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Milagro de primavera que gusta ser otoño

Los versos de Machado me han acompañado desde que era muy pequeño. Mi padre, utilizó este poema de Machado cantado por Serrat, para explic...

Mi primer retoño

Mi primer retoño
Este fue el primero de lo que espero sea una familia numerosa

miércoles, 16 de diciembre de 2009

popopopo





Pues eso amigos.
Que todos llevamos un niño dentro y algunos parece que llevamos dos.
Aquellos que tengáis críos (y si no podéis robar un par de ellos) y queráis pasar un rato divertido o simplemente queráis reíros de mi (estoy aquí para eso) estáis invitados a la premiere de este nuevo espectáculo multidisciplinar de popopopo.
Atento Pepe, que se lo rifan en los ayuntamientos.
Besos para todos.

lunes, 14 de diciembre de 2009

A cada cerdo....

YouTube - Agresión a Berlusconi.



Y es cierto amigos, a este pedazo de imbécil que se dedica a agredir con sus palabras y sus acciones a todo perro picha, le han puesto la cara bonita.
Aunque se le debería caer de vergüenza, durante una buena temporada la va a tener hecha un Cristo.
Ya he dicho en otras ocasiones que condeno todo tipo de violencia...
Incluso esta la condeno, pero el rato divertido que me he pasado viendo una y otra vez el vídeo, no me lo quita nadie.
Que ya está bien hombre, que el 90% de mis amigos italianos, viven continuamente escandalizados y avergonzados por este fantoche, que parece el presidente de una república bananera.

martes, 8 de diciembre de 2009

Intereconomia, apología de la estupidez




Si a Cristo le diera por volver a la tierra, sufriría como mínimo una crisis aguda de ansiedad, al ver a papanatas como estos, desinformando a la población y esparciendo un mensaje de racismo, prepotencia y estupidez, en el nombre del señor.
La sarta de gilipolleces que recoge este documento, son dignas de la enciclopedia de la tontería humana, como mínimo, aunque yo preferiría que fueran penalizados por difundir estas explicaciones, absurdas, infantiles e insostenibles.
Alguien debería explicar a esta pandilla de fanáticos y retrógrados, que en el sur de España, hay un clima muy similar al de África (así como en toda la zona de la costa Mediterranea, famosa por su cálido clima, y sus soleadas playas).
Sin embargo, es en Marbella, Mónaco, Montecarlo, Saint Tropez etc etc, donde más condones se venden, puesto que entre otras cosas, la gente, va a follar.
Claro, que en estos lugares, si aplicamos las teorías de "intertontería" todo el mundo se hace la manicura, así que no habría problemas al desenrollar la "funda elástica" (seguro que el curina del presentador, no tendría mucho que desenrollar si la utilizara).
También en estas zonas, cuando están en pleno calentón, antes de ponerle el gorrito al nene, la gente se detiene a leer con detenimiento el prospecto y ya de paso, media docena de capítulos de "Guerra y paz".
Poniéndonos serios y desde mi punto de vista, de cristiano (porque soy cristiano)se plantea la siguiente pregunta ¿querría Cristo, que algún ser humano eludiera el poner los medios para evitar la muerte de millones de criaturas de Dios?
Mucho me temo, que como hiciera con los panes y los peces, multiplicara el número de condones, para socorrer así a todo su rebaño.
Bastante tenemos ya, con aguantar a esos dueños de farmaceuticas del primer mundo, asquerosos y cínicos hijos de puta que pasean su palmito por misa de doce, después de permitir que la gente en África siga muriendo de enfermedades erradicadas desde hace décadas (siglos en algunos casos) solo por no vender su mercancía a un precio asequible para todos, no digo ya, donarla a los más necesitados.
El bueno de Jesús, se asquearía de contemplar como los mercaderes, han vuelto a ocupar su templo.
De nuevo, la culpa es también nuestra por permitir que esta calaña controle el mundo.
Por lo menos, evitemos que se rían de nosotros.
Recibid desde aquí mi mayor escupitajo en vuestros rostros, pues sois absolutamente despreciables, y vuestra falta de pudor y misericordía, os hace bestias entre los hombres.
Con la de gente que está muriendo de sida, que ha muerto de sida, deberíamos estar todos arrimando el hombro para ponerle fin a esta enfermedad.
Además os recuerdo, que el clero ya es colectivo de riesgo.
Eso si, las manos las llevan impecables, la mayoría (ojo que admiro a aquellos curas que aún se arriesgan a trabajar y vivir entre quienes realmente les necesitan, con ellos estará siempre el espíritu de Dios).
Yo desde luego, flipo.

sábado, 28 de noviembre de 2009

Alemania.




Este texto lo escribí hace algunos años, al descubrir que me había enamorado de una muchacha que iba a partir muy lejos de mi.
La vida, nos llegó a juntar y nos amamos durante años, hasta que el amor, caprichoso como de costumbre, se disfrazó de desconfianza y de rencillas estúpidas y consiguió separarnos.
Hoy, ella está mucho más lejos de lo que ha estado nadie de mi, y sinceramente, lo siento.
Pero si no se hubiera marchado mi corazón seguiría engañado y no estaría alegre y pleno, como lo está ahora.
Sin embargo, ahí va este pequeño homenaje a lo que pudo ser y no fue.



Alemania no está tan lejos, bueno, digamos que ahora esta mucho más cerca en el tiempo que en el espacio. Alemania está ahí al lado, se presenta oscura y temible, por todo aquello que simboliza, porque te irás y no podré verte en mucho tiempo, porque es una barrera insalvable, porque me quedaré esperando ver tu reflejo en los cristales, y no volveré a caminar de tu mano.
No, no me gusta Alemania.
Se puede viajar muy deprisa con una botella de alcohol barato, pero no podré adelantar tu regreso, ni encontrar tus labios, ni tan siquiera respirar la fragancia de tu cuerpo entre las sábanas.
Las aceras se tiñen de recuerdos y todavía no te has ido, pero sin darme cuenta, te pierdo.
Las palomas no comen de mi pan, como si supiesen que mi corazón se desmenuza y esperasen las migajas de un bocado más sabroso.
Todo en el parque es sombrío, los niños, con su indiferencia y sus juegos, lo son también. La fuente no mana, y ahora más que nunca, comprendo a ese anciano que camina siempre en círculos y regurgita el pasado.
Sientate conmigo, compañero y busquemos en el mapa la causa de nuestro llanto, la llaga que nos destroza, la herida que no se cierra.
Pienso en volver a casa y pedirte que no te vayas, que no me abandones ahora.
Juego a imaginar que te convenzo, que me abrazas y me dices que me quieres y que nunca te irás.
Pero se que no está pasando. No está pasando.
Tu risa.
Tu risa era el aliento de vida que me daba fuerzas para seguir adelante, no me quedará más que un eco difuso, oculto entre las sombras del dormitorio.
No me atreveré a encender las luces, no quiero ver las maletas sobre la cama. Tanto amor para sufrir, me parece un despilfarro absurdo de hermosas palabras y buenos momentos.
Temo tu reacción si me encuentras así, por eso doy mil rodeos antes de enfrentarme a tus ojos, a tu boca, a las curvas de tu cuerpo que siempre acaricie temblando, como un niño asustado, como una virgen al descubrir lo profundo, lo anhelado.
Soy un cobarde, tengo miedo de abrazarte.
Temo el contacto, porque ha de romperse en algún momento de la noche y puede que tu tampoco duermas. Puede que de espaldas a mi, con los ojos abiertos en la tétrica calma del alba, adivines que no has de volver y con una lágrima espesa y cálida, me rompas el alma.
Soy incapaz de atinar con la llave.
La puerta que giraba siempre danzarina sobre sus goznes, se resiste hoy a franquearme el paso, como si con un susurro de madera y carcoma me dijera "no entres, ya ha decidido".
Puerta que no puedes impedir que siga mi camino, no eres madre ni amiga, no eres nada para mi, solo otro montón de sueños comidos por la termita y la humedad.
Me presta su ayuda solícita el deseo de acabar con todo cuanto antes, de precipitar el desenlace de unos acontecimientos cruelmente trazados por el fatum.
Se que estás en casa, aunque todo está en silencio y no hay una sola luz, siento tu presencia, que me cautiva y me transporta a días más felices, en los que no existía más lugar que el que habitábamos juntos o el que soñábamos con descubrir.
Duermes sobre la cama sin deshacer apenas, tan hermosa en tu desnudez que me atenazan las lágrimas la garganta y no acierto casi a pronunciar tu nombre.
Sobre la mesilla de noche, junto al reloj que te regalé en tu último cumpleaños, un billete de avión, solo de ida.
Me desvisto en silencio, procurando no romper la armonía de tu respiración y quisiera conservar siempre esta imagen.
Con muchísimo cuidado te beso en la nuca y me acuesto junto a ti.
Es tanto el dolor que no puedo contener el llanto, cuando su mano se traslada suavemente hasta mis labios y en voz muy queda, oigo unas palabras rompiendo el sonido de mi angustia, exclamadas casi en un suspiro, "donde tu estés, yo siempre estaré contigo".
Solo puedo intentar pronunciar un te quiero, que se pierde poco a poco en la ilusión de una noche que se muere.




Hoy has terminado de partir de mi vida, y espero que seas al menos tan feliz como lo soy yo.
Te deseo lo mejor...pese a todo.
Suerte, "paleo".

jueves, 26 de noviembre de 2009

Hasta los tobillos



Zapatero ha comentado esta mañana al periódico "El mundo" que ante el ataque coordinado contra el tribunal constitucional que han realizado doce editoriales catalanes, el siente "respeto".
Y esa es la táctica continua de este blandi-blug que tenemos por presidente del gobierno español, la bajada de pantalones.
Menos talante y menos querer quedar bien con todo el mundo, que luego pasa lo que pasa, que al bajarte tanto los pantalones, la gente termina por metértela continuamente.
Y yo no pretendo que seas un borde de declaraciones incendiarias y payasiles (rollo Berlusconi o Aznar), solo me gustaría que dejes de ir de Bambi por el mundo, que esto es como con las chicas, te explico:
está el típico tío, sensible y buenecin que siempre tiene un si en la boca, y que como mucho, se hartará de pagar fantas y de ser "el mejor amigo" de bastantes aprovechadas, y luego, el malote de aspecto(que después puede ser una bellísima persona) pero que a simple vista resulta más interesante y menos complaciente, y que se harta de follar.
Hazme caso, que durante una temporada de mi vida, el prsidente de fanta le estuvo poniendo mi nombre a todos sus sobrinos.
De vez en cuando mola estar del otro lado, presidente, que es mejor dar que recibir.
A esta pandilla de sinvergüenzas, que solo reivindican su españolidad para mamar de la teta de la madre patria, hay que tratarlos como se merecen, educada y correctamente, pero colocándote a su espalda y bajándoles con ternura los pantalones, preparado para clavar una hermosa pica en "Flandes" o en Barcelona, o en donde haga falta,vive Dios, que no vale con parecer un presidente(o un hombre) también hay que serlo.
Ten claro, que entre otros, me estás representando a mi, y me da Vergüenza.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

La del pirata es la vida mejor.



