decidieron no despojarlos de ellos, hasta llegar al hospital.

Un agente de la unidad de tráfico de la Guardia Civil, reflejó en su informe que el accidente se produjo al invadir el  conductor de la moto el carril contrario para realizar un adelantamiento, pero que  no calculó bien la distancia y viendo que iba a colisionar frontalmente contra un turismo, optó por salirse de la calzada, perdiendo el control del vehículo e impactando contra la cuneta hormigonada. La pasajera de la motocicleta salió despedida del vehículo y fue embestida por un turismo que aunque había clavado los frenos, no pudo hacer nada por esquivarla.

Camino del hospital, el personal médico de la UVI móvil,  intentó reanimar a la joven con el desfibrilador y unidades de adrenalina y, procedió a suministrar  una fuerte dosis de calmante por vía intravenosa al varón, que  presentaba politraumatismos faciales y una herida abierta en la extremidad superior derecha pero que acusaba una fuerte crisis de ansiedad con enajenación y delirios. Repetía constantemente que había matado al amor de su vida y trataba de autolesionarse, golpeándose la cabeza contra el extintor que colgaba en el habitáculo junto a él.

La paciente entró a quirófano en parada cardio respiratoria y tras extraerle el casco, se confirmó un severo traumatismo craneoencefálico. A él se le intervino de diversas fisuras en el rostro y se le suturó, tras una intensa desinfección , la herida del brazo.

Avisaron a sus familiares por la información encontrada en los teléfonos móviles de ambos y, la pareja fue trasladada a la unidad de cuidados intensivos. El conductor de la motocicleta recuperó la conciencia a las doce horas de las distintas intervenciones y al comprobar que estaba fuera de peligro, se le reubicó en planta. Ella, dado que continuaba en estado comatoso y el pronóstico era de extrema gravedad, continuó en la UCI.

En cuanto él pudo caminar por su propio pie, a las setenta y dos horas, insistió en verla y el personal sanitario temiendo que al no permitírselo volviese a experimentar episodios de alteración y confusión psicológica que podían derivar en un brote psicótico o en una crisis esquizofrénica, le concedieron una visita de cuatro minutos acompañado por un médico residente.

El doctor que acompañó al muchacho, necesitó un café y un cigarrillo junto otro MIR, al que le contó que aquel chico al que supervisó en la visita, le había hecho  llorar. Los médicos residentes, solían ser jóvenes que acaban de terminar la carrera y aún no estaban preparados para enfrentarse al factor humano. Según le contó a su compañero; el muchacho se arrodilló junto a la cama donde yacía ella sondada y entubada. Tras pedir permiso al personal de la UCI, le tomo delicadamente la mano y comenzó a cantar. Aunque por respeto al lugar donde se encontraba , cantó en voz muy queda, el chico tenía buena voz, o al menos eso le pareció a él y con un tono muy  nostálgico y perfectamente afinado, cantó "Adoro", el famoso bolero de Antonio Machín. 

Debía de ser "su canción" porque al poco de comenzar a cantar, los gráficos de los monitores, registraron actividad cerebral en la paciente. Saltaron las alarmas. Parecía que iba a despertar. El oscilómetro cardiovascular también empezó a reflejar alteraciones.

Al cantar "y hasta cuando suspiras, yo te adoro vida mía", la paciente abrió los ojos. 

El muchacho se incorporó muy despacio y acercó sus labios a los de ella, ignorando la sonda nasogástrica y el resto de tubos. La besó con una dulzura, que el joven residente no había visto en la vida pero, lo que más impresionó al doctor no fue eso. La paciente clavó la mirada en los ojos de su novio y reunió las energías suficientes para pronunciar: "Sabía que te encontraría al final del túnel", dicho lo cual volvió a caer en un sueño profundo, pero con una enorme sonrisa en los labios.

El romántico piloto de la moto accidentada. también sonrió, aunque entre lágrimas y con una de esas sonrisas capaces de iluminar un estadio de fútbol.

Por la noche, ya en su casa, el médico residente escribió en su diario: "Hoy he comprobado clínicamente que el amor lo puede todo. Una paciente ha despertado de un coma severo para tranquilizar a su novio, quien presa de un espantoso sentimiento de culpa y del más horrible miedo por lo que pudiese sucederle a ella, parecía haber comenzado a perder el juicio. Esto no se enseña en la facultad"

Y aunque a veces no lo creamos, esto es cierto, el amor es milagroso y todos tenemos derecho a conocer a la persona que nos devolverá con su sincero cariño, la vida y la ilusión. Debería recetarse por prescripción facultativa.