"La del pirata es la vida mejor,
no tiene comparación,
vivimos borrachos,
y somos muy machos,
y no nos importa la vida"

Así cantaban los piratas bajo el mando del "Capitán Garfio" en la versión animada de Peter Pan, que rodó Walt Disney.
Eran unos piratas tontolones y semi buenos, de cuerpos orangutanados y dientes impolutos, que pasaban el día persiguiendo al niño eterno de un lado a otro de "nunca jamás".
Supongo que "Garfio", no tenía un bufete de abogados en Londres gestionando el pago del rescate por el secuestro de la princesa india, pero claro, Disney tampoco quiso meterse demasiado con el tema (como cuando se rueda en España una película sobre ETA), no fuera que luego alguien tomase represalias.
Personalmente, me quedo con "El temible burlón", aquella fabulosa peli de piratas, donde Burt Lancaster despliega todas sus habilidades en el trapecio camuflado a base de trinquetes y mayores y donde los piratas son unos caballeros valientes y románticos, que debido a su rebeldía frente al sistema (opresor e injusto) se ven abocados a una vida al margen de una ley absolutamente despótica y cruel y empujados a una serie de aventuras que todos hubiesemos querido vivir en nuestras propias carnes, para al final, besar a la chica (o al mono tití, que cada uno tiene sus gustos y ahí yo no me meto).
Desde luego nada que ver, con esa pandilla de adolescentes empapados en heroína y provistos de Kalashnikov, que bajo las órdenes de elegantes empresarios y mercenarios con amplia experiencia en todo tipo de conflictos, se dedican a poner proa en sus barcazas contra cualquier embarcación que aún tenga cojones a faenar en sus costas.
Y otra cosa no, pero a los españoles (y lo siento amiguitos, pero si, los vascos sois españoles)lo que nos sobra a falta de otras muchas cosas son cojones.
Y ahí están los atuneros vascos, jugandose el pellejo a sabiendas de que en cualquier momento, un quinceañero con lanzagranadas y sable de abordaje, puede trepar por el mascarón de proa, con el cuchillo entre los dientes y un deseo incontrolado por tener aire acondicionado y comprarle a su madre un lavaplatos, y lo que es mucho peor, deseando también, el poderse costear por lo menos tres esposas( insensato, eso son por lo menos tres suegras...aunque bien mirado también son, por lo menos tres polvetes al mes).
Y luego todo son carreras por cubierta y "hostias Patxi...que se va a liar".
A partir de ahí demosle un fuerte aplauso a los miembros de gobierno y oposición, a los primeros por una nefasta gestión de la situación, que ha desembocado en el consabido pago del millonario rescate, y que encima lo han presentado como un triunfo diplomático y de negociación del simpático y talantoso Zapatero.
a los segundos, por aprovechar cualquier situación de crisis para en lugar de arrimar el hombro, sembrar más crispación y nerviosismo, entre la ciudadania, los piratas y el espíritu de Arana.
Al final, los pescadores vuelven a casa, sus mujeres, las verdaderas heroínas de esta historia, que en ningún momento se han dejado mangonear por esta caterva de politicuchos de mierda, se están probando los vestidos más ajustados y la lencería más mínima que han encontrado en los comercios de Bermeo, dispuestas a resarcir a sus hombres de los cuarenta días de infierno.
Y casi todos contentos.
A partir de ahora, en vez de ofrecer a la armada Española, como garante de la seguridad de la flota pesquera, estos meapilas se dedican a despilfarrar dinero en formación de seguratas de abordo, que tendrán que costearse los armadores que quieran mandar sus naves tras los bancos de atunes.
Luego esos sí,los barcos de guerra españoles, se oxidarán en los puertos, y nuestros infantes de marina matarán las horas muertas jugando a rescatar rehenes en la "play station".
Que mundo este.
Yo por si acaso, este año me estoy replanteando lo del descenso del Sella.

viernes, 13 de noviembre de 2009

En un lugar de La mancha.



Hay que ver que mal van las cosas, cuando ya hasta los chavales necesitan que la administración imparta cursos formativos, para hacerse pajas.
Joder...mu malita debe estar la cosa.
Puede que la humanidad esté en pleno proceso involutivo.
Vamos a ver, una cosa es lo que me decían a mi los curas en el cole, que me iba a quedar ciego (coño!! es verdad que me pusieron gafas a los trece) que me iba a llenar de granos (esa es explicación de base más científica que un jesuita podía aportar sobre el acné juvenil) aunque bien mirado, supongo que la revolución hormonal, el embutido y el chocolate aportaron su "granito" (véase cuanto ingenio...que bien traído) al respecto.
Otra cosa es que ahora, solo falta que llegué un técnico cualificado de la conserjería de salud, o de paridad, o de alguna otra mamarrachada y le saque la colita a los alumnos de 4ºa, (eso sí, en orden alfabético sin hacer distingos de clase, credo o tamaño) y les zumbe la campanilla hasta que los muchachos aprueben todas.
Y yo repitiendo cursos en la intimidad de mi cuarto de baño.
Si es algo, aparte de absurdo, es terriblemente injusto y que sepáis que escribo estas lineas desde la más horrorosa de las envidias.
A mi me amenazaban con el infierno, y ahora a los críos les explican como sacarle un mayor partido a sus "mangueritas de la alegría".
Me pregunto si se podrá ir de oyente.
También me pregunto si no podrían emplear los 14000 eurazos que se han gastado en los folletos( hay que risa: folle-tos) en algo del estilo "ayudemos a unas pocas familias que ya no tienen ni la prestación por desempleo".
Señores políticos, les recomiendo el "penhouse", encierrense en sus cuartos de baño, unos cuantos añitos y dejen ya de hacer el gilipollas.

Emocionado y agradecido!!!!



Ah no...estresado y deprimmido.
Así es como declara encontrarse este fulanazo, y eso es lo que alega para eludir la extradición.
Estresado y deprimido.
Al final va a resultar que es un cachondo mental.
Aunque yo lo que realmente pienso, es que es un auténtico hijo de puta sin escrúpulos y sin conciencia, que se agarra con uñas y dientes a los absurdos recovecos de una justicia que se muestra incomprensiblemente permisiva con él.
Estresado y deprimido...pero que huevazos.
Vamos a ver si hay una justicia divina, o poética o cósmica, o cualquier otro tipo de justicia más eficaz y con un poco de suerte, pisa una piel de plátano, resbala y cae, y se desnuca.
Entonces yo estaría, emocionado y agradecido.

viernes, 30 de octubre de 2009

Mafalda



Mafalda se echó a la calle unos meses después de que reventara el corralito.
Tras descubrir que Manolito se había pegado un tiro con la escopeta de su padre al perder el almacén, que Susanita abandonó a sus hijos a la puerta de un convento por no poder alimentarlos y luego se arrojó a las vías justo cuando pasaba puntual como casi siempre, el expreso de la pampa.
Mafalda tiene mucha suerte si a la hora de la cena puede conseguir un plato de sopa caliente, que irónico ¿no?.
Las calles de Buenos aires no son el mejor refugio para una existencialista descreída y sin esperanza.
Más de una noche ha tenido que correr para salvar su vida, y luce en su antebrazo derecho una profunda cicatriz, que se hizo al detener el corte que un cliente, enfadado por una comparativa inoportuna entre el tamaño de su miembro y la justicia social, lanzó hacia su cuello con una navaja automática que apareció de la nada. ...
Mafalda en ocasiones se sienta en un columpio y recuerda aquello que dijo una vez: "recién pones los pies en el suelo, se acaba la diversión".

Dedicado a Bego con cariño

jueves, 29 de octubre de 2009

Olvidando que es gerundio



Por casualidad, escuchando música en el ordenador, el azar me ha llevado de un video a otro del Youtube, hasta que he terminado viendo uno de Vetusta mola.
No es un grupo que me guste especialmente, aunque este videoclip (rodado en un único plano secuencia, durante el trayecto de la banda desde su casa junto a la Gran Vía, hasta la Fnac) me ha calado bastante hondo y no se porque.
Puede ser, que al reconocer rincones por donde hasta no hace mucho tiempo, yo hacia vida, me haya traído a la memoria pasajes de mi historia que empezaba a desterrar, al camping sucio y abandonado, del olvido.
Porque yo al olvido me lo imagino así, como un paseo bajo la lluvia por un camping abandonado, donde se corrompen inevitablemente los esqueletos de rulots y mobil-homes, y donde aún se pueden observar, desparramados por el suelo, los restos de lo que antaño fueron fugaces momentos de una vida.
En aquél camping, muy a mi pesar, están comenzando a acampar algunas personas que vieron a traves de mis ojos y a las que juré amor y fidelidad infinita.
Tambien van tensando los vientos de las tiendas, aquellos compañeros de facultad, inseparables amigos ayer y hoy simples excursionistas deambulando por recepción a la espera de una atención personalizada que nunca va a llegar.
Y debe de hacer bastante frío, porque aquella muchacha otrora sensual y ardiente, se calienta las ateridas mejillas junto a la hoguera que la miseria de mil traiciones ha prendido sobre piñas, ramitas secas de alcornoque y mentiras a media voz.
Comienza, con el transcurso de esta vida mía, a poblarse en exceso la zona de acampada.
Admitimos (aunque no quisiera hacerlo, y me enfrento a ello con todas mis fuerzas) animales domésticos y casi sin darme cuenta, los perros que antaño lamían mis heridas y entretenían con sus juegos mis horas muertas, persiguen alegres y solícitos la pelotita de plástico rojo que la mano de mi memoria arrojó con fuerza hacia los barracones de servicio.
No quiero encontrarme con ciertas personas, porque aunque se que nunca abandonaran su destierro aún siguen dándome miedo.
No quiero encontrarme con algunas otras, porque eso querrá decir que han abandonado para siempre la realidad y lo cotidiano.
No quisiera olvidar nunca el rostro de mi madre, ni la voz de mi padre.
No quisiera recibir entre sollozos los vestigios de mi gran historia de amor.
Los Vetusta Morla siguen cantando, y el cielo se va haciendo cada vez más gris.
Si sigues caminando, tras pasar la oxidada cancela del camping llegarás a una playa.
En la playa del olvido restarán por los siglos de los siglos mi inocencia y mi fe, ambas muy decepcionadas conmigo.
Que le vamos a hacer, si soy tremendamente humano.
La lluvia es por momentos muy intensa, casi no me deja ver y decido darme la vuelta y volver a casa.
Cesa la música, y puedo quitarme la capucha.
Me alegro tanto de saber vuestros nombres y de recordar porque estamos aquí...

martes, 27 de octubre de 2009

Psico-killer en San Severo



Seria perfecto que Tarantino, hiciera una peli con los alumnos de San Severo como protagonistas.
Por supuesto (y más tras ver su actuación en "El mago de Oz") no quiero sus caretos en un largometraje por que me hayan seducido con sus dotes interpretativas.
Me encantaría que a Tarantino se le fuese la pelota y rodara el mayor Gore que fuera capaz, y es capaz de mucho gore.
No se que actor podría ser el Psico-Killer que a golpe de motosierra desmembrara entre cangilones de sangre, a esa pandilla de verduleras infantiloides de soez vocabulario, pero se me ocurre que Pablo Carbonel (por ejemplo), lo bordaría.
También lo haría muy agustito y muy bien, con mucha flema y más flemazos Don Vigo Mortensen.
Estaría fenomenal, que en su papel de "Capitán Alatriste" (hombre de pocas palabras, pero muy bien hilvanadas) entrara en el salón de actos tirando de arcabuz y de pica, y ajustando misericordias entre los coseletes de los chalecos azules, con el emblema del colegio, mientras se encomienda a Santiago y Don Francisco de Quevedo.
Tarantino, podría realizar un fabuloso plano de Silvester Stallone, arrancándole la nuez al fulano ese, chulito y tontorrón, que se pasa el día subiendose los cuellos de la camisa.
Puede que así, aprendiera el solito a hacerse el nudo de la corbata, aunque fuera para tratar de disimular el agujero que quedara en el cuello.
Disfrutaría horrores viendo a Steven Segal, dislocandole un hombro a base de patadones a cualquiera de esos niñatos maleducados y consentidos.
Puede que empiece a ponerme pesado con estos chavales, y puede que esteis pensando "si no te gusta no lo veas", pero ya me conoceis, hay algo de masoquista en mi ser, que me empuja a votar al PSOE y a tragarme Curso del 63.
Que sepais que lo veo con unas cinchas de cuero negras y una pelota de plastico rojo dentro de la boca.
Besos, y felíz navidad.

miércoles, 21 de octubre de 2009



Y esto es así.
Uno echa a volar, confiado en que la sensación de libertad que te embarga es fiel reflejo de la realidad, que eres libre, libre para elegir tus aciertos y tus errores, libre para decidir en que momento equivocarte o a quien besar, a quien apedrear y de que alpiste comer.
Uno echa a volar pensando que esta seguro entre las corrientes de aire y las nubes, pero los vientos siempre terminan cambiando y cuando ayer soplo cierzo hoy sopla mistral y casi sin darte cuenta caes, y te rompes el cuello.
En ocasiones un alma generosa te recoge y cura tus heridas.
En ocasiones alguien te espera junto al asfalto para reírse de tu desgracia y escupirte en un ojo.
Lamentablemente son los más.
Queridos amigos y amigas, a todos esos hijos de puta, que les den por el culo siete caballos empapados en crak.
Besos y demás.

martes, 20 de octubre de 2009

Ducharnos a escupitajos.




No fue hace mucho tiempo, cuando toda una señora ministra, nos salió con la estupidez de que se iba a controlar el consumo del agua en los hogares españoles, barajando la idea de sancionar a aquellos que utilizaran más caudal del que a ella se le antojara para cada ducha.
Desde luego, otra tontería más (de las muchas que se dicen desde los gobiernos) y que no consiguió otra cosa que preocupar inútilmente a Lucas, mi patito de goma.
El pobre no parecía el mismo, con la mirada perdida y una alopecia plumonal tremenda del disgusto, total , "pa na".
Ahora se ha puesto muy de moda el tratar de concienciar al ciudadano.
Y me pregunto yo: ¿quién les conciencia a ellos?
Anoche pasé por delante del nuevo, mastodóntico y flamante edificio de oficinas que la Junta de Castilla y León ha inaugurado junto a la urbanización Sotoverde, en Arroyo de la encomienda, Valladolid.
La "gracia" arquitectónica de este complejo, reside en las enormes cristaleras que descubren al exterior todas y cada una de las estancias del edificio.
A alguien, muy concienciado, se le ha ocurrido que queda mucho más mono si cada noche, se dejan absolutamente todas las luces encendidas, de tal forma que desde los coches que circulen por la vecina autovía, se pueda contemplar tan magna e inmortal obra.
Luego mi pobre pato de goma, pagará las consecuencias.
Me piden también, que recicle los residuos, separando todo el subproducto que genero, en orgánico, plásticos, papel y vidrio.
Cuando saco la basura por las noches, parezco el típico "homelees" de las películas americanas, ya que aprovecho para sacar también al perro a hacer un pis, y voy cargadito de bolsas de basura, cajas y demás.
Los niños se cruzan de acera.
Mientras tanto, la industria nacional, sufragada con los impuestos de todos los ciudadanos, se pasa el día arrojando sus apestosos vertidos en ríos y mares de la santa madre patria, mientras el funcionariado (siempre sancionador) hace la vista gorda y cuenta los billetes del oportuno silencio.
Si acaso, algún aldeano vecino, consigue darle prensa a semejante noticia, se condena a la empresa correspondiente al pago de una sanción económica, que es siempre de menor cuantía que lo que le supondría reciclar los vertidos.
Y todo esto, lo paga después mi patito de goma.
Nos cosen a propaganda impresa en papel, los políticos ordenan la impresión de millones de dípticos, trípticos, carteles etc, para anunciar tal congreso sobre reciclaje, o cuales jornadas sobre concienciación ciudadana, y en vez de hacerlo sobre papel reciclado, o de tala ecológica, tiran del primero que pillan, aunque les cueste más caro.
Y todo esto ya sabéis quien lo paga después, claro está.
Y así andamos mi pato de goma y yo, bastante hartos de las chorradas del sistema, que propone como medida estrella, eliminar la corbata para no tener que encender el aire acondicionado.
Bravo.
Ya tenemos tanto poaque eólico que en unos pocos años, terminaremos con las escalas españolas, en las rutas de las aves migratorias.
Las placas solares se convirtieron en una especie de "plan de pensiones" subvencionadas por el gobierno que paga a cojón de mico energía que al final se termina derrochando, pero eso sí, amigo, comprese usted las bombillas de bajo consumo, sea usted ecológico.
Un futbolista sale corriendo del campo de juego, para apagar la luz de los vestuarios...que gran muchacho.
Termina el partido y se monta en su flamante todo terreno que consume una media de quince litros de carburante cada cien kilómetros, y que le llevará hasta el relax del jacuzzi que se ha instalado dentro de su propio gimnasio privado en el chalé de la Moraleja.
Lo que no sabe, es que dentro le espera mi patito de goma, con un cuchillo de cocina.
Y es que a mi patito de goma, ya se le han hinchado demasiado "los plumones".
¡¡Bolsa-caca...echale una mano al medio-ambiente!!!
Deberían hacer un ejercicio de sinceridad las grandes superficies comerciales y los supermercados y reconocer que en medio de esta crisis, ya no es rentable entregar al consumidor la bolsa para transportar las mercancías, y que es mucho más económico si el cliente se trae su carrito de toda la vida.
¡¡¡Ahorro y costes...echale una mano al medio-ambiente!!!
En fin, que manda cojones, como pretenden vendernos la moto con sus chorradas y como pretenden crearnos una mala conciencia a base de hacernos creer que sus consejitos ridículos, pueden salvar el planeta.
Que fácil es ver la paja en el ojo ajeno, y no hacerse las propias.
O algo así.

viernes, 16 de octubre de 2009

Exceso de felicidad




Y es cierto.
Conducía bajo los efectos de una buena noticia y no me percaté del tamaño de mi sonrisa.
A los pocos segundos una patulla de tráfico me adelanto con las luces de prioridad y las señales acústicas e hizo que detuviese mi vehículo en el arcén derecho.
Apagué el motor y coloqué las manos en una zona donde fueran claramente visibles, no fuera que malinerpretaran algún movimiento y me disparasen por precaución.
Lo que no pude hacer, fue borrar la gran sonrisa que me iluminaba el rostro, y sabía que aquello traería consecuencias.

-Buenas tardes, carné de identidad y documentación del vehículo, si me hace usted el favor.

Rápidamente entregué lo que se me solicitó y me dispuse a acatar la sanción correspondiente (siempre fui consciente de que estaba demasiado contento).

-Haga usted el favor de borrar ya esa sonrisa, cojones, que debería darle vergüenza, con la que está cayendo en el país.

Traté de borrar el rictus, pero es que mi mujer acababa de llamar para decirme que está esperando un bebé y claro, joder, estaba muy contento.

-Como persista usted en su actitud, aparte de un delito contra la sanidad pública, va a involucrarse también en desacato a la autoridad y en una falta contra el decoro..ostias!!!¿no ve que estamos en crisis, que hay una tasa del 20% de desempleo y que la comisión europea ha dicho que saldremos de la recesión cuando los lunis juren bandera?.
¡¡Asco de ciudadanos insolidarios!!!

Juro que lo intenté de todas las formas posibles...pensé en aquella vez que me quedaron todas para septiembre, en la ocasión en la que un amigo me bajo de golpe y a traición el bañador delante de toda la pandilla en la piscina e incluso me regodeé con las imágenes más arduas de mi operación de fimosis, pero el solo hecho de imaginar a mi mujer feliz y al niño que nacería en unos meses, abortaron cualquier éxito en la tarea de borrar mi sonrisa.

-Pues nada, caballero, me firma aquí y se lleva usted la recetita por importe de 500 eurazos, que le serán incrementados en la próxima declaración de la renta.
Sepa usted también, que es un mal ciudadano y que desde el ministerio de talante se han propuesto terminar con las personas como usted.
Deberá hacer usted diez horas de servicios comunitarios, seguramente crispandose en algún debate político o limpiándole la baba a algún banquero.
Ya le avisaremos por la vía administrativa correspondiente.
Buenos días y haga usted el favor, que ya es mayorcito para ir sonriendo por ahí de esa forma.