Una buena mano

Soy un tahur emocional, que cabalga de pueblo en pueblo buscando la partida perfecta en el "saloon" adecuado, en ese en el que los pianistas nunca reciben balazos en la espalda.
Acostumbraba a sentarme a jugar mis naipes intentando ganar el corazón de las jugadoras con las que compartía tapete, pero generalmente era yo quien salia sin un centavo en la bolsa de mi alma.
Siempre sabían cuando estaba faroleando o cuando llevaba jugada. En mi rostro, en la expresión de mis ojos y en el temblor de mi barbilla,se podían leer las cartas. 
Nunca se me dio bien hacer trampas. Jamás supe esconder ases en la manga ni marcar barajas. Quizás, porque siempre he pensado que los besos no se roban y que no hay nada más triste que el que te sorprendan en un movimiento de seducción ilegal.
Era un tipo asustadizo al que solían echar para atrás,  con las apuestas fuertes de amor sin reservas. 
Un guiño de ojos, una sonrisa bonita, un "all in", arrojando sobre la mesa todas las caricias restantes. Eso era más que suficiente para que no me atreviese a cubrir lo apostado y abandonase el local sin un mísero dolar de orgullo.  Salia por la puerta sin mirar atrás, olvidando mi sombrero y mi revolver con las prisas en el guardarropa  y picando espuelas para alejarme al galope de aquella jugadora que  había sabido llevarme al límite, haciéndome llorar como un chiquillo.
Nunca tuve la mano perfecta, nunca descubrí la jugada capáz de hacerme feliz, pero estoy obligando a la suerte a que comience a trabajar para mi.
No voy a volver a poner todas las fichas blancas de la ilusión sobre el tablero de la posibilidad. No voy a pedir que me amen con la última carta. Ahora empiezo a quererme desde el "flop", creo en mis habilidades en el "turn" y empiezo a arrasar con mis capacidades en el "river".
Me he convertido en un buen jugador y se está empezando a hablar de mi con respeto entre todas las que han hecho de este juego su medio de vida.
Voy a encontrar a la jugadora perfecta, a la que enseñar todos mis trucos y con quien compartir las ganancias. Voy a amanecer con ella en una playa, donde la brisa del mar no podrá derribar ese castillo de naipes en que se covirtió mi esperanza y voy a renacer en sus brazos, desarmados del peligroso "Derringer" de falso amor que dispara  munición de mentiras.
Quiero jugarme con ella todo el amor que me queda y sé que aunque mis últimos sentimientos pasen de la bolsa de mi alma, al monedero  que guarda en su escote, no será perder, sino todo lo contrario.
Quiero que nos desplumemos el uno al otro entre abrazos, esa será realmente, una buena mano.

Como el buen Jazz

Este concierto que es mi vida ha estado lleno de acordes disonantes, de lineas melódicas confusas y de cadencias desafortunadas.
Generalmente suele interpretarse en modo menor, aunque a veces llegan impresionantes pasajes en modo mayor que consiguen darle un aire triunfal a la sinfonía existencial.
Norman Mayler escribió que los tipos duros no bailan y yo siempre lo he seguido a rajatabla, permitiéndome tan solo salir a la pista en algunos momentos de locura, generalmente con la pareja de baile equivocada. Pero entonces distinguí tu leit motiv por encima de todo el ruido que bombardeaba mis oídos y sin duda ha sido lo más hermoso que he escuchado nunca y seguramente no vuelva a escuchar una música tan llena de vida, de dulzura y de contagiosa ilusión.
De un tiempo a esta parte, lo que más disfrutaba de cada partitura eran los silencios. Cuando me sorprendiste con tu virtuosa presencia, decidí que nunca más querría escuchar otra interpretación que no fuese tuya, ni otra composición que no llevase tu fuerza y tu magia en cada compás.
¿Y qué es música? me preguntas solfeando las palabras con tu voz clara y azul. ¿Qué es música,preguntas? Música eres tu.
Voy a sacarme un abono para todos tus conciertos, voy  a romperme los dedos, llevando el ritmo que marques en cada compás y me voy a tatuar por todo el cuerpo el pentagrama donde se describe tu belleza.
Quiero taratearte hasta la saciedad, no quiero silbar otra cosa que no seas tu.
Prometo afinar para no mancillarte. Te juro que siempre que maulle y ronronee al oler tu perfume, lo haré a golpe de diapasón.
Me ocuparé de que cuando se reunan los lobos y los perros para aullar a la luna en comunión , lo hagan a tres voces, dignificando tu bendita armonía.
Corcheas, blancas, negras, fusas y semifusas, da igual como te escribas pero siempre te me presentas en clave de sol. 
Eres sol, eres luz, eres las notas más hermosas y me quiero inundar de tu esencia.
No sé que compositor celestial ha sido capaz de escribir algo tan divino como tu, pero en el momento en el que lo descubra, me uniré a la orquesta que es su iglesia.
Trabajaré duro, ensayaré y practicaré con tesón un día tras otro, hasta que mi ejecución sea por lo menos aceptable y me pidas que interpreté algo para ti.
Esta es mi forma de decirte con mi torpe y difuso jazz, que soy feliz queriéndote.
También te lo puedo cantar por rumbas alegrías y bulerías o convertirlo en una muñeira y tocártelo con mi gaita.