Se marcharon con muy mal gesto y tras arrugar aquel papelajo y arrojarlo a la guantera, arranqué el coche y me propuse elegir un nombre bonito para mi hijo antes de llegar a casa, a abrazar a mi mujer.
Era un día feliz, y mal que le pese a alguno, podrán quitárnoslo todo, menos las ganas de ser felices.

jueves, 15 de octubre de 2009

Puta vida



Y que puede hacer.
Una opción que se le presenta constantemente, es arrojarse bajo alguno de los muchos camiones que pasan cada día junto a la ronda de circunvalación donde le han asignado su puesto.
Muchas veces está a puntito, y en el último momento, justo cuando coje aliento para el salto fatal, la imagen de su hijo de seis años se aparece con más nitidez que nunca.
Allá en Albania, los hijos de puta que la engañaron, prometieron que trabajaría como camarera en un restaurante de Barcelona.
Ella, inducida por la necesidad, y por los grandes ojos negros de su hijo (por cierto, iguales que los de su padre, al que nunca conoció) que le suplicaron calladamente un futuro mejor.
Lleva más de un año e Valladolid, fumando Ducados rubio y escupiendo sangre en los baños del burdel donde la tienen retenida, por no decir secuestrada.
Folla por cuarenta euros y hace trabajos orales (y no como cantante de gospel precisamente) por veinte.
Se ducha cada noche entre lágrimas callados y grita cada mañana bajo la ducha helada.
Tania piensa que su vida es muy puta, más puta que ella, tiene gracia.
Hace algunas semanas pudo hablar con su hijo por teléfono. Fue el día má feliz de todo el año en España.
Lo que más la duele son las miradas de los conductores que la rebasan cada poco tiempo.
Ellos no tienen ni idea de sus circunstancias, de qué la ha traído aquí, de quienes la han traído aquí, de quienes no la permiten abandonar.
El desprecio duele como un latigazo en la espalda, y al restallar sobre su piel, le arranca jirones de alma.
Hubo un tiempo en que fue feliz, allá en Albania.
Quizás volverán los días felices, pensar en ellos es su única distracción, su jardín privado.
Al rato, mientras se deja arrancar el sostén por unas manos sudadas y sucias, impacientes y feroces, Tania vuelve a pensar en lo puta que es la vida, más puta que ella, aunque ya no tiene gracia.
El hombre descarga entre gruñidos, paga y se va, y al poco entra un macarra que apartándola de un golpe se abalanza sobre los billetes como un buitre sobre la carne podrida.
Tania lo deja hacer, y lo maldice en silencio.
Espera sinceramente que una horrible enfermedad se lo coma poco a poco muy pronto.
El bidé está más sucio que la bañera si es posible, así que casi no merece la pena ni utilizarlo.
Enciende un pitillo y tararea una vieja canción de cuna, imagina que se la está cantando a su hijo, allá en Albania.
Hoy la vida ha sido un poco menos puta, y la horrible enfermedad que le deseo al macarra se ha presentado en forma de policía nacional, que al interpretar un movimiento brusco del mafioso, como una posible agresión con arma de fuego, ha disparado dos proyectiles con su automática reglamentaria, alcanzando al presunto agresor en la bolsa escrotal y el muslo derecho.
El hijo de puta no morirá, pero ahora tendrá que consolarse con ver películas y recordar tiempos mejores.
Tania viaja junto a otras cuatro mujeres en la parte trasera de un furgón policial.
Quizás vuelva pronto a su país, quizás decida intentar una vida nueva en España, lejos de los burdeles y las carreteras.
La vida es siempre muy puta, lo único es que en algunas ocasiones, es más puta para otros.

sábado, 10 de octubre de 2009

Españolito que vienes al mundo te guarde Dios


Una de los dos Españas, ha de helarte el corazón.
Así escribía Machado hace ya unos cuanto años.
He aquí lo intemporal del verso de este hombre.
Cuando yo era muy pequeño, recuerdo que viajando con mi familia en el coche de mi padre, este, aficionado tanto a la buena literatura como a la buena música, nos regalaba los trayectos con Serrat, que musicó de manera admirable un buen puñado de poemas de Machado, de Miguel Hernandez...
Era yo un pipiolo, que pensaba que lo de "españolito que vienes..." era una canción amable y divertida.
No tenia lógicamente, ni idea de las circustancias socio-políticas que rodearon al maestro cuando escribió aquellas lineas.
Algo había de todas maneras en aquellas letras, que despertaban mi curiosidad por saber.
Recuerdo a mi padre, el mejor maestro que he tenido, explicándome pacientemente lo que era una "melena de campana" un "yugo de carreta" o una "lanza de carro", mientras aquel seat 131 cargado de niños circulaba por las entonces destartaladas carreteras de castilla.
En aquel coche asistí embelesado al entierro de "Don Guido", me emocioné con la imagen lacerada del cristo de los gitanos, perseguí el vuelo de las "inevitables golosas" y tañí de cualquier manera la "guitarra del mesón".
Han pasado algunos años desde entonces, y he leído otros muchos poetas, aunque Machado siempre me ha corregido el estilo, y me ha marcado el rumbo con su "manantial sereno".
He sido Alberti, Lorca y tantos otros, he cantado a las miserias humanas y al amor, a las hazañas de los hombres y a la banalidad de sus acciones cotidianas.
Y a la muerte.
Lo curioso de todo esto, es que desde que me emocioné por vez primera, las dos Españas siguen enfrentadas, lo cual me refiere a que la cepa hispana esta dañada, y a que muchos otros deberían haber leído más poesía.
No se ya, quien está má capacitado para construir este país , porque desde luego "hay un español que quiere vivir, y a vivir empieza, entre una España que muere, y otra España que bosteza".
Quizás, y solo digo quizás, este país, deberían dirigirlo los poetas, y relegar a esa cantidad de "olmos hendidos por el rayo, y en su mitad podridos" que son nuestros políticos, al infierno de la ausencia de rimas.

miércoles, 7 de octubre de 2009

Curso del 63



Absolutamente asqueado y avergonzado.
Así me sentí anoche, viendo en A3 un nuevo experimento sociológico, en el que una serie de chicos y chicas (les concederemos de momento, la duda de una supuesta condición humana)ingresan en un internado, donde rigen normas y sistemas educativos, vigentes en los años 60.
Que horror!!
Espero que las cintas no salgan de España, porque cualquier país que tenga acceso a ellas, después de visionarlas correrán acto seguido a invadirnos.
¿Qué clase de educación les están dando sus padres?
No hay uno solo que sepa hablar con un mínimo de corrección, ni uno solo con un nivel cultural decente ( de hecho, el más espabilado tiene el nivel cultural de un niño de diez años) ellos unos auténticos macarras, chulos, impertinentes y vacilones.
Ellas, una panda de sucias, con modales de prostitutas de a cinco euros, o de camello de crak.
¿Cómo es posible que una chica pueda despertarme tantísimo desprecio?
Yo no soy para nada un retrógrado.
De hecho, fui un pésimo estudiante, me metí en muchos jaleos y acumulé una buena colección de expedientes disciplinarios, pero jamás, y repito jamás, presenté una actitud tan despreciable ante la autoridad.
Porque eso que vi ayer, no era la rebeldía propia de la adolescencia, sino la representación máxima de la vulgaridad y lo barrio bajero.
Que ascazo, señor.
Entre todos los alumnos, seguro que no han leído ni dos libros enteros en su vida.
Lo peor, llegó al ver la calaña de padres que se permitían el lujo de respaldar los despropósitos de sus hijos. Incluso uno de ellos soltó una perlita increíble, en la que reconocía que de haber pasado él, la situación con la que se enfrentaba el chulito de su hijo, le hubiera metido "dos hostias" al profesor.
Por Dios, que alguien esterilice a toda esta generación, o al menos a esa panda de asquerosos que han matriculado este año, en el SAN SEVERO.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

El "Siglo de oro"



Me va a perdonar Don Francisco de Quevedo, pero en estas lineas no pinta nada, el pobrecico.
Bien es cierto que me apetecía poner su foto, ya que es uno de mis escritores favoritos, uno de mis vividores favoritos y el antecesor estético de Galiano.
Más cierto es de todas formas, que buscando en internet fotos del establecimiento del que os voy a hablar a continuación, no encontré ni una, y se me coló este dibujo tan estupendo.
El "siglo de oro" es (hace al menos seis años que me fui de Madrid, no se si tan siquiera seguirá en pie) un bar, mejor dicho, una tasca que se encuentra en el barrio de Estrecho.
Durante unos años ese bar simbolizó para mi una nueva vida.
Mi familia se instaló en Madrid cuando mi padre, que era el abogado de una importante empresa ubicada allí, se cansó de jugarse la vida en la carretera cada dos días y agarrando el toro por los cuernos (en eso es un maestro) decidió con muy buen criterio que la familia al completo se establecería allí.
Podéis suponer que drama.
Yo tenia 23 años y una novia gallega con los ojos azules y fríos como su alma, que a los seis meses de haberme instalado en Madrid, me abandonó (eso si, tras haberse pasado por la piedra primero a cuanto joven en edad de merecer le hubiera susurrado " guapa" al oído)lo que con el tiempo se convirtió en uno de los acontecimientos más felices de mi vida.
El caso es que separarme de mis amigos, de mis bares, de mi territorio, se me presentaba como algo terriblemente espantoso.
Como es lógico, protesté y me enfrente a la decisión del cabeza de familia,al que taché de tirano y abusón y alguna cosita más.
Al cabo de unos meses besaba el suelo por donde pisaba.
Madrid era increíble.
Me matriculé en la facultad de derecho de la universidad San Pablo CEU, cosa que me sirvió para obtener un master "cum laude" en mus a 30 piedras el juego.
Hice amigos rápidamente, la gente de Madrid es mucho más abierta que aquí, seguramente porque pasan olímpicamente de tanta tontería y tanta pose como la que hay en Valladolid.
Se me abrió un mundo de posibilidades de ocio como no había conocido nunca.
Y lo mejor de todo: conocí a mi segunda familia.
Campuzano y Noelia son una pareja metodicamente peculiar.
De hecho ahora están felizmente divorciados y comparten cama en un piso de Albacete.
En aquellos tiempos, tenían un pisito de un dormitorio en la calle Castilla, en el barrio de estrecho.
En ese piso hicimos los mejores botellones del mundo, fumamos los canutos más grandes y probamos la vida en todos sus formatos y sin hacer caso de los prospectos.
En este piso, en un colchón de matrimonio junto a la puerta de entrada, amé a muchas, me rompieron el corazón un par de veces y me mostraron el cielo unas cuantas veces más.
Mis padres me perdían de vista el jueves por la tarde, ya que hacia el petate y me instalaba el fin de semana completo en casa de Campuzano y Noe.
Una juerga sucedía a otra y en el entretiempo descansábamos nuestros maltrechos cuerpos tomando cañas en el "siglo de oro".
Este era un bar para currantes, donde por cada caña (tirada como solo saben hacerlo en Madrid) te ofrecían una tapa deliciosa, generalmente a base de puchero.
Allí, descubrí que la amistad también es beber cerveza y mirarse en unos ojos verdes inmensos y desenfocados.
Que fue de aquellos años...
Aprendí tanto sobre mi en Madrid que no tuve más remedio que dejarme arrastrar por el lado oscuro.
Fue una época extraña, donde fui pasando de facultad en facultad, donde apareció por primera vez la odiosa ansiedad, que ya desde entonces no me abandonó.
Fui el mejor exponente de la generación x.
Entregado a la música y a la literatura, toqué y escribí como ya no he vuelto a hacerlo, y al fin, cuando llego la hora del renacer, destruí toda mi obra.
Campu, Noe, Pepito, Javi, Zdnka, Felixin, Miriam, Ainhoa, Simón, Pepa, Dani...
La mayoria se quemaron en la pila de legajos y mientras todo ardía, yo decidí lanzarme al mundo sobre un viejo corcel y con una bacinilla por yelmo.
Un día el pausado trote del jamelgo de mi vida me llevo hasta una cama en Granada, donde la que yo creí Dulcinea me curó de mis heridas y me enseñó a ser una persona.
Durante años traté de convencerme de aquello era lo que yo había soñado siempre.
Conocí mundo, la seguí por donde quiso llevarme y la fui fiel, en la medida de lo posible.
Dulcinea también creyó que aquello era lo que ella había soñado siempre y a base de conformarnos y de tratar de ser felices con ello, un día se nos rompió la vida, justo cuando el seguro, había dejado de cubrirnos ese tipo de incidencias.
Yo hoy acaricio su cabello en mis recuerdos, ella, acaricia mi mesilla de noche, un sinfonier y una estantería de madera clarita de "el corte ingles" , que es todo lo que le queda de mi y también es todo lo que necesita de mi.
Hace un par de años, rescaté de las cenizas de aquella hoguera lo que quedaba de aquel yo que tantos problemas me dio y un espíritu libre le insufló vida de nuevo, permitiéndome ser como realmente soy.
Ya no quiero vivir de otra manera.
No volveré a traicionar nunca más mi condición, ni aquellos ojos verdes tremendamente inmensos y desenfocados, ni a los ojos verdes que me miran ahora cada mañana al despertar.
He rescatado las cañas de mi memoria en el "siglo de oro" y cuando sale el sol después de una mañana lluviosa, me prometo a mi mismo que aún me he de tomar muchas cañas con Noe y Campu, muchas cañas con mis recuerdos y muchas cañas con el futuro, que hoy se presenta más que nunca, lleno de vida.

martes, 29 de septiembre de 2009

Escritor



Alguien me ha dicho hoy que me dedicara a esto en serio.
Pues bien...creo que no se hacer nada en serio.
Por no saber, no se ni vivir en serio así que fijense ustedes que desastre de escritor serio iba a ser.
Yo no se escribir.
Sabe escribir mi hermano Jose ángel (os recomiendo su página www.joseangelpizarro.com) y sabe escribir el señor Gavánido (el mono se eleva.blogspot.com) y saben escribir algunos otros más.
Yo solo se sentarme a matar el tiempo, y generalmente ni lo mato, como mucho lo dejo herido en un hombro o en una pierna, que es la herida que todo "bueno" de película quiere para si después del duelo final.
Yo no escribo, lo que hago es reírme, amar, odiar, izquierda derecha ar y tantas cosas más.
Con cada linea estoy un poquito más cerca de mi mismo y un poquito más lejos de un editor decente.
Tampoco los editores indecentes llaman a mi teléfono, cosa que me gustaría bastante, ya que si hay algo mejor que un editor llamándote, es un editor con medias de encaje y tanga rojo llamándote las cinco de la mañana.
Se que nunca viviré de esto, en lo que se refiere a bienes materiales claro, porque por lo demás el escribir me alimenta sobradamente.
Si no escribiera, no tendría valor para decirle a algunas personas que las quiero, ni para escupirles a algunas otras cuanto las odio.
No sabría gritar mi felicidad ni tararear mis miserias.
Escribir es como enchufarme a la corriente y dejarme cargando.
Escribir me hace genial entre los genios y mediocre entre los mediocres, y en ambas posturas me encuentro muy agusto. En la del misionero sin embargo me encuentro algo aburrido.
Al fin y al cabo, escribir es u regalo que me hago porque yo me lo merezco.
Y todo eso.
Y más es escribir.
Estaría fenomenal hablar de borrar durante un rato.
Borrar, es para mi anular la conciencia de palabras a medio gas.
Borrar es dejar de amar, de odiar y de pin-pan-pun.
Borrar es para mi implosionar y hablar hacia adentro.
Todo eso es borrar, y al fin y al cabo, borro y escribo con la misma soltura e incluso aún diría más: debería haber borrado muchas frases que publiqué y tendría que haber publicado demasiadas frases que borré.
Estaría fenomenal en Acapulco.

jueves, 24 de septiembre de 2009

QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA...



Querida Reyes:
Ayer fue tu cumpleaños (no se muy bien si 32 o 33, pero porque aun no tengo muy claro si yo tengo 35 o 16) y después de tomarnos unos vinos y un sushi para celebrarlo nos fuimos prontito a la cama (yo con Laura y ella sola, no se piensen ustedes nada raro).
El caso es que estuve haciendo memoria y llegué a las siguientes conclusiones:
Hace ya muchos años (aunque tu estás igual)que descubrimos que la vida iba a ser mucho más divertida si la vivíamos a la par, cosa que no hemos dejado de hacer desde entonces.
Hemos sido el uno apoyo del otro constantemente, cual Lancelot y Ginebra, cual Pepe gotera y Otilio, cual Ortega y Gaset.
La sociedad nos ha sacado cantares en diferentes idiomas y hablas, ya que era muy difícil entender que siendo los dos primos y de buen ver, y atravesando la adolescencia cojiditos de la mano, no estuviésemos todo el día mordisqueandonos las entretelas.
Y la verdad es que...
Quiero decir, que siempre, por encima de esa natural lujuria que justifica el incesto en la mayoría de las culturas afro-asiaticas, se impuso el sentido común (bueno, tu sentido común)y nos dedicamos a fumar Chesterfield, a beber Johnie Walkers y a contarnos nuestros continuos fracasos con los hombres...y...con las mujeres claro.
Fuimos los reyes de las peyas (ausencias injustificadas a clase, no confundir con otras cositas)los amos de la casposa noche de Valladolid,y de las noches de Marbella, de Estepona, de Madrid de Granada e incluso de Cassino.
Donde yo fui tu estuviste conmigo y cada vez que me marché dejé un poquito de mi en tu casa.
Dejaste de ser una niña preciosa para convertirte en una mujer preciosa, y tuve que comprarme un matamoscas eléctrico de fabricación coreana para salir contigo a la calle.
Una vez alguien se me coló, y de repente empezaste a tener más tripa que yo, y entonces nació Belén.
Hoy Belén tiene 15 añazos y un noviete de metro ochenta con acné y más testosterona que un elefante macho en celo.
Lo que es la vida.
Y sin embargo seguimos queriéndonos tanto o más que antes.
Puede que más, porque al hacernos mayores, hemos aprendido a soportar nuestras rarezas y nuestras manías y nos entendemos sin hablarnos y eso mola bastante, la verdad (nos ahorramos un dineral en móvil).
Fuiste la primera en apoyarme incondicionalmente cuando cambié de era y pasé de "paleolaura" a "neolaura", la abriste tu corazón y las puertas de tu casa (en un principio para quince días, pero como vimos que estabas tan agustito y ante tus continuas súplicas nos quedamos cinco mesecitos).
Nos acompañaste al altar y se te humedecieron los ojos al mismo tiempo que los nuestros.
Después te bebiste el equivalente al consumo de 17 invitados adultos y bailaste lo mismo que los 23 críos que había en la pista de baile.
Estabas muy guapa, con tus sandalias de plástico.
Y hoy, a pesar de que aquellos que no nos conozcan bien, tratarán de leer entre lineas y de sacar conclusiones escandalosas, tenia que hacerte este pequeño homenaje.
En primer lugar porque soy español y caballero, y es de natural proceder en un caballero español, homenajear galantemente a las mujeres bonitas (que se jodan la ministra de igualdad y el resto de cayos malayos que presa de la envidia a esto lo consideran acoso).
En segundo lugar porque hoy soy muy feliz y quiero que lo compartas conmigo.
Y en tercer lugar, porque aunque pasen otros 32 o 33 años (debería de haberme documentado, como los escritores serios)se que seremos siempre los mejores amigos.
Y en tercer lugar porque alguien tenía que decirte hoy,
ojos verdes tienes.

martes, 8 de septiembre de 2009

TRAUMA Y HORROR EN VALLADOLID



A quién se le ocurre.
Esto solo puede pasar en Valladolid, una ciudad donde la gente es "excepcionalmente agradable" (para muestra, servidor) y donde en las fiestas patronales, nos encontramos con semejante ingenio para divertir a los niños.
La diversión en cuestión, se obtiene de introducir al niño por la boca de un garrulo gigantesco (EL "tio tragaldabas") o de la misma manera, por la boca de su señora (la no menos horripilante "Tia Melitona").
Podeis suponer, por que noble orificio se recupera al crio.
Eso de que te coma un cateto colosal para luego cagarte y volver a ser tragado y defecado acto seguido por su consorte, debe ser el sueño de todo niño de este planeta.
Lo que no entiendo es porque no se le ocurrió a Walt Disney, seguro que Disney World se hubiera convertido en la meca de las digestiones pesadas...¡basta ya de tanto ratoncito y tanta ñoñeria! ¡queremos que nos cague Blanca Nieves, o mejor aún, que nos coman y nos caguen despues cada uno de los siete enanitos!
No os podeis ni imaginar, la cara de horror que llevan los pequeñajos cuando sus incoscientes padres les arrastran a trompicones hacia semejante espanto.
Más de uno tendrá que acudir a terapia el resto de su vida.
Pero en fín, que se note que esta ciudad, está evolucionando.
Las fiestas de Valladolid se siguen fundamentando sobre garruladas como esta, conciertos casposos y corridas de toros (vamos que manda cojones, que para divertir a cinco mil imbéciles haya que torturar y matar a seis toros).
Eso si, vino y tapa de feria a 2,50€...precios "asequibles" con los que los hosteleros nos "regalan" el estómago a base de cañas en vasos cada vez más pequeños (se las saben todas, y como la gente no se queja...)y tapas cada vez más industriales.
De todas formas invito a todos y todas (por si me vigila el ministerio de paridas, digo de paridad) a venir a tomar unos chismes a las fiestas, porque lo importante son las ganas de divertirse.
Ciao que voy a ver si cagan a mis sobrinos.

JOSE Y MENTA







Ella es una loba de 12 meses, el su cuidador y amigo.
Los conocí hace un par de semanas, cuando nos encontrabamos acampados en Cantalejo (Segovia) para hacer las Hoces del Duranton en piragua.
Jose me llevó a su coto para que la viera correr en libertad, y es un espectáculo asombroso.
Nunca pensé que iba a poder jugar con un lobo auténtico, y os aseguro que es una experiencia de lo más enriquecedora.
El lobo es un animal sumamente inteligente (rechacé jugar con ella al "Trivial") y sus ojos tienen una expresión cuando menos desconcertante, puesto que se puede leer en ellos perfectamente el estado de ánimo, o sus intenciones.
Lo que más me impresionó, es que Jose, me contara que tiene cuatro lobos auténticos cuidando de su rebaño.
Jose no es un cualquiera, trabajó con Felix Rodriguez de La Fuente (cosa que ya dice bastante de el)y en la actualidad es uno de los mayores expertos en lobos de este país.
A mi me hizo un regalo extraordinario y siempre se lo agradeceré.
Aprovecho para hacer un llamado público y pedir que hagamos cuanto esté en nuestras manos, para que no se termine con esta bella especie, tan injustamente condenada a la persecución y el miedo.
Besos para todos, y uno muy grande para MENTA, la loba que me sostuvo la mirada y me ganó el corazón.

miércoles, 26 de agosto de 2009

¿Con qué derecho?




Aún no se quien coño ha firmado esa patente de corso universal, mediante la cual el ser humano se permite ir por el planeta masacrando animales y extinguiendo especies.
No soy ningún ecologista petardero y chapas, hace mucho que me corte la rasta y me quite los pendientes.
Como carne, si bien es cierto que cada vez me gussta más la comida vegetariana, en part porque me sienta mucho mejor y en parte porque cuando recuerdo lo que se hace con algunos animales para ofrecerme un chuletón o una tostada con fua, se me quitan las ganas y solo me apetece una ensalada, o un plato de pasta.
Entiendo que debemos alimentarnos, vestirnos e incluso fabricar objetos,
aunque se me ocurren muchas alternativas a los bolsos y zapatos de cocodrilo, los chaquetones de visón y demás cosicas.
En fin...solo queria haceros reflexionar un poquito y pediros que al igual que yo, y en la medida de lo posible, ayudeis a poner freno a salvajadas como esta.
Y si no lo considerais salvajadas, me gustaria que os golpearais los cojones con un escoplo (las señoritas pueden graparse los labios superiores con doce grapas del 4,5)

domingo, 16 de agosto de 2009

Encierrate tu...no te jode!!!




Y luego a llorar:
"Que me ha pisado el toro y me ha roto el pie"... "que a mi primo el Olegario un Vitorino de 600kg le ha metido un cuerno por el culo y desde entonces ya no quiere saber nada de su novia de toda la vida"..."que estando en la talanquera, me han robado la cartera".
Si yo fuera un cabestro (ojito con las bromas) saldría a los empedradas calles de los pueblos con una navaja albaceteña de siete muelles, que se iban a reír los del SAMUR cuando fueran a taponar las heridas a los despavoridos mozos.
Lo único que puedo alegar a favor de los encierros, es que todos los años muere al menos un Yanki en los de Pamplona, así que para dentro de 200millones de años, los navarros controlarán el planeta, o los toros, o los vascos, que por acento y corpulencia parecen una extraordinaria mezcla de ambos.
No se porque cojones no se hacen encierros con castores, o con zarigüellas...o mejor aún, con ex concursantes del puto "gran hermano".
Dediquemonos a lo realmente típico de las fiestas de los pueblos de España: pongamonos hasta el ojete de calimocho y bailemos "un pasito palante Maria" con las guarrazas de la orquesta "colorines".

domingo, 9 de agosto de 2009

State line road


Quiero que sepáis que State line road ha sacado disco por fin.
Bajo este nombre tan guiri, se encuentra Hans, mi mejor amigo guiri y otros cuantos guiris más, que hacen una música guiri de puta madre, de tal manera que le entran ganas a uno de ser guiri también ( igual que cuando escucho cantar a camarón y me entran ganas de ser gitano, o cuando me pongo un tricornio y me entran ganas de daros a todos de hostias).
http://www.myspace.com/statelineroad
Aquí podéis encontrar sus canciones y descubrir por vosotros mismos que lo que hacen merece la pena.
A mi personalmente me parecen cojonudos y acudiré a todos sus conciertos y gritaré, me desmallaré y entre una cosa y otra les arrojaré mis bragas.
Os recomiendo encarecidamente que les deis una oportunidad, no os defraudaran.
Besos musicales.

jueves, 30 de julio de 2009

Fantasma




Cuando corro, si no tengo cuidado, arrastro el sudario y termino por pisármelo y caigo al suelo de la forma más ridícula que puede caer un fantasma como yo.
Por que eso es lo que soy, un fantasma.
Una vez hace mucho tiempo enfermé de amor y morí suspirando.
A ella no le importó siquiera y ahora arrojo sobre la alfombra de su alcoba todos los objetos del tocador los lunes, miércoles y viernes a las doce en punto de la noche.
Francamente me estoy planteando empezar a hacerlo sobre las seis de la tarde, porque a las doce ya tengo un sueño horroroso, pero claro, no luce lo mismo...y es que la media noche viste muchísimo.
Mi sudario es una XL de corte europeo. Es bastante chulo, pero no tiene bolsillos.
Seguro que si me llego a morir un año antes me hubieran amortajado con una M o con una L, pero al contrario del resto de la humanidad, yo cuando estaba deprimido engordaba.
No veas que pedazo de depresión...me enterraron con veinte kilos de más, que iban los pobres sepultureros jodiditos jodiditos.
Lo de estar muerto no está tan mal. Hombre, es más molón subir a sentarse a la derecha del padre, pero como fui algo pecadorcete y tal, me quedan seis años y un día aún, dando pirulos por el mundo.
Peor fue lo de un vecino mio, que cascó el mismo día que yo y a la semana ya estaba tomando el sol con Satanás, que ultimamente está de unos cojones terribles porque se le ha llenado el garito de empresarios de la costrucción y concejales de urbanismo, y los bandoleros de antaño, que juegan al julepe y beben de la bota están todo el día a la gresca con ellos, por lo del intrusismo y tal y está el infierno que no se puede pasear tranquilo, que todo son peleas y navajazos.
Lo jodido es que los de urbanismo han untado a los de las mafias rusas y claro, la navaja albaceteña de seis muelles poco tiene que hacer contra una "eagle desert" del 44.
Así se van a pasar toda la eternidad los jodios.
Lo único duro de ser un fantasma es que son muy pocos los que pueden verme u oirme, y además no los conozco de nada y me da corte presentarme con estas pintas.
A veces hay gente que se pone a hacer wilja de esa, que no es más que un tocar los cojones continuo, con preguntitas chorras, del pelaje de "¿eres hombre o mujer?" "¿cuantos años tienes?"...joder, que digo yo que podrían haberse comprado el "quien es quien" en vez del puto tablero, que cuando ya tengo casi pillado el sueño me tocan el timbre con las preguntitas bobas y luego todos a correr y a gritar si les vuelco la mesa...¿que se esperaban? ¿que les dijera los números del gordo de la primitiva?!!
Al principio me costó mucho acostumbrarme a estar muerto.
Los primeros días me iba a casa de mis padres, a acostarme junto a mi mamá, pero me daba mucha pena, porque estaba casi siempre llorando y yo no la podia consolar y además con esto de ser un ente ectoplasmático de esos, pues se levanta mucho frío allá por donde pasas, y entre que a la pobre mujer le va fatal para lo suyo de la espalda, y que los sinvergüenzas de los socialistas han vuelto a subir el gas, terminé por dejar de ir a verlos.
Es mejor así.
De todas formas en ocasiones me cruzo con alguien de la familia y los beso en la mejilla o los acaricio el pelo. Ellos sienten como una suave brisa, o como si se les pegara una telita de araña en la cara, de esas que vuelan libres en primavera.
Trato de favorecerles y de ayudarlos en lo que buenamente puedo, aunque con la crisis cada día se pone más difícil la cosa y al final cada perro tendrá que lamerse su pijo.
La verdad es que esto empieza a ser aburrido.
A mi lo de andar por ahí dando voces y pegando sustos al personal me parece bastante chabacano.
Esto está lleno de chonis que vocean una barbaridad y bastante desagradable es ya de por si, ver a todas esas marujas vivas y a esos macarras de gimnasio con las gorritas y los tatuajes tribales en el hombro,como para andar añadiendo más porquería.
Por cierto, Dios si que existe, y le sienta como una patada en los altares cuando alguien se caga en El. Que es todo bondad,pero al ser "uno y trino" y el hijo tener un pequeño componente humano, pues en ocasiones pierde un poco los papeles y al blasfemo lo pilla un coche.
Y que no se queje, que le podía haber crecido un cocotero en el esfinter, que Dios lo puede todo.
Santos y Santas también hay, algunos muy majetes. Con san Juan bautista me descojono, que va todo el día tirándole globos de agua a la peña, no veas que riseras, que a Santa Coloma le dio en todo el aurea y se le rizo el pelo enseguida, que ella decía que era su pelo natural y se lo alisa cuando los demás no miran. No veas las beatas, con lo chismosas que son, la han estado poniendo a parir dos semanas seguidas.
Los que son unos raritos de la leche son los místicos, no tienen amigos casi y se sientan solos a comer el bocata de media mañana.
Yo creo que abusaron del pan de centeno mohoso, pero paso de decir nada, que aquí todo se sabe enseguida.
A la gente le da por sacarte cantares echando leches y como la eternidad es eterna, si encima te ponen un mote cruel, o tre señalan con el dedo...
Y eso os cuento amigos, voy a salirme de la red, que cuando Juan vea lo que he escrito en su blog se va a terminar mosqueando.
Es un buen chico y muy atractivo, tenéis que quererlo, y yo creo que deberíais abrir una cuenta corriente e ingresarle cada uno cien euros todos los meses.
Si no lo hacéis acudiré a los pies de vuestras camas y os haré cosquillas en las plantas de los pies.
Palabra de fantasma.

miércoles, 8 de julio de 2009

No salió corriendo



Y podia haberlo hecho, ya que para ser un vehículo nupcial, la vespa de 200 con sidecar puede ser muy velóz y escurridizo.
Contra todo pronóstico, apareció en el lugar indicado a la hora señalada y aceptó compartir las cosas y el futuro, en la salud y en la enfermedad, para lo bueno, para lo malo y para lo regular, por lo menos hasta que la muerte trate de separarnos, que yo creo que ni con esas.
Asi que desde ahora lacantudo y potente son algo más que los administradores de este blog.
Para los que no lo sepan, potente es ella y lacantudo soy yo.
Besos para todos y todas y abrazos para todas y todos.

sábado, 27 de junio de 2009

Hoy nos casamos...y tal




Pues hay que ver lo que es la vida.
Esta noche, no he pegado ojo, me he desvelado completamente a las cinco de la mañana y a las siete, después de haber dado setenta millones de vueltas en la cama, me he ido a caminar un par de horas.
Y aquí estoy.
Podéis suponer, que estas semanas he estado bastante liadillo y por eso he tenido el blog abandonado.
Pero ya llego el gran día.
Antes, en la cama, he estado haciendo un repaso de mi vida.
Es curioso, pero hay una imagen que se me ha presentado con gran nitidez.
Mi familia siempre ha veraneado en una urbanización entre Marbella Y estepona.
Cuando ya era mayorcito y salia de juerga hasta las tantas, recuerdo que al llegar a casa con el alba, recorría las calles vacías de la urbanización y me hacía mucha gracia ver en los balcones de los chales y los apartamentos, las toallas de playa tendidas a secar.
Me entretenia el camino el tratar de averiguar a que tipo de persona correspondía cada toalla.
Es curioso, pero aún recuerdo diversos motivos impresos en algunas de ellas, junto con el canto de los pájaros al amanecer, la luz tenue de la mañana y esa mezcla de euforia tras una noche de diversión y de sopor alcohólico.
Esta noche he tendido algunas de las toallas de mi vida y he recordado a muchas personas que se fueron quedando en aquellas calles vacías, y en otras calles del mundo que nunca voy a recorrer.
Puede que hoy de otro paso hacia esa madurez que me empeño en negar y de alguna manera, pretendo volver a recordar intensamente, para no olvidar nunca.
Quisiera morirme con todos mis recuerdos.
Hay muchos malos y una gran mayoría de buenos recuerdos.
Gracias a Dios, conservo a muchos de mis amigos más antiguos, Paddy, Chuchi, Cesar,Reyes, Rafa, Noelia, Maria, Javi, Nuria, Nagore...y tantos otros que forman parte de mi vida.
Tambien se han sumado otros a mi circulo más íntimo,Hans,Carmen, Hugo, Quincho, Guillo, Maku, Enma...
Todos ellos, o mejor dicho, todos vosotros, formais parte de un universo personal que crece, muere y vuelve a nacer con cada día.
En este universo, tengo mi propio sol que a cada minuto reluce con más fuerza, llenándome de vida y de energía y esta noche estaremos aún más cerca, todo lo cerca que se puede estar sin llegar a consumirse.
Tengo la gran suerte de contar con toda mi familia al completo, que sigue ahí y espero que continúe a mi lado durante toda la vida.
Dando vueltas en la cama, he llegado a la conclusión, de que me siento un hombre completo y de que este elenco de recuerdos y personas que conforman mi existencia, hacen que el día de hoy se llene de sentido.
Creo que aunque suene horriblemente cursi, el amor, en cualquiera de sus expresiones, ya sea el amor por una pareja, por un padre, por un amigo...hace que nuestras vidas merezcan la pena.
Y eso.

miércoles, 10 de junio de 2009

Fiestaca en Cerdeña

Lo siento muyayos, pero no he podido escribir nada durante estos días.
Podría deciros que he estado muy liado currando, o tambien podría haberos dicho que estube enfermo o cualquier otra excusita de esas que pone la gente cuando está unos días fuera de campo.
La verdad (y que conste que yo siempre voy con la verdad por delante)es que:
!estube en la fiesta de Berlusconi!
Supongo que recordais que hace unos años estudié en Italia, con una beca Erasmus.
Pues bien, de aquellos polvos vienen estos otros polvos (jijijiijijiji).
Uno es un tio muy sociable, ya sabeis, con don de gentes( no condon de gentes, que es muy diferente)con glamour, con cierto toquecito y un ritmillo muy especial.
La noche es joven, la carne es debil (sobre todo la mia, que hace que no cojo una pesa...lo más parecido que levanto son dos donuts con un churro en medio, para el desayuno)y de noche todos los gatos son pardos.
Y en esas estaba, comentando aquel famoso film de Luciano Biscotty, cuando se me acercó un caballero de reducida estatura y extremada lujuria.
Tantas cosas en común solo podian deribar en una estrecha amistad, asdi que desde entonces, Berlus y yo, uña y roña.
El otro día me llama y me dice: "uanitto, ti vuoi venire di festa con noi, si mangia, si bebe, si fuma e si scoppa" que más o menos quiere decir en español :"Estimado señor Pizarro, seria un auténtico honor tenerle entre los selectos invitados, que acudiran a mi villa de Cerdeña, para discutir serios asuntos de estado y tratar de poner fin a esta dichosa crisis".
Yo, que soy un tio formal donde los haya, rapidamente le puse el siguiente sms: "ok ragazzo, ma guarda che io preferisco quelle puttane bionde dil playboy, quelle dele tette grosse", que más o menos quiere decir en español: "ciertamente hay que tratar de frenar esta situación tan dramática que necesita una solución de forma acuciante, yo llevo el whisky".
Me iba a pillar un vuelo long cost (de costa a costa de esos)con Ryan Air, pero Berlus, que es un auténtico caballero, me llamo y me dijo que no me preocupara, que mandaba a un colega a recogerme con un avión de las fuerzas armadas, que faltaria más.
Y así desembarqué en la casita que tiene mi coleguita Berlus en Cerdeña.
Es una casa muy sencillita, con unos acabados normales, con su escayola en los techos, su gotele para rascarte la espalda y su Miró en el baño (creo que esta es una moda muy española) con su piscinita olímìca, su playita de tres kilómetros, vamos, el tipico adosadito que uno se compra cuando lleva toda la vida currando, que coño, que Berlus otra cosa no, pero currante es un rato (de hecho no hay Dios que le convenza para que deje su puesto, mira tu que sacrificao y que trabajador es este hombre)y todo lo que tiene además, lo comparte con sus amigos.
La fiesta muy bien, mojitos para todos y salchichón del bueno, no de ese que venden en el Lidel que parece fluorescente.
Lo único que me estraño es que habia en todas las mesas una bandejita de plata con azucar y en ningún momento sirvieron café o infusiones.
De todas maneras como a mi el mojito me gusta extra dulce me eché un par de cucharadas (por cierto, que cucharillas más raras, así como cilíndricas y agujereás, que al final me tube que ayudar con la mano y to) en la cpa y no veais que riseras, bueno,que riseras, se me paso la noche en un suspiro.
Monté tres o cuatro empresas con unos señores checos muy simpáticos que iban en pelota picá y no paraban de comerse el azucar y metersela unos a otros por las narices, los muchachos, que juerguistas.
No veais que fiestukis prepara mi amigo Berlus ¿pues no se trajo unas chavalas impresionantes, que andaban por ahí venga a agacharse delante de uno?
Lo que pasa es que a mi me gustan mas mujeres, que había un par de ellas que me pidieron ayuda para terminar los deberes, porque al día siguiente tenian conocimiento del medio a primera hora, y no las iba a dar tiempo.
En fín muyay@s, que es por eso por lo que no he podido sentarme a escribir antes.
Espero que esteís todos bien.
Os envio un fuerte abrazo y bes-chupetón a tod@s, menos a los que teneís cara de ojete.
Adios a tod@s.

lunes, 1 de junio de 2009

SONRISAS

Me decía un amigo que le gusta más cuando escribo "sonrisas" que cuando cargo tintas para denunciar hechos con los que no estoy de acuerdo, o para criticar posturas o ideas enfrentadas a las mias.
Y tiene razón, que coño.
Este blog surgío principalmente para pasar un buen rato y para tratar de hacer que otros pasaran un buen rato conmigo.
He decidido escribir solo cuando tenga algo agradable que decir (pero te aviso pepito, que cuando esté encabronado escribiré en el tuyo).
A partir de ahora volveremos al estilo de siempre que realmente dice mucho más de mi forma de ser (hablar de talante ya sería empezar a meterme en terreno cenagoso)que ese encabronamiento contra el mundo y sus bobadas que me estaba emponzoñando ultimamente.
Así que apriovecho para despedirme de ex-novias malvadas, amigos-enemigos y rastreros, políticos corruptos y embusteros, personas con calcetines de hello kity, policias abusones, terroristas y asesinos y demas calaña.
A partir de este momento ya no teneis cabida en este espacio.
Que os den por culo en otro blog, os deseo con fervor.
Un beso para los que os quedais, y un abrazo para pepito, que me ha enseñado que poderoso el reverso tenebroso de la fuerza es.

martes, 26 de mayo de 2009

Espejito espejito...


Ayer por la tarde me contaron una cosa horrorosísima:
resulta que las mujeres tienden a sudar más por el rostro que los hombres y eso no debe ser muy "cool" según algunos criterios estéticos.
Pues bien, al parecer algunas señoras de la alta sociedad, se operaban unas glándulas capilares clausurando de esta forma parte de la sudoración natural y evitando así que les escurriera la molesta gotita por la mejilla.
Hace muchos años, algunas damas se daban sesiones de radio para aclararse la piel y parecer más pálidas y elegantes.
No quiero entrar ya en toda la serie de operaciones estéticas posibles, como liposucciones, botox, rinoplastias, aumentos de pecho (yo me hice uno de estos y ahora no hay manera de deshacerme de este precioso par de lolas) reducción de glúteos, aumento de pene( yo me hice uno de estos y ahora no hay manera de deshacerme del vecino del cuarto).
El ser humano debe ser bastante estupido, por norma.
Bien es cierto que en la naturaleza, las especies animales tienden a embellecerse y a lucir sus mejores galas y encantos durante la época de apareamiento, aunque no tiene nada que ver, porque no conozco a ningún animal que se mutile o se lesiones o enferme para impresionar al otro sexo.
Yo personalmente, durante mi época de celo ( de junio a mayo) acostumbro a cambiarme la ropa interior por lo menos cada tres días (excepto la de encaje, que al tener menos tela resiste peor los fluidos y a partir del segundo día comienza a desintegrarse.
También me cepillo los dientes cada seis o siete días y una vez al mes pongo sobre las cerdas un poco de pasta dentífrica (cosa que las cerdas no soportan y escapan corriendo entre el barro y las bellotas).
Los miércoles me ducho y cada dos jueves me lavo la cabeza. Los últimos domingos de cada mes me lavo el pelo.
Recuerdo la época en la que estuve cachitas (del 6 al 11 de enero de 2001) con especial cariño.
Las muchachas enloquecían ante mis bíceps definidos (músculo del cuarto superior que ejerce su acción sobre la segunda sección del brazo) y murmuraban coquetuelas al ver como aprovechaba cualquier excusa para poner el brazo en tensión.
Durante esa semana mi madre aprovechó para tender los calcetines sobre mi torso desnudo.
Lastima que mi académico interés por el tiempo de fritura del torrezno ibérico me llevara a perder tan rápidamente la forma.
El caso, es que a lo que iba, queridos amiguit@s (si me viera la ministra de paridad) jamás profanaría mi cuerpo, que es un templo, un lugar santo, un dojo, una pradera fértil (aunque la mayoría del año huela a cerrado) un centro de meditación...jamás y vuelvo a repetir JAMAS lo envilecería y escarnecería con el único objeto de agradar al sexo opuesto.
Tampoco al propio, obviamente.
Yo, señores y señoras, cuando pasa una real hembra junto a mí, meto tripa todo lo que puedo y me muerdo sutilmente los carrillos.
Generalmente espero a que la muchacha me rebase para limpiarme la sangre de la boca y dejar de contener las ventosidades, aunque en ocasiones mis flatulencias hacen de piropo y español requiebro al paso de la linda.
Queridos lectores de este vuestro blog (tuyo es, mío no) haced el favor de no ser gilipollas y tratad de estar conformes con lo que Dios os a dado.
Siento que seáis todos tan asquerosamente feos, y que no podáis evitar admirar mi belleza natural, pero amiguit@s, hacedme caso, NO MERECE LA PENA.
Mirad sino a la pobre Marujita, o a Cher, o a Lyza Minelli...¿No es mejor estar muerto?
Pensadlo bien.
El macho de "Liminus vulgaris" o "corzo empalmao" arroja una moneda al paso de la hembra y cuando esta se agacha a recogerla, la ensarta con su pene bifálico.
También arroja monedas al paso de machos de su especie, de machos de otras especies y de agentes del Seprona (estos no suelen hacerlo constar en sus informes, pero me he enterado porque tengo un amigo en el cuerpo).
Hablando de amigos en el cuerpo, el próximo día dedicaré un capítulo entero a los granos y las espinillas, compañeros de la adolescencia y verdaderos índices de la escasez de prácticas sexuales en pareja (o trío) de un hombre.

Hasta entonces disfrutad con vuestros juguetes eróticos todo lo que podais. Es la mejor forma de pasar el rato.




miércoles, 6 de mayo de 2009

Sencillamente que te jodan.

A ti, querid@ amig@ que ante la duda prefieres golpear y hacer sangre.
Que te jodan.
Que te jodan porque no mereces ni una pizca del tiempo que te he dedicado.
Que te jodan porque soy uno menos a creerme tus espejismos.
Que te jodan, ya que no seré yo el que busque hacerte ningún mal, la vida es dar y recibir y por norma, todo lo que das te acaba siendo devuelto.
Que te jodan porque la palabra "amistad" es como una joya que se ensucia y se vuelve vulgar en la boca de algunas personas.
Que te jodan.
CON MUCHO CARIÑO, ESO SI, ACARICIÁNDOTE LOS LÓBULOS, SUSURRANDOTE PALABRAS BONITAS, BESÁNDOTE EL CUELLO, PERO MUCHACH@, QUE TE JODAN POR AHÍ.

martes, 28 de abril de 2009

Ahora toca la gripe porcina.

Ya estaban tardando.
Después de la gripe amarilla, la gripe aviar, las vacas locas, el anthrax...que otra cosa se les podía ocurrir a esta caterva de desgraciados que dominan el mundo para distraer nuestra atención de la inmensa crisis global en la que nos han metido.
Ahora toca la gripe porcina.
Es perfecto ¿que otra cosa nos podían contagiar estos cerdos de políticos y banqueros?
Lo cierto es que me descojono de risa, volveremos a ver a las pobres viejecitas con la mascarilla por la calle.
El proceso de terror es el de siempre: la enfermedad tiene su origen en un país con una gran densidad de población, para que el resto de los países sepamos que nos puede llegar en cualquier momento.
Aparecen unos pocos casos, los suficientes para acojonar a los crédulos.
Los medios de información, siguiendo las consignas de los de arriba, dejan la primera plana para la posible pandemia y retiran las cifras del paro, la inflación etc
La población ya tiene algo nuevo de lo que hablar en todas partes.
Desde luego como nos toman el pelo a todos.
Yo voy a seguir con mis prácticas zoofilas, ya que una buena cerdita en la cama sigue siendo lo mejor.
Besos y virus para todas y para todos.

lunes, 27 de abril de 2009

Terra Naomi

Una chica californiana que se lo guisa y se lo come ella solita en el tema del guitarreo cancionil. Aviso: la canción es pegadiza.

domingo, 19 de abril de 2009

Donde nace el arco iris


Me gustaría mucho saber, que hay más allá del arco iris.
Quizás estén las soluciones a mis problemas, las respuestas a mis preguntas, los amores que se agotaron.
Quizás haya un caldero de oro, un duende y una leyenda.
Puede que lo que haya sea un fiestón tremendo, con drag-queens y muchas plumas.
No lo se; lo que si se, es que con treinta y cinco años que cumpliré en julio, cuando ayer vi este arco iris completo, se me alegró el corazón y de repente sentí que la vida no tiene precio, por muy dura que se nos pueda presentar.
Me entraron unas ganas irresistibles de sonreír, de darle un beso a Laura, de empezar a disfrutar de los pequeños momentos.
Quizás esa sensación, es el oro del que nos hablaba la vieja leyenda irlandesa, porque la felicidad es la mayor fortuna a la que podemos aspirar.
Ayer, durante un breve intervalo de tiempo, fui el hombre más rico del mundo.
Los rayos del sol inciden sobre las gotas de agua, que al hacer de prisma, reflejan en la luz la gama de colores.
La ilusión sin embargo, no se puede explicar científicamente.

Me he permitido insertar un tema que seguramente os tocará el alma cuando lo escucheís.
Disfrutadlo.

jueves, 16 de abril de 2009

Esto para ti, esto para mi, esto para los negritos...

Igualito que en aquel viejo chiste.
Me siento igual que aquel negrito, esperando que los blancos de arriba terminen de repartirse lo recaudado, a ver si me cae algo.
La putada es que en la realidad, esperar la caridad de estos indeseables no tiene puta gracia.
Sus teatrillos donde según el viento que sople, se reparten los papeles de buenos y malos indiferentemente, han empezado a cansarnos ya a todos los españolitos pacientes.
No me creo sus reproches, ni sus mutuas acusaciones, no veo nada en sus ojos cuando miran a cámara.
Estoy convencido de que cuando termina el día, estos señores se toman juntos una copita de CHIVAS con hielo y se descojonan s más no poder de todos nosotros.
Pero que poquita vergüenza.
Nos están hundiendo en la miseria con sus políticas desastrosas, nos están arrastrando por los peores lodos con sus jueguecitos de poder.
Donde vas, pobre imbécil , a montar una alianza de civilizaciones si no sabes poner paz en tu propio país.
Como nos engañaste a todos!!
Parece que la única aspiración de los jefes de gobierno en España es codearse con las figuras de la política internacional, chupar culos de alto nivel.
El uno con acento tejano, casi nos mata de risa hace unos años, "estamous trabajandou en ellou..."
un Aznar ridiculín cuyo gran logro fue poner los pies sobre la mesa del tarado de J.W.Bush.
El otro, desesperado por ser amigo de Swarkozy, de la Merkel y de todo perro picha que quiera creerse que España sigue jugando en la liga de campeones.
El pobre Rajoy no es más que un títere dentro de un partido plagado de cortesanas que esconden puñales bajo las sayas.
Y mientras nosotros a pasar privaciones, a desesperarnos para llegar a fin de mes, a sacrificarnos para pagar sus coches oficiales, sus cacerías ilegales, sus pisitos a cincuenta metros del mar (escucha pepiño) sus cuartos de baño de a millón la meada...
¿DONDE ESTÁN LAS AYUDAS?
Iros todos a la mierda, porque no tenéis interés ninguno en ayudar al ciudadano, es más, os la sopla todo lo que no sea llenaros los bolsillos, pasar por un buen puesto para luego forraros el lomo a base de dar conferencias en universidades y fundaciones.
Estoy cada día más y más cabreado, tanto que me gustaría escupiros en la cara.
Estoy dolido porque estáis consintiendo que un pueblo como el nuestro, tan cabrón y tan maravillosos a la vez, pierda la única riqueza nacional que estaba bien repartida: la alegría de vivir.
Vas por la calle y solo ves rostros serios, semblantes aflijidos, ojos hundidos.
Las conversaciones son siempre las mismas ya: "a fulano lo han despedido" " a mengano se le termina la prestación" "pepito ha tenido que cerrar su empresa porque la administración no le paga las facturas pendientes, y sin embargo lo cose a impuestos"...
Que asco señores.
Decidme ¿como coño podéis dormir por las noches? ¿acaso no tenéis conciencia?
Es horroroso ver como sube la tasa de paro día a día.
Encima tenéis los cojonazos de pedir que arrimemos el hombro!!
Haced el favor de empezar a trabajar por la gente que os a puesto donde estáis, escoria, antes de que os saquen del puesto a patadas en el culo.
Y ya esta.

Como podréis apreciar, aún no he subido al cerro a hacer yoga.
Cuando vuelva me siento y escribo algo divertido sobre las perdices y el opio, o como curar una picadura de alacrán en el pezón derecho, pero de momento, de momento, permitidme queridos amigos, amigas y caniches, que despotrique un poco contra esta calaña de chupocteros y sanguijuelas.
Besos para todos.